Phase II: April bis Juli 2016

Mit den ersten Sonnenstrahlen fällt auch ein bisschen die Hoffnungslosigkeit von mir ab, die mich nach der Geschichte mit dem Mädchen mit den blauen Füßen erfasst hatte. Statt nur Magazin-Verkäufer, trifft man in den Bahnen nun auch Straßenmusiker. Am Anfang mag ich es noch, wenn diese eine Band mit dem kleinen pummeligen Trompeter und dem Beat aus einer im Hackenporsche verstauten Box „When the Saints Go Marching In“ in der U-Bahn spielen. Beim zehnten Aufeinandertreffen bin ich mir nicht mehr sicher, ob das wirklich live ist und die vielleicht keinen anderen Song haben. Einmal treffe ich sie zweimal an einem Tag in verschiedenen Linien und gebe beim zweiten Mal kein Geld. Der pummelige Trompeter schaut böse, ich fühle mich schlecht.

Etwas für andere zu tun fühlt sich gut an, wie ein Rausch

Für meine Freunde ist meine neue Spendabilität ein Segen. Alle sagen mir, seit diesem Experiment sei ich eine viel angenehmere Begleitung geworden. Weil auf einmal niemand mehr bei der Ankunft des "Motz"-Mannes stumm auf sein Bierglas gucken muss. Ich gebe quasi für alle einen aus. Auch mein Trinkgeld wird großzügiger, sogar dem Späti-Mann runde ich das Geld für mein Wegbier auf.

Ich merke aber auch, wie viel Selbstzweck Spenden doch ist. Wie sehr ich mich freue, wenn die Leute "danke" sagen, dabei sollte mir das doch egal sein. Etwas für andere zu tun fühlt sich gut an, wie ein Rausch, jeder mag mich, dabei tue ich ja eigentlich nicht wirklich etwas. Die Menschen werden wegen meiner Spende weder von der Straße kommen, noch kann ich mich besser in sie hineinversetzen. Ich lebe ja weiterhin weich und warm in einer Zwei-Zimmer-Wohnung, nicht auf der Straße.

Zwischenbilanz: Ich gebe weniger Geld an Obdachlose als noch im Winter, was aber auch daran liegt, dass ich mehr mit dem Rad fahre. Kosten pro Tag für Spenden liegen zwischen einem und zwei Euro, dafür sind die Trinkgeldkosten explodiert. Weniger als 10 Prozent gebe ich mittlerweile selten. Das alles kostet mich im Monat mittlerweile 70 bis 80 Euro. Aber dafür spare ich in dieser Zeit ja die BVG-Monatskarte.

Phase III: Juli bis Oktober

Wie bei jedem Experiment folgt auf die Anfangseuphorie Ernüchterung. Ich merke immer mehr, dass ich doch für meine Wohltaten geliebt werden will. An einem Augusttag kommt es deshalb zum Showdown. An der Kreuzung dort steht immer eine Horde bestimmt nicht volljähriger Jungs und Mädels, die einem die Windschutzscheibe waschen wollen. Eine ältere Frau kassiert danach, die meisten Autofahrer öffnen ihr aber nicht das Fenster.

Als Königin der Großzügigkeit lasse ich natürlich etwas springen. Als ich das letze Mal hier war, fiel der Frau das Zwei-Euro-Stück aus den Händen zwischen Fenster und Sitz. Ich kramte danach, hinter mir hupte es, ich musste weiterfahren, das tat mir Leid. Dieses Mal soll es gelingen. Ich drücke ihr die zwei Euro fest in ihre Hand, aber sie lässt das Geld wieder fallen, zwischen Fenster und Sitz. „Ups“, sagt die Frau. Und „Schau danach Schatzi.“ Erst da kapiere ich, dass das ein Trick ist. Dass ich mich bücken soll, während mein Portemonnaie offen rumliegt. Ich werde wütend, trete aufs Gas und fahre weg.

Einige Tage später gebe ich in der S-Bahn einem abgerockten Typen mit Pappschild Geld. Erst, als er aussteigt, sehe ich, dass auf dem Schild „Money for Weed“ steht. „Alles Sozialschmarotzer“ denke ich und spende zwei Wochen lang niemandem was, weil: Wer weiß, was die damit anstellen.

Zwischenbilanz: Niedrigere Kosten als in den Vormonaten, rund einen Euro pro Tag. Weil ich mit Absicht Leute übersehe. Fühlt sich alles falsch an.