Le problème, c’est pas la mauvaise herbe. J’ai beau l’arracher, elle revient, encore et encore. À mon retour de voyage, bien que n’entretenant aucun fantasme de pelouse manucurée, j’avais un peu honte. L’avant de notre maison avait l’air d’un terrain vague.

C’est le pH du sol, a-t-on expliqué à ma blonde, au centre jardin. C’est aussi, paraît-il, une affaire de densité du gazon : il faut semer, souvent, afin que l’agrégat de brindilles vertes soit suffisamment compact pour empêcher les mauvaises herbes de pousser ; il faut aussi engraisser le sol, ajuster son acidité avec de la chaux et épandre de l’engrais.

C’est donc un ensemble de facteurs qui favorisent un climat particulier où se multiplient la patience crépue, la morelle poilue, la sétaire glauque, l’amarante à racine rouge, les pissenlits et le chardon vulgaire, aussi connu sous le nom de Jeff Fillion.

Il en va des médias comme de la flore urbaine : les conditions peuvent être propices ou non au développement de ses éléments nuisibles.

On peut bien y passer la tondeuse de nos chroniques indignées, elles reviendront, prenant toutes sortes de formes.

Denis Lévesque, L’instant gagnant, Un air de famille, le 7 Jours, le nouveau navet apocalyptique mettant en vedette The Rock (San Andreas), Yoan : voilà un éventail vaste du manger mou culturo-médiatique qui s’offre à nous et qui connaît une immense popularité.

Ouvrez la télé, faites le compte : ça fait un moment que la mauvaise herbe a pris le dessus. Et il semble que tout ce qui s’élève un peu plus haut suscite trop facilement l’inconfort.

Un ami qui travaillait dans un musée me racontait récemment que plusieurs personnes y entrent, tête baissée, comme si elles se sentaient indignes de pénétrer dans un cénacle dont elles ne possèdent pas les codes. Ces mêmes personnes qui, au parcours déambulatoire du Carrefour international de théâtre de Québec, se plaignaient de ne pas comprendre certains tableaux.

Personne ne leur a dit que ce n’était pas grave, qu’il appartient parfois au spectateur de trouver dans une proposition artistique le sens qu’il veut.

Mais, pour cela, il faut avoir envie d’entrer à l’intérieur de soi, de se questionner, tandis que le climat actuel en est un de fuite. La fuite devant le changement, la nuance, l’instabilité. Le refus de tout ce qui pourrait altérer l’état actuel des choses.

Prenez le film San Andreas. Comme la majorité de ses semblables, le critique du Guardian massacre le long métrage. Et il ajoute au passage que cette orgie d’effets spéciaux confirme la règle cinématographique voulant que, aux vues, plus la catastrophe est immense, moins elle recèle de sens.

Or nous n’avons jamais autant eu besoin de sens. Les bureaux de psy débordent. Les cartes de crédit aussi.

Mais, comme les étranges animaux que nous sommes, nous le cherchons là où nous savons qu’il ne se trouve pas. Dans la rassurante et à la fois étourdissante répétition de ce qui nous est familier.

Les médias débiles nous reconduisent vers quelques certitudes. À la fin, le bon gagne. À la fin, celui pour lequel le public vote gagne. À la fin, j’ai raison de penser comme je pense.

Quand Jeff Fillion fait semblant de s’enfarger sur le nom de Raïf Badawi, il mime la bêtise de celui qui l’écoute. Quand il fait semblant d’oublier l’essentiel combat pour la liberté d’expression, dont il est pourtant un apôtre, et qu’il affirme que Badawi mérite son sort, il conforte son auditeur dans son petit racisme ordinaire, dans son égoïsme le plus fétide.

Ce n’est pas de l’info, c’est du marketing pur. Vil, retors, nuisible. Vulgaire dans son mépris de l’auditoire. C’est vrai.

C’est ma millième chronique sur la radio. Ma millionième sur l’état des médias. À chaque miniscandale, je vois mes semblables fâchés et surpris de voir se répandre la mauvaise herbe.

C’est peut-être parce que nous nous parlons trop entre nous. Peut-être parce que nous, les journalistes, comme les artistes et tous ceux qui s’attirent le mépris chez certains et suscitent un complexe d’infériorité chez d’autres, avons oublié de prendre le pH du sol.

On peut faire comme si rien de cela n’existait, éteindre la télé et la radio, sauter par-dessus l’immonde chronique climatosceptique de Jacques Brassard dans Le Journal de Montréal, ignorer l’existence d’Éric Salvail.

On peut aussi se demander comment créer un climat pour ne pas perdre de grands pans de la prochaine génération aux mains de ceux qui lui permettent de se vautrer dans le chiendent.