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Dieci anni fa, quando nella notte tra il 23 e il 24 agosto, il tuo cuore si è fermato, nessuno poteva credere che tu fossi davvero morto. Non io, da figlia, ma neppure la famiglia, i parenti e gli amici: quelli vecchi una vita e quelli nuovi, recenti acquisti, che per 13 anni sono venuti al tuo letto da infermo a portarti il respiro del mondo.

Quel mondo che tu, Ambrogio Fogar, l'esploratore, l'avventuriero, il narratore di sogni che sfondano il muro dell'impossibile e del conformismo, avevi preso a manciate in ogni istante della tua vita.



Nella tua prima vita, quando il corpo allenato ti ha portato in ogni angolo remoto di questa terra, spinto dalla fantasia, a cercare il limite fisico e anche quello dello spirito che gli si accompagna. E nella seconda: lungo il calvario di un corpo immobile, paralizzato dal collo in giù e di una mente che doveva fare i conti con un passato lucente, che non era più né presente né futuro, quasi che dovessi pagare il conto di tanta bellezza, coraggio e anche imprudenza, per aver sfidato e cercato, eroe moderno, il terreno degli dei.





L'olimpo dell'avventura, in quei giorni e quelle notti durate 13 anni, in cui le nuvole potevi guardarle solo dipinte sul soffitto, ti deve essere apparso come un ricordo beffardo, che poco consola e che rinnova un dolore acuto e sottile.

Quello di esserti creduto, forse, immortale, come tutti un po' lo crediamo a 15 anni e di aver cullato quel pensiero anche dopo, da adulto, in ogni impresa, dal Giro del Mondo in solitaria al Polo Nord con Armaduk.



Anche il 12 settembre 1992, uno dei tanti della tua vita immortale, ti sarà sembrato un giorno di passaggio, quasi giunto alla fine della Parigi Mosca Pechino che ti ha spezzato schiena e vita.

Un incidente banale, poco glorioso e soprattutto non definitivo.

Un incidente dalle conseguenze irreparabili. "Immortali". Eppure, anche in quella che deve esserti sembrata un'agonia senza fine, hai trovato il bandolo della Speranza.



E non più spinto dalla voglia, ma dalla volontà, non dal diritto, ma dal dovere di vivere, hai mostrato il tuo cuore da eroe, puro da ogni ambizione e vanità e gonfio di una mostruosa umanità. La vetta più alta che ogni uomo possa raggiungere.

Così, non penso di sbagliare, quando affermo che, alla tua morte, ancora oggi non credo. Perché il tuo spirito è più vivo che mai, nell'insegnamento di Seneca "vivi ogni giorno come se fosse l'ultimo". Perché il tuo corpo era diventato una zavorra troppo pesante, a trattenere uno spirito che ha dimostrato di saper volare oltre lo spazio e il tempo.

E perché ancora oggi, talvolta, mi sembra di sentire la tua voce chiamarmi: "Guarda Margherita, c'è il sole! Andiamo a fare una corsa al Giuriati?"