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5.





S

crivere, sì, scrivere, sì, no, forse, mai...di solito molti autori, se li raggiungi nelle loro biografie, se ti interessi alla loro persona e controlli di tua mano i loro passati di gioventù, quasi tutti, a parte casi eccezionali, hanno sempre cominciato a scrivere verso un’età precoce: I. Calvino iniziò a quattordici anni; A. Moravia ad appena dieci; L. Pirandello a dodici e in due anni arrivò a scrivere, quasi per sfida a G. Verga, un romanzo, come fece quest’ultimo. Potrei continuare, da Hemingway a Leopardi, da Camus a Brecht. Tutti scrivevano nella loro infanzia, tutti credevano nello scrivere di sé stessi; e anche oggi molti ci credono e scrivendo dalla loro adolescenza arrivavano a parlare da adulti.

Poi ci sono io, e quell’io sembra di altri: recentemente scopro un autore dapprima poco interessante, quale D. Pennac, di origini corse-marocchine, da giovane un vero fante-infame, pessimo allievo di convitto, incapace per dislessia a scrivere bene; dal profitto insomma inverosimile, dunque, senza precedenti! Perché oggi è uno dei più cari e popolari scrittori francesi contemporanei (ma a differenza di quelli italiani, almeno intelligente!), amato per il suo stile e la sua passione per la Letteratura, unica perla da lui fuoriuscita nell’istruzione scolastica (la sua passione per la scrittura nacque da chi credette in lui, però; un professore lo esortò a scrivere, a cadenza settimanale, una puntata di un proprio scritto, poi un romanzetto). Un altro particolare fu G. Perec, quest’ultimo vero e proprio prosatore e maestro della letteratura francese, dell’OuLiPo il massimo esponente e produttore: dopo una carriera da matematico, da studioso di scienza, diventa in età adulta un formidabile scrittore, estremamente versatile e abilissimo nelle sue prove d’Autore, accompagnato dalle sue mogli e dalla sua schiera di psichiatri (di origini ebraiche, perse i genitori appena bimbo, uccisi dalla macchina feroce dell’antisemitismo; fatti del genere non ti fanno vivere bene...)

In fondo, se sono bravo a scrivere (e questo lo spero), non lo dirò io. Nessuno scrittore serio si reputa tale usando come metro di giudizio sé stesso. Lo sanno gli altri: loro, i lettori, il pubblico che assiste e vede nei loro occhi scorrere le parole, le lettere dell’alfabeto locale (cambia nelle traduzioni, ma è troppo presto per auspicare una così apertura agli altri mercati) come pietre concave nei flutti delle acque. Ma è troppo, davvero, è eccessivo tutto questo onirico piacere che reclamo...anche se i mezzi non mancano, né il cervello...ah, che diavolo, lo pretendo eccome! Certo, in giro c’è chi scrive meglio di me. Me lo auguro! Ma non significa che quello che scrive lui, non lo scriva io un poco meglio, o, se dobbiamo diventare megalomani, accennare ad un’intuizione originale. Sarebbe un bel traguardo, una sorta di punto chiave dello scrivere. Che intanto compio senza troppi pensieri, violentando lo spazio per mia volontà. Ma ho parlato troppo.









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