Creo que no recuerdo una sola vez que me encontrara con Shangay Lily que no me regañara. Y creo que no recuerdo una sola vez que, con el mismo entusiasmo, no me abrazara y me plantara dos besos y echara hacia atrás la melena de su cabeza calva como si le pusiera una cometa de pelo interminable a su rasurada testa. Ojos entornados, cabeza inclinada en un ángulo de “qué me estás diciendo”, cadera flexionada y ojos echando chispas por encima de sus labios que venían siempre de alguna fiesta. El regaño inevitable –la última vez en Madrid, un bar del centro después de una Tuerka- venía alimentado por su sensibilidad con los débiles. Siempre le parecía poco lo que hacíamos allá donde estuviéramos. Con su pasión irrefrenable, con una vehemencia teatral que ocupaba todo el espacio con su cuerpo enorme y sus brazos dando vueltas –por eso era una “artivista”, como anunciaba en neón rosa su columna en Público-, nos miraba y nos decía: “¿es que no te parece que estamos haciendo muy poco?”. Poco en la defensa de los humildes, poco en la defensa de los trabajadores, poco en la defensa de las libertades, poco en el apoyo a la variada comunidad LGTB y, por supuesto, siempre muy poco a la hora de pararles los pies a la santa madre iglesia, tan empeñada en que no nos toquemos – “¡Me toco cuando me da la gana!”- como tan implicada en tocamientos no consentidos de quienes no podían defenderse. La imagen que tengo de Shangay es la de alguien que siempre iba a defender a los que no podían defenderse, que se acordaba de los asesinados, de los presos, de los desahuciados, de los condenados a la fealdad de un mundo que entierra la belleza. Un arte comprometido con la libertad y la risa. No portaba mala bandera Shangay Lily.



Shangay era el ya el mismo personaje que le ocupaba desde que se atrevió a defender su condición de Drag Queen de manera pública. No cuando hasta los concejales del PP se casan, sino cuando esa exposición aún salía cara en nuestra España de grado y sacristía. Pero a fuerza de sumar representaciones no representaba nada: era, con toda la coherencia de su convicción. Y ser uno mismo no es pequeña tarea. Ha sido hasta el final. Con esa voluntad de hierro y pintauñas sacó de donde ya rebosaba el cansancio fuerzas para defender a los titiriteros asaeteados por los que fusilaron a Lorca y no dudó en regañar a su adorada Manuela Carmena y a los que no se dieron cuenta de que caer en las trampas de los reaccionarios lleva a volver a encarcelar a Miguel Hernández, a prohibir a Valle-Inclán, a exiliar a Miguel de Molina después de darle una paliza. A su adorado Miguel de Molina.



Shangay era un personaje lleno de optimismo trágico en un esperpento español donde la dignidad iba vestida de túnica y faralaes. Voy a echar de menos sus regaños y sus abrazos. A donde se ha ido le esperan dioses y diosas traviesas y juguetonas que le harán repetir esa sonrisa picarona. Y entonces se llevará la barbilla al pecho, y mirará con los ojos entornados, flanqueados por esas cejas amenazantes de Fu Man Chú y Divine, y con la boca burlona les dirá con maneras de requiebro: “bueno, qué pasa, que aquí no se trabaja o qué”.



Que el fuego y el aire y el mar te sean leves y que tu ejemplo nos acompañe. Y que no nos falten los besos y los regaños envueltos en sedas al servicio de la risa y la dignidad.