Dalla finestra dello studio in cui scrivo, si vede un albero. È un albero antico, con rami alti e forti. Ogni inverno perde le foglie e sembra quasi che muoia. Si raggomitola dentro i rami secchi. Non diresti che poi, a primavera, tornerà del suo bel verde. Eppure, a primavera, l’albero rinasce.

Non faccio in tempo a vedere le gemme. Sono subito foglie. Ricche. Grandi. Un cumulo di foglie palpitanti alla brezza inquinata della città. L’albero non sta mai fermo. Ogni tanto canta. Freme. Sussurra. Uccellini pieni di speranza si attardano sui rami e cantano anche loro la loro canzone. Ma ora, accanto a questo albero così bello e così antico, c’è un cantiere. Uno di quei cantieri spaventosi, che non si capisce come qualcuno abbia potuto dare il permesso di aprire. Cantieri che non riparano, restaurano, migliorano un edificio rispettabile e da rispettare. Ma lo demoliscono. Anche con le bombe speciali, se è di cemento armato.

Vogliono, i proprietari di questi cantieri, fare sempre più denaro possibile. Vogliono mettere negozi dove prima c’erano le persone. L’albero sta lì, tutto verde, con le sue belle foglie palpitanti. E guarda. E ogni mattina, quando entro in ufficio, io ringrazio quell’albero. Resistenza silenziosa, la chiamerei. Ma se il cantiere gli tagliasse le radici? Se l’albero morisse? Non fa vendere nulla, quell’albero. Fa solo bene alla salute. E al cuore.

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