O primeiro ginecologista que pôs a mão em mim foi uma mulher, o que facilitou bastante minha vida. Não, eu não era adolescente, já tinha passado dos vinte e tinha acabado de dar para meu primeiro namorado. Então não foi fácil, mas sendo uma mulher, eu fiquei menos desconfortável. O que está longe de significar que me senti bem. Vivo dizendo e repito que homem que reclama de levar dedada a partir de certa idade não faz ideia do que é TER QUE fazer o Papanicolau ANUALMENTE depois de estrear na sacanagem!

Antes de escancarar as pernas naquela posição RIDÍCULA com a piriquita apontada para a Via Láctea, dez mil coisas passaram pela minha cabeça. Eu tinha caprichado no banho porque buceta é esse órgão muito mal agradecido. A gente lava, lava e ela continua com cheiro de buceta. Eu adoro o cheiro da minha, ninguém nunca reclamou, mas não tem como evitar um pinguinho de insegurança que seja.

Meu namorado, que era MEU NAMORADO e cujo acesso estava louca pra conceder desde o primeiro beijo, eu tinha levado meses para deixar chegar perto. Imagine como era ter aquela pessoa estranha, ali a manusear minhas dobrinhas, analisando minunciosamente, com luvas de borracha geladas e barulhentas?

Gente, eu preciso ser franca. Eu fiquei com medo de gostar, sabe? Até aquele dia, só a minha mão tinha andado por aquelas terras. Mentira! Outras mãos já tinham se aventurado (quem nunca brincou “daquilo” com primos, que atire a primeira pedra), mas eles não sabiam bem o que estavam fazendo, então nem dá pra considerar. Enfim, eu fiquei com um medinho da insaciável me trair e molhar a mão da médica. Fico pensando se esse receio rolou com outras mulheres também (podem me responder nos comentários). Porque mão é mão e eu não tinha muita certeza de como ia ser a reação

Eu não tinha lá muitas dúvidas, porque já tinha acumulado muita informação ao longo de anos devorando livros, revistas e tudo que se referia a sexo (mencionei que adoro revistasvde conhecimentos diversos? ). Isso me tornou a consultora para assuntos desse tipo da turma toda. Basicamente, eu só fiz a transição de virgem para não virgem e já tinha, antes mesmo de dar pela segunda vez, um monte de providências a tomar na vida (controle de natalidade, exames preventivos e toda a parafernália de cuidados que perseguem NECESSARIAMENTE a sexualidade feminina).

Eu me lembrava de ter lido quando criança, nas páginas amarelas (essa é pra quem tem mais de trinta meeesmo!) a listagem de especialidades médicas e o ginecologista vinha sempre com um parêntese que dizia “Doenças das Senhoras”. Achava estranho, demorei pra entender, não era nada senhora quando fui e a ginecologista deve ter me achado até meio desanimada e seca demais pra quem tinha entrado para o time das “sem selo de fábrica”.

A verdade é que nada mudou na minha vida de forma muito concreta, somente pelo fato de que um pênis (diacho de palavra feia essa) penetrou a minha vagina (sério, gente, não me excita nenhum dos termos científicos, eca). Eu não tinha visto nenhuma das estrelas que os romances de banca narravam nem tinha perdido a consciência num instante de prazer cuja duração é impossível medir.

Fui ao ginecologista porque tinha passado de fase na vida. Esperei muito tempo até ter certeza absoluta e não ia vacilar na parte chata da coisa e correr o risco de nem chegar à parte divertida que eu só viria a conquistar (SIM, é a palavra certa) um tempinho depois. Àquela altura, eu tinha que ter responsabilidade com a minha menina, já que eu esperava saber, poder e conseguir usá-la em todo o seu potencial.