Le temps ne revient pas,

coule toujours,

coulant à l’infini,

mais je ne suis pas infini,

ma fin est programmée,

il n’y a que quelques jours de vie pour moi,

donc j’ai aussi besoin de couler pour faire

tout ce que je veux faire,

mais je ne veux rien faire.

Je n’ai jamais voulu faire rien.

Ma vie est marquée par l’inertie,

Je suis un esclave de mon apathie.

Peut-être que je suis né complètement mort,

peut-être qu’il n’y a pas de sang dans mes veines,

Peut-être que je ne suis qu’un fantôme errant dans le monde.

Je veux passer tous mes derniers jours seul

me souvenant de ma vie stupide qui ne m’a jamais donné la joie.

Je n’ai pas de joie de vivre, je suis éternellement malheureux.

Et quand mon corps froid tombe dans la tombe,

cela ne me rendra pas moins malheureux,

cela ne m’apportera pas un peu de paix,

ne fera que me rendre plus inerte et apathique,

une version plus tragique de ce que je suis aujourd’hui.

Il n’y a pas de salut pour moi.

Ma vie est un livre blanc.