El barítono pasó varios

años en Lecumberri

















En 1952, a los 42 años, Pa­co Sie­rra que­ría ser el me­jor can­tan­te de ópe­ra de Mé­xi­co, el me­jor ar­tis­ta, el más ri­co. Y ha­ría pa­ra ello lo que fue­ra.

Su am­bi­ción lo lle­vó a ser, por 18 años, el me­jor can­tan­te de las cár­ce­les me­xi­ca­nas.

Pa­co Sie­rra se ha­bía ca­sa­do con Es­pe­ran­za Iris en 1938 cuan­do ella ca­si le do­bla­ba la edad. Ele­vó su ni­vel de vi­da, se le abrie­ron las puer­tas de gran­des es­ce­na­rios no só­lo aquí si­no en el ex­tran­je­ro; la gran ar­tis­ta le abrió ge­ne­ro­sa­men­te la car­te­ra y lo in­tro­du­jo en el ex­clu­si­vo cír­cu­lo de los triun­fa­do­res, co­mo lo era ella. Pe­ro Pa­co que­ría más... y pron­to. Se aso­ció con Emi­lio Are­lla­no Sche­te­li­ge en los más lo­cos pro­yec­tos. Y co­mo no fruc­ti­fi­ca­ron, de­ci­die­ron por uno que aca­bó con to­do.

Es­ta es la his­to­ria que con­ta­ron pun­tual­men­te en LA PREN­SA a lo lar­go de 30 años, Ra­fael Pé­rez Mar­tín del Cam­po, Car­los Bor­bo­lla, En­ri­que Me­ti­ni­des, Víc­tor Ce­ja Re­yes y otros.

Pa­co Sie­rra Cor­de­ro na­ció en Chi­hua­hua el 12 de sep­tiem­bre de 1910 cuan­do ya Es­pe­ran­za Iris te­nía 22 años; ha­bía na­ci­do en 1888 en San Juan Bau­tis­ta, hoy Vi­lla­her­mo­sa y se lla­ma­ba Ma­ría Es­pe­ran­za Bon­fil.





Se casó con Esperanza

Iris en 1938









A los 20 años Pa­co era con­ta­dor pri­va­do, ha­bla­ba in­glés y es­tu­dia­ba vio­lín y can­to en el Dis­tri­to Fe­de­ral con los maes­tros Pier­son y Da­vid Sil­va, pa­dre del ac­tor del mis­mo nom­bre. Es­pe­ran­za ya era una di­va de 42 años. Se le co­no­cía co­mo “La Rei­na de la Ope­re­ta”.

Las opor­tu­ni­da­des ha­bía que bus­car­las en to­das par­tes y Pa­co to­có to­das las puer­tas y se co­ló por cuan­tas se lo per­mi­tie­ron. Así lle­gó cer­ca de do­ña Es­pe­ran­za, que ya te­nía un tea­tro con su nom­bre que fue inau­gu­ra­do en 1918 por don Ve­nus­tia­no Ca­rran­za. Le ca­yó bien el vio­li­nis­ta de or­ques­ta ba­ra­ta y em­pe­zó a pro­te­ger­lo; le gus­ta­ba su fi­gu­ra va­ro­nil, su sol­tu­ra... y su am­bi­ción.

A su som­bra las ca­pa­ci­da­des ar­tís­ti­cas del jo­ven fue­ron me­jor apre­cia­das y a los 23 años de­bu­tó co­mo ba­rí­to­no en el Es­pe­ran­za Iris en la zar­zue­la es­pa­ño­la “La Re­vol­to­sa”. Can­tó en la Sca­la de Mi­lán, Be­llas Ar­tes y el Me­tro­po­li­tan Ope­ra Hou­se de Nue­va York y en el Tea­tro Mu­ni­ci­pal de Río de Ja­nei­ro.

El 28 de di­ciem­bre de 1938, el Día de los Ino­cen­tes, se ca­só con Es­pe­ran­za. Ella te­nía 50 años, él 28. Vi­vían en los al­tos del tea­tro, en la ca­lle Don­ce­les.

La pa­re­ja via­ja­ba mu­cho por to­do el país y por el ex­tran­je­ro. Pa­co era el com­pa­ñe­ro ideal pa­ra la mu­jer que ha­bía triun­fa­do en los es­ce­na­rios, pe­ro no en el amor.





Esperanza Iris y Paco Sierra en

un programa radiofónico transmitido

por la XEQ, cuando la fama les sonreía.









La vi­da pa­re­cía ir so­bre rue­das, pe­ro Pa­co no ce­ja­ba de bus­car por su par­te el ne­go­cio que lo li­be­ra­ra de la tu­te­la ma­tri­mo­nial y la de­pen­den­cia eco­nó­mi­ca. Y pa­ra com­pli­car su si­tua­ción, en 1949 se en­re­dó con la gua­pa em­plea­da do­més­ti­ca de la ca­sa, Con­cep­ción Man­za­no, con quien tu­vo un hi­jo, lo que en­fu­re­ció a Esperanza.

Hu­bo pro­ble­mas en el ma­tri­mo­nio y Pa­co or­ga­ni­zó un via­je a Es­ta­dos Uni­dos pa­ra com­prar un co­che pa­ra la di­va. Al re­gre­sar, en Nue­vo La­re­do un in­di­vi­duo lo abor­dó y le di­jo: “Qui­hu­bo pai­sa­no”. Re­sul­tó ser Emi­lio Are­lla­no Sche­te­li­ge, de tur­bio his­to­rial, quien ya no se le des­pe­gó.

Dos años des­pués Are­lla­no le pro­pu­so el ne­go­cio de su vi­da, se lla­ma­ba “Post Mor­tem S.A.”. Has­ta lo con­ven­ció de plan­teár­se­lo al mis­mo don Fi­del Ve­lásquez, ya pa­ra en­ton­ces pas­tor del obre­ris­mo me­xi­ca­no. (Pa­co fue a pri­sión dos dé­ca­das, sa­lió li­bre, re­hi­zo su vi­da, mu­rió... y don Fi­del se­guía).

Pa­co y Emi­lio te­nían al­go en co­mún: que­rían ser ri­cos a cual­quier pre­cio.

Emi­lio Are­lla­no Sche­te­li­ge era chi­hua­huen­se co­mo el ar­tis­ta. Se con­vir­tió en ami­go de Pa­co, au­xi­liar, se­cre­ta­rio, co­bra­dor, pa­ga­dor, y po­si­ble­men­te has­ta con­fi­den­te.

Na­ció en 1904, sus pa­dres Lo­ren­zo y Ma­til­de te­nían pre­dios mi­ne­ros y tien­das. En 1911 se fue­ron a Te­xas por los de­sór­de­nes de la Re­vo­lu­ción y Lo­ren­zo se de­di­có a com­prar y ven­der ga­na­do y te­rre­nos. El exi­lio du­ró 10 años y Emi­lio es­tu­dia­ba in­ge­nie­ría mi­ne­ra cuan­do la fa­mi­lia vol­vió a Mé­xi­co en 1921.

En 1923 vi­nie­ron al Dis­tri­to Fe­de­ral. Emi­lio tra­ba­ja­ba en Fe­rro­ca­rri­les Na­cio­na­les, pe­ro pa­só a la Te­so­re­ría del Dis­tri­to co­mo ins­pec­tor de pe­ri­tos va­lua­do­res cuan­do a su pa­dre lo nom­bra­ron ofi­cial ma­yor. Ese mis­mo año mu­rió Lo­ren­zo y po­co des­pués Ma­til­de.

Are­lla­no se ca­só en 1925 con Ma­ría Ele­na Vi­llal­ba y en 1926, con su hi­jo Emi­lio re­cién na­ci­do, se fue­ron de Mé­xi­co y él tra­ba­jó en ca­rre­te­ras. Es­tu­vie­ron un tiem­po en De­troit don­de se em­pleó en una fá­bri­ca de co­ches y en Chi­ca­go, don­de apren­dió a ma­ne­jar di­na­mi­ta y ob­tu­vo un tí­tu­lo de quí­mi­co in­dus­trial.

De vuel­ta en Mé­xi­co, en 1933 tu­vie­ron una hi­ja, Ma­ría Ele­na. El tra­ba­jó en Fe­rro­ca­rri­les, co­mo va­lua­dor en el juz­ga­do pri­me­ro ci­vil, en el Ban­co de Obras Pú­bli­cas, en la cons­truc­ción de la ca­rre­te­ra Mé­xi­co-Aca­pul­co, ven­dió trac­to­res du­ran­te la Se­gun­da Gue­rra Mun­dial, co­mo pe­ri­to en la PGR y se os­ten­ta­ba co­mo “in­ge­nie­ro en mi­nas”.

Por esa épo­ca em­pe­za­ron los pro­ble­mas se­rios de Are­lla­no, que lo lle­va­ron a co­mi­sa­rías y pri­sio­nes, aun­que siem­pre por po­co tiem­po. Gas­ta­ba más de lo que ga­na­ba y el frau­de fue su pa­sa­tiem­po. Ma­ría Ele­na vol­vió a la PGR, don­de era se­cre­ta­ria cuan­do se ca­só. Emi­lio com­pra­ba y ven­día de to­do y tu­vo pro­ble­mas se­rios por in­cum­pli­mien­to. Uno de ellos fue en No­ga­les, So­no­ra, don­de De­me­trio Ki­ria­kis lo acu­só de pa­gar­le una re­me­sa de ma­de­ra con un che­que sin fon­dos. La de­man­da dur­mió has­ta que el 4 de ju­lio de 1943 Cle­men­te Mo­ra­les Ale­sio, en­car­ga­do del ca­ba­ret Río Ro­sa lo acu­só en el Dis­tri­to Fe­de­ral por gi­rar che­ques sin fon­dos y lo hi­zo de­te­ner. Lo pro­ce­sa­ron en dos juz­ga­dos y pa­gó fian­zas de 10,000 pe­sos y 7,000 pe­sos pa­ra sa­lir li­bre y no ser en­via­do a So­no­ra. El 16 de ju­lio de 1947 es­ta­ba otra vez en la ca­lle. Y vol­vió a las an­da­das. En 1946 ha­bía muer­to Emi­lio hi­jo, atro­pe­lla­do por un co­che.

En 1949 co­no­ció a Pa­co Sie­rra y le pro­pu­so va­rios ne­go­cios en los que el ar­tis­ta iba ga­nan­do ex­pe­rien­cia, mien­tras su so­cio re­sol­vía el pro­ble­ma eco­nó­mi­co. Y fi­nal­men­te Emi­lio Are­lla­no Sche­te­li­ge ideó “Post Mor­tem”...

A Pa­co Sie­rra le sa­lió ca­ra esa so­cie­dad, por­que mien­tras él via­ja­ba con la Iris, el so­cio se en­car­ga­ba de to­do aquí y gas­ta­ba bue­nas su­mas de di­ne­ro que, ob­via­men­te, apor­ta­ba Pa­co mien­tras que Emi­lio só­lo po­nía “su ex­pe­rien­cia”. La em­pre­sa pre­ten­día en­car­gar­se de se­pe­lios, de to­do a to­do, de gru­pos de tra­ba­ja­do­res que se ins­cri­bie­ran en el sis­te­ma por dos pe­sos men­sua­les. Pa­ra eso ne­ce­si­ta­ban el vis­to bue­no de Fi­del Ve­lás­quez. El en­ton­ces jo­ven lí­der los en­vió con su se­gun­do, Je­sús Yu­rén, y és­te les pi­dió un pro­yec­to por es­cri­to y un bo­rra­dor del con­tra­to. Pe­ro no re­gre­sa­ron. Al pa­re­cer la idea de Emi­lio no era pre­ci­sa­men­te cum­plir, si­no em­pe­zar a re­co­ger di­ne­ro.





SUR­GE EL PLAN





En­ton­ces sur­gió el gran pro­yec­to. Nun­ca que­dó cla­ro de quién fue la idea. Si de Emi­lio o de Pa­co, o de am­bos. Los dos se echa­ron la cul­pa des­pués. El asun­to era sen­ci­llo, con­tra­tar gen­te pa­ra tra­ba­jar en Oa­xa­ca, ase­gu­rar­los por ele­va­das su­mas y po­ner una bom­ba en el avión en el que via­ja­rían. Y co­brar.

Co­mo siem­pre, el can­tan­te pu­so el di­ne­ro y Emi­lio se en­car­gó de to­do. Acu­dió a com­pa­ñías de se­gu­ros y ob­tu­vo los do­cu­men­tos pa­ra dar le­ga­li­dad al plan.

Tra­tó con el agen­te de se­gu­ros Eduar­do No­rie­ga y to­mó su nom­bre pa­ra “con­tra­tar” a los tra­ba­ja­do­res que irían a Oa­xa­ca. Me­dian­te anun­cios en los dia­rios ofre­ció el tra­ba­jo y cuan­do tu­vo a 5 pros­pec­tos no va­ci­ló en in­cluir a su tío Ra­món Mar­tí­nez Are­lla­no, a quien hi­zo ve­nir de Chi­ca­go pa­ra que fue­ra pie­za cla­ve de la tra­ma. Iba a lle­var la bom­ba, sin sa­ber­lo.

Emi­lio lle­vó a los es­co­gi­dos a las com­pa­ñías ase­gu­ra­do­ras a com­prar se­gu­ros de vi­da por 200,000 y 300,000 pe­sos, en to­tal, ca­si 2.000,000 de pe­sos. Co­mo be­ne­fi­cia­rios se pu­so a gen­te de la ab­so­lu­ta con­fian­za de Pa­co Sie­rra: su ama de lla­ves Sa­ra Gu­tié­rrez Te­no­rio, su aman­te Con­cep­ción Man­za­no y su ami­go Her­me­ne­gil­do Mon­dra­gón Ra­mí­rez.

El via­je a Oa­xa­ca se pla­neó pa­ra el 22 de sep­tiem­bre de 1952, pe­ro co­mo el tiem­po no era tan ma­lo, se pos­pu­so pa­ra el 24 de sep­tiem­bre. La idea de Emi­lio era que la bom­ba es­ta­lla­ra en ple­no vue­lo, pe­ro que se su­pu­sie­ra que el ac­ci­den­te fue pro­vo­ca­do por el mal tiem­po.

Pa­ra es­to apro­ve­chó sus co­no­ci­mien­tos en ex­plo­si­vos. Fas­ci­na­do por los arre­glos de su so­cio, Pa­co Sie­rra co­me­tió la im­pru­den­cia de acom­pa­ñar­lo a com­prar al­gu­nas co­sas y pre­pa­rar el re­loj; se de­jó ver por los em­plea­dos de las tien­das.

El quí­mi­co pre­pa­ró el ar­te­fac­to en el cuar­to de sir­vien­tes de su ca­sa de Ba­ja Ca­li­for­nia 11. El por­te­ro Mi­guel Ra­mí­rez di­jo que se en­ce­rró allí dos días. Pa­ra no preo­cu­par a su fa­mi­lia pro­vo­có un plei­to con Ma­ría Ele­na y és­ta lo co­rrió de su ca­ma. Di­jo que se iría al cuar­ti­to y ahí se que­dó, pe­ro en lo su­yo. Se di­jo des­pués que se iba al cam­po pa­ra pro­bar en des­po­bla­do el es­ta­lli­do de la di­na­mi­ta.

Are­lla­no pen­sa­ba en to­do, es­co­gió esos días por el mal tiem­po. En el cuar­ti­to jun­tó los ele­men­tos: una ba­te­ría de co­che, el re­loj, seis car­tu­chos de di­na­mi­ta, me­chas, sus­tan­cias quí­mi­cas, de­to­nan­tes, ca­bles de luz y una ca­ja de ma­de­ra fi­na. To­do lo me­tió den­tro de una ma­le­ta de piel y lle­vó otra igual pa­ra su tío.

El miér­co­les 24 to­do es­ta­ba lis­to. El avión DC-3 de la CMA sal­dría a las 7 de la ma­ña­na. Emi­lio apro­ve­chó la con­fian­za de su pa­rien­te pa­ra cam­biar­le las ma­le­tas.

Eran otros años los 50s. No ha­bía aten­ta­dos ni me­di­das de se­gu­ri­dad ex­tre­mas. Las ma­le­tas no se re­vi­sa­ban. La bom­ba fue a dar di­rec­ta­men­te al com­par­ti­mien­to de equi­pa­jes que lle­va­ban 17 pa­sa­je­ros y 3 de tri­pu­la­ción; el ca­pi­tán Car­los Ro­drí­guez, el co­pi­lo­to Agus­tín Ju­ra­do y la aza­fa­ta Li­lia No­ve­lo.

Los ase­gu­ra­dos eran el co­lom­bia­no Eze­quiel Ca­ma­cho No­voa, Je­sús Flo­res Bre­tón, su es­po­sa Car­men Cas­ti­llo de Bre­tón, la so­bri­na de és­ta, Yo­lan­da Her­nán­dez Cas­ti­llo, quien era es­po­sa de Eze­quiel y Juan Var­gas Ve­ra. Es­te úl­ti­mo de­ci­dió un día an­tes que lo acom­pa­ña­ra su pa­rien­te Est­her Ma­ga­lla­nes Oroz­co, quien no fue ase­gu­ra­da. Se les di­jo que tra­ba­ja­rían pa­ra una em­pre­sa grin­ga que ha­ría obras pa­ra Fe­rro­ca­rri­les.

Ade­más iban otros diez pa­sa­je­ros, la ma­yo­ría es­ta­dou­ni­den­ses.

El ar­te­fac­to ex­plo­si­vo ha­bía si­do pre­pa­ra­do pa­ra que es­ta­lla­ra una ho­ra des­pués de la sa­li­da, cuan­do el avión iba a mi­tad del ca­mi­no a Oa­xa­ca. No con­ta­ron los di­na­mi­te­ros con que la na­ve sal­dría con 45 mi­nu­tos de re­tra­so. Cuan­do el DC-3 lle­va­ba 15 mi­nu­tos de vue­lo y to­da­vía no lle­ga­ba a su má­xi­ma al­tu­ra, es­ta­lló la bom­ba. Hi­zo un ho­yo de 60 cen­tí­me­tros de an­cho y el do­ble de lar­go en la par­te del com­par­ti­mien­to de equi­pa­jes, ba­jo la ca­bi­na de man­do. Va­rias ma­le­tas ca­ye­ron. El co­pi­lo­to usa­ba otras pa­ra tra­tar de ta­par el ho­yo y evi­tar que el ai­re que en­tra­ba di­fi­cul­ta­ra las ma­nio­bras del pi­lo­to pa­ra man­te­ner el con­trol. La aza­fa­ta con la ro­pa he­cha ji­ro­nes a cau­sa del es­ta­lli­do, iba de un la­do a otro tran­qui­li­zan­do a los pa­sa­je­ros que se veían mo­rir. Al­gu­nos in­ten­ta­ron rom­per las ven­ta­ni­llas o abrir las puer­tas pa­ra lan­zar­se al va­cío. Veían hu­mo y su­po­nían que la na­ve pron­to se­ría una bo­la de fue­go.

Fue­ron por lo me­nos 20 lar­gos mi­nu­tos de ma­nio­bras en un cie­lo com­ple­ta­men­te bru­mo­so. Ro­drí­guez sa­bía que no po­día re­gre­sar a Mé­xi­co por­que la na­ve no re­sis­ti­ría dar la vuel­ta. Tam­po­co Ve­ra­cruz era op­ción por­que es­ta­ba le­jos.

Pe­ro ade­más no ha­bía mu­cho qué ha­cer por­que no se veía na­da y la ra­dio se des­com­pu­so. La tri­pu­la­ción se­guía me­dio ta­pan­do el ho­yo, apla­can­do a los pa­sa­je­ros y bus­can­do una sa­li­da. Las nu­bes eran una ba­rre­ra.





Aspecto de la aeronave después de la explosión.









La maleta que contenía la bomba





Interior del avión









De pron­to -Rodríguez di­ría que fue la Pro­vi­den­cia- un cla­ro apa­re­ció en la bru­ma y vio tie­rra. Se me­tió por allí y des­pués se le pre­sen­tó el pa­no­ra­ma con cla­ri­dad; se dio cuen­ta que es­ta­ba cer­ca del Ae­ro­puer­to Mi­li­tar de San­ta Lu­cía y ha­cia allá se di­ri­gió.

Ro­drí­guez era un ve­te­ra­no de la Se­gun­da Gue­rra Mun­dial. Per­te­ne­ció al Es­cua­drón 201 que se su­mó a las fuer­zas alia­das con­tra los ale­ma­nes. Es­tu­vo en Eu­ro­pa en com­ba­te y de allí su pe­ri­cia y san­gre fría pa­ra en­fren­tar mo­men­tos de pe­li­gro.

Aun­que mal­tre­cho, el avión ate­rri­zó en San­ta Lu­cía sin pe­dir per­mi­so. Un ba­ta­llón de sol­da­dos con los ri­fles lis­tos lo ro­dea­ron de in­me­dia­to, pe­ro al ver que te­nía tre­men­do agu­je­ro y echa­ba hu­mo por va­rias par­tes, aban­do­na­ron las ar­mas y fue­ron a pres­tar ayu­da. El co­pi­lo­to abrió las por­te­zue­las y los sol­da­dos ba­ja­ron a los pa­sa­je­ros; dos pre­sen­ta­ban que­ma­du­ras en va­rias par­tes del cuer­po.





Una de las víctimas









Du­ran­te las in­ves­ti­ga­cio­nes se su­po que, fi­nal­men­te, el hom­bre que agi­tó la pe­ta­qui­lla que guar­da­ba la bom­ba fue el po­la­co Eu­ge­nio Po­logvsky. Fue quien la hi­zo es­ta­llar en ple­no vue­lo. Lue­go se con­fir­mó que el sal­do de ese per­can­ce fue de va­rios que­ma­dos y un muer­to: el pro­pio ex­tran­je­ro, quien sal­tó al va­cío y ca­yó en un pa­ra­je ve­ra­cru­za­no. Su po­li­trau­ma­ti­za­do cuer­po fue en­con­tra­do en las cer­ca­nías de Zo­zo­col­co, Ve­ra­cruz. El po­la­co ha­bía ob­te­ni­do un se­gu­ro de vi­da por 300,000 pe­sos en la com­pa­ñía La Pro­vin­cial, di­ne­ro que no se en­tre­gó a los be­ne­fi­cia­rios al com­pro­bar­se que la caí­da de Eu­ge­nio no fue un ac­ci­den­te, si­no un sui­ci­dio. Hay quie­nes afir­ma­ron que al mo­men­to en que se lan­zó de la ae­ro­na­ve, el ex­tran­je­ro gri­tó: “¡To­do es­tá con­su­ma­do!”





Campesinos cargan el cuerpo de Eugenio Pologvsky.









To­das las po­li­cías acu­die­ron al lu­gar en cuan­to se su­po la no­ti­cia. Sil­ves­tre Fer­nán­dez fue en­car­ga­do por la Pro­cu­ra­du­ría del Dis­tri­to de in­ves­ti­gar lo ocu­rri­do. Lo pri­me­ro que en­con­tró el ex­pe­ri­men­ta­do de­tec­ti­ve fue la ano­ta­ción de que sie­te bo­le­tos fue­ron com­pra­dos por “Eduar­do No­rie­ga, em­pre­sa­rio de Es­ta­dos Uni­dos”, que te­nía co­mo re­pre­sen­tan­te en es­ta ciu­dad al “in­ge­nie­ro” Emi­lio Are­lla­no. Seis de esos pa­sa­je­ros te­nían se­gu­ro de vi­da.

El de­tec­ti­ve bus­có a Eduar­do pa­ra sa­ber de qué se tra­ta­ba. Y se dio con la sor­pre­sa de que ese no era el Eduar­do que los ase­gu­ra­dos re­co­no­cían. Y se lan­zó con­tra Emi­lio Are­lla­no. El asun­to em­pe­zó a acla­rar­se cuan­do la fa­mi­lia ha­bló de sus co­no­ci­mien­tos en ex­plo­si­vos, de su en­cie­rro de dos días, de las ma­le­tas igua­les. Y cuan­do los pa­sa­je­ros des­cri­bie­ron al hom­bre que los con­tra­tó.

Pa­ra el 25 de sep­tiem­bre ya ha­bía or­den de apre­hen­sión con­tra el acu­sa­do y sus se­ñas las te­nían to­das las po­li­cías de Mé­xi­co. Su nom­bre apa­re­ció en to­dos los pe­rió­di­cos. Y con él, sur­gie­ron las men­cio­nes del can­tan­te Pa­co Sie­rra por lo de “Post Mor­tem” y por­que mu­chos sa­bían de sus re­la­cio­nes. Fue­ron só­lo men­cio­nes al prin­ci­pio. Pe­ro no fal­ta­ron las afir­ma­cio­nes de que Pa­co ha­bía te­ni­do al­go que ver en to­do es­to.

Y Pa­co, acon­se­ja­do por su ami­go, el agen­te ju­di­cial Je­sús Ga­lin­do, se pre­sen­tó a la po­li­cía a de­cir su ver­sión y a en­tre­gar “unos do­cu­men­tos” que le de­jó su so­cio y que re­sul­ta­ron las pó­li­zas de los se­gu­ros. Di­jo que el tram­po­so Emi­lio Are­lla­no le ro­bó mu­cho di­ne­ro, só­lo 100,000 pe­sos con “Post Mor­tem”.

Pa­co Sie­rra de­cía que con la en­tre­ga de do­cu­men­tos com­pro­me­te­do­res, a la Pro­cu­ra­du­ría Ge­ne­ral de la Re­pú­bli­ca, de­mos­tra­ba “su ino­cen­cia” en el aten­ta­do di­na­mi­te­ro.

Hu­bo una reac­ción fa­vo­ra­ble en la opi­nión pú­bli­ca. La fi­gu­ra de Es­pe­ran­za Iris se­guía dan­do som­bra al am­bi­cio­so ba­rí­to­no chi­hua­huen­se.

Pe­ro fue­ron só­lo po­cos días, el 29 de sep­tiem­bre, des­pués de es­con­der­se en Pue­bla y tra­tar de abor­dar un bar­co en Ve­ra­cruz, Emi­lio Are­lla­no fue pre­sen­ta­do a la po­li­cía por su her­ma­no. La Com­pa­ñía Me­xi­ca­na de Avia­ción ha­bía ofre­ci­do 10,000 pe­sos a quien de­tu­vie­ra al di­na­mi­te­ro, pe­ro na­die co­bró la re­com­pen­sa. Emi­lio lo di­jo to­do. Cul­pó a Pa­co Sie­rra. El can­tan­te fue de­te­ni­do cuan­do lle­gó al ae­ro­puer­to en su Ca­di­llac azul pa­ra abor­dar un avión rum­bo a La Ha­ba­na. “Voy y ven­go, no me tar­do”, di­jo a los agen­tes, pe­ro no le cre­ye­ron...





Paco Sierra respondía a las preguntas del reportero

Rafael Pérez Martín del Campo.













EL COM­PLOT





Pa­co ne­gó to­da cul­pa­bi­li­dad. In­sis­tió en ser otra víc­ti­ma de Are­lla­no. Pe­ro en vio­len­tos ca­reos en el juz­ga­do su cóm­pli­ce lo apa­bu­lló. Y los em­plea­dos de las tien­das -Joa­quín Ruiz, de la jo­ye­ría de Isa­bel la Ca­tó­li­ca 3, fue el más con­tun­den­te-, de las com­pa­ñías de se­gu­ros, los be­ne­fi­cia­rios de és­tos, de­cla­ra­ron en su con­tra y con­fir­ma­ron que el ba­rí­to­no in­ter­vi­no en to­do y se iba a que­dar con la ma­yor par­te del di­ne­ro.

El cho­fer Héc­tor Mar­tí­nez Ta­ma­yo con­fe­só que tras el ac­ci­den­te su pa­trón, Pa­co Sie­rra, lo en­vió a bus­car a Sa­ra Gu­tié­rrez y Con­cep­ción Man­za­no pa­ra que no di­je­ran na­da.

Pa­co tu­vo, por fin, que con­fe­sar.

Só­lo Es­pe­ran­za Iris si­guió cre­yen­do en su ino­cen­cia. El ex Pre­si­den­te Emi­lio Por­tes Gil le ofre­ció su apo­yo mo­ral. El juez Clo­ta­rio Mar­ga­li fue bue­no, le dio 9 años de pri­sión al can­tan­te, y 30 a Are­lla­no, quien se per­dió en la os­cu­ri­dad de la pri­sión y mu­rió se­xa­ge­na­rio.

Lo de Pa­co fue más allá.





Esperanza Iris visitaba al barítono en Lecumberri.





Emilio Arellano y Paco Sierra se echaban la culpa uno al otro.





Cuando lo declararon preso.









Los abo­ga­dos pa­ga­dos por Es­pe­ran­za Iris qui­sie­ron cum­plir con ella y res­ca­tar de la pri­sión lo más pron­to a su es­po­so. Ape­la­ron de la sen­ten­cia del juez y se fue­ron a un tri­bu­nal que la mo­di­fi­có. En lu­gar de 9 años de cár­cel, le die­ron 29 años.

Pa­co por po­co se mue­re. Y Es­pe­ran­za em­pe­zó a mo­rir ese año de 1958. El 8 de no­viem­bre de 1962 fa­lle­ció.

El can­tan­te se en­te­ró en Le­cum­be­rri de la muer­te de Es­pe­ran­za. So­bre el fé­re­tro de la fa­mo­sa can­tan­te des­cen­dió a la tum­ba una or­quí­dea blan­ca que des­de el pe­nal de Le­cum­be­rri le en­vió su es­po­so Pa­co Sie­rra. Den­tro de la trans­pa­ren­te ca­ja que guar­dó la or­quí­dea, de su pu­ño y le­tra, Pa­co es­cri­bió: “Pa­ra mi rei­na, con el amor in­fi­ni­to de mi in­fi­ni­to do­lor...”





Paco Sierra se enteraba de la muerte de Esperanza





Lamentó su deceso









El ba­rí­to­no in­ten­si­fi­có su la­bor cul­tu­ral en el pe­nal, don­de te­nía gru­pos mu­si­ca­les, co­ros, elen­cos tea­tra­les y ma­ria­chis. El 11 de no­viem­bre de 1965 lo pa­sa­ron a la Pe­ni­ten­cia­ría de San­ta Mart­ha, en Iz­ta­pa­la­pa.

El 1o. de ju­nio de 1971 sa­lió li­bre gra­cias a las re­for­mas le­ga­les in­tro­du­ci­das en el go­bier­no de Luis Eche­ve­rría, que to­ma­ban en cuen­ta el tra­ba­jo en pri­sión, la bue­na con­duc­ta y el ti­po de de­li­to pa­ra que­dar en li­ber­tad an­tes de cum­plir el to­tal de la sen­ten­cia. Ya se ha­bía ca­sa­do con Ma­ría Es­pe­ran­za Bau­tis­ta, con quien lle­gó a te­ner cin­co hi­jos. De re­gre­so a su ho­gar, en Vi­lla Olím­pi­ca, brin­dó con su fa­mi­lia por “el fi­nal de la pe­sa­di­lla”. Y vol­vió a can­tar aun­que ya no en los gran­des es­ce­na­rios.

Pa­co Sie­rra mu­rió el 26 de no­viem­bre de 1988 sin ha­ber lo­gra­do sus sue­ños de es­tre­lla­to. Fue se­pul­ta­do en el pan­teón Par­que Me­mo­rial.





Cuando abandonó su celda







