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Seit über einem Jahrzehnt beobachtet Tex Rubinowitz den alljährlich in Klagenfurt über die Bühne gehenden Bachmann-Wettbewerb. Wettbewerbe haben es dem obsessiven Song-Contest-Konsumenten offenbar angetan. 2004 reiste er des Auftritts seines Freundes Wolfgang Herrndorf wegen erstmals persönlich an. Mittlerweile ist Rubinowitz längst selbst Teil des Rahmenprogramms zu den Tagen der deutschsprachigen Literatur, wie der Event offziell heißt: Er nimmt am Wettschwimmen teil, legt Singles auf und richtet seit einigen Jahren gemeinsam mit Maik Novotny ein öffentliches Quiz am Lendkanal aus, dessen bizarr schwierige und abwegige Fragen stets mit Querverbindungen von Literatur und Popmusik zu tun haben und außer von einer Gruppe Schlaubergern um die Bachmann-Siegerin Kathrin Passig, den Schriftsteller Clemens J. Setz und Hanser-Verlagschef Jo Lendle von niemandem beantwortet werden können.

Zehn Jahre nach Herrndorfs Auftritt, der dem gefeierten Verfasser von Romanen wie „Tschick“ und „Sand“ – der sich im Vorjahr wegen einer tödlichen Erkrankung erschossen hat – den Publikumspreis eintrug, ist Tex Rubinowitz auf Einladung von Jurorin Daniela Strigl selbst mit einem Text angetreten und gewann prompt den Hauptpreis. Das Gespräch mit ihm fand telefonisch statt, während der schwer geschlauchte Sieger im Zug zurück nach Wien saß.

Die Welt: Wie viele Interviews haben Sie heute schon gegeben?

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Tex Rubinowitz: Zwölf. Ich will mich wirklich nicht beschweren, das wäre lächerlich. Aber es ist echt die Hölle. Die Journalisten rangeln da richtig, es ist irre lästig. Ich konnte mich von vielen Freunden nicht einmal verabschieden, weil ich ununterbrochen die gleichen Fragen beantworten musste.

Die Welt: Welche Frage möchten Sie also lieber nicht mehr beantworten müssen?

Rubinowitz: Den Klassiker: „Wie fühlt es sich an, Bachmannpreisträger zu sein?“ Das ist ein viel zu großes Schild, das ich mir gar nicht umhängen möchte.

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Die Welt: Sie sind nun aber mal Bachmannpreisträger.

Rubinowitz: Das ist ja das Fatale! Ich würde diesen Preis lieber mit Wolfgang Herrndorf teilen, ohne den ich nie nach Klagenfurt gekommen wäre.

Die Welt: Welche Rolle spielt denn Wolfgang Herrndorf für Sie als Autor?

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Rubinowitz: Ohne ihn und das Forum der „Höflichen Paparazzi“, wo Alphatiere und Peitschenknaller wie Kathrin Passig und er die Meinungsführerschaft innehatten, hätte ich nie geschrieben. Das war eine beinhart stalinistische Schreibschule. Aber ich wusste, dass Herrndorf meine Sachen mochte. Den Duktus und den Flow habe ich im Forum gelernt.

Die Welt: Woher rührt Ihr fast schon obsessives Interesse am Bachmann-Preis?

Rubinowitz: Als das Forum im Jahr 2000 gegründet wurde, haben wir begonnen, den Bewerb zu beobachten und in einem eigenen „Strang“, wie das damals hieß, Blogs gab es ja noch nicht, zu kommentieren. Da hat sich gezeigt, dass man Literatur auch auf eine spielerische Weise betrachten kann. 2004 habe ich dann gesagt: „He, Wolfgang, das kannst du auch, schick doch da mal was hin.“ Er war allerdings sehr schüchtern, und wollte ursprünglich nichts unternehmen. Als er dann doch eingeladen wurde, sind wir alle nach Klagenfurt gekommen und dachten, dass es geil wäre, da selber mal einen Text unterzubringen.

Die Welt: Herrndorf hatte da ohnehin schon seinen Roman „In Plüschgewittern“ veröffentlicht.

Rubinowitz: Ja, aber den hatte außer Gustav Seibt doch kein Mensch zur Kenntnis genommen.

Die Welt: Aber es war ernsthaft ambitionierte Literatur.

Rubinowitz: Ja, wir haben uns schon angestrengt. Es ist ein Missverständnis, dass wir da die Bachmann-Formel knacken und den Bewerb unterwandern wollten. Natürlich will ich Literatur schreiben können. Es ist aber viel schwerer, ernst zu sein als lustig.

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Die Welt: Wie groß war also das Kalkül, einen bachmannwettbewerbstauglichen Text zu schreiben?

Rubinowitz: So wie man sich für die Kirche fein macht, zieht man natürlich auch für Klagenfurt was Passendes an und nicht einfach das raus, was zufällig in der Schublade liegt.

Die Welt: Und wann haben Sie zum ersten Mal mit dem Gedanken gespielt, selber was hinzuschicken?

Rubinowitz: Ich schwöre beim Barte des Propheten, dass ich da nie, nie, nie was einreichen wollte. Ich kann das ja nicht. Die ganze Sache kam eigentlich durch ein Missverständnis ins Rollen: Als Ijoma Mangold mal zufällig in Wien war, habe ich ihm einen Text von mir zum Lesen gegeben, weil ich einen Blurb für ein Reisebuch von mir gebraucht habe, worauf er meinte: „Das wäre eigentlich ein super Text für den Bachmann-Preis.“ Er hat mir diesen Floh ins Ohr gesetzt. Unabhängig davon hat mich dann Daniela Strigl gefragt, ob ich nicht was hätte.

Die Welt: Wie kam die denn drauf?

Rubinowitz: Wir kennen uns, und sie dachte wohl: Ich probier’s mal mit dem Clown. Also habe ich eben was geschrieben, das drei Leuten gezeigt und die Fehlerliste, die ich von denen erhalten habe, abgearbeitet. Danach hab ich es Strigl geschickt. Vor einem halben Jahr dann kam eine Mail von ihr, in der stand: „Wir fahren nach Klagenfurt.“ Da habe ich geantwortet: „Jaja, ich fahr‘ jedes Jahr nach Klagenfurt“, worauf sie antwortete: „Wir fahren gemeinsam nach Klagenfurt!“

Die Welt: Wie lange haben Sie denn insgesamt an Ihrem Text gearbeitet?

Rubinowitz: Eigentlich relativ kurz, weil das Thema schon sehr lange in mir schlummerte. Der Text lag sozusagen auf Halde, auf der Trauma-Halde, denn diese Irma gab es wirklich, auch wenn sie einen anderen Namen hatte.

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Die Welt: Gab’s so etwas wie einen Schlüsseleinfall?

Rubinowitz: Ja, den Schlag. Ich habe einmal in meinem Leben eine Frau ins Gesicht geschlagen, und die war eben das Vorbild von Irma. Es war genau so wie in der Geschichte: Ich habe sie um Geld gebeten und wollte, dass sie es mir verweigert. Weil sie es mir aber gegeben hat, habe ich sie geschlagen. Ich bin da wirklich nicht stolz drauf, habe mich auch entschuldigt, und wir haben uns Briefe geschrieben, die längst nicht mehr existieren. Aber ich musste das aufarbeiten, was seit dreißig Jahren in mir gärt.

Die Welt: Also all das, was die Juroren für eine subtile psychologische Konstruktion gehalten haben, haben Sie einfach aus dem eigenen Leben abgeschrieben. Haben Sie denn auch irgendwas erfunden?

Rubinowitz: Ja, die Batterie, an der Irma lutscht und die Koreanisch-Lehrbücher, die sie liest.

Die Welt: Haben Sie die Reaktionen der Jury überrascht?

Rubinowitz: Eigentlich nur, dass mich Hubert Winkels sofort direkt angesprochen hat. Und weil ich gerne rede, war ich versucht, mit ihm die nächsten dreißig Minuten zu plappern, aber das ist dort ja nicht möglich. Und dass Juri Steiner den abgewandelten Grabspruch für Marcel Duchamp, „Es sind immer die anderen, die verschwinden“, identifiziert hat, fand ich sehr smart. Aber als Eierkopf aus der Schweiz muss er das wohl wissen.

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Die Welt: Gab’s denn Missverständnisse?

Rubinowitz: Überhaupt nicht. Die Beurteilungen waren kurz und präzise, bei anderen haben sie viel mehr rumgeeiert.

Die Welt: Wir war der Kontakt zu den anderen Autoren?

Rubinowitz: Freundlich und respektvoll. Wenn man die persönlich kennt, hört man sich auch die Texte genauer und mit mehr Empathie an. Ich werd mir zwar kein Buch von irgendwem kaufen …, doch, das von dem Windpockengirl, Karen Köhler. Die war die einzige, mit der ich – über Facebook – schon vor dem Wettbewerb Kontakt hatte. Ich vermute, dass die zumindest einen der mittleren und auf jeden Fall den Publikumspreis gewonnen hätte. Den kann ich gar nicht bekommen, den kriegen nur Leute, die über Blogs und Twitter die Massen mobilisieren können.

Die Welt: Sie haben noch den letzten Zipfel der Ära Spinnen erwischt. Was hat Ihnen das bedeutet?

Rubinowitz: Ich fand es toll, dass ich ihn noch erleben durfte. Der hat etwas von einem gebildeten preußischen Leutnant, der seine Soldaten drillt, aber am Abend dann noch mit Stefan George um die Häuser zieht.

Die Welt: Und wie geht’s nun weiter?

Rubinowitz: Zunächst einmal geht die Geschichte zwischen Irma und dem Erzähler weiter. Sie nehmen Kontakt miteinander auf. Mein Lektor hat mir heute allerdings gesagt, dass ich mich nicht zu stressen brauche. Das finde ich gut, dass der nicht die Peitsche schwingt.

Die Welt: Aber die brauchen Sie doch, wie Sie vorhin meinten?!

Rubinowitz: Ja, in der Schreibschule. Aber der Lektor muss Zuckerbrot geben.