Vorsichtig sei er, nicht ängstlich, sagt Walter Westerop, vor ihm seine Gaspistole. Seit im Winter Joggerinnen überfallen wurden, hat sich für ihn alles geändert.

Von Lisa Schnell, Schiltberg

Walter Westerop stellt sich das so vor: Er liegt mit seiner Frau im Bett. Ein Geräusch in der Dunkelheit. Westerop öffnet die Schublade von seinem Nachtkästchen: eine Schale mit Hustenbonbons und ein Schlüssel. Mit dem Schlüssel sperrt er die grüne Geldkassette auf, die neben seiner weißen Feinrippwäsche im Schrank liegt. Er nimmt seine Waffe, eine Gaspistole, Walther P22, legt das Magazin ein, zuerst Schreckpatronen, dann Gas.

Den Finger am Abzug, geht er in die Garage. Ein Mann hantiert an seinem Autoradio. Westerop hebt die Pistole in die Luft, drückt ab: ein lauter Knall. Der Mann läuft weg, Westerop stellt sich ihm in den Weg. Er will sein Autoradio. Der Mann hebt den Schraubenschlüssel in seiner Hand, stürzt auf Westerop zu. Und der: schießt.

So oder so ähnlich könnte es aussehen, wenn Westerop, 64, zum ersten Mal mit seiner Gaspistole auf einen Menschen schießt. Vor einem Jahr kaufte er sich die Waffe, weil er sich nicht mehr sicher fühlte. Er war nicht alleine mit seiner Angst. Fast 33 200 Bayern hatten 2016 einen kleinen Waffenschein, fast sechsmal so viele wie ein Jahr zuvor. Sie dürfen damit Gas- und Signalwaffen immer mit dabeihaben, wenn sie Munition und Pistole getrennt tragen und nicht auf öffentliche Veranstaltungen gehen. Feuern aber dürfen sie nur in Notsituationen. Westerop meint, er könnte schon mal in Not kommen.

Detailansicht öffnen SZ-Grafik; Quelle: SZ-Recherche, Bayerisches Innenministerium

Er und seine Frau wohnen in einem Einfamilienhaus im Schiltberger Ortsteil Rapperzell bei Augsburg. Zwei Straßen, Planschbecken hinter Jägerzäunen, ein Maibaum, weite Felder, ab und zu ein alter Bauernhof. Vor Westerops Haustür sitzt ein Buddha, auf dem Fußabstreifer das Bild einer schlafenden Katze. Bis auf die Koi in seinem Naturteich bewegt sich hier meistens nicht viel. Falls doch, kriegt Westerop es mit. Sechs Überwachungskameras hat er installiert, für 1100 Quadratmeter. Gegenüber von seinem Bett leuchten rote und grüne Lichter, damit er weiß, welche Türen verschlossen sind. Die Haustür hat ein spezielles Schloss, das alle zehn Minuten automatisch verriegelt.

Etwas ängstlich vielleicht? Vorsichtig sei er, sagt Westerop. Und ein Technikfreak. Früher bastelte er als Nachrichtentechniker an Telefonen herum, jetzt programmiert er als Rentner, was man an einem Haus programmieren kann: Türen, Kameras, Jalousien. Codes, Dioden, das fasziniere ihn, Waffen aber nicht. Er ist nicht im Schützenverein, als Kind freute er sich, wenn der Cowboy-Colt "puff, puff" machte, mehr nicht. "Ich bin ein gutmütiger Mensch, der den Menschen vertraut", sagt er. Sein Garagentor ließ er immer offen, 25 Jahre lang, bis letzten Winter.

Da kreisten auf einmal Polizeihelikopter über seinem Haus, blinkten in seiner Straße die Blaulichter. Im Waldstück, ein paar Meter entfernt, hatte ein 15-Jähriger drei Joggerinnen mit einem Brotmesser bedroht. Er wollte Geld und Handys, einer von ihnen steckte er die Hände in die Unterhose. Alle Frauen konnten entkommen. Sexuelle Nötigung heißt es in der Anklage.

In Westerops Erinnerung wurden die Frauen vergewaltigt. Seine eigene Frau traut sich seitdem kaum mehr, ein Bier aus der Garage zu holen. Für sie ist die Bedrohung immer noch da, gleich um die Ecke. Ein paar Meter weiter den Gartenzaun entlang wohnte der Täter in einem Heim für Jugendliche. Er war ein Asylbewerber aus Syrien. Jetzt beginnt Westerop in Anführungsstrichen zu sprechen.