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Im Sommer 2001, mit 18, ließ ich mir von meiner Großmutter aus Bad Pyrmont (Niedersachsen) ein handgeschriebenes Buch zuschicken, in dem ihr Vater, Fritz Henne, Mitte der 1920er Jahre seine Zeit als Soldat im ersten Weltkrieg festhielt.

Ich tippte das Buch damals ab, schickte das Original zurück und habe die Daten seitdem gespeichert. Vielleicht macht es Sinn, sie zu teilen: Mit 18 las ich das mit Gewinn. Es ist das einzige längere Schriftstück aus meiner Familie, und mir war alles recht neu, als Teenager.

Das handgeschriebene Buch hatte Illustrationen und Karten, doch ich hatte damals keinen Scanner. Falls ich das Original noch einmal sehe, wird dieser Post entsprechend ergänzt.

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Munsterlager

Vom 1.7.1917 bis 20.2.1918

Die Kompagnie-, Bataillons- und Regimentsübungen waren beendet. Zum allerletzten Male rollten wir unseren Dreht beim manchmal mit Recht verdammten „Stand 13“ ab. Seit 5 Uhr 30 lagen wir bei hohem Schnee und grimmiger Kälte im „Gefecht“ und erst gegen 1.30 Uhr nachmittags hatten wir den hartnäckigen Gegner „besiegt“. Als wir gegen 2.30 Uhr unser Mittagsmahl, Kartoffeln mit Dörrgemüse, verzehrt hatten und den Befehl „Von 2.30 – 3.20 Uhr Bettruhe, 3.45 Uhr Antritt im Drillichanzug ohne umgeschnallt!“ empfangen hatten, nutzte ich die Zeit, um zu erwägen, ob es ratsam sein, sich schon jetzt auf den allgemein vermuteten „Generalappell“ vorzubereiten und wenigstens meine Eltern von unserem bevorstehenden Abrücken ins Feld zu verständigen. Indessen erfuhren wir durch Unteroffizier Möller, dass wir heute wohl zum letzten Male Holz für unsere verschneiten Baracken sammeln würden. Und nun erst begann die große Vorbereitung auf das große uns Bevorstehende.

Hier pfiff ein unlängst einberufener Muskete „die Wacht am Rhein“, dort summten einige Kameraden „In der Heimat, in der Heimat, da gibt´s ein Wiedersehen“, und die wenigen „Alten“, sie dachten vielleicht an ihre Familie, vielleicht an das Große, Schreckliche oder gar an das Schlimmste, den Tod im Feindesland. Und während sich jeder so seinen Gedanken überlässt, greift eine feste Hand auf die Türklinke und Unteroffizier ruft das so unbequem klingende „Kommando: Aufstehen!“ durch die nach verbranntem Papier riechenden Barackenräume. Heute erschien uns dieses lästige Kommando überflüssig, und lässiger wie sonst schlüpfte ein jeder in seinen Drillichanzug. Eine Stunde später krochen wir im dichtesten Heidegesträuch unter Fichten und kahlen Birken herum, um Holz zu sammeln. Dies war der angenehmste Außendienst von allen anderen, wenn man die Urlaubstage nicht mitrechnet! Am Abend nach Ausgabe der Parola hatten wir Gewissheit, dass wir hier im verlassenen Munsterlager bald ausgedient hatten und ein jeder befasste sich wohl mit Vorbereitungsarbeiten – Flicken, Putzen, Schreiben, Absenden nutzloser Gegenstände usw. …

Am andern Morgen hatten wir große Barackenreinigung und gar manch braver Floh fand den Tod im tiefsten und schmutzigsten Schnee. Nachmittags empfingen wir unsere bis dahin unbekannten „eisernen Portionen“, und im Anschluss hieran war großer Regimentsappell.

Gegen Abend telegrafierte ich meinen Eltern, dass unser Abtransport ins Feld bevorstehe. Mein Vater besuchte mich, und etwa 8 Tage später, am 18.2.1918, befand sich unser Regiment in Alarmbereitschaft. Am 20.2.1918 sollte die Abfahrt von Münster – Bahnhof – erfolgen, und fast alle waren froh darüber, obwohl die letzten 14 Tage weniger anstrengenden Dienst erforderten.

Am 19.2.1918 war das Regiment transportfertig und am anderen Morgen sahen wir die Sonne im Munsterlager zum letzten Male aufgehen. Der Mittagsappell war gut ausgefallen, und nun konnten wir den Befehl zum Heraustreten abwarten. Um 6.00 Uhr verließen wir unser Lager, und gegen 7.00 Uhr erfolgte unsere Verladung in die bereits bereitstehenden 3.-Klasse-Wagen. Nach erfolgter Aufstellung durften wir unser Abteil besteigen und manchem wurde es neben allen anderen Sorgen nicht leicht, mit dem schweren Tornister, Futterkiste, Gewehr, Schanzzeug, Stahlhelm usw. überhaupt in seinen Wagen zu kommen. Vor dem Bahnhof spielte die Regimentskapelle das bekannte Abschiedslied „Muss i´ denn, muss i´ denn…“ und den ebenso bekannten Zusatz „Die Vöglein im Walde, die sangen so wunderschön, in der Heimat…“ usw.. Die letzten Melodien verschlang die schnaufende Lokomotive, dann setzte sich der Zug in Bewegung. Munsterlager, Stand 13, das Dörrgemüse und der strenge Dienst im hohen Schnee waren vergessen.

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Im Feindeslande!

Nach rund 81-stündiger Eisenbahnfahrt langten wir gesund und munter in Lamouilly an. Nur manch braver „Alter“ war in seinem Wagenabteil so steif geworden, dass er Mühe hatte, seine Kisten und Kästen, Tornister usw. die hohen Wagenstufen herunterzutragen oder überhaupt glücklich aus seiner Hausung zu kommen.

Als wir auf der Station zusammengetreten und alle Häupter als vorhanden gemeldet waren, als wir unsere Futterkisten hervorholten und sich die schwere Lokomotive mit den vielen leeren Wagen in Bewegung gesetzt und bald in Richtung Sedan den primitiven Bahnhof von Lamouilly verlassen hatte, wussten wir, dass wir im Feindeslande waren. Eigentlich war es jetzt sehr ruhig hier draußen, nur in unbestimmter Ferne singt der Krieg ein uns unbekanntes Lied: ruu…ruu…ru..ruuu…ruru…. „Artelleriefeuer an der Front“, erklärte ein alter Unteroffizier, und aß sein Abendbrot, wie wir alle. „Interessant, was?“ fragte ein junger Gefreite, und so fragte und sagte man sich allerlei, dabei still das ungewohnte Lied verfolgend, bis wir antreten und unser Quartier aufsuchen mussten. Die durchweg alten Häuser, ihr interessantes Inneres und neben vielen anderen Neuigkeiten die uns bekannten, bereits vor acht Tagen ins Feld gesandten Kameraden, die wir hier begrüßen konnten als ehemalige Munsteraner, lenkten unsere unsicheren Gedanken ab.

Als wir unsere Sachen in unsere Quartiere gebracht hatten – in einem Dachraum war ich untergebracht – unternahm ich es in Begleitung mehrerer Kameraden, mir die neue Heimat einmal gründlich anzuschauen, um von vorneherein den richtigen Eindruck zu gewinnen, wenngleich ein solches Unternehmen nicht immer sehr lohnend ist, wie ich später erfahren sollte. Aber Lamouilly ist ein kleines Dörfchen, und das einzig Unangenehme, das mir hier widerfahren ist, war der unbeschreiblich dickflüssige Straßendreck. Ich suchte nunmehr mein Quartier wieder auf, in welchem man soeben einen neuen Schlager einstudierte. Ich hatte aber noch nicht den rechten Mut gefunden, mir schon jetzt – etwa 7.00 Uhr – mein Nachtlager zu bereiten und stolperte wieder die alte schmale Bodentreppe hinunter auf die dreckige Straße. Als eben die Straße von einigen Lastkraftwagen wieder frei war, tauchte im Halbdunkel ein Korporalschaftsmeister auf. Er witterte mich bald und schrie mich an: „Macht mal schleunigst das Licht da oben aus, oder hängt die Laden zu!“

Was war nun wohl geschehen? Zufällig hatte ich´s recht geraten. Feindliche Flieger besuchten nicht selten die Etappengebiete, hier die Festung Longwy, die sich in friedlicher deutscher Hand befand, in der Belgier und Deutsche Kriegs- und Friedensarbeiten leisteten, und es war auch kein Zufall, wenn unser nicht minder friedliches Lamouilly von solchen Turteltauben in stillster Nacht beim Mondenschein oder klarem Sternenhimmel überflogen wurde. Nun war jeder Befehl heilig, und in wohl kaum zwei Minuten war Lamouilly dunkel.

Die wenigen Tage, die wir in L. verleben durften, waren eigentlich nicht die besten: „Antreten zum Appell“, „Heraustreten zum Exerzieren!“ usw., und nie etwas gutes darunter. Aber wenn dann „weggetreten“ war, sann man neue Unterhaltungsgelegenheiten. Eines Tages wollte es der Zufall, dass ich einen alten Kameraden – Musk. Bielau – traf, mit dem ich 1917 zusammen war (B.K. Hildesheim!). Auf diesen Zufall wurde natürlich erst ein guter Tropfen genommen. Der Dienst war dem armen, später in einem Nahkampf am Fichtelgebirge vor Reims gefallenen Kamrad Bielau durchaus nicht angenehm, zumal er so wie so kein großer Militärfreund war. So fand man einen kleinen Trost.

Am 29.2.1918 morgens um 6.30 marschierten wir mit unserem gesamten Gepäck ab. Geländeübung, oder…? Es war ja gleich, wir marschierten. „Thonelle“ las man auf einem Brett am Dorfeingang, „Le petit Verneul“, „Fresnos“, „Econviez“, „lamorteau“, „Dammcourt“, „St. Mard“ und „Virton“ durchwanderten wir, hier auf einer großen Wiese rastend, dann mit frischem Mut über Latour, Ville Houdlemond – hier hatten wir die ersten „Schlappmacher“, die aber mit Rücksicht auf die eintretende Dunkelheit nicht beneidet wurden – und schließlich landeten wir abends um 10.20 Uhr in Gorcy. Mit einem leisten „Gott sei dank!“ strauchelten wir über einen Düngerhaufen auf die schiefe Dorfgasse nach Cussigny. Hier landeten wir in einem recht anschaulichen Hause, in dem ein weiches Stroh- oder Holzwollenlager auf uns wartete. Die Fenster waren dicht verhangen, und unsere Karbidlampen durften wir ruhig anzünden, bis uns der abgearbeitete Körper auf unsere Lager riss.

Der Dienst änderte sich hier insofern, als wir anstatt zweimal jetzt dreimal Appell und anstatt einmal jetzt zweimal am Tage Exerzierdienst hatten. Nacht etwa achttägigem Dienst änderte sich meine Kriegslaufbahn vollkommen. Wir exerzierten nördlich von Cussigny, und als wir gerade zu einer Fünfminutenpause unsere Gewehre zusammengesetzt hatten, nahm unser Kompagnieführer, Leutnant der Reserve Schwier-Langshelm, Gelegenheit, sich mit den Zeichenkünstlern unserer Kompagnie bekannt zu machen. Er wendete sich also an seine Leute mit der Aufforderung, alle Zeichner möchten vortreten. Wir hatten aber mehrere Lehrer unter unseren Unteroffizieren und Mannschaften, denen man in Anbetracht ihres Berufs diese Zeichenkunst zumutete, und dennoch wollte es der Zufall, dass ich auf Wunsch meiner Kameraden mit vortrat, und, nachdem ich unter die Lupe genommen war, als „tauglich“ bezeichnet und „Kompagniezeichner im Nebenamt“ wurde. „Im Nebenamt“ wiederholte ich vorsichtig und fast lautlos. „Eine Arbeit mehr!“, meinte mein Hintermann, und ich glaubte es selber.

Am anderen Nachmittag nach Essensempfang kam der Bursche unseres Kompagnieführers und bestellte mir also: „Du sollst mal sofort zu unserem Alten kommen!“ – mal sofort zu unserem Alten kommen? – gerade heute Nachmittag? – sofort? – während wir Bettruhe haben? – Na, jeder Befehl ist heilig und ich war in den nächsten 5 Minuten in seinem Quartier. Der Bursche hatte mir in dem schlichten engen Hause sehr vorsichtig die Wohnung unseres „Alten“ gezeigt, und ehe sich derselbe Bursche wieder an die Arbeit schickte, war ich in einem niederen, niederen Stübchen, die Hacken zusammenreißend, verschwunden. Herr Leutnant Schwier saß vor einem alten Schreibtisch, und während er mit seiner Linken seine lange Pfeife hielt, gab er mir mit seiner Rechten ein deutliches Zeichen, näher heranzukommen, ließ mich „rühren“ und meinen Lebenslauf erzählen. Dann machte er ein anscheinend befriedigtes Gesicht, drehte sich auf seinem Stuhle etwas zu mir herum und machte mir plausibel, aus welchen Gründen er einen Zeichner brauche. Dann holte er aus seinen Akten eine bunte Landkarte hervor, in die er mit einem Blaustift verschiedene Ornamente hineingezeichnet hatte. Dabei wurde mir meine Arbeit vorgeschrieben, und indem ich erklärte, auf welche Arte und Weise ich die Zeichnung und etwa 20-fache Vervielfältigung der Karte ermöglichen würde, wurde ich unterbrochen, und erhielt etwa folgende Aufträge: jeder Kartenzeichnung besondere Sorgfalt zuwenden – durch niemanden stören lassen, ohne vorherige ausdrückliche Genehmigung – nur morgens den Dienst mitmachen wie bisher, der Nachmittag wird zum Zeichnen, und, wenn Zeit übrig bleibt, zur Hilfeleistung bei den Fourierarbeiten verwandt! Diese erste Arbeit muss in zwei Tagen beendet sein!

Ich sagte zu, riss die Hacken zusammen, empfing meine „Heimarbeit“ und verschwand.

Als ich in meinem Quartiere niemand antraf, zog ich meine Uhr und stellte fest, dass die Kompagnie soeben wieder zum Nachmittagsdienst zusammengetreten war. Ich lief zur „Mühle“ hinunter, erstattete dem sonst so freundlichen Unteroffizier Grube Bericht über den Grund meines Fernbleibens und durfte mich dann wieder „nach Hause scheren“. Gott sei dank!, dachte ich, und am Nachmittag künstelte ich an der Kartenzeichnung herum. Meine Zusage wollte und musste ich halten, trotzdem war mir eigentlich erst jetzt die schwierige Arbeit klar geworden, und, dass ich außer meiner Schulzeit und während meiner ¾-jährigen Tätigkeit in der Syker Jugendkompagnie noch nie in meinem Leben eine Geländekarte gezeichnet hatte. Und dennoch wagte ich es und arbeitete, als ginge es um Existenz – oder Konkurrenz? – Ja, auch um Konkurrenz ging es. Herr Schwier war selber Lehrer von Beruf und wusste wohl auch sehr gut, wie eine Kartenzeichnung aussehen und wer von seinen Berufskollegen auch solche Arbeit verstehen musste. Aber ich hatte Glück! Nach der ersten, gut und sauber ausgefallenen Arbeit, wurden mir weitere übertragen, und ich war froh, wenigsten von dem Nachmittagsdienst frei zu sein.

Nach etwa achttägigem Aufenthalt in dem kleinen Dörfchen Cussigny bezogen wir in dem nahegelegenen Gorcy, einer kleinen Stadt an der belgisch-französischen Grenze, Quartier. Die neuen Quartiere unterschieden sich in mancher Hinsicht wesentlich. In Cussigny hatte man den deutschen Soldaten sogar eine richtiggehende Bedürfnisanstalt errichtet, während man in Gorcy auf das Knüppelklosett angewiesen war. Andererseits bot uns aber auch Gorcy seine nicht zu unterschätzenden Vorteile. Allein der „Brunnen“ in unmittelbarer Nähe unserer Quartiere, der uns bei der Reinigung der Schuhe, Stiefel, Kochgeschirre und Wäsche gute Dienste zu leisten vermochte, verdient seine Erwähnung. Aber auch unsere neuen Quartiere waren erheblich besser. Während wir in Cussigny mit ca. 14 Mann in einem Stübchen lagen, verteilte sich diese Kopfzahl in Gorcy auf zwei gleichgroße Wohnräume.

Ostern stand vor der Tür, und ich hatte erst vor einigen Tagen meine Arbeiten wieder voll übernommen, weil ich wegen Diphteritisverdacht acht Tage lang im Revier zur Beobachtung zubringen musste, als ich eines abends selten große Zahnschmerzen bekam, die meine Vorstellung bei dem Zahnarzt in Longwy (Deutsche Militärzahnstation) erforderlich machte, und einen vier- bis fünfstündigen Marsch durch die Wildnis zur Folge hatte. Nachdem ich für den nächsten Tag antragsgemäß vom Dienst dispensiert wurde, machte ich mich am anderen Morgen auf und wanderte an Hand einer guten Geländekarte nach Longwy, wo ich gegen 11.30 Uhr anlangte. An jenem Tage machte es mir fast den Eindruck, als sei alles in bester Ordnung, und man vergaß beim Anblick der Industriestadt – das verrieten mir allein die zahlreichen, qualmenden Schornsteine, die großen eisernen Hallen, in denen deutsche Arme den Hammer schwangen – dass man dem Kriege, dem Feinde, den vielen Ruinen, ja, der ganzen waffenstarrenden Welt für eine geringe, kurze Zeit den Rücken zuwende.

In der nächsten Stunde saß ich in einem abgenutzten Lehnsessel vor einem etwa 40jährigen Zahndoktor. Eigentlich hatte ich gar keine Zahnschmerzen mehr. „Was haben Sie denn und woher kommen Sie?“ – „Aus Gorcy, dieser Zahn müsste wohl plombiert…“ Ich wurde unterbrochen. „Plombiert?! Wieviel Mal wollen Sie denn den Weg von Gorcy hierher und zurück machen? Übrigens ist der Zahn krank, er ist das Ausziehen wert und ihr Weg war unter Umständen nicht vergebens!“. Im selben Augenblick, also ehe ich mir eine Ausrede ersonnen hatte, fühlte und sah ich die kalte Messingzange im Munde und im nächsten Augenblick krachte es, wie wenn die alte Festung über der Stadt herunterstürzte. Der Arzt fluchte, und ich versuchte, mich zu erholen. Aber im nächsten Augenblick hatte er schon wieder seine Zange am rechten Fleck und nach kurzem, aber umso deutlicheren Schmerz hatte ich alles überstanden. Nach einigen Spülungen hieß er mich schleunigst nach Hause gehen, woran ich natürlich nicht im geringsten dachte. Sechs Stunden war ich ohne weiteres Essen und Trinken unterwegs gewesen. Als ich die Hauptstraße überqueren wollte, erkannte ich ein großes Gebäude als deutsches Lazarett. In dieses Lazarett ging ich, bekam dort von einer deutschen Krankenschwester ein selten gutes Mittagessen und unterhielt mich mit einigen Verwundeten, die ihre Behandlung lobten. Gegen 2 Uhr machte ich mich auf den Rückmarsch, und ehe ich die Stadt verließ, traf ich unseren allgemein beliebten Unteroffizier Grube, der sich nicht weniger als ich darüber freute, Gesellschaft gefunden zu haben. Als wir die alte zerstörte Feste wieder hinter uns hatten, zogen wir Dampf in Richtung Vaux, östlich Gorcy, durch den knospenden Wald der alten Quartierstadt Gorcy zu.

Als wir in Gorcy ankamen, war es fast dunkel geworden, und im Westen, wo vor etwa einer halben Stunde die letzten sonnenbestrahlten Wolken am Horizont erkennbar schienen, leuchteten jetzt klare Sterne. Ein schöner Tag war wieder dahin.

An den nächstfolgenden Tagen schossen wir auf den markierten Feind und auf künstlich betriebene Tanks südöstlich von Gorcy und hatten nach Aussage der Offiziere sehr gutes geleistet. Auch auf dem Schießstande an der Straße Gorcy-Longwy hatten wir gut abgeschnitten, sodass wir uns auf „anderweitige Verwendung“ vorbereiten konnten.

Die letzten Tage in Gorcy verbrachten wir in unseren freien Stunden, Sonntags und bei allen anderen Gelegenheiten entweder im Quartier im Kameradenkreise oder beim Glase deutschen Biers in der Kantine. Nur die Zeit vor dem Osterfest brachte für mich manche Nebenbeschäftigung. Die Unteroffiziere der Kompagnie und gar manch braver Kamerad, der in meiner Nähe wohnte, nahm Gelegenheit, sich von mir Osterkarten zeichnen zu lassen, wodurch ich natürlicherweise sehr oft am Biergelage meiner Kameraden verhindert wurde. Wenn mich dann in meinem einsamen Quartier die Zeichenkunst verließ, dann ging ich mit meinem Kriegsatlas ins Nachbarhaus und besuchte eine ruhige und insbesondere gesellige Franzosenfamilie, legte auch zuweilen meinen Atlas auf den kleinen schmalen Tisch und versuchte ihnen klar zu machen, wo sich unsere Frontsoldaten aufhielten. Und wenn sie dann fast übereinstimmend ein „Versteh, versteh!“ stotterten, wurde es mir leid, insbesondere, wenn sie – vielleicht an die friedlich in ihrer Hütte verbrachten Stunden, Tage, Jahre, Ehe und Jugend denkend – ernst und bedächtig auf die von mir gehaltene Karte starrten. Gewöhnlich fing ich dann an, den schulpflichtigen beiden Kindern etwas vorzumalen oder fragte in umständlichster Art und Weise, was sie zu verkaufen hätten, und nicht selten kam es vor, dass sie mir guten Reis, auch Bohnenkaffee und Tee, den sie an der belgisch-französischen Grenze gekauft hatten, besorgten. Eines Abends saß ich wieder in ihrem Kreise, und ich konnte es nicht unterlassen, in Anbetracht der allgemein vermuteten Offensiven unseres Westheeres auf die Möglichkeit einer Eroberung der Reichshauptstadt Paris hinzuweisen. Da sahen mich die beiden Alten – Mutter und Großmutter – entrüstet an und meinten, dass ich irre, Paris werde nun von Deutschen nicht mehr erobert werden können. Und sehr oft habe ich an diese beiden Franzosenfrauen denken müssen.

Als ich an jenem Abend in mein Quartier zurückkehrte, fand ich die meisten Kameraden mit Briefeschreiben beschäftigt vor, und Kamerad Deister rief mir in anscheinend aufgeregtem Tone zu, dass wir fortkämen, wahrscheinlich an die Front. Auch ich besorgte noch in größter Eile einige Karten und Briefe, alsdann legten wir uns schlafen, und ich verlebte im Traum meinen ersten Urlaub aus dem Felde.

Es war so, wie Kamerad Deister erzählt hatte, nur kamen wir nicht sofort an die Front, sondern zunächst als Reserve in unmittelbarer Nähe der arg bedrohten 19. Reserve-Division, die sich auf dem westlichen Kriegsschauplatze aufhalten sollte. So werden nun die nächsten Aufzeichnungen den Krieg schildern, wie er sch vor meinen Augen abgespielt hat. Leider ist es mir nicht möglich, aus verschiedenen kritischen Momenten Skizzen beizubringen, über solche Merkwürdigkeiten, die es jedem Frontteilnehmer nicht gestattet hätten, sich auf irgend eine Art Gelegenheit zu verschaffen, diese auf dem Zeichenblock festzuhalten.

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Flandern

– 19.4. bis 9.5. 1918 –

Am 16. April 1918, vormittags 6.00 Uhr war die Kompagnie in der Hauptstraße Gorcys zum letzten Male feldmarschmäßig angetreten. Nachdem die Kompagnie verlesen war, und niemand fehlte, marschierten wir den uns bekannten Weg über Ville Houdlemont bis Virton, woselbst unsere Verladung in Viehwagen erfolgte. In Gorcy waren etwa noch zwanzig Mann als Revierkranke zurückgeblieben, von denen sich wohl 60 % ärgern mochten, dass sie sich des strengen Dienstes wegen künstlich krank gemacht hatten und heute nicht mitkommen durften, obwohl ein Transport von etwa 240 Mann in 7 Viehwagen und einem Dritte-Klasse-Wagen höchst wenig Vergnügen versprach.

Im herrlichsten Sonnenschein halten sich die Offiziere und Mannschaften aufgestellt vor ihren „Wagenabteilen“ und sich dann auf den Befehl zum Einsteigen gefasst gemacht. Als dann endlich der erwartete Befehl gegeben war, polterten fast alle in der Erwartung, in dem Wagen einen „Fensterplatz“ einnehmen zu können, los. Da jedoch in jedem 42 Mann einschließlich Gepäck enthaltenen Viehwagen nur zwei Gucklöcher vorhanden waren, mussten sich etwa 30 Mann mit fast dunklen und nicht wenig nach Kavalleriepferden riechende Ecken verschieben lassen. Aber sie vertrugen sich gern darum. Schon am Abend des 16., als wir längst unser Kommisbrot und den aus Wasserleitungshähnen im Bahnhof Sedan empfangenen süßen und sogar lauwarmen Tee verdaut und uns unser Nachlager bereitet hatten, baten die Fenstergucker um etwas mehr Platz, da es am Guckloche sehr kühl geworden sei!

Gegen Mitternacht befangen wir uns in der Nähe Hirsons, in der nächsten Nacht in der Nähe von Lens-Ath, ohne jedoch erfahren zu können, wohin man uns bringen will. Als wir am dritten Tage erwachten, waren wir in Belgien und die bisher im Wagen geübte Unterhaltung, Kartenspielen, drei- und mehrmaliges Durchlesen der Eltern- und Liebesbriefe usw. flaute wesentlich ab. Hier, im teilweise sehr fruchtbaren Süden Belgiens, war der Frühling eingezogen. Die Felder waren von deutscher Hand bestellt und alles landschaftlich Schöne konnten wir in größter Ruhe und Erhabenheit an unseren neugierigen Augen vorüberziehen lassen. Städte, Dörfer, einzelne Bauerngüter, Windmühlen auf kleinen Anhöhen, belgische Zivilisten, hier und dort deutscher Landsturm bei der Arbeit, belgische Viehherden, die von einem alten Greis oder auch von Kindern geführt und bewacht wurden, boten den vielen Fremden im rastlos, fast ziellos dahinrollendem Zuge reiche und stimmungsvolle Abwechslung.

Am 18. mittags befangen wir uns auf der Strecke St. Eloi – Ideghem, und als wir Rousselaere verlassen hatten, die zerschossenen Häuser, Infanterie und Artillerie gesehen hatten, waren wir allgemein der Ansicht, dass wir unserem Ziele nicht mehr allzu fern seien. Tornister, Kisten und Kästen wurden gepackt, geschriebene Karten und Briefe gesammelt, um sie bei sich bietender Gelegenheit befördern zu lassen. Dann wurde es still im Wagen! Tack-tack-tack-, tack-tack-tack fuhr der Zug dahin. Dort wieder eine Mühle, da ein kleines Häuschen, hier ein Schild, „ein Schild!“ – „Was stand darauf?“ – „Lichtervelde!“ sagte ein Lochgucker. Jetzt konnte man einige Häuser durch die schmalen Spalten aus dem Hinterteil des Wagens erkennen.

Der Zug fährt jetzt langsamer; ein Haus, im Hintergrunde ein Dorf und dort… zwei Kirchtürme… Im nächsten Augenblick fahren wir an einer Fabrik, dann an Häusern, Straßen, Gärten vorbei, und während der ganze Zug gebremst wird, erkennen wir das Schild am Bahnhofsgebäude: „Thourout!“. Der Zug hält, etwa zehn Minuten, dann kommt ein Unteroffizier vom Leutnant Schwier und kräht in jeden Wagen: „Alles raus hier!“. Schnell ward dieser Vefehl ausgeführt und bald stand die ganze Kompagnie auf ihren steifen Beinen zum Abmarsch bereit. „Ohne Tritt marsch!“, kommandierte Lt. Sander, und dann marschierten wir etwa gegen 6 Uhr in die Stadt bis zur Stadtkirche, auf deren hohem Turme man eine Blink- und Funkstation errichtet hatte. Während man sich seitens der Führung um Unterkunft bemühte, setzten wir uns auf unser Gepäck und ich war froh, dass ich meine Futterkiste, die sich auf Märschen usw. nur hindernd zeigte, bereits in Gorcy nach Hause geschickt hatte. Nun gings weiter die Straße entlang bis zur Schule – ein dreistöckiges, massives Gebäude. In dieser Schule, die von unsern Vorgängern „Altmännelehaus“ getauft worden war, wurde die ganze Kompanie untergebracht, mit Ausnahme der Offiziere, die in unmittelbarer Nähe Unterkunft gefunden hatten.

Im neuen Quartier fühlten wir uns ganz wohl. Bald hatten wir uns an alle Neuigkeiten im und am Hause gewähnt, und am bald folgenden Sonntag unternahm ich es, mir wie gewohnt, die nähere Umgebung von Thourout anzusehen. Die Neuigkeiten in der Stadt ließen mich jedoch nicht allzu weit kommen. Geschäfte, fast zu jeder Zeit geöffnet, Gasthäuser, ja, sogar ein Kino für deutsche Truppen sah man hier mal wieder. Aber auch verschiedene Bauten, so die Stadtkirche von Thourout, die Ortskommandatur usw. waren ihre Besichtung wert! Im Kino gings lustig her, wie ich beim Einblick in den Saal feststellen konnte. Das Rauchen war anscheinend nicht verboten, denn der Saal war mit Rauch sehr gefüllt, und die Hinein- oder -ausgehenden hatten sich entweder erst ihre Pfeife, Zigarre oder Zigarette angezündet, oder sie waren im Begriff, dies bald nachzuholen. In den Straßen sah man bis zu bestimmten Stunden Zivilisten, an deren interessanter Sprache (flämisch, dem deutschen Platt ähnelnd) wir uns ergötzten. Beim Einkauf von „Hoonickauken“ kam mir meine platte Sprache, die ich einigermaßen beherrsche, gut zustatten und ich machte bei sich bietender Gelegenheit nicht selten von ihr Gebrauch. Sehr oft kam es vor, dass ich mir die holländischen gemahlenen Hülsenfrüchte zwecks Selbstbereitung einer Suppe kaufte und mit dem mit Anweisung versehenen Paket in ein mir zusagendes, von Zivilisten bewohntes Haus ging, das Paketchen vorzeigte und dabei auf Wasser, Herd und Teller hindeutete. Eine alte Mutter kannte mich im Laufe der ersten vierzehn Tage so genau, dass ich ihr nur mein neugekauftes Päckchen geben brauchte, um die fertige Suppe etwa 40 Minuten später essen zu können. Dabei lachte sie herzlich und war öfters und war öfters nicht abgeneigt, mir beim Essen dadurch behilflich zu sein, dass sie selbst ihren Teller füllte und mitaß. Im übrigen waren die Belgier den deutschen „Eindringlingen“ sehr gut gesinnt!

Bis zum Ablauf des 21.4. hatten wir anstrengenden Dienst gehabt. Fast alle Tage marschierten wir nach Griete, nördlich von Thourout, um daselbst von morgens bis abends den Krieg zu üben. In der heißen Mittagssonne trafen wir dann gewöhnlich in unserer Quartierstadt durstig wieder an, labten uns am frischen Wasser und aßen dann erst das meistens sehr heiße Mittagessen, das natürlich selten dem hungrigen Soldatenmagen bekam. Und nicht selten klagten viele über Magenbeschwerden, die zuweilen auch unruhige Nächte mit sich brachten. Fast jede Nacht konnte man die „Nachtwandler“ laufen sehen und nur den hellen Mondscheinnächten durften es viele Kameraden verdanken, dass sie ihr Leben – oder vorsichtiger gesagt: ihre heile Haut – nicht aufs Spiel setzten oder setzen mussten. Nämlich auch hier wie in dem vorerwähnten Städtchen Gorcy musste sich wohl der Kompagniebestand einer nach Soldatenart errichteten Bedürftnisanstalt bedienen, und nur der ehemalige Feldsoldat vermag ein Urteil darüber abzugeben, wie riskant es war, sich in der Nacht überhaupt in die Nähe einer solchen Einrichtung zu begeben.

In der nächsten Nacht machte der Engländer oder Franzose dieser Nachtwandelei, die auch uns übrigen Schlafenden nicht angenehme Störungen verursachte, ein Ende; wenigstens wurde man nicht mehr so oft, und wenn, dann ordentlich, gestört. Es mochte etwa halb eins sein, als plötzlich eine riesige Sirene ertönte. Im nächsten Augenblick mochten wohl fast alle Fremdlinge sich aufgerichtet haben, um die nächsten Sekunden abzuwarten – um ihre Gedanken zu sammeln – um überhaupt verstehen zu können, was eigentlich wohl passiert sei – da springt die Tür aus der Klinge – – „Flieger, feindliche Flieger!“ – –

Dann hörte man Stiefelanziehen, draußen im Flur ein Laufen, Stürzen, Rufen, Türeschlagen und so weiter, dann lässt die Sirene nach und wohl ehe die Flugzeuge die Stadtgrenze überschritten hatten, setzte ein uns mehr als furchtbar erscheinendes Fliegerabwehrfeuer ein, und während wir uns über den Flur huschend in den Keller begaben, härte man etwa eine viertel Minute lang die Luftmaschinen über uns surren. Dann herrscht Kirchenstille – – Jetzt mögen sie über der Stadt sein, dann ein dumpfer, dröhnender Krach, noch ein… noch ein Kra- – „Junge!“ ruft ein Grauer hinter mir, und dann – – ein Ruck, das Altmännelehaus zittert, ein donnerndes Getöse – Volltreffer?

Alles ist stumm! Durch die Kellerlöcher lacht der Mond mit seinen Sternen; alles ist wieder still, nur die feindlichen Flieger hört man. Im nächsten Augenblick kracht es noch mal – noch dreimal, dann ziehen sie ab.

Die Fliegerabwehrabteilungen geben ihnen schonendes Geleit und die Kompagnie begab sich wieder zur Ruhe. Gustav Deister, unser Flügelmann, heiterte und wieder auf; er war kein Witzemacher und gerade deshalb vermochte er uns dadurch, dass er sich in der Eile so selten interessant angezogen hatte, wieder zum Lachen zu verhelfen. Er hatte nämlich beim Alarmieren nur einen Hausschuh und einen Langschäftigen erwischen können und hatte in Anbetracht der Not und seines ernstlich bedrohten Lebens selbst vergessen, seine Beinkleider anzuziehen. Aber fast die halbe Kompagnie war nur notdürftig gekleidet. Viele hatten sich sogar ohne jede Fußkleidung in den kalten Keller geflüchtet, vielleicht um ihrer Hühneraugen willen; denn noch nie sind letztere so bedroht und vielleicht auch bearbeitet worden, als hier im Altmännelekeller, in dem eine 250 Mann starke Kompagnie Schutz suchte. Wie wir bald erfuhren, war oben im Hause noch alles ziemlich heil geblieben.

Nach etwa einstündigem unruhigen Schlaf wiederholte sich das soeben da gewesene. Diesmal hatten es die Flieger wohl auf den Bahnhof abgesehen. Sie zogen nach 7 oder 8 Bombenabwürfen wieder ab, wie vor einer Stunde. Nun blieb der aufgeregten Kompagnie nur noch eine verhältnismäßig kurze Zeit zum Schlafen, wenn es mit den Fliegerbesuchen so fortging. Aber es war inzwischen wesentlich dunkler geworden, und der Mond ging hinter grauen Wolken zu bett. Sie kamen in der Nacht nicht noch einmal.

Am andern Morgen 5.45 Uhr war die Nacht „endlich“ vorbei und die Sonne stieg immer höher, bis sie schließlich die Eisenstücke, die die Fliegerabwehrkanonen in die Luft geschossen hatten, in ihren Strahlen spiegeln ließ. Später waren die scharfen, zuweilen faustgroßen Eisen- und Stahlstücke verschwunden. Sammler hatten sie vielleicht zur Erinnerung mitgenommen – sie lagen ja auch in allen Straßenrinnen herum.

Gegen 10 Uhr exerzierten wir in nordwestlicher Richtung der Stadt. „Furchtbares“ glaubten wir in der vergangenen Nacht erlebt zu haben, aber etwas noch Schlimmeres stand uns heute bevor: Wir waren gerade damit beschäftigt, eine sogenannte Läuferkette zu bilden. Der linke Flügel hatte den Anfang machen müssen und etwa 2 mal 2 oder 2 mal 3 Mann hatten sich dabei unmittelbar an der mit Pappeln gezierten Straße, unmittelbar vorm Ortseingang, aufstellen müssen. Nachdem die Wichtig-, Zweckmäßig-, Notwendig-keit usw. entsprechend erläutert worden war, und einige Proben genügt hatten, dem Rest der in zwei Gliedern angetretenen Kompagnie ein praktisches Bild vorzuführen, meinte Leutnant Sander zu Lt. Schwier, während er im Schatten seiner rechten Hand in südwestlicher Richtung den Horizont absuchte: „Freunde oder Feinde?“. Leutn. Schwier lugte durch seinen Feldstecher: „Nicht zu erkennen, s´werden Deutsche sein“ – sagte er, und während er noch sein Glas mit herabhängendem Arm hält, ruft Lt. Sander: „Feindliche Flieger!“. Die Sirene beginnt zu heulen. „Alles hinlegen!“. Dann lag Lt. Sander ebenfalls und Lt. Schwier versuchte vergebens, die nahe Stadt noch zu erreichen. Es mochte eben 12 Uhr sein, als das aus drei Doppeldeckern bestehende Bombengeschwader im hellsten Sonnenschein die Stadt überflog und vergeblich von unserer Abwehr beschossen wurde. Dem ersten Keise folgte ein zweiter, und beim dritten Kreisfluge begonnen sie ihr dreistes Werk. Die erste Bombe ging fehl, die zweite brachte der Wohnung und Vorratskammer unserer Küchenbediensteten einen Volltreffer, zwei weitere folgten mit entsetzlichem Krach in unmittelbarer Nähe des Lazaretts im Pastorenhause und des Pferdelazaretts. In diesem Augenblick kehrte Lt. Schwier wieder um und suchte ebenfalls vergebens Schutz auf dem flachen Gartengelände. Dann kam das Schlimmste: in kürzester Zeit hatten uns die Flieger nicht weniger als 8 schwere Bombenabwürfe vorgeführt, und es war uns bislang möglich gewesen, das Schauspiel teilweise zu verfolgen, bis wir ein Flugzeug fast direkt über uns sahen, das gerade einen schweren Eisenklotz leichter geworden war. Mit einem unvergleichbaren Geheule näherte sich das Ungetüm der flachen Erde, um im nächsten Augenblick 50 m von der jetzt stumm und bleich – mit fest in den weichen Sandboden gedrücktem Gesicht – da liegenden Kompagnie mit entsetzlichem Geschrei zu krepieren. Eine zweite, nein, schon die dritte war unterwegs, während der Stahl- und Eisenregen sich über uns ergoss. Alles liegt noch still – still wie Tote, und wehr- und machtlos verfolgen wir das Surren der noch über uns kreisenden Flugzeuge, jetzt das Einschlagen der beiden nächsten und – letzten? Wem war wohl nicht der Rücken kalt, das Gesicht weiß geworden.

Es waren die beiden letzten schweren Bomben gewesen und wir waren sehr froh. Mit einem halblauten Seufzer erhoben wir uns, wischten an unseren Nasen, am Helm und lösten die festgeklebten Hosen vom Knie und schauten verstört den Angstmachern nach. Dann hieß uns Lt. Schwier sammeln. Niemand war verletzt – doch, da laufen ja einige Leute von der Kompagnie zusammen! Dort kommt ein Mann und Meldet: „Herr Leutnant, Musketier Engelke ist tot, Musketier Kruse verwundet!“. Lt. Schwier begibt sich zur Unglücksstelle und wir laufen befehlsgemäß in unsere Quartiere. Rechts und links die Bombenlöcher, dort am Dorfeingang die ersten Verluste.

Als wir unser Essen empfingen, erfuhren wir, dass außer unseren beiden Kameraden Engelke und Kruse dreizehn Pferde, einiges anderes Vieh, etwa vier Hausdächer und eine Wohnung, die unsere Küchenbediensteten inne hatten, den Fliegern zum Opfer gefallen waren. Am Nachmittage des 23.4.1918 wurden die Opfer ordnungsmäßig bestattet. Musketier Kruse kam ins Lazarett; ob er noch lebte, konnte ich beim Verlassen der arg zugerichteten Stadt Thourout leider nicht feststellen.

So hatte uns unser Aufenthalt in dem sonst friedlichen Thourout den ersten Toten und den ersten Verwundeten gebracht.

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In Anbetracht dessen, dass die ganze Kompagnie in der Schule – dem Altmännelehaus – untergebracht und der kleinste Raum zur Unterbringung der 250 Mann verwandt werden musste – also auch Dachräume, die Bomben zum mindesten sehr schlecht vertragen können – wurde die Aufstellung eines um 1 Uhr abzulösenden Fliegerposten befohlen und ich rechne es mir nicht als eine besondere Leistung oder sogar Ehre an, wenn ich bemerke, dass ich die erste Wache haben sollte und auch gehabt habe. Dieser Posten wurde mir deshalb übertragen, weil ich noch nie im Feindeslande Wache gehabt hatte und zum Glück vieler Unglücksraben nun endlich an die Reihe kam. Länger wie gewöhnlich saß ich an diesem Abend über meinem Tornister gebeugt, um meine angefangenen – in diesem Buche wiedergegebenen – Skizzen zu vervollständigen, insbesondere aber auch, um die präzise 10.00 Uhr beginnende Wache (Fliegerposten!) zu übernehmen.

Im Bau war es still geworden. Die Fenster waren dicht verhängt, und wo außer in unserem Stübchen noch eine Karbidlampe oder Kerze am Bett brannte, konnte ich beim Absuchen der Fensterfronten nicht feststellen. Alles war also in Ordnung, nur ein immer noch mehr an Stärke und Umfang zunehmendes Gemurmel, das später zum regelrechten und nun kurz vor eintretender Mitternacht deutlich vernehmbaren Trommelfeuer wurde, lenkte mich ab von dem mir vorgenommen Plan, meine Wachaufgaben, die insbesonders darin bestanden, verdächtige Geräusche in der Luft schleunigst zu melden und mich in der Nähe der schlafenden Kompagnie aufzuhalten, prompt auszuführen. Da kommt ein Kamerad aus der Hoftür, bleibt stehen, horcht, dann geht er, seinen Schritt beschleunigend, über den Hof, und als er zurückkam, rief ich ihn an und wir gingen auf einen kleinen Hügel, wo wir in der Ferne (Kemmel) den Funken und Feuer sprühenden Berg erkannten. Unaufhörliches Aufblitzen der Kanonen, immerwährendes Trommelfeuer! – – – „Brüllend umwölkt mich der Dampf der Geschütze, sprühend umzucken mich rasselnde Blitze!“ murmelte jener mir fremde Kamerad vor sich hin, dann ging er wieder zurück und verschwand im Halbdunkel, mir viel Spaß wünschend. Ab und zu wurde ich von „Nachtwandlern“ aufgesucht, die alle neugierig fragten, wo und seit wann wohl das Trommelfeuer sei. „Seit wann?“, das konnte ich nicht wissen, dass es aber in der Nähe des Kemmelberges war, darüber wurden und waren wir uns schnell einig. Dann horchten sie gewöhnlich noch einmal, zogen die kaltdurchrieselten Schultern hoch und verschwanden mit einem „Brr…“ im Hinterhause.

Nun noch etwa 20 Minuten, und auch ich konnte mich schlafen legen. Ob Franzmann überhaupt noch in dieser Nacht einen Fliegerangriff beabsichtigte? Wer konnte das wissen. Jetzt kommt wieder so ein Nachtwandler an, vielleicht aus Neugierde, dann noch vier, fünf Mann. Alles horcht! „Doch gut, dass wir noch nicht dazwischen sind!“, meint der eine, der sich schaudernd und gähnend an die Stallwand gelehnt hatte und wohl durch das frische Grün nach dem nahen, hohen Kirchturm schaute. Keiner antwortet, und als gerade einer wieder sprechen will, unterbricht ihn ein Dritter: „Still, das ist die Sirene in Rousselaere!“ – Totenstille! Die hohe Turmuhr verkündet dreiviertel eins. Als sie ausgeklungen war, begann die Sirene zum zweiten Male. Wer wußt´s, was geschah? Der eine meinte, es sei ein Alarm für die Reserven, wir übrigen dachten nur an feindliche Flieger – Jetzt hörten wir sie, sehr hoch mussten sie sein. „Sie kommen hierher, sie kommen!“ rief der eine, schnell ins Hinterhaus huschend und mit einem brennenden Streichholz in der Hand den Kellereingang suchend. Dann wird er angeschrien, das Licht zu löschen, und ich überlegte, ob ich die Kompagnie wecken solle oder nicht. Nun liefen mir auch meine vorerwähnten Gesellschafter davon in den Keller und ich wartete jetzt sehr auf die Thourouter Sirene, deren Beobachtungs- und Bedienungsmannschaft sicherlich schlief. Doch jetzt, gerade, als ich mich entschlossen hatte, schnellstens zu alarmieren, hub sie an, und dann mochten sie aber auch kurz vor der Stadt sein. „Feindliche Flieger!“ gröhlte ich ins Treppenhaus und in meine Bude, springe noch einmal in den Hof und laufe ebenfalls in den Keller. „Licht aus!“ schreit jemand durch das Treppenhaus. „Schnell, schnell, sie sind ja schon da!“, „Au, ich habe mich festgehakt, nicht drängen, nicht drängen!“, „Schneller da unten!“ und so fort stürzen sich die 250 Mann die Treppen hinunter in den Keller. „Rurumm!“ „Bum-bum-bum!“ „Immer weiter durchgehen!“ ruft einer, und allmählich hat sich die ganze Kompagnie in dem knapp 1.60 Meter hohen Keller zusammengepfercht, wie Heringe in der Tonne. „Bum, Bum-bum-bum – – – bum-bum!“ „Sie sind wieder am Bahnhof!“ sagte einer, und im selben Auenblick krachte es furchtbar. Der saß!, dachte ich, noch zwei folgten, dann zogen sie ab, abermals in Begleitung der „tapferen“ Abwehr.

Dann zog der andere Posten auf und ich ging mit der wieder im verdienten Schlaf gestörten Kompagnie zu Bett. Die meisten Kameraden hatten nun aber ihre Ruhe verloren. Dieser schimpfte, jener wälzte sich auf seinem Lager, ein anderer erzählte Witze und ein kleiner Hamburger fragte sogar bei seinen Nebenleuten an, wie´s mit einer Partie 66 wäre, in wenigen Stunden sei doch die Nacht eh vorbei. So mochten wohl einige noch lange gewacht und zugleich damit gerechnet haben, dass wir wohl noch einmal Besuch bekommen würden, aber alle waren darüber eingeschlafen.

Als am anderen morgen geweckt wurde, lachte fast die Sonne ins Lager. „Exerzierdienst fällt aus, um 9 Uhr mit Wäsche und Mantel antreten!“ sagte ein Kamerad zum ersten der Tür nächsten Musketier, und während er sich die Augen rieb, wiederholte er die angenehme Anordnung und fügte ein „Machen wir“ hinzu.

Eine Stunde später standen wir hinter dem flachen Bahndamm Thourout-Lichtervelde vor einer Badeanstalt. „In Reihen gesetzt rechts um!“ kommandierte Lt. Sander, und dann waren wir in der Badeanstalt, um neben einer gründlichen Reinigung auch eine für nötig erachtete Entlausung vorzunehmen. Herrlich und wohltuend war´s.

Später hatte ich die Gelegenheit, zu erkunden, was alles in der Stadt passiert war. Als ich durch die Hauptstraße kam, sah ich sehr viele Verwundetentransporte, und mir wurde auf Anfrage von einem Sanitäter erklärt, dass sie alle von dem Kemmelberge, an dem soeben die Angriffe unsererseits beendet sein müssten, hierher und auch zum Teil in andere Orte transportiert würden, um ihnen daselbst erste ärztliche Hilfe bringen zu können. Im schnellsten Tempo rasten die Automobile mit ihren Anhängern an mir vorbei, sämtlich zum Lazarett Thourout, das am selben Abend zu überfüllt war von Verwundeten und – – Toten.

Nun war ich am Ende meines Rundganges, nämlich in unmittelbarer Nähe des Altmännelehauses. Hier stand ich zwischen Lazarett und der kleinen Kirche. Das Lazarett war an der nördlichen Seite durch die hier in den beiden vorhergegangenen Nächten und am Morgen des 23.4.18 niedergegangenen Fliegerbomben arg beschädigt. Der Turm der kleinen Kirche war abgedeckt und das nackte Gerüst, das sich über das Kirchenschiff gelegt hatte, bot einen höchstseltenen, interessanten Anblick. Das Innere der Kirche war fast verschont geblieben. Aber vor der Kirche konnte ich mir erst ein klares Bild machen von der Wirkung einer schweren Fliegerbombe. Hier stand ich vor einem mindestens zwei Meter tiefen und eineinviertel Meter breiten Trichter, an dessen Rande man große und kleine Granatsplitter liegen sah. Eigentlich wollte ich auch noch die Unglücksstelle vor dem Ortseingang am Exerzierplatz besichtigt haben, aber meine Lust war mir heute dazu vergangen. Später sah ich zufällig noch einmal die erwähnte Stelle, die an den zerschlagenen Pappeln leicht auffindbar war.

Das war also das Erste, was ich vom Kriege sah; wäre es aber das Schrecklichste vom Erlebten geblieben, so hätte sich´s nicht gelohnt, ein Tagebuch über Kriegserlebnisse zu führen. Möge dem Leser dieser Skizzen das bislang Geschriebene eine Einleitung oder ein Vorspiel sein.

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Teil zwei

Die aufregenden Tage vom 22. bis 24.4.1918 waren schnell vergessen. Der Dienst bestand zum größten Teile im Exerzieren und in Feldübungen. Wenn dann mal ein „Richthofen“ – seine Staffel sollte in unmittelbarer Nähe liefen – über das Nachbargebiet flog, verkrochen wir uns ehrfurchtsvoll, damit er uns und wir ihn möglichst nicht sehen konnten. Wer wollte sich noch einmal ins Bockshorn jagen lassen?

Im übrigen schien es aber mit den Fliegerangriffen ein kurzes Ende genommen zu haben, denn in den wenigen Tagen, die wir noch in Thourout verbringen durften, haben wir nur einmal noch einen Flieger über der Stadt gesehen, der wahrscheinlich fotografieren oder sonst etwas auskundschaften wollte.

So gingen die letzten Tage schnell und sorgenlos dahin, bis wir am 28.4. aus der mit Rücksicht auf die am 23.4. begonnene Kemmelschlacht entlassen wurden und am 8./9. Mai unserer vom Kemmel verschobenen 19. Reservedivision folgen sollten, um dann bald den wirklichen Krieg kennen zu lernen. Es war uns ja auch fast langweilig geworden, das ewig „Stellung – Sprung auf – Marsch, marsch!“, „Wir wollten auch noch den Franzmann sehen!

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Champagne – Juniville & Moronvillers

Vom 15.5.1918 bis 31.8.1918

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Der Sturm des Kemmelberges bei Kemmel hatte die Zahl der Kampffähigen der 19. Reservedivision nur noch mehr verringert und es erweckte unter uns, die wir an dieser Division ein besonderes Interesse hatten, den Anschein, als sei und der oft herbeigesehnte Tag einer Zuteilung zu einem Regiment nicht mehr fern. Wir hatten uns auf alles denkbare vorbereitet und warteten nur noch auf den Abmarschbefehl. Die Parole vom 7.5. brachte ihn uns, und am 8./9. Mai 1918 waren wir in Juniville in der Champagne.

Unsere Reise verlief bis auf einzelne Störungen infolge feindlicher Beschießung verschiedener Bahnanlagen glänzend. In Juniville angekommen, wurden wir in den nördlich gelegenen Wald über Bignicourt nach Annelles geschickt und daselbst in Holzbaracken untergebracht. Hier fand man den Mai, wie man sich ihn wohl in der Großstadt vorstellt; Tannen, Kiefer- und Birkenbäume spendeten ihr frisches Grün und verhalten dem müden Soldaten zu neuer Kraft und Hoffnung. Mit den biblischen Worten „Hier ist gut sein…!“ bezogen wir zunächst eine idyllisch zwischen hohen Tannen und jungen Birken aufgebaute Baracke. Links neben dem schattigen Eingang hatten Vorgänger eine für zwei ruhebedürftige Soldaten ausreichende Bank aufgebaut, rechts war ein kleiner Holunderbusch schonend groß und grün geworden, und die Baracke selbst war – wie gewöhnlich – aus Tannen- und Fichtenbrettern gebaut. Das Innere bot uns insofern etwas neueres, als neben dem eigentlichen, für etwa 15 Mann ausreichenden Ruhelager ein solches gleich am Barackeneingang in verkleinerter Form mit hineingebaut war in die übrigens praktisch eingerichtete Baracke. Dieses kleine Lager reichte für 2 Soldaten aus. Musketier Wienecke-Putzer des Sergt. Schloppe und ich bezogen auf Anordnung dieses kleine Stübchen und fühlten uns in den ersten Tagen wohler in ihm als in den letzten. Ein jeder half nun an den Einrichtungsarbeiten, machte sein Lager und sich selbst in brauchbaren Zustand, und dann machten wir uns auf die Suche nach trinkfähigem Wasser. Nach etwa halbstündigem Suchen tragen wir in nordöstlicher Richtung des Waldlagers einige von unserer Kompagnie, die uns auf die richtige Fährte brachten. An einer schmalen Feldhecke fanden wir dann eine Pumpe. Zumeist hatten wir Last mit ihr, überhaupt, aber wenigstens klares Wasser von ihr zu bekommen, und nur derjenige Wasserdiensthabende war am besten dran, der nicht zu früh oder gar als erster dieser antiken Pumpe Wasser zu entlocken versuchte.

Die nächsten Tage wurden dazu benutzt, und in- und außerdienstlich mit allen Ecken und Winkeln des schlecht zu übersehenden Waldgeländes vertraut zu machen. Dabei stellten wir fest, dass außer uns auch noch andere Formationen im südlichen Waldteil lagerten. Größere Fuhrparkkolonnen mit großen Viehherden sollten dort lagern und täglich großes Viehtreiben auf fruchtbaren Waldwiesen veranstalten. „Doch mit des Geschickes Mächten ist kein ew´ger Bund zu flechten – – -„, und der Franzmann erkennt diese Gelegenheit bald aus.

Was sich in Thourout über, vor und hinter uns ereignete, sollte uns auch im Waldlager von Juniville beschieden sein, nur verschont blieben unsere Kompagnie und die Baracken. Schlimm schien es uns nur beim ersten Fliegerangriff, dass niemandem Gelegenheit gegeben werden konnte, in einem Stollen Unterschlupf zu suchen, und so hätte sich im Unglücksfalle die ganze Kompagnie ungeschützt dem schrecklichen Bombentod aussetzen müssen, hätte er die vielen Bomben, die er der nahen Fuhrparkkolonne spendete, unserem Lager zugedacht.

Als Franzmann zum ersten Male im Juniviller Lager seinen Bombenangriff ausführte, waren meinem Kameraden Wienecke und mir alle Möglich- und Unmöglichkeiten hinsichtlich einer einigermaßen sicheren Unterkunft bekannt, und wir hatten, wie es unter Kameraden üblich war, uns über alles uns wichtig und ratsam erscheinende Weitere auseinandergesetzt. So mochte es in jener Nacht eben 1 Uhr geschlagen haben, als uns die am Bahnhof Juniville aufgestellte Sirene aus tiefstem Schlafe rief. Als sie verstummte, und unsere Fliegerabwehr einsetzte, der hier drei Scheinwerfertrupps zur Verfügung standen, hatte ich mich notdürftig angekleidet und wollte gerade zur nächsten Lichtung laufen, um mir das Schauspiel ansehen zu können. Ich riss die Tür auf, horchte, hörte wie über mir die Motore der Flugzeuge arbeiten, hörte die Granatsplitter in allen Richtungen durch und an die grünen Zweige schlagen und sah drei Scheinwerfer, die nervös den fast sternenklaren Horizont absuchten; dann verschwand ich wieder in meinem Lager – da explodiert auch schon die erste-zweite-dr….v…sechste Bombe Wienecke und ich sitzen auf seinem Lager noch ein, zwei Minuten – dachten wir, dann sind wir geretter, oder – vielleicht – – „kraa-aa-aaa-a-bum-bum-bumm-kra—-bum-bu-u-uu-u.“ – – – Totenstille! „Wieviel Bomben waren das?“ „Keine Ahnung!“ „Mensch, de kannst ok hier tellen, hier am Waale!“ sagte ein kleiner Hamburger. Dann waren wieder alle still und zu unserer größten Zufriedenheit stellten wir fest, dass die uns bekannten Baracken noch standen und Franzmann sich zurückgezogen hatte.

Nach einigem deutlich vernehmbaren Gähnen im Nebenraum und Knarren der allgemein bekannten Draht- oder Hindenburgmatratzenbetten kamen wir bald auch über diesen Schreck hinweg und schliefen bis zum nächsten Morgen um 8 Uhr durch, ohne noch einmal gestört zu werden.

Sonntag ist´s in allen Wipfeln….!“

Wieder ist eine Woche dahin, wieder hat man in den vergangenen sieben Tagen vielleicht manch guten Freund, Kameraden, Sohn oder Familienvater eingescharrt in diesen weißen, vom Frühling beschienenen Champagneboden. In Gedanken ist mancher bei ihnen, sich einen mit dem bekannten Feld- oder Soldatenkreuz geschmückten Hügel vorstellend. Mancher wird vielleicht in Gedanken daheim sein, daheim bei Eltern, Verwandten, Bekannten oder auch bei Berufskollegen, wird mit ihnen in Gedanken den Sonntag verbringen. Aber wer bringt den Sinnenden schneller in die Wirklichkeit zurück, als der altpreußische Unteroffizier Mattner?

„Kaffeeholer raus!“ schallt es durch die Baracke; „Alles gesund?“. Alles war gesund. Dann wendet er sich an die Schläfer in der nächsten Baracke, und bald klirren die Kochgeschirre. Im nächsten Augenblick macht sich im Lager wieder Leben bemerkbar. Dort wird gesungen, hier gepfiffen, eine Mundharmonika gespielt, dann ziehen allmählich die Wasserdiensthabenden auf, möglichst langsam, damit sie nicht die ersten sind. Die Zeit des Kaffee- und Wasserholens nutzt der Stubendiensthabende aus und reinigt schnellstens seine Barackenräume.

Nach dem Kaffee bereiten wir uns auf den um 11.00 Uhr stattfindenden Appell vor. Wir treten an, der „Alte“ lässt durch Unteroffiziere feststellen, ob alles in Ordnung ist, und dann heißt es „Wegtreten! Das Lager ist nicht zu verlassen!“ – „Wer ist denn aufgefallen, Herr Unteroffizier?“ – „Keener!“ sagte er und zieht mit seiner Korporalschaft davon. „Essenholer raus!“ war das nächste Kommando, und dann begann für uns ein sorgenloser Nachmittag. Jeder zum Briefe schreiben sich eignende Platz ist mit Beschlag belegt, und den etwa fehlenden Tisch suchen sich viele auf eben erdenkbare Art und Weise. Dabei ergaben sich zuweilen Bilder, die bei richtiger Betrachtung und Auffassung verdienten, in den „Lustigen Blättern“ wiedergegeben zu werden. Es gab aber auch viele Schreibunlustige unter uns, und wenn alles Zeitvertreiben wie Kartenspielen, Witze erzählen usw. nicht mehr wollte, dann wurde gesungen, unter Umständen auch nicht selten das Lied: „Hab oft im Kreise der Lieben in durftigem Grase geruht und mir ein Liedlein gesungen, und alles war wieder gut…!“

Und alles war wieder gut! In Munsterlager hatten wir es in öder, kalter oder winterlicher Baracke im Chore eingeübt, dann sangen wir es auf der Fahrt ins Feindesland, in Cussigny, Gorcy, Thourout und heute hier, im grünen, frischen Maienwald – zum allerletzten Mal.

Das Pfingstfest rückte näher, und obwohl ich längst nicht mehr für den Kompagnieführer zeichnen brauchte, hatten sich doch wieder – wie damals im schönen Gorcy – mehrere Kameraden bei mir eingefunden, mit dem mir längst bekannten Anliegen, ihnen eine Pfingstkarte zu malen. Dabei fiel natürlich für mich – auch für meinen Assistenten Wieneke, der sehr häufig an stelle einer fettigen Feldpostkarte eine solche aus der nahestehenden Birke schnitt – eine kleine Entschädigungsgabe ab, als da waren: Zigarren, Zigaretten, Kekse usw. Und bei diesem Kameradendienst ging manch fröhliche Stunde dahin.

Wenn dann die Sonne hinter Reims verschwand, machten Wienecke und ich uns auf, die leeren Baracken durchzustöbern. Wie viele mochten hier wohl schon einquartiert worden sein, wer lebte wohl noch von ihnen, und wo mochten die Überlebenden jetzt wohl sein – vielleicht an der nahen Front, vielleicht auch in Russland, Italien oder auf dem Balkan (?). Mit solchen oder ähnlichen Gedanken durchwanderten wir die alten Baracken, die uns vielerlei Gutes und Böses erzählten, bis es dunkel wurde. In unserem etwa 800 m nordwestlich liegendem Lager gings noch lustig her, dort sang man das Weserlied, drüben „Der Mai ist gekommen“ und weiter im Walde klangs mit Mundharmonikabegleitung: „im Monat Mai, ein kleines Mägdelein wa…“ – eine Barackentür wird eben zugeschlagen. „Feldpost!“ schreien einige, dass es wiederhallt. Briefe, Karten, Pakete werden aus dem Sacke hervorgeholt und dann, während verschiedene lesen, verschiedene zugucken, lässt man jemanden hochleben, wahrscheinlich, weil er zu viele Pakete bekommen hat, und Hungernde sich Gedanken machen, dass der Inhalt verdirbt. Dann stehen wir beide wieder vor dem Eingang unserer „Villa Daheim“. „Der Sonntag ist mal wieder dahin“ meinte Wienecke, und wir gingen ins große Lager unserer Kameraden, um uns bis zum Müdewerden bei ihnen aufzuhalten. Wer hätte wohl beim Einblick in diesen trotz ungenügend gelüfteten, mangelhaft erleuchteten Raumes keine Miene zum lachen gemacht? Wer kann sich solch ein Bild – nein, so viele verschiedenen Bilder – vorstellen? Dieser und jener lesen, dort lesen zwei gute Freunde zusammen eine Brief, der eine ist ernst, andere lachen hin und wieder, dort sitzt Kamerad Kappmeier, zählt stumm seinen Paketbestand und lacht, als er eben das dreizehnte zum großen Haufen legte. Und drüben in der Ecke, der mit der Brotrinde in der Hand: er ging wieder leer aus Ein Kamerad dreht sich um und drückt ihm ein Stückchen Wurst in die Hand: „Von meinen Eltern“ sagt er dabei. Jener nahm es und ließ es sich gut schmecken. Ein leises „danke“ spricht er, dann legt er sich schlafen. Und die anderen: hatten sie vom Leben mehr hier draußen?

Es war inzwischen spät geworden, und höchste Zeit zum Schlafengehen.

Ohne Tritt marsch!“ ging´s durch den grünen Wald. Nach einer ausgemessenen Pause gings an die Arbeit: „Sprung auf, marsch, marsch, Stellung!“ und so weiter, bis die Sonne ihren Höhepunkt zu überschreiten begann. Dann ertönte das beliebte Sammelkommando, und wenn wir dann wieder im Lager anlangten, dampfte unsere Feldküche, die von allen modernen militärischen Einrichtungen wohl den größten Anspruch auf Beachtung und Soldatenlob erheben konnte. Wie kamen sie aus allen Ecken und Winkeln hervor, um möglichst schnell zu ihr zu eilen, zu riechen, zu kosten von dem wunderbaren – jawohl: wunderbaren – Dörrgemüse – ach: Stacheldraht – nein, immer mordern und doch militärisch bleiben: „Drahtverhau!“ – und was gab´s da noch, im Kochgeschirrdeckel, da (?) [Trigger: N-Wort. Markieren, um zu lesen:] Blutwur… halt: Neger… ja, Negergurken. Diese Gurken hatte zwei seltene Eigenschaften: einmal waren sie dem gern sich Raufenden eine fast unentbehrliche Schutzwaffe (sie vertrat in jeder Hinsicht den sogenannten Gummiknüppel!), ein anderes Mal hatte die Natur vorgesorgt, weil es galt, solch einer Gurke den zwar nicht allzu rosigen, aber dennoch vorgeschriebenen Weg durch den Magen zu zeigen, denn nicht selten halfen dabei kleine – zuweilen auch größere – Heinzelmännchen mit, den Inhalt der Negergurke auf ihrem Weg, der immerhin durch zahlreiche unterirdische Gänge führte, entsprechend vorzubereiten.

Ob es nun richtig war, diese eigenartige Frucht, an deren Gedeihen viele Pferde nicht zu unterschätzenden Anteil hatten, „Negergurke“ zu taufen, vermag ich nicht klar zu beurteilen. Denn dass jede mir vor Augen gekommene Negergurke bei ihrem Anblick im Tageslichte etwas negerartiges Äußeres (abgesehen von dem Inneren!) zeigte, konnte und habe ich nicht eingesehen. Wenn man diese öfters genannte Frucht meinetwegen „internationale Gurke“ getauft hätte, dann wäre man der richtigsten Bezeichnung schon wesentlich näher gerückt, da unter diesen Früchten auch solche in größerer Anzahl vorhanden waren, die sich – insbesondere, wenn es sich um ausgewachsene, abgelagerte Früchte handelte – hinsichtlich der Farbe von den deutschen grünen Salatgurken wohl kaum unterscheiden ließen. Allerdings hätten Franzmann, Thommy, der Russki und die elf anderen kriegführenden Staaten diese vorgeschlagene Namensänderung schwerlich anerkannt, denn diese Frucht ist deutschen Ursprungs und ist von allen anderen Ländern und Mächten weder als Wurs… – – als Negergurke, noch als „Internationale Gurke“ eingeführt worden, vielleicht, weil sie sonst in jedem anderen als deutschen Lande Vaterlandsverrat hätte hervorrufen können.

Also diese Frucht stellte außer einer seltenen – später öfteren – Verpflegungsaufbesserung zugleicht einen Ersatz für Wu… ja, diesmal Wurst dar, und wer lange Genuss und Vergnügen an solch einer Wur- – Gurke haben wollte, der bewahrte sie zweckmäßig an einem fliegenreichen, aber ratten- und mäusearmen Platze auf. Also weiter: Das Dörrgemüse – „Drehtverhauh“ – schmeckte eigentlich reichlich so gut we in Thourout, Gorcy, Cussignie, Lamouilly und wie i… („Schweinefressen!“ sagte Heinrich!“) in Munsterlager und Hameln. Und dann: „Deister, wo willst Du hin?“ – „Ek katuliere, eben kew eck en grööteret Stücke Flaisch drinne funn!“ Heinricht war entrüstet, verschenkte seine eben an einen Bettpfosten gehängte „Negergurke“ und zog seine an den Knien festgeklebte, beim Exerzieren feucht gewordene Hose vorsichtig ab. Dann hatten wir ausnahmsweise Bettruhe, anschließend Appell, Sportstunde usw. So ging´s jeden Tag bis zum 15. Mai und dann hinein, hinein in den Kampf, in den Schützengraben.

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Über allen Gipfeln

Ist Ruh

In allen Wipfeln

Spürest Du

Kaum einen Hauch.

Die Vögel schweigen im Walde,

Warte nur, bald

Ruhest Du auch!

Am Abend des 14. Mai erhielten wir Kenntnis davon, dass wir am 15 der 19. Res.-Division als Ersatz überwiesen werden sollten. Die Freude, die begreifliche Erregung und auch die vereinzelnd erkennbaren traurigen Gemüter, die durch den dämmernden Wald zogen, vermag ich nicht näher zu beschreiben; ich war selber froh, wenn ich meine Sachen noch ordnen und meinen Tornister packen konnte. Hier lag der längst nicht mehr gerollt gewesene Mantel, dort lagen die drei Decken, an der Wand hingen Seitengewehr, Schanzzeug, Gasmaske, Handtuch, Brotbeutel, ein kompletter Drillichanzug und eine fast neue Unterhose. Ausser diesen Sachen und den langen Stiefeln war also alles übrige im Tornister – halt, dort stand noch das Kochgeschirr, Strümpfe, Wäsche und sonstige Sachen waren im Paket. – alles war gepackt.

„Wer weiß, wo wir morgen um diese Zeit sind?“ – keine Antwort! „Johannes, gib mir einen von Deinen Kartons, ich möchte meine Briefe darin mitnehmen, vielleicht diesen!“ – „Ja, hier.“ Sagte Johannes, und ich gab ihn – gern! Jener las die befleckte Hand- und Anschrift auf dem Deckel, schaute dann i den kleinen Karton, schüttelte die Wursthaut- und Papierreste heraus und las fast geistesabwesend eine Gebrauchsanweisung, dann suchte er seine Briefe und Karten zusammen, legte sie hinein und band den Karton auf seinen Tornister. „Der hält seine Liebesbriefe in Ehren“, meinte der Hackfeld, der ebenfalls bereits fertig war mit seinen Packarbeiten und eine Zigarette rauchte. Jener aber ging hinaus und kam erst wieder, als wir uns schlafen legen wollten. Ich hatte mir vorgenommen, ihn einmal gründlich danach auszufragen, was ihn quälte, aber ich kam nicht mehr dazu. Vielleicht war es nur Liebeskummer.

„Gustav, wenn es sich machen lässt, dann bleiben wir zusammen, was?“ fragte Johannes Kappmeier. „Sicher, wenn´t man geit!“ sagte Gustav Deister. Beide genannten Kameraden waren Landwirtssöhne und ihre parallelen Interessen hatten sie einander näher gebracht. Diese beiden, die eigentlich lieber zu Fuß nach Hause gegangen wären, als am nächsten Tage vor den Feind, bauten noch lange Luftschlösser, bis sie, wie ich in meinem Nebenraum hörte, von einem im Schlaf Gestörten zur Ruhe angehalten wurden. Noch einmal ließ ich die Neuigkeiten, die wir heute erfahren, durch meinen Kopf gehen, und als ich dann schließlich daran dachte, dass erst um 8.00 Uhr Kaffeeempfang und um 11.00 Uhr Essensempfang war, schlief ich bald ein und stand früh wieder auf. Heute stand noch vieles vor uns, und die wenigen Vormittagsstunden gehen besonders in solchen und ähnlichen Fällen schnell dahin.

Draußen wehte ein kühler Maiwind durch den frischgrünen Wald, bis die Sonne aufstieg. Alles schläft noch! Dort, in der großen Baracke, schnarcht einer, hinter meiner Baracke kommt ein Grauer in Unterhose und Langschäftigen zum Vorschein, dann hustet einer drinnen, leise wird die Barackentür zugeschlagen, und dann ist alles wieder still. In der Ferne brüllt eine Kuh, etwas später ist die Küchenbedienung an der Arbeit, die Küchenschornstein beginnt zu rauchen, allmählich wird es lebendig in dem grünen Walde, den soeben die ersten Sonnenstrahlen erreichen. Der große Tag hatte den Anfang genommen.

Nun wurden die restlichen Sachen verpackt, der Unteroffizier vom Dienst machte hier und da noch einige Stichproben, ließ sich auch wohl die Erkennungsmarke vorzeigen, fragte nach den „Eisernen Portionen“ und anderem mehr und ließ präzise um 8.00 Uhr den Kaffee empfangen – zum letzten Mal im Waldlager von Juniville.

Nach dem Mittagessen versammelte sich die ganze Kompagnie auf einer schmalen Waldwiese. Hier sollte die Verteilung der Mannschaften und Unteroffiziere auf die einzelnen Regimenter erfolgen. Noch schnell einen Blick in die Hütte, in den kleinen, engen Raum, dort die Ansichtskarte vom Hamelner Klüt mag hängen bleiben, mag Nachfolgern verraten, was für Formationen hier gewesen sind. Nu schnell hinaus! Klapp, schlägt die Tür; „Villa Daheim“, auf Nimmerwiedersehn!

Ade, Du schöner grüner Wald. Ein Feldweg führt uns nach dem nahen Bignicourt. Wir durchqueren diesen Ort in südlicher Richtung, gelangen auf die alte Römerstraße und biegen von dieser links in die Verbindungsstraße Juniville – la Neuville. „Dort, auf dem weißbeflecktem Höhenzuge Pöhlberg, Hochberg und Keilberg, liegt der Franzose“, sagte Lt. Schwier, mit seiner rechten Hand in südöstlicher Richtung zeigend. Eine sonderbare Stimmung beherrschte die Kompagnie. Alles schaut auf – da drüben also – dann sind wir heute Abend sicher am Ziel! Der melierte Höhenzug versteckt sich hinter nahem Gehölz. Der Tornister drückt sehr, wir schwitzen am ganzen Körper. Die Sonne meinte es gut. La Neuville liegt vor uns, ein kleines, dreckiges Dörfchen. Dann marschieren wir teils im Walde, teils auf offenem, offenem Gelände – immer näher heran den Feind!

„Dort muss die Division liegen“ sagte ein Unteroffizier, indem er auf den etwa 500 m vor uns beginnenden Wald deutete. In dem sich nähernden Walde machte sich ein reges Treiben bemerkbar. Dort fuhr eine Feldbahn, Feldgraue durchquerten die Waldlichtung, jetzt sahen wir die ersten Baracken, und dann erfolgte bald das Kommando: „Kompagnie halt, setzt die Gewehre zusammen!“. Eine Kunstpause! „Die 92er bleiben hier, der Rest marschiert in 10 Minuten in Richtung links weiter!“ rief jemand. Ich hatte mein Gepäck wie alle anderen abgelegt, und ehe ich recht zur Besinnung kam, stand Musketier Bielau, ein treuer Kamerad, der mit mir eingetreten war, vor mir. „Zu welchem Regiment kommst Du, 92er?“ – „Ja, und Du?“ – „78er!“, und so fädelte sich ein Gespräch zwischen uns beiden ein, dass eigentlich das uns Bevorstehende gar keine Rolle mehr spielte. Noch einmal wanderten wir unsere Wege zurück, zurück bis ins Münsterlager, bis in die Stube 28 im B.K. Hildesheim, und dann mussten wir uns trennen. Unter warmen Händedruck wünschten wir uns ein gegen- und beiderseitiges herzliches Lebewohl. Und dann ging er fort mit den Worten: „Auf Wiedersehn – hoffentlich – ich glaub´ es nicht!“. Ehe ich ihm antworten konnte, war er verschwunden.

Seine letzten Worte, die er zu mir mit ernster Miene gesprochen hatte, gingen mir noch manchmal durch den Kopf. „Na, alter Schwede, leb wohl, schreib bald mal, und, wenn es geht, immer selbstgezeichnete Karten“, mit diesen Worten und Wünschen reichte mir Kamerad Krüger aus Hameln die Hand, und Gustav Deister, Johannes Kappmeier, Hackfeld und Karl Sander und andere Bekannte schlossen sich den Worten und Wünschen an. „Me´ schrifste aber auk!“ sagte Gustav, und dann liefen alle schnell an ihre Plätze. Erst kam ich mir so recht verlassen vor, aber das kleine Häufchen zeigte besten Kameradschaftsgeist, und wir kamen erst wieder so recht zu Verstande, als auch wir an unsere Plätze mussten.

„Fernsprecher, Blinker, Funker, die zur Infanterie-Nachrichtenabteilung wollen, vortreten!“, sagte ein älterer Unteroffizier, und wir traten mit etwa 12 bis 15 Mann vor. Der Unteroffizier zog sein Notizbuch und notierte uns. Amende, Hackmeister, Heinrich, Freytag, Berkemeyer, Griewing usw.. Dann gings durch den Wald über Feldgeleise, zerfahrene Straßen, Gräben und so fort, bis wir an einer unbelegten Baracke landeten. „INA“ stand an der Vordertür geschrieben, und bedeutet nichts weiter als „Infanterie-Nachrichten-Abteilung“. Hier verbrachten wir eine Nacht und einen Tag. Die Baracke war geräumig und geschützt gebaut. Sie lag unmittelbar an dem nach Betheniville führenden Waldwege, und gegenüber einem abgeholzten Platze. Von diesem Platze aus konnte man den Fesselballon der Division beobachten. Auf dem freien Platze war reger Verkehr: Fuhrparkkolonnen, Infanterie, Artillerie, alles war hier vertreten. Einige Landstürmer suchten Erdbeeren in einem Kochgeschirrdeckel, Infanteristen sammelten Holz usw.. Wir begaben uns bald in unsere Baracke und bereiteten unser Nachtlager vor, das erste im Mühlheimer- und Magdeburger-Lager. Ehe wir uns schlafen legten, kam ein uns fremder Ina-er und machte uns darauf aufmerksam, dass das Lichtanzünden nach eingetretener Dunkelheit streng untersagt sei und in Anbetracht der Fliegerfahren in unserem Interesse liege, auch etwaige Nahrungsmittel sollten wir vor Ratten und Mäusen sichern. „Das ist gut!“, sagte Hackmeister, und wir überlegten mit ihm, wie wir uns gegen diese Viecher sichern konnten. Da es keine Spinde oder sonst geeignete Kisten in dieser Baracke gab, hängten wir unsere Brot- und Wurstvorräte an einem Bindfaden am Dachbalken auf. Dann legten wir uns schlafen. Es mochte halb 9 Uhr sein. Trotz der schlechten Drahtunterlagen, trotz des immer noch regen Verkehrs, schliefen wir alle infolge des anstrengenden Marsches, bald ein. Plötzlich ruft Gustav Freytag entsetzt: „Na, nun aber langsam!“, und ehe jemand gefragt hatte, was los sei, merkten wir, wie die Ratten über uns hinwegliefen. Was machen? – – – – wumm – wum –wum – „Was ist das?“ „Sicher an der Front“, sagten Amende und ich, und dann waren wir alle wieder wach und horchten – – – nichts mehr zu hören. Wir schlafen weiter. Einige Stunden mochten verschlafen sein, als ein Ruck durch die Erde, dem ein Krach nach dem anderen zu folgen schien, uns abermals störte. Flieger waren an der Arbeit. Wir zogen uns unsere dünne, schon gestopfte Schlafdecke über die Ohren und schliefen, nachdem Franzmann abgeladen hatte, wieder ein. Am anderen Morgen schien bereits die Sonne durch die hohen Tannen, als wir erwachten, aber zum Kaffeeholen war´s noch nicht zu spät. Während einer Kaffee holte, ein andere eine Pumpe suchte, bauten wir uns einen Kaffeetisch- Nun waren bald Kaffee und Wasser da, nur die Hauptsache fehlte: das Brot – – da hatte es gehangen – – über unserem Kopfe. Gustav Freytag und ich hatten am besten abgeschnitten. Unsere Sandsäcke und das hineingebundene Brot, welches jetzt kameradschaftlich geteilt wurde, waren zwar auch, aber unerheblich angefressen. Glück im Unglück, dachte ich, und wir tranken unseren lauwarmen Morgenkaffee. Unsere Gedanken waren bald in der Heimat, bald im Juniville-Lager, und nicht selten bei unseren Kameraden da vorne in der Front. Und dann wurden wir gleich nach dem Morgenkaffee, dem letzten im Kriege, zur Schreibstube gerufen: die Personalien wurden festgestellt, und dann erklärte mir der Feldwebel, dass ich zur 5. Kompagnie gehöre und der Nachrichten-Abteilung zugeteilt bliebe! Wir sollten uns bei der Küche melden, die nächste Nacht beim Essenbringen uns mitnehmen würde. Der wiederholt erwähnte Gustav Freytag wurde mir heute – an jenem heißen Maitage – ein treuer Leidensgefährte. Wir teilten unser Brot und unsere Arbeiten und wir freuten uns später jedes Mal, wenn wir uns wiedersahen.

Der Abend des 16. war allmählich ins fremde Land gezogen, und in zwei Stunden hatten wir uns bei unserer Küche zu melden. Diese beiden Stunden gingen schnell dahin; bald war es 9.00 und bald 10.00 Uhr, und dann gings hinein, hinein in den Schützengraben. –



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Zehn Uhr abends – wir haben uns in der Feldküche pünktlich eingefunden! „Nehmen Sie also diese Leute mit bis zum Regimentsgefechtsstand!“ befahl ein Ina-Feldwebel dem Küchen-Unteroffizier. Letzter bestätigte den Befehl und fügte hinzu, dass alles weitere wohl Leutnant Cramer veranlassen würde. Der Feldwebel nickte, und wir nahmen Gelegenheit, unsere Hacken zusammenzureißen. Dann zogen die Pferde an, die Küche fuhr ab, und wir marschierten hinter ihr her.

Freies Feld, hier und da Bäume, dann sind wir wieder im Walde – die Adolfhöhe – immer weiter geht’s! Die Küche und die acht Hufe singen ein- und dasselbe Lied. Ab und zu glauben wir, Granateneinschläge zu hören. Immer weiter. 1 ¾ Stunden mochten wir jetzt unterwegs sein. Halt dort stehen Leute, eine Zigarette glüht in einer Handhöhle – die Küche hält, und der Krieg ist jetzt nahe. Maschinengewehre knattern. Einer kurzen Vorstellung folgt ein ebenso kurzer Gespräch über dieses und jenes. Hinter uns kramte man den Feldpostsack um – hiiiuuoooou – – wumm… Scheu sahen wir zur Seite, ein Fremder lachte – – – „Etappe“ sagte er, jetzt kommt wieder einer – wir gucken fast alle unwillkürlich hoch – – – viuviuviu – – – „Einer mit Zünder!“ sagte ein Kenner. Dann gingen jene in ihre Unterstände, und uns brachte ein Ina-Unteroffizier weiter nach vorne. „In einer halben Stunde sind wir alle an Ort und Stelle“, sagte unser Führer, und dann gingen wir ab. Unser Weg führte uns bald aus dem hohen Walde in zwei Meter hohes, später allmählich höher werdendes Kieferngehölz, durchmischt von Borken und hohen Tannen; unter unseren Stiefeln und auf freien abgeschossenen Plätzen erkennen wir einen festen Fußweg. „So“, sagte unser Führer, „Freytag“ – bum-bum…bum…bum (der Führer wirft sich nieder, wir bücken uns verlegen…) schuuiii, rat raa…um, räätsch – diese Salve hatte Franzmann etwa 100 Meter vor uns ummittelbar über eine Lichtung führenden Fußweg gesetzt, und wir wussten nicht, wie uns geschah, als wir die Eisen- und Stahlstücke – die Granatsplitter – in der Luft surren hörten. „Also, schnell jetzt. Freytag, Sie bleiben hier, da, etwa 150 Meter im Gebüsch, ist Posten IV, so, nun weiter!“ Schnell wünschten wir uns ein baldiges Wiedersehen, und dann liefen wir über den freien, soeben beschossenen Platz in reichlichen Abständen. „Vorsicht – Graben!“, rief unser Führer. Graben? Dachte ich, und dann wackelte ich auch schon die Böschung hinunter. „Posten III“, wieder wurden wir zwei Kameraden weniger. Warm empfing ein alter Inaer seine jungen Hilfsarbeiter und wanderte mit ihnen die unten erleuchtete Stollentreppe hinunter. Wir gingen weiter, der Laufgraben wird etwas tiefer – – – „Halt!“. „Wir kommen jetzt aus dem Graben und müssen über eine Fahrstraße, den sogenannten Großen Stern – die Straße kann teilweise eingesehen werden und liegt unter MG-Feuer. Wenn ich wieder im Graben bin, kommt der nächste!“ Jetzt waren wir am Waldrande, alles fast still vor uns. In der Ferne rattern M-G (Maschinen-Gewehre!). Zwei waren glücklich aus dem Graben heraus- und in den anderen hineingekommen, und ebenso wir. Noch etwa 200 Schritt, und wir waren beim Posten II angelangt. „So, und Sie kommen nach dem K.T.K., werden auch froh sein, noch 20 Minuten!“. Gott sei dank! Wir sind etwa 350 Meter gegangen. „Vorsicht, Brücke!“. Dann gings wieder weiter durch den Graben; schließlich wurde er etwas niedriger, noch 10 bis 15 Meter, und wir standen an den Abhängen des Pöhlberges. Dann führte uns ein schmaler Weg an einzelnen Stollen bis in den für uns bestimmten. Nachdem man sich von seinem schweren Gepäck freigemacht, mit den wachenden Kameraden einige Worte gewechselt und sich ein Lager zurecht gemacht hatte, war es 2.00 Uhr und Zeit zum Schlafengehen geworden. So begann für mich eine selten ruhige Nacht – die erste und ruhigste an der Front. Ich erwähne dies besonders, weil mir die Zukunft keine ebenso ruhige Nacht wie diese Erleben ließ, solange unsere Ina in Tätigkeit gewesen ist.

Der Morgen des 17. Mai graute. Zum Ausschlafen fehlte mir die Ruhe: ich musste erst mal schauen, wie´s hier draußen aussah. Ich ging also durch einen langen, gut abgestützten Stollengang, sah mir den Eingang zum Stollen genau an, um ihn von den übrigen unterscheiden zu können. Aber die reichlichen Fernleitungen und ein Schildchen, „K.I.K.“, boten hinreichenden Anhalt. Ich stand jetzt vor dem Stolleneingang und schaute, schaute hinter mir die hohen grauen Felsen, vor mir die Schlucht zwischen Pöhl- und Keilberg. Und in der Schlucht: Granatlöcher, Mienenlöcher, Holz, Stricke und anderes Zeug. Drüben am Keilberg liegt – nein, lag einmal das kleine Dörfchen Moronvillers – und wo mag den der Weg sein, der nach M. hier durch die Schlucht führte? Entweder die Karte stimmt nicht, oder… halt, da kommt einer. „Morgen!“ „Morgen. Ach, weißt Du vielleicht, wo Moronvillers liegt?“. Er besann sich anscheinend und fragte, wo das Dings denn liegen könne. Auf meine sich später bestätigende Antwort verneinte er meine Frage und fügte halb lachend hinzu, dass da zwar unsere Front, aber keine Moronvillers sei. Merkwürdig, dachte ich, und wollte auf den nächsten Kameraden warten, als Unteroffizier Haase, den ich in der Nacht kenne gelernt hatte, mich rief, um mit mir eine Leitungspatrouille zu machen, die erste an der Front. Es kam in dieser Stellung selten vor, dass unsere Leitungen zerschossen wurden, und wenn man gerade den richtigen Augenblick erwischt hatte, dann hatte man auch den Krieg einen Augenblick vergessen. Nur wenn Franzmann unruhig wurde, wenn er anfing, seine „Bierfässer“ (schwere Mienen!) auf den sowieso arg beschossenen Pöhlbergrücken zu senden, wenn seine MG-Nester sich bemerkbar machten und seine Artillerie sich anstrengte, die Hauptrolle zu behalten, war´s mit der Strippenflickerei faul. Aber gerade dann gab´s Arbeit für uns.

Die erste Patrouille war allerdings aus solchem Grunde nicht erforderlich, sie diente insbesondere meiner unbedingt notwendigen Informierung, um insbesondere auch während der Nacht alle wesentlichen Punkte auffinden und im erforderlichen Falle Unterschlupf, Verbindung usw. finden zu können. Denn auch hier wie überall an der Front gab es allnächtlich Arbeit, und wer nicht das Gelände kannte, war unter Umständen sein eigener Feind. Auch hätte man in solch einem Falle z.B. eine Taschenlampe nicht verwenden können, da natürlicherweise solche Hilfsgeräte zu den schlimmsten und unabwendbaren Folgen führen können, wenn der Feind einsehen kann. Letztes war hier teilweise der Fall. So lernte ich den Weg von Posten I bis Posten II und die bestehenden Verbindungseinrichtungen bis zur Brigade bzw. bis zum Nachrichtengeschäftszimmer aufs genaueste kennen.

Der Fernsprecher im Kriege hatte große Erfolge zu verzeichnen. In wenigen Minuten oder sogar fast Sekunden war es möglich, sich mit allen möglichen Stäben, Kommandeuren, Abteilungen usw. zu unterhalten, jedoch nicht in der Weise, wie wir es in der Heimat gewohnt sind. Die lange Kriegsdauer brachte Freund und Feind auf neue Ideen, insbesondere natürlich solche, die Gegenmaßnahmen gegen technische Neuerungen darstellten. Eine unserem Kriegsfernsprecher unangenehme Idee verwirklichte der Franzmann mittels eines mir im übrigen nicht näher bekannten Apparates, der es dem Bediener desselben in geeignetem Gelände ermöglichte, unsere Gespräche am Telefon abzuhören – besser: mitzuhören. Als Ver- beziehungsweise Übermittlungsobjekt wurde die Erde – die auch wir benötigten, vom Franzmann benutzt und so durchprobiert, bis man unserem Apparat am nächsten war. Beim bekannt werden dieses neuen und jedenfalls bedeutenden Vorsprunges in der Kriegstechnik wurden daher Gegenmaßregeln ergriffen. Unsere Kompagnieführer mussten künftig ohne Telefon fertigwerden, erst die K.T.K.s (Kampftruppenkommandeure) behielten ihre Stationen, und als Ersatzverbindung zwischen K.T.K. und Kompagnieführer wurde eine Meldehundverbindung geschaffen, ferner standen wir Fernsprecher in besonderen Fällen als „Läufer“ (auch: „Läuferposten“) zur Verfügung. Aber auch in der ganzen Bedienungsweise des Feldfernsprechers trat eine wesentliche Änderung ein, insofern, als jedes Wort durch Zahlen und Nummern durchgesprochen werden musste.

Dieses Verfahren, das übrigens auch bei den Blinkern Verwendung fand, hatte, wie nun einmal jedes Ding in der Welt, Schattenseiten: wenn nämlich ein Decknamenverzeichnis oder ein Schlüsselheft verloren ging oder vom Feinde erobert wurde, war die Fernsprecherei unterbrochen; eine neues Verzeichnis musste herausgegeben und neu eingeführt werden. In der zweiten Hälfte des Jahres 1918 wurden die Änderungen selten oder gar nicht beachtet, da unsere Division seit dem am 15.7.1918 beginnenden großen Offensive wieder am Bewegungskrieg teilnahm.

Wenn ich nun zum Schluß dieses Themas noch etwas über Fernsprecher selbst sage, so will ich damit zum Ausdruck gebracht haben, dass dieser Soldatenberuf nicht viel schlechter ist, als der des Infanteristen. Wer den Fernsprecherdienst an der Westfront kennt und zugleich sich ein zusammenfassendes Urteil über den Dienst des Infanteristen zu bilden vermag, wird mit mir dahingehend übereinstimmen, dass er lieber im vordersten Graben sitzt und den Angriff abwartet, als Frontfernsprecher zu sein, der nur dann im Stollen sitzt, wenn sein Draht heil ist, und dann nicht im Stollen sitzen kann, wenn der Feind Granaten herüberschickt.

Anders ist es natürlich mit den Fernsprechern hinter dem Kampfgelände. Sie wurden mit Recht beneidet. Morgens, mittags und Abends so ein bisschen „Fernsprechern“, bald hie, bald da nach dem neuesten vom langweiligen Tage fragen und so weiter, das ist ein weit besseres Leben, als im Frieden in der Heimat den Kasernenplatz messen. Aber dann und wann haben auch sie wertvolle – vielleicht auch anstrengende – Dienste geleistet.

Der erste Tag an der Front ging schnell dahin. Die ganze Umgebung bot dem Fremdling so viel Neues, Merkwürdiges und Interessantes, so selten schöne Stimmungen, dass fast Essen und Trinken vergessen werden konnten. Flieger, Fesselballons, Minenwerfer, Geschütze, Signalwerfer, MG-Nester, Feldbahnen, Meldehunde bei der Arbeit, Brieftauben im Fluge zur Division, Drahtverhau, Reiter, Unterstände, Granatlöcher, Stollen usw. usw. . Und wenn uns Franzmann einmal verschonte mit seinen Zweizentnerminen sowie seine Granaten auf einen der unbewohnten und nicht begangenen Hügel des Pöhl- oder Keilberges schickte, wenn ab und zu ein MG-Nest sich bemühte, einen kleinen weißen Dreckhaufen in der bunten Blumenwiese am Großen Stern zu beschießen, dann fühlte man sich wohl, aber…. aber….., schildern kann die böse Seite nicht der berühmteste Schriftsteller, obwohl diese Stellung wohl bis zur später erfolgten Offensive die ruhigste des Regiments war.

Als ich mir diese vorhin aufgezählten Sehenswürdigkeiten soweit und so oft wie möglich angesehen hatte, spendete ihre letzten goldgelben Strahlen die hinter den Hügeln vor Reims untergehende Sonne. Und dann wurde es allmählich kühl, die Nacht brach an. Jetzt wird es draußen auch wieder unruhiger. Artillerie, Minenwerfer und so weiter sind in Tätigkeit, bis auch schließlich unsere Granaten rübergeschickt werden. „Trommelfeuer“, dachte ich, und wartete auf die Dinge, die da kommen sollten, und stellte mich vor den schweren Zementblock, der eine Schutzwand vor dem Stolleneingang der Offiziere darstellte. Der Pöhlberg dröhnte!

Das Artillerie- und Minenfeuer nahm beiderseits zu. Drei oder vier schwere Minen krepierten jetzt statt über mir auf dem Berge – vor mir in der Schlucht. Ein gewaltiger Luftdruck, ein entsetzliches krachen – Erdstücke fliegen in der Luft herum, schrecklich – schnell in den sicheren Stollen.

Haase steht am Apparat! . „tuuuut….tu….tuuut.“- „Hallo? … Schweinerei, Leitung kaputt!“ – „Hier ist Draht, und nun schnell los! Diese Leitung ist´s. Ja, festhalten!“. Ich verlor den Draht nicht aus der hand. Das Feuer nimmt ab. Wir waren jetzt im Graben, und ich fragte, was die Schießerei zu bedeuten habe: „Ein Feuerüberfall… kommt fast alles Tage vor!“. Wie mochte sich dann wohl so ein Trommelfeuer anhören, und wie sollte man dann durchkommen können – wie oft mochte dann eine Störung in der Leitung vorkommen? – ach, nicht daran denken… halt, da sprachen doch eben…. „Vorsichtig, Brücke.“ – „N´Abend.“ – ein Meldeläufer drängt sich an uns vorbei – Haase probiert jetzt die Leitung: lang-kurz-lang- – – „Ja, in Ordnung – Leitungspatroille!“. Wir kehren also wieder um. Es war inzwischen dunkel geworden. Als ich wieder im Stollen angelangt war, schieb ich meine ersten Karten und Briefe aus der Front an die Heimat, bis gegen halb eins die Küche auftauchte und wir unser Essen vom großen Stern holen mussten. Schnell werden die Kochgeschirre gesammelt; wir wechseln uns mit dem Essenholen vernünftigerweise ab. Draußen herrscht bis auf einige kleine Plänkeleien Ruhe. Wir sind jetzt im Laufgraben. Da – eine grüne – nein, weiße Leuchtkugel! Hat nichts zu bedeuten! Franzmann schickt einige „Mittlere in die Nähe des Cäsarwaldes; hei, wie die Funken… zsching – zsching – pätsch – – – – „Junge,… Kopf runter!“… „Vorsicht, bücken!“…. nach einer Weile kommen wir beim Posten II an, und mir wollte es immer noch nicht so recht in den Kopf, dies zsching-pätsch! „Blaue Bohnen!“ hatte doch der da, der die Post durchsieht, der Gefreite, gesagt; jetzt kommt er die Stollentreppe herauf: „Für Dich!“ sagt er und überreicht mir zwei Briefe und eine Karte. Die nach Verteilung übriggebliebenen Briefe und Karten gehörten also der restlichen K.T.K.-Besatzung. Wir hatten unsere Kübel mit Essen (Erbsen mit Büchsenfleisch) gefüllt und traten den Rückmarsch an. Da bemerkte ich zum ersten Mal einen sogenannten Leuchtposten. Grauenhaft, dachte ich, als der kleine Mann sich mir bemerkbar machte. Wie aus Eisen und Stahl stand er da. In seinem kleinen, schmalen Gesicht funkelten ein paar listige Augen, in seiner Rechten hielt er anscheinend einen Revolver, und – auch das sah ich noch – trug einen Brustpanzer, gefährlich sah er aus.

Gleich beim Eintritt in den Stollen wurde die Feldpost hervorgeholt. Es gab wieder allerlei Neues: Paul Müller-Hoya war jetzt auch ins Feld gekommen – zuhause war alles munter – ein kleines Paket sei für mich unterwegs, in Pyrmont sei wieder der Kurbetrieb aufgenommen und so weiter. Dann schnell essen, und – wenn’s so ruhig bleibt – schlafen, die Nacht ist halb herum, wer weiß, was uns die nächsten Stunden bis zum Tagwerden bringen?

Gegen 4 Uhr vormittags wurde es unruhiger, zeitweise derart, dass man ein leises Dröhnen unserer Stollen beobachten konnte, etwa 20 Minuten später war alles wieder still. Unsere Leitung war ungestört geblieben. Am anderen Tage sollte ich nach Posten II.

Beim Posten II angelangt. Unteroffizier Danjes empfängt ich. „Bringen Sie ihr Gepäck nur unten in den Stollen, Sie können dann das freigewordene Bett beziehen!“ – Ich seufzte unwillkürlich. Das war also die ganze Ablösung. Also hinein in den Stollen. Ein herzliches „Wiedersehen“ trennte mich von meinen weiterziehenden Kameraden. Der Stollen war gut, achtzehn Stufen, zwei Ausgänge, ein Unteroffizier und 6 Mann: die ganze Besatzung. Aber auch die Umgebung war schön.

Mein Lager, wie gewöhnlich (Hindenburg-Matratze) hatte ich mir eingerichtet. Hier gefiel´s mir auch sonst gut. Oben war alles in bester Ordnung; Franzmann schoß längst nicht mehr auf die nahe Wegekreuzung (Grosser Stern!) und im übrigen schien es mir, als dürfe man sich hier viel sicherer fühlen. Aber ich hatte mich geirrt. Als ich mit in der Nacht vom 19. zum 20. 5. ausgeschlafen und meinen in der Nacht empfangenen, kalt gewordenen Kaffee getrunken hatte, wurde mir durch Unteroffizier Danjes Instruktion erteilt. Ich fragte noch so einiges Wichtiges, dann wandte ich mich mit allerlei Fragen an den Posten, mit dem ich mich lange unterhielt, und den ich ablösen sollte. Jetzt schaute ich mir erst einmal den Brustpanzer genauer an, den ich neulich schon einmal zufällig gesehen hatte, weil mir hier im Graben eine kleine Treppe aufgefallen war. Eine halbe Stunde später stand ich auf Posten; Karabiner umgehängt, Stahlhelm, Gasmaske und Pistole am rechten Fleck. Mein Vorgänger markiert den Laufposten. Ich sehe mir die Umgebung an; es ist viel wert, wenn man – – bum, bum, bum und so vier Mal hintereinander „siiii….Krach-krakrach-Kraach in den nahen Wald, – wieder eine Salve – mitten auf den Weg – „Großer Stern“ – noch eine: oben in die nähe der bekannten Waldlichtung, dann ist alles wieder in Ordnung. Vorne rasseln einige Maschinengewehre. Gewiss war es viel wert, wenn man das Gelände kannte.

Meine beiden Leuchtpostenstunden gingen dahin, ohne, dass etwas passierte. Dann übernahm ich den Läuferposten, der im Durchschnitt mehr Arbeit verursachte, als der Leuchtposten; außerdem war es ein nicht gerade angenehmer Dienst.

Sechs Uhr morgens. Der Nebel beginnt zu verschwinden. Wasserholen! Ein zehnminütiger Weg, links am großen Stern vorbei in der Wiese. Schnell die langen Stiefel an, den Rollmopstopf und den verrosteten Stahlhelm her, noch einige Kochgeschirre und dann los; jetzt kann man uns nichts sehen. Im nächsten Augenblick laufen wir durch die feuchte Wiese – „mehr links“ ruft mein Hintermann, und dann erkenne ich vor mir einen kleinen Hügel: hier musste es sein, das Wasser. Eine Pumpe sogar, furchtbar dreckiges, weißgraues Wasser – da… ein alter Stiefel liegt in dem Sumpf…! Wir pumpen noch immer: „Jetzt geht´s aber“, meinte einer, und wir füllten schnell unsere Behälter, horchten und liefen wieder zurück. Nichts passiert. Ein Paar frische Granatlöcher gesehen! Jetzt begann Unteroffizier Danjes, der soeben festgestellt hatte, dass die Leitung wieder in Ordnung sei, sich zu waschen. Er war mit einem nicht gerade angenehmen Ausschlag behaftet und brauchte natürlich recht viel Wasser, was zur Folge hatte, dass wir uns einmal die Woche weniger waschen konnten. Wenn er sich dann seine Füße gewaschen hatte, sonnte er sich. Später erfuhr ich, dass der arme Danjes, der überhaupt diese Unruhen nicht gut zu vertragen schien, wegen seiner Krankheit nach Deutschland gekommen sei.

Was sich in der vorher geschilderten Nacht zugetragen hatte, wiederholte sich am 1. Pfingsttage. Wir hatten uns schon alles schön ausgedacht, hatten in aller Frühe grüne Zweige geholt und unsere Stolleneingänge geschmückt, aber Franzmann zeigte sich unerbittlich. Fliegende „Bierfässer“ waren in hässlichen Mengen zu zählen. Ein selten miserables Pfingstfest, dazu Brennnesseln und Kartoffeln. Ein Paket war auch für mich angekommen. „Ach so, der bereits angekündigte Schinken, wenigstens etwas Gutes“, dachte ich, und öffnete das arg mitgenommene Paketchen, um den Schinken zum Pfingstessen mitessen zu können. Aber… was ist denn… Schinken? Strümpfe sind´s! Der ganze Posten II lachte, und es schien mir fast, als lachten auch die Stollenbretter, die Hindenburgmatratzen mit. Es blieb also so: Brennnesseln mit Kartoffeln. Danjes probierte den Fernsprecher und meinte dann, dass wir uns schlafen lesen wollten, es sei alles in Ordnung. Gesagt – getan!

Der 2. Pfingsttag verlief in der gewohnten Art und Weise. In den nächsten Tagen sollten einige Inaer abgelöst werden. Schade – vielleicht! …

Der 22. Mai! Wieder ein herrlicher Tag! Soeben macht sich die Sonne bemerkbar. An unserer Front ist´s verhältnismäßig ruhig, nur im linken Nachbarabschnitt ist was los. Den Neben im Tal – beim großen Stern – hat die Sonne bald aufgesogen, und wieder blühen die vielen Millionen Blumen, die Marien-, Gänse-, Margarethenblumen. Krieg? – ausgeschlossen; eine Waffen- oder Kunstpause! Das kleine Trommelfeuer im Nachbarabschnitt lässt nach, es nimmt schnell ab, jetzt ist alles vor… bum-bummm-bum….schiiuuuoooo.

Warum? Da, wieder eine Salve; na, Franzmann wird bald antworten. Und er antwortete, als wir abgelöst werden sollten. Abgelöst… ein leises, ganz leises „Schade“, vermischt mit einem ebenso leisen „Gott sei Dank!“ verlockte diese Nachricht dem Munde. Ablösung! Sehr angenehm, aber gerade jetzt, wo er wieder den Pöhlberg und den großen Stern beschießt, gerade jetzt, wo man einige gute Kameraden gefunden hat? Wohin wohl?

Also: Gepäck packen und dann los. Krieg ist überall! Nach einer Viertelstunde waren wir auf dem Wege nach hinten. Vom 22. bis zum 27.5. waren wir im Magdeburger Lager in Betheniville in Ruhe bzw. Alarmbereitschaft. Es waren herrliche Stunden im Lager, im frischen, grünen Wald.

Am 27.5. gings also wieder nach vorne, aber nicht wieder nach Posten I beim K.T.K., sondern in die rechten Abschnitte der 107. Division nach dem sogenannten rechten K.T.K. (K.T.K.-r.). Hier verblieb ich mit meinem Kameraden Haase bis zum 30.5. Schön fand ich die ganzen drei Tage lang gar nichts. Franzmann musste es auf unseren Draht abgesehen haben. Aber etwas sehr erfreuliches ist mir hier in dieser neuen Stellung passiert. Ich stand – wie gewöhnlich – oben im Graben vor unserer sogenannten „Sommervilla“ und war nicht wenig überrascht, als ich in dem etwa zehn Schritt an mir vorbeigehenden Landstürmer, der sichtlich an einer mit Selterswasserflaschen gefüllten Kiste schleppte, einen lieben Landsmann – ja, einen weitläufigen Verwandten – Daniel Hundertmark erkannte. Als ich ihn anrief und er mich näherkommen sah, setzte er schleunigst seine Kiste ab und fragte erstaunt, wer ich denn eigentlich sei, er kannte mich nicht wieder. Als ich mich aber vorgestellt hatte, war die Freude groß. Nachdem er sich mein idyllisches Heim und meine Steinhauerarbeiten angesehen hatte und sich dabei von dem schweren Tragen in der entsetzlichen Sonnenglut erholt hatte, lud er mich ein zum Glase Bier und sorgte dafür, dass ich mir in den nächsten Tagen keine Zigaretten zu kaufen brauchte. Er leitete die Kantine, und so war ich in der angenehmen Lage, mich mit allen möglichen Sachen wieder aufzufrischen. Es war ein Tag, ein Wiedersehen – unbeschreiblich! Da wir hier zur Reserve der Nachberinfanteriedivision gar nicht verlassen. Infolgedessen hatte ich Gelegenheit, Daniel im nahen Gehölz aufzusuchen, was mir jedoch nur einmal möglich war, da unser weiteres Verbleiben sich infolge günstig ausgefallener Angriffe unserer Vizedivision erübrigt hatte. Bevor wir wieder fort gingen, schrieb ich schnell einige Zeilen an alle Verwandten und nach Hause. Wie hatte Daniel doch gesagt: „Dat schreef awer mal gleeik deeinen Aulen kenn; eck will auk noch scheeiben!“. Dann rüsteten wir zum Abmarsch. Als die Sonne unterging, waren wir wieder im Magdeburgerlager und der Ina neu zugeteilt. Noch am selben Tage ging´s wieder in Stellung.

Nach etwa dreistündigem Marsche langten wir am Spätnachmittag des 30. Mai beim K.T.K.-r. „Alberthöhe“ an. Es war ein entsetzlich langer und anstrengender Marsch gewesen. Die Sonne hate es wieder einmal gut gemeint und dafür gesorgt, dass unsere Läuse sich wieder in reichlichen Schweißbächen baden konnten. Nun waren wir wieder in einem ganz anderen Gelände, hoch oben am Hochberg. Da waren also wieder ein paar mächtige Stollen, 18 Stufen der eine, 20 der andere, und dort: „Leuchtposten“ – gerade nicht das allerschlechteste, und etwas weiter ein „richtiges“ Klosett. „Interessant“, dachte ich, und wollte, wie die anderen mit mir gekommenen Kameraden, gerade mein mir lästig gewordenes Gepäck im rechten Stollen unterbringen, als mir über dem Grabenrande noch etwas auffällt: eine Antenne. Dann versuche ich die halbdunkle Stollentreppe heil hinunter zu kommen. Unten waren die Funker am Feldofen zusammen, um sich ihren letzten Kaffee aufzuwärmen, und der alte rohrlose Feldofen qualmte derart, dass man auf den ersten bis mittleren Stufen sich wohl oder übel auf sein eigenes Gefühl verlassen musste. Ich hatte aber glück und kam gut unten an. In einem kleinen ausgebauten Loch saß der Funker an seinem Apparat, ohne mich beim Vorübergehen zum nächsten Loch zu bemerken. Er hatte ja auch Deinst und hätte mich sowieso nicht hören können, weil seine Ohren durch den Apparat in Anspruch genommen wurden. Im nächsten Raum war ich also zuhause. Rechts im Vordergrunde stand ein Tisch, darauf der Telefonapparat mit einem kleinen Hörer, dann sah ich eine kleine Bank, einen kräftigen Nagel in der Felswand und daran einen Sandsack mit trocknem Brot. Auf dem einen Tischbrett war eine Kerze, und in entgegengesetzter Richtung eine selbstgefertigte Karbidlampe aufgestellt. Im Hintergrunde haben unsere „Vorfahren“ ein Nachtlager errichtet, fast wie eine vorgeschriebene Hindenburgmatratze. Das war also die Inneneinrichtung. Unteroffizier Haase hatte die Leitungsaufsicht, und wir einigten uns hinsichtlich des beginnenden Nachtdienstes dahin, dass Haase bis Mitternacht und ich von Mitternacht bis Sonnenaufgang – das heißt bis sechs Uhr morgens – Dienst machten. Unsere Leitung lag fast 600 m nach hinten im Laufgraben, und wenn einmal etwas an ihr passiert war, dann kamen in erster Linie die Artilleristen, die uns gerne ein gutes Stückchen Draht aus unserer schönen Leitung schnitten, in Verdacht, und dann kam die Infanterie, die unseren Draht deshalb nicht leiden konnte und ihn gern durchschnitt, weil sie beim Essenholen in dunkler Nacht nicht selten und infolge ihres wertvollen Transports mit einem besonderen Nachteil darüber stolperten und… fielen. Wer dann gerade einen gutschließenden Essensbehälter trug, durfte auch ruhig mal in ein Granatloch fallen, aber – aber – –

Insofern hatten wir ja zuweilen Ärger, aber dieser Ärger wurde dadurch wieder gutgemacht, dass die Leitung nicht selten durch feindliches Feuer beschädigt wurde. Aber diese Nachtwachen und die Instandhaltung der Leitungen waren nicht die ganze Arbeit, sondern etwas weiteres kam hinzu: Essenholen, ferner Wasserholen, Umlegung der Leitungen aus Zweckmäßigkeitsggründen und so weiter. Vom Essenholen gibt´s viel und doch wenig zu berichten. Es würde zu weit führen, wollte ich hier von einzelnen Fällen erzählen und sie eingehend darzustellen versuchen. Damit ist natürlich nicht dargetan, dass das Essenholen zu den Kleinigkeiten des Krieges gehört hat, im Gegenteil: es war für den Frontkämpfer zuweilen ein Wagnis, durch feindliches Feuer hindurch den meist langen Weg in dunkler Nacht anzutreten und die empfangenen Speisen ebenso wieder an die richtige Adresse zu bringen. Außerdem kam es nicht selten vor, dass hie und da Verluste eintraten, die auf plötzliche feindliche Überfälle zurückgeführt wurden. Ähnlich war es mit dem Wasserholen, und ich bemerke zu diesem Punkte besonders, dass es in en nächsten Umgebungen des Pöhl-, Hoch- und Keilberges irgendwelche natürliche oder auch künstliche Wasseranlagen nicht gab. Erst nach Eroberung des vorgenannten Geländes sind solche errichtet.

Eine weitere Arbeit war das Umlegen von Telefonanlagen. In diesem bereits erwähnten Abschnitt kam es einmal vor, dass eine Erdleitung aus Zweckmäßigkeitsgründen in eine Luftleitung umgewandelt werden musste. Es war am 7.6.18. Ein heißer, klarer Tag. Feindliche Flieger überflogen den ganzen Abschnitt, ohne jedoch die Artillerie zu Beschießungen zu veranlassen. Wir standen in der Nähe des San. Unterstandes und bauten die neue Leitung. Drüben sahen wir den französischen Fesselballon und mussten ununterbrochen damit rechnen, dass unsere Arbeit, die durch den ausgetrockneten Regen sehr erschwert wurde, jeden Augenblick mit uns zusammengeschossen werden konnte, aber es passierte nichts. Nur auf dem Rückwege zum Stollen setzte uns Franzmann einige 10er vor den graben, dass uns augenblicklich Hören und Sehen verging. Im graben beim K.T.K. angelangt, waren auch die Funker dabei, ihre Antenne, die zerschossen zu sein schien, zu flicken. Gott sei dank, wir waren mit unserem Dienst auf freiem Felde ja glücklich fertig, wenn’s nötig wurde: einen guten Sprung, und ich war im Stollen. Ehe ich aber in den sowieso nicht gerade die Gesundheit fördernden Stollen stieg, benutzte ich die Gelegenheit, den nahen, modernen Abort, der übrigens fast vom Drahtverhau eingeschlossen war, zu benutzten, und hernach mich im Grase breit zu machen.

Gegen 10 Uhr gehe ich nach hinten zur Kantine in der Reservestellung, um mir Zigaretten zu kaufen. Gegen 11.30 Uhr bin ich wieder im Stollen. Ich übernahm wieder die Bedienung des Telefonapparats und war damit beschäftigt, meine Tagebuchskizzen zu vervollständigen, als nach einigen den ganzen Stollen durchzitternden Einschlägen jemand die Treppe herunterstolpert. Unteroffizier Haase und ein Funker hatten ihn in Empfang genommen, weil man in diesem Augenblick erwarten durfte, dass wohl etwas passiert sei. Es war aber uns Offz.Stellv.St., der Haase um meine Begleitung zum Kantinenwirt gebeten hatte, obwohl man es St. Ansehen konnte, dass es besser war, wenn er den Kantinenwirt heute Nacht nicht mehr sah. Wohl oder übel musste ich also schon wieder einmal den entsetzlichen Weg mitmachen, den ich bereits zwei Mal gemacht hatte, weil kein anderer Kamerad zur Zeit zur Verfügung stand. Die Ordonanzen waren seit halb 12 unterwegs zum Essensempfang am Fuße der Alberthöhe. Es war jetzt gut 12.30 Uhr. Also schnell umschnallen, Gasmaske umgehängt und – ach so – unbedingt Stahlhelm und Karabiner – und dann los. „Rauchen Sie, Henne?!“ – „hier“, er bot mir eine Zigarette an, die ich nahm, dann gingen wir die Stollentreppe hinauf. „Hier ist Feuer!“ – „Nein danke, rauche hier draußen nicht.“ – „Wir gehen gleich über´s Geld, um Graben ist´s doch so eng und weitläufig!“ „Das geht nicht, oben ist alles voll von Drahtverhauen und Granatlöchern, teilweise liegt das Gelände unter MG-Feuer und Artillerie!“ – „Egal, wir müssen durch!“, und er versuchte, aus dem hohen Graben zu klettern. An einer anderen Stelle gelang es ihm, und wir liefen ohne Deckung und fast ohne Richtung drauflos. „Mehr links!“ empfahl ich, da ich uns schon jeden Augenblick im Drahtverhau hängen sah, aber St. ließ sich nicht bewegen. Pardauz, da lag er: in einem Granatloch. Abwechselndes Stöhnen begleitet seine Worte: „Wo ist mein Stahlhelm geblieben?“. Ehe St. Licht machen konnte, hatte ich ihn wiedergefunden, half ihn, sich aufzurichten und schlug vor, den verlassenen Laufgraben zu suchen. Wir gingen stark links weiter und, da St. die Richtung verloren bzw. vergessen zu haben schien, erreichten wir bald den Graben, hatten uns aber vorher noch im Drahtverhau verlaufen. Dieser Drahtverhau hätte und ins größte Unglück bringen können, wenn wir uns nicht sofort wieder mittels einer kleinen Drahtschere von ihm hätten befreien können. Denn etwa 5 Minuten später lag d