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Leider muss ich Sie gleich warnen. In diesem Text geht es um kein Problem, nichts ist nicht in Ordnung. Sondern geradezu alles in aller Ruhe. Es ist Samstagvormittag, 10 Uhr, wir fahren auf der Stadtautobahn aus Berlin hinaus ins Havelland. Wir machen das fast jede Woche. Ich bringe meine Tochter zum Reiten. Es ist nicht so, dass ich mir dieses Hobby ganz besonders gut leisten könnte.

Das Auto ist wieder mal geliehen. Ich stecke mit einem Text fest, dem Buch fest, die meisten Gedanken in meinem Kopf verursachen reinen Stress. Dann beginnt die Radiosendung „Klassik-Pop-et cetera“ im Deutschlandfunk. Wie jeden Samstag von 10.05 bis 11.00 Uhr, wie seit dem 7. Oktober 1974 die absurd heitere Big-Band-Titelmelodie des Rias-Tanzorchesters.

Eine Stimme umreißt mir kurz und sachlich die Person, die nun eine Stunde lang ihre Lieblingsmusik vorstellen wird, „und zwar Titel aus allen Bereichen quer gegen die Kategorien von E- und U-Musik“. Wie wannabe frech und weltfremd und zugleich genial klingt denn das eigentlich?

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Wer, außer dem Deutschlandfunk, glaubt denn heutzutage überhaupt noch daran, dass solche Kategorien gegeneinander, dass solche Kategorien überhaupt existieren? Die Radiosendung gilt laut „Stuttgarter Zeitung“ als die älteste in Deutschland. Vor allem aber handelt es sich bei ihr um die einfachste, perfekteste und schönste der Welt.

Magische Momente mit Musik

Heute kompiliert die norwegische Jazzsängerin Rebekka Bakken. Ich habe noch nie von ihr gehört. Die meisten der Musiker, Sänger, Schauspieler, Regisseure oder Schriftsteller hier sind angenehm halbprominent, verpasst habe ich zuletzt leider Oliver Polak und Westbam.

Bakken spielt ein Lied von Roger Whittaker, der mich noch nie interessiert hat. Es heißt „Streets of London“ und ist wunderschön. Bakken erzählt ein bisschen, von dem alten blauen Ford Transit ihrer Eltern und wie schrecklich peinlich es ihr war, darin herumzufahren und womöglich sogar darin gesehen zu werden.

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Die großartige Sache an dem Ford Transit allerdings: Er hatte ein Autoradio, damit konnte sie Kassetten hören. Sie hatte zwei Kassetten, eine war von Roger Whittaker, und die hörte sie immer wieder. Die Texte und Lieder waren magisch, sie sang sie, bis sie ein Teenager wurde, dann war ihr die Musik peinlich, weil ihr dann alles peinlich war.

Die Kassetten waren da vom Hören schon völlig zerstört. Sie fürchtete sich sehr vor dem Freund, von dem sie sie geliehen hatte. Und dann spielt Rebekka Bakken schnell Mozart.

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Musik höre ich mittlerweile ausschließlich über den Streamingdienst Spotify. Dort wurde ein Algorithmus entwickelt, der stetig einen aufregenden Mix aus alter und neuer, mir fast immer unbekannter Musik zur Verfügung stellt. Ich bin damit sehr zufrieden. Ich liebe diese neue Technik.

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Aber diese Sendung liebe ich noch mehr. Denn sie verwandelt alles. Die Pianistin, die ich nicht kenne, erzählt Geschichten und spielt nach dem Mozart-Konzert Prince, dann Keith Jarrett, dann Alphaville. Meine Tochter sieht aus dem Fenster und lauscht. Sie ist in einem Alter, in dem sie vorsätzlich nicht besonders aufregend findet, was ich ihr als solches nahelege.

Plötzlich sind alle Menschen gut

Hier funktioniert es. Die Musik kommt uns entgegen, gerade nicht, weil ich vorher diese und jene Musik gehört habe, gerade nicht aufgrund eines genialen technischen Codes, gerade nicht, weil ich vorher irgendetwas getan habe, aufgrund dessen mich ein System erkannt und kategorisiert hat – sondern weil es Lieder sind, die einem anderen Menschen übrig geblieben sind.

Deswegen freuen sich die Leute im Studio auch so feierlich, wenn sie davon erzählen. Und deswegen hören wir da so gerne zu und deswegen denke ich, dass die Leute plötzlich alle gut sind.

„Ja, bitte“, denke ich freundlich auf der Autobahn, „fahren Sie zuerst, dann fahre ich, dann der Nächste. Wir sind ja gemeinsam hier.“ Jeder für sich, sind wir uns alle aber erreichbar. Und das Wetter hält und rauscht diesig und deutschlandig an mir vorbei wie die braunen, weißen Kühe, die in der wässrigen Landschaft stehen wie Flecken auf einer Leinwand.

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Begeistert erzähle ich meinen Freunden von diesem einzigartigen Hörerlebnis und bin überrascht. Fast alle kennen es, viele sind damit aufgewachsen. Vor allem die, die aus bürgerlichen Haushalten kommen. Aus Hamburg, München oder Trier. Bei mir zu Hause lief samstags Fußball aus dem Radio und sonst Superhits aus den 80ern und 90ern. Sicher kein Inforadio.

Sie müssen verstehen: „Klassik-Pop-et cetera“ ist für mich keine nostalgische Rückbesinnung auf einen Ort des familiären Friedens oder eine sonst wie gutbürgerliche Stube. Seine Großartigkeit ist auch nicht einfach durch den Siegeszug des Podcast zu erklären und weil Radio seit ein paar Jahren wieder der letzte Schrei sein soll. Nein, dieses Hörfunkformat bedeutet eine Utopie aus der Zukunft.

Es fühlt sich einfach irrwitzig human an. Es ist für jeden da, man muss dafür nichts wissen. Nicht von oben herab, sondern geradezu im Gegenteil, wird hier samstäglich eine alternative Art des Lernens praktiziert, die altertümlichste Übergabe eines geheimen Wissens.

Was gibt es Schöneres?

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Es kommt auf mich dabei gar nicht an. Ein Individuum erzählt, was ihn geprägt hat und dadurch immer auch ein bisschen, wie und warum aus ihm die oder der geworden ist. Und dazu ertönt der Soundtrack eines ganzen Lebens. Was denn, gibt es bitte schön Schöneres?

Sie müssen verstehen: Von Berufs wegen bin ich Kritiker, im Leben ein Schwarzseher und Nörgler. Hier werde ich ganz weich. Ich glaube an all das. An das Hören, das Schreiben, das Lesen, das Stillsein, das Sprechen, Aufnehmen und Weitergeben. Die Tochter auf dem Rücksitz in dieser Situation zu beobachten ist für mich das Ereignis der Woche.

Aber natürlich habe mich dann im Auto sitzend sofort geschämt über mein empfundenes Glück. Die Ungerechtigkeit der Völker, Global Warming, AfD und der verdammte Verblendungszusammenhang.

Meinen Brüdern und Schwestern da draußen geht’s schlecht, und ich freue mich hier über ein etwaiges Ankommen in der Blase der Bürgerlichkeit? Auf dem Weg zum Reiten? In einem deutschen Auto?

Dann kommt der nächste Song. Nina Simone, „I Wish I Knew How It Would Feel To Be Free“. Ich komme darüber hinweg. Es ist gut so. Es darf genauso schön sein.

Hoffnung! Aber nicht grundlos, matschig, kitschig. Die Hoffnung besteht aus guten Gründen. Den besten sogar. Nämlich Musik und Menschen. Hier, an diesem, an jedem, Samstagmorgen in Deutschland.