Als ich erfuhr, dass der Mann mich angriff, damit ich ihm sein Leben nehme, war meine erste Reaktion: 'So eine feige Sau!' Warum musste er mich da mit reinziehen? Aber als ich darüber nachgedacht habe, hat es sich relativiert: Einem psychisch Kranken kann man keine Vorwürfe machen. Inzwischen überwiegt mein Mitgefühl. Aber was er mir damit angetan hat, ist harter Tobak. Schuldig fühlte ich mich nicht. Ich hätte in der schummrigen Wohnung nicht erkennen können, ob es eine echte Waffe oder nur eine Schreckschusspistole war. Aber ich fragte mich ständig: 'Hast du alles richtig gemacht? Hast du überreagiert?' Eine Endlosschleife an Fragen. Ich konnte monatelang nicht richtig einschlafen und wenn es mir doch gelang, hatte ich Albträume. Noch schwieriger wurde es, als ich erfuhr, dass der Mann der Bruder meines Freundes Arne* war. Drei Monate zuvor hatte ich noch zusammen mit ihm Silvester gefeiert. Die Eltern waren auch dabei. Einen Bruder oder Sohn hatten sie nie erwähnt. Ich wusste gar nicht, dass es ihn gibt. Wahrscheinlich war der Getötete das schwarze Schaf der Familie. Mit Arne habe ich noch einmal gesprochen, aber die Freundschaft hat sich erledigt. Die Mutter hat mich komplett abserviert. Bis heute spricht sie kein einziges Wort mit mir. Für sie bin ich nur noch Mike, der Mörder ihres Sohnes.