Annoncée de longue date, la série de Dan Franck avec Gérard Depardieu devait confirmer l'arrivée en force de Netflix en France. Le résultat laisse pantois.

Dire qu'on attendait Marseille est un euphémisme. Pensez donc, la première création française de Netflix, portée par un géant, Gérard Depardieu, sur un sujet risqué, la politique dans la cité phocéenne, avec un casting de qualité (Géraldine Pailhas, Benoît Magimel, Hippolyte Girardot…). Une œuvre qui plus est, promettait son créateur Dan Franck, conçue en totale liberté. On allait voir ce qu'on allait voir. Gardée au secret, cachée au public le plus longtemps possible, Marseille a été présentée mercredi 20 avril au Festival Séries Mania. Elle sera disponible sur la plateforme de VOD ce jeudi 5 mai 2016 (avant une diffusion de ses deux premiers épisodes sur TF1 le 12 mai).

Le résultat, loin d'être la claque espérée, très loin d'annoncer une révolution du PAF, est plus qu'une déception. C'est une débandade artistique, un raté industriel pour Netflix, sans doute son premier navet « maison », qu'on découvre d'abord surpris, puis consterné, enfin hilare face à la pauvreté de son scénario, l'indigence de ses dialogues, la lourdeur de sa mise en scène et la faiblesse de son interprétation (1).

Gérard Depardieu y incarne Robert Taro (de Marseille, jeu de mots involontaire ?), édile en fin de carrière, qui pense tenir avec Lucas Barres (Benoît Magimel) un « homme de paille », un héritier docile formé pour prendre sa succession sans broncher. Mais le fils spirituel, comme Brutus, se retourne contre César, et tente de lui prendre « sa » ville. Entre le maire paternaliste et clientéliste, politicien vieille école, et le jeune loup sans scrupules, corrompu jusqu'à la moelle, prêt à tout pour ruiner la vie de son concurrent, l'affrontement devient inévitable.

Au cœur de leur opposition, un projet de casino, qui restructurerait le littoral. Autour d'eux, la mafia locale, quelques caïds des cités, les membres de l'UPM (toute ressemblance avec un parti de droite ayant existé n'est sans doute pas fortuite), la presse, et la famille de Taro, sa femme violoncelliste (Géraldine Pailhas) et sa fille journaliste (Stéphane Caillard).

Débordant de trahisons, de complots, de secrets, de crimes passés, de coucheries et d'amours impossibles, Marseille n'est pas une tragédie politique. C'est un soap sur fond de politique, qui alterne scènes familiales à peine dignes d'un spin-off de Plus belle la vie et prises de bec plus ou moins politiques et dramatiques voulues tendues, intenses, sombres et sexuelles, mais qui dégringolent la Canebière tête la première et finissent au fond du Vieux-Port.

Dès son premier plan, un Depardieu le nez dans la chnouf dans les vestiaires du Vélodrome, Marseille s'enfonce peu à peu dans une histoire aussi fine qu'un pétard de Papin, aussi subtile qu'un tacle de Di Meco. Fils narratifs maladroitement tendus, improbabilités, rebondissements qui tombent à plat… on se désintéresse vite de cette histoire mise en scène (par Florent Emilio-Siri et Thomas Gilou) à coups d'effets balourds, de ralentis, de voix-off, de coupes assommantes, le tout noyé dans une musique mélodramatique qui dicte au spectateur ce qu'il devrait ressentir – en vain.

Les comédiens, habituellement capables du meilleur, doivent se coltiner une compilation de répliques explicatives, vulgaires ou risibles (voire les trois à la fois), trop écrites, sans rondeur aucune – souvent lancées comme si les personnages, qui se fréquentent depuis des années, venaient de se rencontrer. Gérard Depardieu, engoncé dans son costard, fait ce qu'il peut, mais échoue à rendre sympathique le « gentil » de l'histoire, vieux de la vieille qui tapote maladroitement sur son smartphone où s'affiche, bien visible, l'appli Netflix.

Géraldine Pailhas n'arrive pas à sauver le personnage de Rachel Taro, qui se lamente à longueur d'épisode (on ne vous dira pas pourquoi). Benoît Magimel, en roues libres, yeux plissés sous le fond de teint, atteint des sommets de grotesque en séducteur libidineux, qui saute sur tout ce qui bouge – en changeant d'accent comme de chemise. Il n'y a guère que Stéphane Caillard (découverte dans La Vie devant elles, sur France 3) pour arriver à se dépatouiller de son personnage de Julia Taro, pourtant gentiment caricatural (la fille rebelle qui va s'encanailler avec un mauvais garçon).

Benoît Magimel saute d'un accent à l'autre, pendant que Géraldine Pailhas ne parvient pas à sauver son personnage. @Netflix

Marseille n'a donc rien d'un House of cards à la française (la référence qualitative de Netflix, à défaut d'être celle de son créateur), encore moins d'une lointaine cousine provençale de The Wire. C'est un soap maladroit, qui finit presque par se regarder au second degré, en quête de la prochaine réplique (involontairement) comique ou de la prochaine scène de sexe ridicule (la spécialité de Lucas Barres).

La rumeur courait, depuis quelque temps, que le projet avait pris l'eau, que le résultat était un échec. On se demande comment Netflix n'a pas senti le mistral tourner, n'a pas anticipé, dès la lecture des scénarios, que son vaisseau français allait droit dans le mur. On voulait être captivé, trembler avec Depardieu, Pailhas et Magimel, se dire que les séries françaises tenaient avec Netflix un nouveau terrain de jeu, un nouvel espace de liberté. Ce coup d'essai est un coup dans l'eau. Un ratage tellement énorme qu'il en deviendrait presque fascinant.