Patricia López, compañera de Público, y Carlos Enrique Bayo, ex director de este digital, llevan años regalando a los lectores una apasionante novela por entregas en la que salen, entre otros muchos personajes, el comisario Villarejo, el empresario Javier López Madrid, el ex ministro de Interior Jorge Fernández Díaz, Ana Patricia Botín, Ignacio González, Adrián de la Joya, Mauricio Casals, Francisco Marhuenda, y un sinfín de empresarios, cortesanos, periodistas, policías y magistrados, todos con nombres y apellidos. Es una novela negra, negrísima, pero también es una historia de terror con visos tragicómicos: ahí está el pequeño Nicolás, que todavía asoma de vez en cuando su carita adolescente entre los altos tiburones de la jet set y las altas instancias de la Casa Real. Es un trabajo para optar al Pulitzer pero por desgracia estamos en España y sólo podría quedar finalista de unos Juegos Florales de pueblo, como mucho.

La historia apesta por los cuatro costados, por arriba y por abajo, por delante y por detrás, y tiene tantas ramificaciones, conexiones y circunloquios, que lo mejor es no hacerle ningún caso. Es exactamente lo que está consiguiendo: un magnífico, espectacular y casi unánime silencio mediático. Habla, chucho, que no te escucho. De lo que no se puede hablar, hay que callar, decía Wittgenstein en la conclusión del Tractatus Logico-Philosophicus, y no se rían que también hay otra Wittgenstein metida por medio, aunque la querida del rey emérito no comparte con el filósofo alemán más que el apellido.

El penúltimo episodio de esta saga -digo penúltimo porque vamos a zurullo diario- es que ayer martes, la doctora Elisa Pinto ha señalado sin la menor sombra de duda en una rueda de identificación al comisario Villarejo como el hombre que la apuñaló delante de su hijo. La rueda, como cualquier otra rueda de molino española, ha tardado en moverse lo suyo porque Villarejo es hombre de recursos y ya había aplazado las diligencias en dos ocasiones. El comisario está metido en tantos pollos, tantas intrigas y tantas pestilencias que es lógico que no pudiera atender los requerimientos de la justicia. A mediados de los noventa intervino en la operación de acoso y derribo del juez Garzón (el llamado Informe Veritas). La Unidad de Asuntos Internos le señaló como uno de los policías relacionados en el caso de la mafia china de Gao Ping. Ignacio González le acusó de hacerle chantaje. De inmediato su nombre saltó en primera fila en relación con la brigada de la "policía política" montada durante la pasada legislatura en el ministerio del Interior que afectaba a diversos políticos catalanes, incluida la familia Pujol. Se trata de un comisario cuántico: no se puede determinar al mismo tiempo su posición y su velocidad. Hay que reconocer que, al lado de Villarejo, Paesa parece Torrebruno.

Hace poco, diversos medios publicaron la red de influencias que Villarejo había montado a través del instituto de práctica jurídica Schola Iuris y la asociación Transpariencia y Justicia para intervernir en los procesos judiciales donde aparecen implicados él y sus amiguetes. De este modo evitó que la fiscalía pudiera investigarle por blanqueo de capitales y también que se sentara en el banquillo por el caso Nicolás. El ex director general de la Policía, Ignacio Cosidó, dijo que se había enterado por la prensa de las reuniones entre el director de la Oficina Antifrau, Daniel de Alfonso, y el entonces ministro de Interior, Jorge Fernández Díaz. No se le ocurre ni al inspector Clouseau. Lo ha dicho el mismo día en que la doctora Pinto identifica a Villarejo como el hombre que la apuñaló después del acoso implacable a que fue sometida por el empresario López Madrid, el "compi yogui" al que la reina Letizia dedicó este mensaje enternecedor: "Sabemos quién eres, sabes quiénes somos. Nos conocemos, nos queremos, nos respetamos. Lo demás, merde".

Merde sería un gran título para la novela, aunque quizá suene demasiado francés. Bayo y López han preferido el más poético "Las cloacas de Interior", aunque también podría titularse "El interior de las cloacas". Si se llaman cloacas, será por algo. Las cloacas están mejor tapadas, que luego la mierda sale a chorros y vete a saber a quién salpica.