Fino a pochi anni fa, trasferirsi voleva dire rinunciare a condividere qualsiasi tipo di quotidianità con le persone con cui si era cresciuti: oggi tra Instagram, Facebook e tutto il resto siamo aggiornati in tempo reale

Insomma, l’Expat Italiano avrebbe tutte le ragioni per sentirsi come il tizio del Candido di Voltaire, quello convinto di vivere nel migliore dei mondi possibili. E invece no. Il web del dolore vuole che l’Expat sia un individuo torvo, incancrenito dalla vita, avvelenato contro una fantomatica massa di individui malvagi che con il loro agire corrotto li ha costretti a un esilio più doloroso di quello di Dante. Un ottimo esempio lo si è letto di recente sull’HuffPost dove troviamo il J’accuse di Carlotta, donna di Pesaro espatriata in Germania per fare l’infermiera. Carlotta ha un lavoro che le piace, guadagna bene e un sacco di amici: Carlotta dovrebbe essere una donna felice. E invece Carlotta, nella sua lunga intervista mena fendenti a destra e a manca contro quelli (chi, di grazia?) colpevoli di “giudicarla superficialmente” senza sapere nulla “delle difficoltà che è stata costretta ad affrontare”.

La ragazza racconta la sua vita con toni che, per restare in Germania, avrebbero fatto impietosire il dottor Mengele: il dramma di dover tenere da parte un centinaio di euro per poter prendere un aereo in caso di emergenze, la tragedia –a trent’anni! – di non poter stringere i propri genitori in un caldo abbraccio la sera, quei mesi passati in un pianto continuo, pensando al lontano Paese natio, soffrendo per non poter parlare “la mia lingua”. Non è un caso isolato: la vita del Povero Expat, nel web del dolore, viene sempre raccontata come una specie di inferno terrestre, anche se dell’inferno non ha assolutamente nulla.

Negli Stati Uniti fare un lavoretto come cameriere o “busboy” è quanto di più normale ci possa essere: Los Angeles e New York brulicano di uomini e donne di tutte le età che si mantengono come possono per decenni nel tentativo di realizzare i proprio sogni. Ma nella narrazione tragica degli Expat nostrani – molti dei quali sono probabilmente gli stessi che, in Italia, ci tengono a essere chiamati “dottori” dal barista – questa vita assolutamente normale si trasforma in un’epopea Dickensiana. E infatti Carlotta racconta, con i lacrimoni agli occhi, di lavori umilissimi in cui “mi sono persino presa le pulci”. Sta per caso parlando di turni massacranti in un circo russo itinerante a pulire le gabbie delle tigri? No. Sta parlando di un banale lavoro come cameriera in un hotel, cosa che i giovani americani o francesi farebbero senza pensarci due volte.

Davanti a racconti del genere, tutti uguali, che nelle intenzioni dovrebbero essere “esemplari” ma che finiscono sempre per scadere nel ridicolo, sarebbe ora che i Poveri Expat – e con loro i giornalisti che cucinano le loro storie come fossero tutti concorrenti di “C’è Posta per te” – capissero che non hanno nulla, assolutamente nulla per cui fare le vittime. Vivere lontano dalla propria cameretta, rinunciare al sugo di mammà nei maccheroni, vedere nonna solo a Natale e d’estate è esattamente quello che – senza battere ciglio – fanno i giovani di tutti i Paesi Occidentali, che magari non cambiano Paese ma si spostano di continuo da una città all’altra.

Si chiama diventare adulti: continuare a lamentarsi vuol dire invece confermare in pieno quella definizione di bamboccioni che tanto da fastidio. Non si smette di essere tali quando ci si trasferisce all’estero e si fanno, per pochi mesi, le pulizie in un hotel: si smette di essere bamboccioni quando si diventa cittadini del mondo, e si finisce, una volta per tutte, di pensare che il mondo ci debba sempre qualcosa. Avete un lavoro, uno stipendio, una casa e dei rapporti sociali soddisfacenti: cos’altro vi sentite autorizzati ad esigere dalla società? Quale altro dono volete in cambio dalla vita per smetterla di autocommiserarvi, confermando i peggiori stereotipi sugli Italiani all’estero? Tanto più che le vostre storie sono, quasi sempre, storie di privilegiati.