Allora, io lo so che hanno eletto Donald Trump e adesso non si fa altro che parlare di questo. Ma, se permettete, invece che parlare a caso di politica, parlo con cognizione di causa di un argomento che maneggio meglio, ossia le relazioni.

Sempre più spesso inciampo in articoli, pubblicati o condivisi dalle principali testate italiane, che mi parono scritti da delle epigoni di Pollyanna sotto MDMA. Questi pezzi, con magistrale perizia d’analisi, parlano, per esempio, di cosa provi quando hai 30 anni e ti si incarnisce un pelo; oppure di come cambia la tua vita nel momento in cui non riesci più a reggere una sbronza come quando di anni ne avevi 18; oppure di quanto sia bello sposarsi ma restando single; oppure ancora di quanto solo attraverso la diarrea di tuo figlio esperisci il vero amore, il senso più profondo della vita, l’irriducibile magia del creato.

A volte ho letto, a volte ho rinunciato. Spesso ho iniziato e poi il contenuto era così stucchevole che ho rischiato uno shock iperglicemico e ho mollato il testo a metà. Fino a che non ho scorto questo articolo pubblicato da Huffington Post e rilanciato da Repubblica, con oltre 10mila like sotto che, porcoggiuda, dirà cose interessanti, ho pensato.

Più lo leggevo e più mi chiedevo se fosse reale. Ho seriamente pensato che fosse un post per trollarci tutte, scritto da qualche sedicente ghost writer misogino intento a trattarci come delle decerebrate di 11 anni, senza neppure un grande sforzo creativo e di immaginazione. Così, giacché questo articolo nello specifico non è il primo e purtroppo non sarà neppure l’ultimo di questo filone di chick-post (la versione online della vituperata chick-lit), sento l’urgenza di scrivere una risposta reale, quanto meno non tossica, non nociva, non volta a ingrassare la principessa disneyana con la quale siamo, nostro malgrado, tutte obbligate in una scomoda convivenza culturale (che la retorica dell’uomo protettore e salvatore, benefattore, filantropo, sincero, eterno e monogamo, deciso ma sensibile, sicuro ma capace di autocritica, attento ma non zerbino, presente ma non oppressivo, legato alla famiglia ma non mammone, indipendente ma non egoista, passionale ma non puttaniere, ha fatto tipo più danni del buco dell’ozono).

1) Di fronte a innumerevoli alternative e infinite possibilità, quasi nessuno sceglie.

2) Quando si sceglie, nella contemporaneità, quasi sempre ci si chiede se sia la scelta giusta e solo con somma cautela, nel tempo, ci si risponde che forse sì, forse quella scelta può andare bene, per un pezzo della nostra vita (poiché il “per sempre” abbiamo già chiarito che non esiste, vero?). E affinché la storia prosegua decentemente la risposta deve essere unanime per entrambi gli astanti. Cosa che, non diciamoci minchiate, non è affatto scontata. Conoscersi e incastrarsi non è mica come avere un’apparizione sul cammino di Santiago. “Ha visto te e ha capito che cercava proprio te”. Seh. Vabbeh.

3) Se uno si innamora di te in 5 minuti forse dovresti chiederti che problema abbia. Perché in 5 minuti non può conoscerti. Manco in 1 settimana. Manco in 1 mese. Cercane uno equilibrato, che dia tempo a entrambi di capire se, da esseri umani e adulti, consapevoli ed evoluti, complessi e sviluppati, potete funzionare insieme e piacervi abbastanza da sopportarvi quando proprio vi starete sul cazzo (perché sì, gioia, naturalmente ci saranno momenti in cui vi starete profondamente sul cazzo).

4) Essere il suo primo pensiero al mattino e il suo ultimo pensiero alla sera è affascinante, specie in virtù del fatto che generalmente il primo pensiero di un uomo al mattino è fare la cacca, e l’ultimo prima di dormire è evacuare le sacre gonadi, all’occorrenza con del terapeutico onanismo, accompagnato da un sapiente surfing su pornhub.