Já tinha concordado e feito que sim com a cabeça. O convite do moleque era irrecusável. ‘Pai, vamos ao jogo na quarta?’.

Três minutos depois, sentiu uma pressão na nuca, as planilhas de excel da razão tilintando e alertando ‘cuidado, não quer pensar melhor?’.

A sequência de jogos em casa era sedutora – Brasileirão, partida da volta da Copa do Brasil, decisão das oitavas da Libertadores, Brasileirão de novo, já nos derradeiros momentos do primeiro turno. O orçamento, no entanto, é limitado.

Não há possibilidade de, por decreto, de um dia para outro, determinar a qualquer banco central doméstico que imprima reais. Quem dera existisse a figura do ministro particular da fazenda, disposto a autorizar, na canetada, aumento imediato de impostos sobre combustíveis. Poder-se-ia (que belezinha de mesóclise) efetivar, dessa maneira, a criação de um fundo boleiro de investimentos, para evitar déficit futebolístico primário.

O pato, como sempre, deve ser pago pelo pobre torcedor. Assalariado. Desempregado. Quack!

Sacou a calculadora do celular. Fez algumas contas rápidas. Final de mês, boletos ainda sobre a escrivaninha. Recuou, lamentando e pedindo desculpas ao filho. ‘Não vai dar, garotão. Muitos jogos. Pouca grana. Vamos precisar decidir quais são as prioridades. Senta aqui comigo e me ajuda a escolher’.

Na ponta do lápis do pai: um joguinho no estádio sai pela bagatela de 286 reais, pelo menos. Só com os ingressos, lá se vão 120 dinheiros (considerando quarenta reais o valor médio dos tíquetes dele, do filho e da filha). São, os três, sócios-torcedores. Pagam meia. O investimento, como adoram chamar os mocinhos de marketing, pode dobrar no caso de torcedores ‘comuns’ (maldita palavrinha).

Na crônica da semana passada (“Respeita as minas boleiras”), Priscila da Costa Martins, autora de um Trabalho de Conclusão de Curso de referência sobre o futebol feminino e torcedora fiel (mas não fiel-torcedora) do Corinthians, contou com dor no coração que jamais viu seu time num estádio. Recorre sempre às transmissões pela TV, rádio ou internet. Falta dinheiro para bancar o ingresso.

Nessa conta paterna, podem incluir o valor do pedágio. Descer a Serra custa 26 reais, obra e graça das estradas privatizadas (concessão é um eufemismo tão bonitinho). Meio tanque de gasolina, o suficiente para ir e voltar, sai por 60 reais (ou saía, antes do aumento autorizado por vossa senhoria, a mesóclise). Na Baixada, estacionamentos perto do estádio cobram ao menos mais 30 narjaras turetas (essa é uma homenagem aos que viram TV Pirata); num clássico ou jogo decisivo, é preciso sacar a bagatela de 50 mangos.

Como ninguém se alimenta de energia cósmica ou vinda dos dribles e gols, é preciso por fim saciar a fome, principalmente das crianças. Uma bolachinha, garrafinhas d’água, sanduíche, sorvete. 50 reais!, na voz de Silvio Santos. 286 reais no total, de novo com o timbre e a entonação do homem do baú.

Num mês, caso resolva cometer a irresponsabilidade fiscal (pedaladas…) de arriscar ir a quatro jogos (em média, é o número de partidas que o time faz em casa), o pobre diabo do pai precisará ter à disposição e livres hum (adoro escrever esse número com ‘h’) mil, cento e quarenta e quatro reais. R$ 1.144,00/mês, no mínimo, só com futebol nos estádios.

O salário-mínimo no Brasil está fixado em 937 reais. De acordo com o Instituto Brasileiro de Geografia e Estatística (IBGE), dados de dezembro de 2016, 57,3% das famílias brasileiras sobrevivem mensalmente com renda per capita de ATÉ um salário-mínimo (por mais que seja uma aberração, inclusive legal, muitas recebem menos que o piso constitucional).

Nesse orçamento extraordinariamente civilizado – polpudos 292 dólares, para quem gosta de pensar com a cabeça do Mickey de Orlando -, precisam caber aluguel, condomínio, transporte, luz, água, alimentação…

Dirão os mais sensíveis e sensatos que ainda bem que escolas e médicos são garantidos pelo Estado. Se os serviços públicos estão sendo cada vez mais sucateados e abandonados por políticas privatistas, bem, essa é outra história, não dá para querer tudo. Melhor também não lembrar que investimentos em Educação e Saúde foram recentemente congelados pelo desgoverno federal. Apenas por vinte anos. Passa rápido. Duas gerações, no máximo.

Se o companheiro que heroicamente atravessa o mês com 937 reais resolvesse, hipoteticamente, seguir o exemplo do pai desta crônica – aspiração mais que justa e legítima, não? – e frequentar estádios quatro vezes ao mês, com dois filhos, nas condições aqui indicadas, teria desembolsado, ao final do ano, 13.728 reais, contra uma arrecadação de 12.181 dinheiros (considerando que receba esse privilégio do atraso chamado décimo terceiro).

O déficit anual seria de 1.547 reais. E o torcedor precisaria ter passado o ano com a família sem comer, sem sair de casa para qualquer outra tarefa, no escuro, sem água nem acesso a outras necessidades mundanas menores, que não devem mesmo fazer parte do cotidiano dessa gentalha.

Cauteloso, responsável, o mesmo torcedor poderia decidir acompanhar apenas duas partidas ao mês nas agora chamadas arenas multiuso. Nesse caso, precisaria separar apenas 572 reais. Teria em mãos, livrinhos, estrondosos outros 365 mangos. Para dar conta de todos os demais itens da planilha do orçamento. Nem com muita mágica ou reza braba.

Para além dos jogos do próprio time, o apreço mais ousado e efusivo por futebol pode provocar trombadas financeiras ainda mais violentas. Acompanhar pela televisão as rodadas dos campeonatos regionais e dos Brasileiros das séries A e B, além dos torneios internacionais, significa correr ao banco – nosso pai-personagem é um fanfarrão anacrônico, não lida bem com essas modernidades de débito automático ou códigos de barras via celular – para saldar uma fatura de TV a cabo, incluindo o pay-per-view, que chega a 350 reais.

A camisa oficial do time do coração era vendida, no momento em que botei o ponto final neste texto, por 249,90 reais. Por incrível que possa parecer, o mesmo valor era cobrado pelos quatro grandes paulistas (Corinthians, Palmeiras, São Paulo e Santos). Não existe cartel, monopólio ou combinação de preços. É a mão invisível do mercado quem manda.

Na semana passada, em entrevista ao jornal ‘El País’, Alexandre Kalil, ex-presidente do Atlético mineiro e atual prefeito de Belo Horizonte, afirmou, sem ficar corado nem constrangido, que ‘ingresso é caro mesmo, porque futebol não é coisa para pobre, não é público, não é forma de ajuda social. ’

Indecente, asquerosa, pútrida, revoltante, a declaração do ex-dirigente boleiro é também honesta. Sincericídio puro.

No Brasil, a Casa Grande que patrocina imensos retrocessos trabalhistas e investe firme para acabar com as aposentadorias também deseja manter o povão que vive nas Senzalas bem longe dos estádios, para não enfeiar nem sujar as arquibancadas.

Nada a ver com apartheid social. Nem futebolístico.

É a Operação Arenas Lindas.

Os meliantes que ousarem desrespeitar a medida serão presenteados com jatos d´água gelada.

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