“Belladonna of Sadness” al Festival Internazionale del Cinema Erotico di Torino

Il film d’animazione erotico nato dalla mente geniale di Osamu Tezuka: una storia di violenza, ma anche di presa di coscienza e del ritrovamento della sessualità temuta persa per sempre

Da giovedì 19 a domenica 22 gennaio, si è tenuta a Torino la seconda edizione di Fish&Chips, festival internazionale del cinema erotico e della sessualità. Grazie alla sinergia del lavoro dell’associazione Fish&Chips, del Museo Nazionale del Cinema ma anche dei crowdfounders e degli sponsor, tra cui PornHub, il festival ha registrato un vero e proprio boom di presenze rispetto all’anno passato. Tanti sono stati gli eventi: conferenze su temi riguardanti la sessualità ma anche l’a-sessualità; mostre, tra le quali la prima dell’artista spagnolo Luis Quiles, realizzatore della stupenda locandina del festival; fino all’after party finale nella Cavallerizza Reale in Via Giuseppe Verdi. Segnalo che, tra le mostre, l’indagine fotografica di Tomaso Clavarino sul mondo del BDSM in Italia rimarrà visitabile presso Paolo Tonin Arte Contemporanea fino al 21 febbraio.

Le proiezioni in concorso sono state divise in tre sezioni: una riferita ai lungometraggi e due riguardanti i cortometraggi (di cui una “xxx”). Presente anche una sezione di film fuori concorso in cui sono state omaggiate importanti figure del cinema erotico e porno nazionale — come la regista Giuliana Gamba, autrice del lungometraggio erotico La cintura — e internazionale con la proiezione di 6 cortometraggi del progetto Four Chambers. Due sono stati gli omaggi all’attrice porno Marilyn Chambers con la proiezione di Rabid — Sete di sangue di David Cronenberg e di Behind the green door di Artie e Jim Mitchell.

Sempre nell’ambito dei film fuori concorso internazionali, durante la serata inaugurale di giovedì 19 gennaio è stata proiettato, in anteprima nazionale, Belladonna of Sadness, un film di Eiichi Yamamoto del 1973, nella versione recentemente restaurata dalla società di distribuzione Cinelicious. Il film fa parte della trilogia Animerama, prodotta da Ozamu Tezuka, insieme a Le mille e una notte” e Cleopatra. Trattandosi di un’occasione imperdibile, la sala 1 del Cinema Massimo era gremita e c’ero anche io.

Grazie anche alla colonna sonora psych-rock di Masahiko Satoh, il film rispecchia pienamente il clima psichedelico e di liberazione sessuale dei primi anni ’70. È la storia della progressiva presa di coscienza femminile e dello riscoprire il proprio corpo come detentore di una forza cosmica: la sessualità.

Ambientato in un villaggio feudale del medioevo francese, il film inizia con la storia d’amore di Jeanne e Jean: lui artigiano-vague dal taglio garage rock, profondamente inetto; lei, stupenda, ha la frangia e i capelli cotonati come Brigitte Bardot. Dietro le ciglia strabordanti di mascara, i suoi occhi in principio supplichevoli, assumeranno via via un’espressione sempre più cosciente: delle ingiustizie, delle violenze e di quanto il suo corpo, estremamente erotizzato, possa rivelarsi un’arma per la conquista del potere. Non sto parlando di sex working, ma del fatto che spesso i rapporti di potere si stabiliscono tramite il controllo sui corpi, tramite il monitoraggio degli aumenti o delle troppo repentine diminuzioni della massa di carne. Di conseguenza prendere coscienza del proprio corpo, della sua forma e del suo potenziale sessuale, significa riappropriarsi del potere che si ha su noi stesse e su noi stessi. È un atto rivoluzionario.

I riferimenti all’occidente non si esauriscono con l’ambientazione: oltre l’utilizzo dei pastelli acquerellabili, tecnica tipicamente europea, il film è costellato di riferimenti all’Art Nouveau, ai preraffaelliti, al secessionismo viennese di Klimt e Schiele e a Kokoschka.

La spensieratezza della storia d’amore quindi dura ben poco: presto Jeanne sarà vittima di un’ingiustizia dopo l’altra, una tra tutte, lo stupro da parte del Sovrano del villaggio (personaggio esteticamente molto accattivante) seguito da quello di gruppo di tutti i cortigiani del palazzo. L’entità della violenza viene resa con delle macchie rosso vivido che pulsando sempre più violentemente, si insinuano nel corpicino di Jeanne fino ad aprirlo metaforicamente in due parti. La sequenza è molto toccante e riesce con efficacia a provocare sdegno e amarezza nello spettatore (in verità, credo più nelle spettatrici). Jeanne ne esce ferita, dolorante ma priva di rabbia. È in preda al timore e, in un certo senso, chiede anche perdono a Jean che di tutta risposta, in uno scatto di rabbia, tenta di strozzarla. La rabbia che lui sfoga su di lei viene dal profondo, dall’incapacità di non essere riuscito, e di non avere neanche tentato di difenderla. Poi si sa, spesso la responsabilità di uno stupro viene data alla vittima stessa e lui ora non potrà più avere la sua verginità.

Presto in Jeanne, sotto forma di demone, inizia a comparire un barlume di vendetta. Per evitare derive satan-femministe, il demone in questione ha poco a che vedere con satana. È più simile a un suo proprio deimon interiore, a uno spirito guida che, inizialmente grande quanto un vibratore (di quelli basic di piccole dimensioni, si intende), la solletica, la fa ridere, la spinge a rompere la barriera d’imbarazzo che segna il rapporto con il suo corpo. L’attrazione di Jeanne verso questo suo lato nascosto e perturbante, che invano tenta di sopire, ma dal quale è tremendamente eccitata, è radicata nella curiosità, morbosa e sessuale allo stesso tempo, verso il mostruoso. Jeanne, come Ellen di Nosferatu il vampiro (regia di F. W. Murnau, 1922), è spaventata, ma il suo corpo non può fare a meno di concedersi al “mostro”.

Come aumenta la presa di coscienza, il demone diventa sempre più grande fino ad assumere le sembianze di un enorme totem fallico: è a quel punto che Jeanne perde ogni inibizione verso la propria sessualità. Segue un accoppiamento cosmico tra i due. Lo spasmo del momento è reso con una successione vorticosa di immagini tipiche dei primi anni ’70: macchie di colore, fumetti e parole onomatopeiche, fino alla perdita di referenzialità delle immagini. I suoni: la perfetta traslazione orientale di Je t’aime, moi non plus. È ora che Jeanne, dopo una trasformazione degna di Sailor Moon, finalmente diventi Belladonna: nome del fiore stregato da cui ricaverà i suoi potenti elisir.

Quando si mostra nella nuova veste agli abitanti, la sua figura è scura e si muove sinuosamente. Come inizia a danzare, l’intero paese la segue. Poi alla danza si unisce anche il fallo-demonio e la scena si tramuta in un’orgia collettiva. Segue una stupenda sequenza di tavole che ritrae corpi intrecciati l’un l’altro come a formare una corda. Tutt’intorno, fluttuano nell’aria i capelli lunghi, corposi, di Belladonna.

Il film non è certo sprovvisto di riferimenti all’arte giapponese. Infatti nel momento dell’orgasmo collettivo compare simbolicamente per pochi fotogrammi una versione stilizzata de La grande onda di Kanagawa di K. Hokusai (1830–31). Poi coccodrilli, pesci che vanno e vengono da cosce divaricate.

Inutile dirlo, Belladonna rappresenta una minaccia al potere costituito: l’erotismo che sprigiona non solo libera gli abitanti del villaggio da inibizioni sessuali e moralismi, ma mette anche in pericolo le gerarchie. Tant’è che la principessa, sulla scia di questa perdita generale di inibizioni, viene scoperta dal Sovrano a letto con un cortigiano. I due vengono trafitti all’istante.

Il potere costituito sotto forma di Sovrano riesce infine a bruciare il corpo della strega-Belladonna, ma non riesce a spegnere lo spirito di ribellione e la sete di potere che oramai si legge negli occhi delle donne del villaggio. Mentre il corpo di Jeanne brucia, le donne fissano nei loro abiti dimessi il rogo, e a mano a mano le loro ciglia si fanno (metaforicamente) sempre più ricolme di mascara, e le loro labbra, sempre più voluttuose, come quelle di Belladonna. Segue la scritta “Nel 1789 durante la presa della Bastiglia, in prima fila c’erano le donne” e l’inquadratura della famosissima opera di E. Delacroix, La Libertà che guida il popolo (1830), come a suggerire una sorta di fenomenologia dello spirito-Belladonna che prosegue nella storia. Certo, non proprio indisturbato.

A cura di Francesca Stelluti