Al Montecarlo del 1972 il trionfo di Munari-Mannucci e di tutta la Squadra Corse Lancia di Mattia Losi

Sandro Munari e Mario Mannucci festeggiano la vittoria nel rally più famoso del mondo (Afp)

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Montecarlo - 28 gennaio 1972. Albeggiava. I raggi del sole guadagnavano a poco a poco terreno sul buio della notte, allungandosi pigramente fino al mare. Il Rally più famoso del mondo, dopo due settimane frenetiche e massacranti attraverso le strade di mezza Europa, stava per concludersi. Un attimo, lungo poche centinaia di metri, e le due luci degli abbaglianti comparse come un miraggio in fondo al rettilineo del porto avrebbero accarezzato la linea del traguardo.

La macchina che avanzava tranquilla come una regina al gran ballo di corte non era una delle tante Alpine destinate a un trionfo annunciato. E dalla sagoma si vedeva chiaramente che non era nemmeno una delle Porsche, le uniche vere rivali accreditate dello squadrone francese. Le persone assiepate intorno alla linea del traguardo iniziarono a leggere, appena sopra il bagliore di una coppia di grandi fanaloni, la scritta bianca LANCIA – ITALIA. La regina del Monte era una piccola Fulvia HF, con il numero 14 sulle portiere e i nomi di Munari e Mannucci a sfilare orgogliosamente sopra i passaruota posteriori. Una macchina troppo vecchia, troppo pesante e troppo poco potente per aspirare alla vittoria finale. Tutti l’avevano liquidata così, prima della partenza.

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Sandro Munari, il Drago, accarezzò il volante dopo averlo serrato con forza per migliaia di chilometri. Pensò a Flavia, che di lì a poco sarebbe diventata sua moglie e che lo aspettava sulla linea del traguardo. Sbirciò alla sua destra e vide Mario Mannucci, il Maestro, chiudere il quaderno delle note. Pensò alla bufera sul Burzet, alla neve sul Turini, al gelo che li aveva accompagnati nelle notti delle prove speciali, così diverso dal tepore che le strade del Principato regalavano fin dalle prime ore del giorno. Sorrise, con Mario al suo fianco si sentiva sicuro. Sapeva che non avrebbe sbagliato.

Il Maestro ripose il quaderno nella tasca della portiera. Pensò ad Ariella, sua moglie, che lo aveva accompagnato in quelle due settimane infernali e che adesso lo aspettava sulla linea del traguardo tenendo in braccio Manuel, quell’amatissimo bambino che lui vedeva troppo poco, impegnato in giro per il mondo com’era di solito. Sbirciò alla sua sinistra e vide Sandro tranquillo. Sereno. Pensò all’azzardo nella scelta delle gomme, al primo passaggio sul Turini, che sembrava aver infranto un sogno ritenuto impossibile. Pensò alle centinaia di curve affrontate oltre il limite del possibile, alle discese divorate nel buio della notte, alle frenate imposte alla vecchia Fulvia 14 quando ormai sembrava troppo tardi. Sorrise, con Sandro al suo fianco si sentiva sicuro. Sapeva che non avrebbe sbagliato.

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Cesare Fiorio, che aveva diretto ogni singola componente dell’orchestra Lancia, pensò che in fondo i sogni si avverano, se hai la forza di credere che sia possibile. Pensò che i suoi uomini, i suoi uomini straordinari, avevano fatto più di quello che sarebbe stato umanamente possibile. L’atteso trionfo delle Alpine si era trasformato in un trionfo della “sua” Squadra Corse, che aveva voluto e difeso contro tutto e contro tutti. La vittoria di Munari e Mannucci era completata dal quarto posto di Lampinen-Andreasson e dal sesto di Barbasio-Sodano. Tre Fulvia HF nei primi dieci, altro che vecchio rottame. E se non ci fosse stata quella stramaledetta Fiat bianca abbandonata in mezzo a una curva a Saint-Auban, Ballestrieri e Bernacchini avrebbero reso ancora più dolce quel momento tanto atteso.