El 25 de mayo de 1911, Porfirio Díaz renunció a la Presidencia... fue el fin de su dictadura

La mañana del 24 de mayo de 1911, como si se dispusiera a posar para una fotografía, la ciudad de México quedó congelada por un instante. El Diario del Hogar anunciaba en su titular principal que ese mismo día el general Porfirio Díaz iba a entregar su renuncia a la Presidencia de la República. Terminaba la pax porfiriana: una era marcada por las desigualdades y por el sueño del progreso que el propio Díaz había encarnado a través de una dictadura que se prolongó durante casi 30 años. La noticia corrió por las calles. Aquel era el último día del porfiriato. Aunque se trataba de un rumor no confirmado, una multitud abandonó sus ocupaciones y se agolpó frente a la Cámara de Diputados. A nadie le importaban los anuncios que avisaban que María Conesa iba a presentar, en el Teatro Lírico, la zarzuela La gatita blanca. Nadie miraba los aparadores que anunciaban descuentos de locura en El puerto de Veracruz y Las Fábricas de Francia. El porfiriato, efectivamente, parecía haber terminado: el eje dorado de la aspiración moderna, la calle de Plateros, con su lujosa sucesión de tiendas, joyerías, bares y restaurantes, lucía completamente desierta. De golpe, todo aquello se había vuelto parte del pasado. La Cámara de Diputados no tenía noticia alguna de la supuesta renuncia del dictador y comenzó a sesionar normalmente. Cuando los legisladores discutían una reforma sobre educación primaria, el público que abarrotaba la tribuna comenzó a sisear. Dos gritos dominaron la parte alta del recinto: “¡Renuncia, renuncia!” y “¡Viva Madero!”. El diputado Carlos Saavedra, presidente de la Cámara, ordenó que se leyeran los artículos que prohibían la intervención del público en el debate. Pero el ruido era tan ensordecedor, que el presidente ordenó el desalojo del recinto. La gente fue sacada a empujones. Algo parecido a la locura se desató. “¡Renuncia, renuncia!”, gritaba la muchedumbre. Las sillas volaban por los aires. Los cristales de la Cámara fueron destrozados. Uno de los manifestantes gritó: “¡A la calle de Cadena!”, y una marejada humana se lanzó hacia la casa particular de Porfirio Díaz (en Cadena 8, hoy Venustiano Carranza). Fue tal el número de personas que se unió al tumulto (“miles de gentes del pueblo, y sin ocupación”, decía El Imparcial), que la gritería podía oírse a varias cuadras de distancia. La calle parecía una olla exprés a punto de estallar. En el Factor, Plateros y San Francisco, las casas comerciales entraron en pánico y cerraron sus puertas. La ciudad parecía un hormiguero alborotado. Alertada por los gritos, una compañía del batallón de zapadores avanzó con las armas terciadas y chocó violentamente contra los manifestantes. En el interior de su residencia, Díaz se revolcaba de dolor: la extracción de una muela, mal realizada, le había provocado una inflamación tremenda. Llegaban hasta su lecho los gritos con los que concluían tres décadas de pax porfiriana. Afuera, en la calle, la muchedumbre destrozaba vitrinas, aparadores, anuncios y focos del alumbrado público. Secuestraba tranvías y recorría la ciudad gritando: “¡Viva Madero!”. Un gendarme que quedó aislado quiso ocultarse de la turba en el interior de la sombrerería Tardán: la multitud lanzó contra las vitrinas “una pedriza fenomenal”. Desde todos los puntos del centro surgían reportes de muertos y heridos. Un grupo le prendió fuego a las antiguas oficinas de El Imparcial, el diario gobiernista. Otro intentó tomar el Ayuntamiento, y otro más el Palacio Nacional. La tropa abrió fuego. Quedaron en el suelo seis muertos y 300 heridos. Nada parecía detener, sin embargo, la furia desatada. Hasta las 10 de la noche, en que un aguacero la dispersó, la gente iba de un lado a otro arrastrando sobre el empedrado botes de hojalata, lanzando ¡mueras! a don Porfirio y saqueando las tiendas y los almacenes que encontraba a su paso. La camisería La Villa de París, la armería de Combaluzier, la hostería del Gallo de Oro, el Salón Rojo y la cantina The Aztec, sufrieron terribles destrozos. La alta sociedad se guarecía en sus casas, temblando por los gritos, los pasos, los disparos aislados. El renacimiento Si Porfirio Díaz dudaba aún de la conveniencia de entregar su renuncia, los acontecimientos del 24 de mayo terminaron por convencerlo. “No conozco hecho imputable a mí que motivara este fenómeno social —escribió—; pero permitiendo, sin conceder, que puedo ser un culpable inconsciente, esa posibilidad hace de mí la persona menos a propósito para raciocinar y decidir sobre mi propia culpabilidad”. El jueves 25, a las tres de la tarde, puso en manos de la Cámara de Diputados “el poder que le había confiado el pueblo”. Las tiendas se mantenían cerradas. La gente marchaba con banderas entre gritos y vivas. Un grupo, que se dirigió a Plaza de la Reforma con la intención confesa de quemar la casa del ministro Limantour, le ordenó lanzar vivas a Madero a un pelotón de soldados. Hubo jaloneos, disparos y otro muerto. Los estudiantes lanzaban airadas consignas desde el techo de los tranvías. El tráfico se interrumpió. Los autotaxímetros se retiraron del servicio. En el recinto legislativo, en medio de un silencio solemne, el diputado Villada y Cardoso dio lectura al documento de renuncia de Porfirio Díaz: “Respetando, como siempre he respetado, la voluntad del pueblo, y de conformidad con el artículo 82 de la Constitución Federal, vengo ante la Suprema Representación de la Nación a dimitir sin reservas al encargo de Presidente de la República”. Las comisiones de Puntos Constitucionales y Gobernación admitieron la renuncia. Se pidió una manifestación de simpatía hacia el general. “¡Viva Díaz!”, gritaron los diputados. Según El Imparcial, lágrimas silenciosas corrían entre sus adictos. “¡Consumatum est!”, cabeceó el Diario del Hogar al día siguiente. La ciudad, que un día antes había pagado su tributo de sangre, se entregó a la fiesta. “Todo es grande, dulce, armonioso, el júbilo se desborda en cada pecho, todos se creen con derecho a hablar con el primero que pasa para decirle: ‘¡Qué gran día es hoy, 25 de mayo de 1911’”, escribió un reportero. “En 20 años no hubo entusiasmo más grande, más puro, más espontáneo… todos corrían por las calles poseídos de una alegría indescriptible”. De acuerdo con las notas disponibles, aquello fue como el día del triunfo de la Independencia, como el día del triunfo contra los franceses, como el día “en que por tercera vez nació México”. El presidente interino, Francisco León de la Barra, fue aclamado durante su llegada al Zócalo. En la madrugada del 26 de mayo, con el mayor sigilo, varios autos se estacionaron en el número 8 de la calle Cadena. Ocho baúles con archivos de Porfirio Díaz fueron montados en los vehículos. El general y su esposa, Carmen Romero Rubio, abordaron un Mercedes negro. En la oscuridad, bajo la luz titubeante del alumbrado, Díaz vio por última vez la silueta del Palacio Nacional. Un tren especial lo aguardaba en la estación del Ferrocarril Interoceánico. El ex presidente llevaba un traje claro y la cara vendada. A pesar del dolor, de la inflamación, de los principios de erisipela, Díaz parecía conservar la entereza. “A las demás personas que iban con él se les veía tristes y hablaban pocas palabras”, consignó el Diario del Hogar. En una escena digna de Fernando Soler y Joaquín Pardavé (“Se nos va, don Susanito, se nos va”), don Porfirio se despidió del reducido grupo de amigos y subordinados que lo acompañaba y abordó el tren con aire estoico. El reportero que presenció la partida, casi huida, del dictador, apuntó: “Así se fue el ex presidente mexicano que desde hace ya tiempo había perdido el cariño de sus gobernados”. De ese modo comenzaba el éxodo de los Científicos. Sobrevenían los años de horror que, tras el cuartelazo de Huerta, traerían consigo la revolución. Pero entonces nadie podía preverlo. De momento, cuando se esparció la noticia de que Díaz acababa de abandonar la ciudad, la gente regresó a la calle dispuesta a vivir “el día más glorioso que ha tenido México”.