H.P. Lovecraft rührt an den Ungeheuern in uns

Der amerikanische Horrorautor erfährt mit einer kommentierten Werkausgabe und einer zweibändigen Biografie eine kleine Renaissance auf Deutsch. Sein Umgang mit dem «Anderen» ist so widerwärtig wie faszinierend.



H. P. Lovecraft, hier 1934, drei Jahre vor seinem Tod, war kontaktfreudiger als es die Bezeichnung «Einsiedler aus Providence» nahelegt. (Bild: Alamy Stock Photo)



Der Fall Howard Philipps Lovecraft ist merkwürdig, ja in der Literaturgeschichte einzigartig ambivalent. Seine rund 70 Erzählungen transzendieren die Genregrenzen des Horrors, sie beeinflussen Film- und Videospielästhetik, hinterlassen Spuren in der Pop-Musik und finden Fürsprecher von Joyce Carol Oates bis Michel Houellebecq. Lovecrafts Name tönt selbst denjenigen vertraut, die noch nie eine Zeile des amerikanischen Schriftstellers gelesen haben.

Seine rätselhaften Geschichten rund um die «Grossen Alten» – ruhende Götter mit phonetisch unaussprechlichen Namen wie Yog-Sothoth, die einst vom Himmel auf die Erde kamen – spiegeln die Aura des Befremdlichen offenkundig auf ihren Schöpfer zurück. Tatsächlich war das Leben des Mannes, der kaum jemals aus Neuengland herauskam, von Widersprüchen durchzogen.



Drei grosse, gegenläufige Interessen

Lovecraft, geboren 1890, gestorben 1937, war Idealist, leidenschaftlicher Amateur und zwanghafter Skeptiker, dazu ein aristokratischer Materialist, der den Kommerz (ebenso wie Alkohol und Tabak) ablehnte. Als Leser wie Autor bewegte er sich spielend zwischen klassischer Antike und Groschenmagazinen wie «Weird Tales». Hauptsächlich war er von drei gegenläufigen Interessen erfüllt, wie er in einem Brief von 1920 bekannte: der Liebe zum Seltsamen und Phantastischen, zur abstrakten Wahrheit und wissenschaftlichen Logik und zum Altertümlichen und Dauerhaften.

Seiner schlechten Konstitution wegen, die er wohl zusätzlich inszenierte, hockte er die meiste Zeit in häuslicher Enge. Seine Erzählungen hingegen bewegen sich in Zeit- und Raum-Vorstellungen von Äonen und zyklopischen Dimensionen. Privat war Lovecraft anscheinend ein verträglicher Zeitgenosse, doch zugleich ein veritabler Rassist und Antisemit. Warum soll man diesen Sonderling heute noch lesen?

Zwei Grossprojekte nähern sich für die deutschsprachige Leserschaft dem Phänomen an. Es liegt eine leise Ironie darin, dass eine so sporadisch publizierende Existenz diese Form von Würdigung nun dermassen geballt erfährt. Da wäre zum einen die insgesamt rund 1600 Seiten starke Biografie des Lovecraft-Forschers S. T. Joshi, deren erster Band übersetzt vorliegt. Der zweite Teil, der im Jahr 1925 einsetzt und damit die Phase behandelt, in der Lovecraft seine wichtigsten Werke verfasste, wird voraussichtlich im Dezember erscheinen.

«H. P. Lovecraft – Leben und Werk» weitet die Brüche eher, statt sie zu schliessen. Die Biografie zeichnet ein komplexes Bild des «Einsiedlers aus Providence», der so eremitisch nicht lebte. Den Kontakt zur Aussenwelt suchte der nervlich zerrüttete junge Mann, der bei seiner Mutter wohnte, vor allem schriftlich, sei es durch die wöchentliche Herausgabe einer eigenen Astronomie-Zeitschrift, wo er in seiner altklugen Art Koryphäen Paroli bot, oder auf dem Postweg. So sandte Lovecraft Leserbriefe an seine Lieblingsmagazine; einmal bemängelte er Erotik und Stil einer in «Argosy» erschienenen Geschichte, was ihm folgendes Urteil einer Leserin einbrachte: «Womöglich ist Mr. Lovecraft ein griesgrämiger alter Junggeselle mit einer Abneigung gegen Gefühle in jeder Form.»



Dabei konnte der Autodidakt, der keine höhere Schule abgeschlossen oder Universität besucht hatte, durchaus Humor und Selbstdistanz an den Tag legen. So verspottete er sich wegen seiner altmodischen, poetisch meist belanglosen Verse selbst als «metrischer Mechaniker». Auch suchte er den Kontakt zu anderen Schreibern, redigierte Texte und brachte sich intensiv in der Vereinigung der amerikanischen Amateur-Journalisten ein, was ihm aus der über fünf Jahre dauernden Lethargie half, die den 18-Jährigen 1908 befallen hatte.



Akribisch wie ein Buchhalter sucht S. T. Joshi sein Quellenmaterial zusammen und muss dennoch an manchen Stellen im Dunklen tappen, denn oft bleiben nur die Zeugnisse von Lovecraft selbst. In dokumentarischer Hinsicht ist die Biografie ein Meilenstein, in erzählerischer weniger. Ein roter Faden fehlt weitgehend; stattdessen knüpft Joshi gleich einen ganzen Teppich.



Arkham und Cthulhu-Mythos

Einen vergnüglicher zu lesenden Schatz birgt die prachtvolle Werkausgabe, annotiert von Leslie Klinger. Darin finden sich chronologisch geordnet 22 Erzählungen, etwa so bedeutende wie «Cthulhus Ruf», «Der Fall Charles Dexter Ward», «Die Farbe aus dem All» oder «An den Bergen des Wahnsinns». Die Anmerkungen haben teilweise glossarische Funktion und machen den Duktus des vom 18. Jahrhundert begeisterten Lovecraft wieder für die Gegenwart verständlich.



Nahezu alle ausgewählten Texte spielen im Umfeld der fiktionalen Stadt Arkham, nach Peter Cannon der «Inbegriff der von kosmischem Spuk heimgesuchten Stadt in Neuengland». Was später, vor allem dank bis heute andauernden Fortschreibungen der Lovecraft-Epigonen, zum «Cthulhu-Mythos» wurde, ist eigentlich das Gegenteil eines solchen: Folgt man Joseph Campell, dient der Mythos dem Verständnis der menschlichen Existenz. In Lovecrafts kosmologischer Denkweise ist er Beweis für unsere Limitationen: «Wir leben auf einer beschaulichen Insel der Unwissenheit inmitten schwarzer Ozeane der Unendlichkeit, und es ist nicht unsere Bestimmung, weit hinauszusegeln.»



Der Mensch kann nichts ausdrücken, was über seinen Horizont geht, die Beschreibungen selbst grauenhaftester Wesen in der Kunst sind stets irdischer Anatomie entnommen. Bei Lovecraft werden die «Grossen Alten» daher zumeist mit allerhand stilistischen Tricks abstrahiert und so weit ins Reich der Vorstellungskraft geschoben, dass der Leser ihre Gestalt selbst mit Inhalt füllen muss. So wie das fiktive, vom verrückten Araber Abdul Alhazred geschriebene «Buch Necronomicon» meist als blosse Erwähnung durch die Geschichten geistert, kann man sich nie sicher sein, was die durch geistige Zerrüttung und Furcht unzuverlässig gewordenen Erzähler tatsächlich erleben – und was sie halluzinieren. Wo mit J. R. R. Tolkien ein anderer Titan des phantastischen Genres versuchte, eine komplexe Welt bis ins letzte Detail abzubilden, streut Lovecraft bloss Spuren, die er noch dazu verwischt.



Lovecraft lebte zu einer Zeit der Neuordnung, die ihm Angst machte mit ihrer wirtschaftlichen Unsicherheit, Migrationsströmen und erfolgreichen Emanzipationsbestrebungen von Minderheiten wie Schwarzen, die er für zweitklassig hielt. Heute würde er womöglich statt in Leserbriefen seine Ohnmacht in dubiosen Internetportalen zum Ausdruck bringen. Und natürlich sind seine fischigen Ungeheuer Wiedergänger der eigenen Furcht vor dem Eindringen des Anderen, das bei den Figuren und beim Leser stets Ekel erzeugt.

Allerdings kann diese Monstrosität auch ambivalent und ansteckend wirken: «Wollen wir uns nicht selbst einmal in ein Monstrum verwandeln?» fragt Joachim Kalka in «Hoch unten. Das Triviale in der Hochliteratur» zu Recht. Lovecraft mag es nicht so intendiert haben, doch seine Xenophobie verwandelt sich, ins Phantastische überhöht, in weit mehr als blanke Abscheu. Das Fremde ist keineswegs nur abstossend, es kann gleichermassen eine faszinierende Anziehungskraft entwickeln.

