Des fillettes âgées de cinq à onze ans, toilettées comme de petits caniches et briquées comme de délicates potiches par leurs parents-maîtres-propriétaires, ont finalement concouru hier, malgré la polémique, pour le titre de Mini-Miss France.

Avant cela, puisque c'est désormais une sinistre mode de faire manifester ses enfants dans la rue (plus particulièrement quand le débat a trait au genre, d'ailleurs), elles ont été envoyées, coiffées de bonnets rouges (au secours), défiler contre la "menace" d'interdire ce type de concours qu'a prononcé Najat Vallaud-Belkacem. Deux fois instrumentalisées, donc, auront été ces fillettes, au profit des fantasmes des adultes.

Fantasme de féminité

Fantasme de féminité, pour commencer. Il n'est apparemment jamais trop tôt pour apprendre aux femmes à se comporter en jolies créatures, ventre rentré, fesses serrées, cils allongés et lèvres glossées, bien empaquetées dans du tissu brillant et ficelées de paillettes. De vrais cadeaux, offerts au plaisir de celles et ceux qui battent des mains en gloussant des "que c'est chou, ces petites poupées bien sages". Et de jurer, la main sur le coeur et la larme à l'oeil, que c'est "le choix" de ces fillettes, mieux que c'est "leur rêve".

Ben, oui, quoi, c'est vrai, j'ai moi-même une fille, je devrais savoir quand même que c'est une rééééé-aaaaaa-liiii-té, qu'elles ont une attirance contre laquelle on ne peut rien pour tout ce qui est rose, brille et chatoie, pour les déguisements de princesse et le rouge à lèvres de maman. Sauf que d'une part, si les fillettes apprécient les paillettes et cosmétiques, je connais aussi beaucoup de petits garçons que cela attire autant, mais que l'interdit social en dégoûte petit à petit (ou même grand à grand) ; d'autre part, une fillette qui aime le glossy n'aime pas forcément que le glossy, elle peut aussi aimer courir et sauter dans les flaques, grimper aux arbres et taper dans le ballon, jouer au train et se raconter en héroïne d'expédition dans l'espace. Nos enfants n'ont pas qu'un rêve et il me semble que nous leur devons, par les jeux que nous leur proposons et les défis que nous leur lançons, de déployer à l'infini leur imaginaire pour en nourrir des milliers, de "rêves", et pas seulement ceux qui nous font fantasmer.

Fantasme de la norme

Fantasme de norme, ensuite. Que les "miss" soient "mini" ou bien jeunes adultes, comme celles qui participent à des concours comme "Miss France" et compagnie, il y a dans ces concours, au-delà du fantasme de la féminité caricaturée, un fantasme de beauté calibrée qui n'est pas sans convoquer le mythe du sur-homme, décliné en sur-femme (le premier qui dégaine le point Godwin a un gage : se faire poser des prothèses pour mesurer 10 cm de plus que sa taille et s'affamer jusqu'à atteindre un IMC de 17).

Ces compétitions ne reposent que sur l'idée du "critère" référent de la beauté. Il n'est pas nécessaire de s'étendre longuement sur tout ce qu'ils interdisent en creux, tant il semble acquis que le gras, pour commencer, mais aussi une taille non conforme, des muscles développés au-delà du fuselage exigible de la silhouette ou des cheveux courts (Sonia Rolland a coupé les siens longtemps après) sont disqualifiants pour seulement prétendre à entrer dans les catégories de la belle féminité.

Avec une faux-culserie mâtinée d'illusion exotisante, on aime cependant à faire semblant d'aimer la "diversité", au sens ethnique du terme. En réalité, plus que la diversité, c'est à la rigueur un métissage "contrôlé", tirant préférablement vers le lait plutôt que le café, que l'on admet et que l'on brandit en parangon d'ouverture d'esprit. Mais puisque désormais, les juges sont les twittos anonymes de la planète entière, autorisé-es et encouragé-es ("c'est le jeu") à juger le corps et la mine des femmes en pâture, le goût de la norme, bien sûr, bat à plates coutures l'affichage en trompe-l'oeil d'une "diversité" réduite à la couleur de peau. L'avalanche d'horreurs racistes clavardées sans complexe au sujet de Flora Cocquerel, entre deux commentaires désobligeants sur la "mocheté" de telle ou telle partie de son corps détaillé comme dépecé, en est la navrante illustration. Il y en aura pour dire qu'en se présentant à un concours de beauté, la Miss l'aura cherché. Et vlan, prends le "rêve" (des autres) pour ta réalité et dans ta face.

Fantasme de la pucelle

Fantasme de la pucelle, enfin, et surtout, révèlent et excitent ces concours de miss, petites ou grandes, fillettes ou jeunes femmes. C'est le fantasme absolu, celui de la demoiselle pureté, de la femme qui tient au creux de son ventre immaculé le bijou précieux, trophée à saisir. Si les "Miss" adultes ne l'incarnent plus comme il faudrait, cet affolant fantasme virginal, quoique le règlement du concours les oblige à justifier de leur célibat, à certifier sur l'honneur qu'elles ne se sont jamais prostituées ni qu'elles n'ont joué les actrices "de charme" devant l'appareil photo ou la caméra, faut-il aller chercher des enfants pour garantir la promesse d'une vierge, une vraie, figure sacrificielle s'il en est?

Car ce n'est pas seulement "l'hyper-sexualisation" des fillettes qui dérange, à mon sens, dans ces concours de mini-miss maquillées et froufroutées, ni seulement "l'hyper-genrisation" (la caricaturale féminité qu'ils exaltent), mais c'est surtout l' "hyper-fantasme" de la pucelle, qui contient en lui toute une justification du contrôle de la sexualité féminine.

Ces exhibitions de petites vierges qui sont autant de diamants sous cloche, exposés au désir le plus prédateur (celui d'être un jour le premier et le seul à prendre le trophée) racontent aux filles un éternel conte cruel : il était une fois un individu de genre féminin, dont le temps de la beauté était compté. Dont le droit au respect (travesti en glorification de l'esthétique) était conditionné par une chasteté qu'elle aurait pour responsabilité de protéger le plus longtemps possible comme son bien le plus précieux, alors qu'il serait dans le même temps mis sur le marché des convoitises par des adultes-maîtres-propriétaires laçant serré leur corset pailleté... Et dont l'histoire s'achèverait le jour où un homme viendrait (pour lui faire beaucoup d'enfants, s'entend)... Un "rêve", parait-il.