Six Français (Manu Larcenet, Luz, Fabcaro, Cyril Pedrosa, Matthias Lehmann, Violaine Leroy), deux Américains (Adrian Tomine, Richard McGuire), un Belge (Brecht Evens) et un Brésilien (Marcello Quintanilha) figurent au casting de notre sélection des meilleurs albums de l’année.

Métal lourd découvert au XVIIIe siècle, le tungstène a deux caractéristiques principales : sa couleur, qui varie du gris acier au blanc d’étain ; sa température de fusion à 3 422 ०C, la plus haute des éléments chimiques. En donnant le nom de ce minerai à son dernier album, Marcello Quintanilha nous promet d’emblée un récit à l’image de la société brésilienne, métisse et brûlante, qu’il a quittée il y a une dizaine d’années afin d’exercer son métier de dessinateur en Espagne. Le prétexte est, ici, un fait divers d’une banalité tristement véridique : dans la baie de Salvador de Bahia, deux hommes pêchent à la dynamite sans se soucier de se faire remarquer. Erreur. Deux autres hommes, unis par une relation mystérieuse, observent la scène depuis un ancien fort militaire : un retraité de l’armée fort en gueule et un petit trafiquant de quartier. Un troisième duo se mêle à l’affaire, composé d’un superflic à la gâchette facile et de sa fiancée faussement décidée à le laisser tomber. Porté par des dialogues d’une formidable truculence, ce récit construit comme un thriller tient davantage de la comédie humaine à caractère social. En émergent des thèmes « graves » du Brésil d’aujourd’hui tels que la violence quotidienne ou la précarité des grands centres urbains. La rupture n’est jamais loin. Ce qui est dur casse facilement. Comme le tungstène. F. P. Marcello Quintanilha. Traduit du portugais (Brésil) par Marie Zeni et Christine Zonzon, Çà et Là, 183 pages, 20 euros.

Ne pas se fier à son titre tiré du vocabulaire psychanalytique, ni à sa couverture énigmatique représentant un petit bonhomme prostré ouvrant des yeux grands comme des roues de bicyclette. Catharsis n’est pas un album écrit dans le seul but d’accélérer la guérison de son auteur, pas plus qu’il n’a vocation à régler son compte à l’obscurantisme religieux ou quelque autre calamité. En le refermant, le lecteur est envahi par la satisfaction d’avoir souri tout du long, et de se répéter que la vie vaut d’être vécue en toutes circonstances. Tel est le tour de force auquel est parvenu Luz avec ce récit post-traumatique qui fait du bien au moral et aux zygomatiques. Le mérite en revient aux innovations narratives et graphiques qui parsèment cette suite de saynètes dessinées d’une main étonnamment leste. Il fallait oser, comme l’a fait Luz, transformer en ballet la sortie des frères Kouachi de l’immeuble de la rue Nicolas-Appert (Paris 11e), kalachnikov au poing. Oser donner un prénom – Ginette – à la boule qui lui dévore le ventre jour et nuit. Oser imaginer un dialogue avec l’ami Charb, au pied de la tombe de celui-ci. Même quand il évoque tendrement sa propre enfance ou sa relation amoureuse avec sa compagne, ses histoires parlent toutes ou presque de son rapport au dessin, ce vieux pote de toujours. Celui-ci n’a pas fait que sauver Luz de la folie. Il le révèle aujourd’hui comme un épatant conteur. F.P. Luz, Futuropolis, 128 pages, 14,50 euros.

Inconditionnels de la comtesse de Ségur – s’il en reste encore aujourd’hui –, précipitez-vous sur cet album. Le thème du châtiment corporel cher aux plus célèbres romans de la femme de lettres française (Les Malheurs de Sophie, Un bon petit diable…) y a bonne place. Idem des hachures qui étaient la norme des livres illustrés au XIXe siècle. Là s’arrête la comparaison. Située dans la France giscardienne des années 1970, La Favorite met en scène un couple de vieux bourgeois et leur petite-fille de 10 ans, qui n’en est, en fait, pas une. Le garçon a été travesti par une grand-mère sadique que la morale obsède. Confis dans son eau-de-vie et dans sa couardise, le grand-père ne bronche pas, aussi terrorisé que l’enfant par cette Folcoche au coup de martinet facile. L’arrivée, dans la vaste demeure, d’un couple de gardiens portugais et de leur progéniture va bouleverser l’ordre établi et conduire progressivement le récit vers un puzzle complexe où, sur fond de fait divers, vont s’assembler les thématiques de l’identité personnelle et de la découverte du corps. Patient dans sa narration qu’il rehausse, çà et là, de touches fantastiques à coups de plume féroces, Matthias Lehmann se garde bien de faire pleurer dans les chaumières avec cette histoire renvoyant aux questionnements de l’enfance. Qui ne s’est jamais interrogé sur sa place dans le monde des adultes fera sans doute mieux de revenir à des lectures plus « classiques ». F. P. Matthias Lehmann, Actes Sud BD, 160 pages, 23 euros.

On édite peu chez Actes Sud BD, mais on édite bien ! La preuve une fois encore avec le magnifique Panthère de Brecht Evens, sorti en début d’année. Entre bande dessinée et illustration, cet album au style persan et aux couleurs chatoyantes entraîne le lecteur dans un univers aussi onirique qu’inquiétant qui n’est pas sans rappeler Alice au pays des merveilles ou Beetlejuice. Comme dans ces mondes refuges où n’accèdent que les enfants, Christine crée ici le sien dans le huis clos de sa chambre après la mort de son chat Patchouli – mort qui réanime chez la petite fille des angoisses liées à la disparition de sa mère. Dès lors, un prince panthère vient lui rendre secrètement visite depuis son royaume en passant par le tiroir de sa commode. Mais si les pitreries de l’animal et son aura protectrice irradient leurs premières rencontres nocturnes, une menace sourde et pesante habille progressivement ce compagnon au pelage changeant… Encensé par la critique après ses deux premiers ouvrages (Les Noceurs, Les Amateurs), le jeune auteur belge (29 ans) offre un récit métaphorique, mettant en scène le monde intérieur le plus intime et son inconscient refoulé avec une poésie narrative et une beauté graphique d’une rare justesse. A. A. Brecht Evens, Actes Sud BD, 126 pages, 23 euros.

Le titre ? Zaï zaï zaï zaï. L'histoire ? Un dessinateur en cavale. La couleur dominante ? Caca d'oie. Bienvenue dans l'univers absurde de Fabcaro. Les gags se concluent sur une, deux pages grand maximum. Ils détournent les conventions dans leur biotope : médias, voisinage, police… Sur une toile de fond sécuritaire, les milieux épinglés rivalisent de poncifs. La mécanique du non-sens est enclenchée. Les perles stéréotypées s'enchaînent sur un rythme d'autant plus soutenu que le trait reste fluide, direct et dynamique. Travaillées à partir de photos, les situations en esquisse sont parfois à la limite de la crispation. Rien de superflu sinon des digressions incongrues ; celles autoréférentielles sur la bande dessinée sont particulièrement savoureuses. Affichez ici de bonnes intentions, elles seront vite dynamitées. Moins léger qu'il n'en a l'air, l'auteur nous prouve avec humour qu’à défaut de sens commun le lieu commun est la chose au monde la mieux partagée. Zaï zaï zaï zaï vient de recevoir le grand prix de l’Association des critiques de bandes dessinées. M. Fabcaro, 6 pieds sous terre, 72 pages, 13 euros.

Un gardien de musée passe ses nuits à broder parmi les œuvres de Giacometti, Calder ou Brancusi. Chez lui, chaque boîte est étiquetée, chaque chose à sa place, jusqu’à ces quatre cuillères parfaitement alignées sur la table de sa cuisine qu’il contemple et recompte pour s’apaiser. Judith, jeune fêtarde insomniaque, est tourmentée par des hallucinations qui déforment le visage de ses compagnons de nuit. Une fièvre créatrice a saisi Nenad, maçon à la retraite, jusqu’à l’isoler de ses proches : « Si tu tiens le fil, après tout le monde voit, tout devient beau à nouveau », répète-t-il. S’il suit ce conseil, le lecteur vivra une expérience unique : plonger dans trois folies douces. Accentué de subtils dégradés de gris, le trait de Violaine Leroy saisit la chorégraphie des corps, capte au plus juste les expressions – détresse, angoisse, exaltation, stupéfaction, émerveillement – et croise les fils de ces vies « dérangées » pour tisser un récit initiatique étrange, d’une force rare. A.F. Violaine Leroy, La Pastèque, 308 pages, 29 euros.

Après les quatre tomes tout aussi réussis qu’éprouvants de sa série Blast (Dargaud, 2009-2014), Manu Larcenet aurait pu chercher à renouer avec une certaine forme de légèreté, celle de ses débuts à Fluide Glacial, par exemple. Il a, au contraire, choisi de poursuivre dans un registre très noir en adaptant sous la forme d’un roman graphique Le Rapport de Brodeck de Philippe Claudel (Stock, 2007), magnifique fable sur l’altérité et la lâcheté des hommes. « Je m’appelle Brodeck et je n’y suis pour rien. » Dans un bourg qui pourrait être alsacien ou bien perdu aux confins d’une Europe de l’Est imaginaire, Brodeck est chargé par la communauté des villageois de rédiger un rapport sur le meurtre collectif de l’Anderer (l’autre), un étranger de passage. Ancien déporté, hanté par l’indicible, Brodeck est le seul à ne pas avoir participé au lynchage. Son récit doit servir d’absolution pour toutes les horreurs commises dans le village sous l’Occupation. Corps lourds, visages noueux, dialogues secs et elliptiques, le trait aussi sombre que la (mauvaise) conscience des personnages, Manu Larcenet s’empare du roman de Claudel avec une force qui prend à l’estomac. Entre surréalisme et crudité sans fard, ses planches en noir et blanc enferment le lecteur dans ce huis clos lugubre où même la nature – forêts, animaux, plaines enneigées – semble renvoyer l’être humain à sa condition la plus vile. Présenté dans un bel écrin cartonné au format à l’italienne, ce premier tome – récent lauréat du prix Landerneau – opère à merveille la fusion de deux imaginaires. Celui d’un romancier, dont l’histoire fonctionne comme une allégorie de la seconde guerre mondiale, et celle d’un auteur de BD, poursuivant, album après album, la mise à nu de l’âme grise de ses contemporains. Le deuxième et dernier opus de cette adaptation coup-de-poing est attendu en 2016. G.F. Manu Larcenet d’après le roman de Philippe Claudel, Dargaud, 160 pages, 22,50 euros

Ce sont six histoires courtes. Six instantanés réalistes et resserrés qui demandent à être examinés au microscope. Il faut prendre le temps de décortiquer ce qui se dit et ce qui demeure dans l’entre-ligne. Puis celui de pénétrer dans le trait épuré d’Adrian Tomine pour y déceler ses influences (les frères Hernandez, Chris Ware, Daniel Clowes) et le riche nuancier de styles et de ressorts que la moindre de ses saynètes contient : d’un comique pince-sans-rire à un versant pathétique, jusqu’à une causticité sous-jacente. De Killing and Dying aux Intrus, titre qui lui a été préféré dans sa version française, l’intention expéditive semble quelque peu atténuée, mais elle n’en demeure pas moins l’expression d’un profond mal-être intérieur. L’album déroule tout en retenue et en maîtrise une galerie de portraits où se côtoient des « songe-creux », des êtres en quête identitaire ou en pleine imposture, des voix off vaporeuses, de simples quidam transposés en clichés d’un malaise généralisé et souvent irrésolu. C.E. Adrian Tomine, traduit de l’anglais (Etats-Unis) par Eric Moreau, Cornélius, 120 pages, 23,50 euros.

Quatre saisons d’une « triste comédie humaine », et un phénomène astral pour évoquer l’« étrange ballet du monde », c’est ce qu’il faut à Cyril Pedrosa pour encrer dans son nouvel album le tracé d’un cycle lent et évanescent, le spectacle éphémère des hommes sur terre. Livre objet de plus de 300 pages grand format, Les Equinoxes capte délicatement toutes ces choses insignifiantes qui, en un souffle, peuvent bouleverser êtres et éléments. Des portraits d’hommes et de femmes de tous âges émergent de la masse, rassemblés autour d’un projet avorté de construction d’un aéroport et de rives crachant du fioul. Quelques-uns se fondent au décor tandis que d’autres trébuchent en surface. Dans cette boucle inexorable, Pedrosa joue avec les influences – de Vivian Maier à Virginia Woolf – et cherche des lignes d’équilibre : entre les techniques (de la pointe à l’aplat de pastel ou d’aquarelle), entre le sujet observé et l’œil qui l’observe, entre l’intimité et la distance, et entre le dessin et le texte, dessinant ici l’innommable, gravant là des flots de conscience. Un jalon supplémentaire et important dans l’œuvre de l’auteur du remarqué Portugal (Dupuis, 2011). C.E. Cyril Pedrosa, Dupuis, coll. Aire Libre, 336 pages, 35 euros.