„Welt“-Korrespondent Ansgar Graw ist in Ferguson, Missouri. Er will über die Unruhen nach dem Tod des schwarzen Teenagers berichten. Die Polizei nimmt ihn fest. Szenen aus einer Stadt im Chaos.

So kam es zu meiner Verhaftung in Ferguson

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Die Polizei, dein Feind! Warum das so sei, erklärt mir Will am Montagabend in Ferguson, der Stadt in Missouri, in der ein weißer Polizist am 9. August einen unbewaffneten 18-jährigen Schwarzen erschoss und in der auch in der Nacht auf Dienstag wieder Schüsse fielen und die Polizei Tränengas einsetzte.

„Traue nie einem Polizisten! Sie sind Teil des Systems“, sagt Will. „Sie haben Michael ermordet, und jetzt wollen sie uns provozieren, damit sie das Kriegsrecht verhängen können.“

Das Kriegsrecht? Warum sollten die Polizisten das wollen? Will, ein Afroamerikaner mit muskulösem und textilfreiem Oberkörper unter langen Dreadlocks, stockt nur kurz. Dann variiert er das Thema: Malcolm X wurde erschossen, Martin Luther King wurde erschossen, und auch Abraham Lincoln, der kein Schwarzer war, aber sich für die Sklavenbefreiung einsetzte.

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Will, der seinen Nachnamen nicht nennen möchte, dürfte im Alter von Michael Brown sein. Da darf man manchen Unsinn glauben. Ich hatte am Vortag gänzlich andere Polizisten kennen gelernt.

„In dunklen Nebenstraßen können wir Sie nicht schützen“

Am Sonntag war das Flugzeug mit zweieinhalb Stunden Verspätung in St. Louis gelandet und ich erst weit nach Mitternacht in Ferguson angekommen. Polizisten hatten bereits am Abend die West Florissant Avenue gesperrt, jene Hauptstraße in dem Vorort von St. Louis, in der es nach Browns Tod zu Ausschreitungen, Brandstiftungen und Plünderungen kam. Polizeiwagen blockierten die Zufahrten und machten unmissverständlich deutlich, dass hier kein Durchkommen sei.

Also einen anderen Weg suchen: ein Stück weiter, dann links ab, durch schmale Gassen, entlang an kleinen Häuschen, um näher an den Ort des Geschehens zu kommen. Und das gelingt: An einer Stelle steht nur ein Polizeiwagen.

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Eine Beamtin und ihr Kollege strahlen den Mietwagen zwar mit starken Handscheinwerfern an und brüllen, was man denn hier wolle, inmitten der Ausgangssperre, die Samstag und Sonntag von Mitternacht bis fünf Uhr morgens galt. Doch der Hinweis, man sei Journalist und damit sicher nicht an die Sperrstunde gebunden, wird nach einem kurzen Blick auf den Presseausweis akzeptiert. „Fahren Sie rechts. Und seien Sie vorsichtig, bleiben Sie unbedingt auf der Florissant. In diesen dunklen Nebenstraßen wird manchmal geschossen, da können wir Sie nicht schützen.“

Erst mal nur positive Erfahrungen

Die Polizei, dein Freund und Helfer. Die positiven Erfahrungen gehen weiter. Zwar sind die Polizisten an der Tankstelle, die von Plünderern in der Nacht nach Browns Tod in Brand gesetzt worden war, reichlich erstaunt, als plötzlich ein Journalist auftaucht. Aber sie beantworten freundlich alle Fragen und lassen sogar Fotos von den Kollegen zu, die sich mit Maschinenpistolen im Anschlag auf mögliche Attacken vorbereiten: „Lieber wäre mir, Sie würden nicht fotografieren. Aber ich werde nicht das Presserecht einschränken. Doch schreiben Sie bitte, dass wir heute Nacht keinen einzigen Schuss abgegeben haben – aber in der Umgebung wurde mindestens fünfmal geschossen, und wir wurden mit Steinen und Flaschen beworfen!“

Das ist nicht zu übersehen. Die Straße ist übersät mit Pflastersteinen, Plastikflaschen und Glasscherben. An einigen Stellen sind auf dem Bürgersteig Steine zu regelrechten Munitionslagern aufgeschichtet. Unter den Demonstranten gab es offenkundig etliche, die auf Randale aus waren.

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Wir unterhalten uns noch über deutsches und amerikanisches Bier und über Fußball, dann ist der Lokaltermin beendet, der Journalist räumt das Feld. „Bleiben Sie aber auf der breiten, beleuchteten Straße. Hier ist’s wirklich gefährlich, Kumpel!“ Danke, wird gemacht.

Der Montag schließlich. Die West Florissant Ave bietet schon am späten Vormittag ein völlig anderes Bild. Die hauptsächlich schwarzen Anwohner räumen mit beeindruckender Akkuratesse und Geschwindigkeit die Straßen von Steintrümmern und sämtlichen Wurfgeschossen.

„Alle Journalisten müssen sich schämen“

Die Geschichten, die sie über die vorherige Nacht erzählen, klingen gänzlich anders als die der Polizisten: Sie hätten friedlich demonstriert, und dann habe die Polizei ab 20.30 Uhr – also lange vor der mitternächtlichen Sperrstunde – ohne jede Vorwarnung Tränengas und Rauchbomben eingesetzt, um die Menge zu zerstreuen. Aber weil die Straßen bereits abgeriegelt waren, hätten die Menschen gar nicht weggekonnt. Das habe die Wut gesteigert.

Ja, Demonstranten hätten auch Tränengaspatronen zurück in Richtung der Polizisten geworfen, und sicher auch Steine. Aber geschossen? Da hätten doch sicher, so sagen die wütenden Demonstranten, ein paar Polizisten in die Luft geschossen, um einen Grund fürs Eingreifen zu haben.

Das klingt nach absurder Verschwörungstheorie. Aber auf den Vorwurf etlicher Demonstranten, die Polizei habe ohne Vorwarnung und erkennbaren Anlass Tränengas eingesetzt, spreche ich einige der Polizisten an der abgebrannten Tankstelle an.

„Sie sind auch Journalist?“, schnappt einer der Polizisten. „Dann schämen Sie sich! Alle Journalisten müssen sich schämen! Sie alle stellen die Ereignisse hier völlig falsch dar!“

Festnahme am Montag um 14 Uhr

Hier enden die guten Erfahrungen des Korrespondenten mit den Polizisten von Ferguson. Er fragt nach: „Alle Journalisten? Das ist doch wohl nicht Ihr Ernst? Ist es falsch, dass ich beide Seiten anhören will? Sie argumentieren ja genauso wie der junge Demonstrant, der mir sagte, alle Polizisten seien Killer!“

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Die Polizei, dein Nicht-Freund. Es wird noch schlimmer. Ein Kollege, Frank Herrmann, der für diverse deutsche Regionalzeitungen seit vielen Jahren aus den USA berichtet, und ich wollen kurze Zeit später nochmals zu der abgebrannten Tankstelle. Es ist Montag gegen 14 Uhr. Dieser Straßenabschnitt ist um diese Zeit nahezu menschenleer, nichts deutet auf Gewalt oder Zusammenrottung hin.

Trotzdem wollen uns die Polizisten verscheuchen: „Die Journalisten sollen sich am Ostende der Florissant Ave, bei der großen Shoppingmall, sammeln. Zu Ihrer Sicherheit.“ Aber wir fühlen uns hier in keiner Weise bedroht, alles ist völlig friedlich, und wir erklären, dass wir an diesem Straßenabschnitt bleiben und einige Fotos machen wollen. „Okay, aber nur, wenn Sie ständig gehen. Wenn Sie einmal stehen bleiben, werden Sie verhaftet – das ist die letzte Warnung!“ Ein junger Beamter zückt vielsagend sein Bündel mit den flexiblen Kunststoffhandfesseln.

Fotografieren ist schwierig, wenn man gehen muss. Also gehe ich in kleinen Kreisen, von rechts nach links und links nach rechts, ohne je stehen zu bleiben, während ich die Tankstelle ins Visier nehme.

„Mein Name ist Donald Duck“

Die Polizei, die sich zu deinem Feind macht. „Das reicht“, sagt der County-Beamte, der offenkundig das Kommando hat. Und lässt uns die Kunststofffesseln anlegen. Wie er heiße, wollen wir wissen. „Mein Name ist Donald Duck“, sagt er.

Als wir zehn Minuten später in einen umgehend angeforderten Gefangenentransporter klettern müssen, was mit auf den Rücken gefesselten Händen und von der Schulter herunterbaumelnder Kamera trotz des Kommandos „schnell, schnell“ gar nicht so leicht ist, schimpft Mr. Duck (auf dem Arrest-Report wird später allerdings ein „Officer Amero“ genannt) uns noch nach, wir benähmen uns wie Teenager. Weil ich sagte, er sei mir gleich bekannt vorgekommen?

Die Handfesseln werden noch einmal enger gezogen, mutmaßlich, damit wir sie nicht so schnell vergessen.

Der Transporter bringt uns zur nahen provisorischen Einsatzzentrale. Dort müssen wir die Hosentaschen leeren: Geldbörsen, Armbanduhren, Handys, Recorder, Taschentücher werden eingesammelt. Immerhin schneidet ein anderer Beamter, dem die ganze Aktion ein wenig peinlich zu sein scheint, die Handfesseln durch und legt uns nun die klassischen metallenen Handschellen an. Die Frage nach einem Schluck Wasser ignoriert allerdings auch er: Später, im Gefängnis, da bekämen wir zu trinken.

Im Transporter zum Justiz-Center

Ein anderer Transporter bringt uns zum Justiz-Center, dem Gefängnis von St. Louis. Bei dieser Fahrt werden wir getrennt: Mich zwängt man in eine kleine Zelle direkt hinter der Fahrerkabine. Es stinkt nach Urin. Kollege Herrmann muss im hinteren Teil Platz nehmen, in den sechs bis acht Gefangene passen. Im Moment sitzen dort allerdings nur zwei weitere Männer, einer wohl kaum über 18, der andere in den 30ern. Sie stellen sich stolz als Mitglieder der Kommunistischen Partei der USA vor.

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Wir alle, zwei Journalisten und zwei Kommunisten, werden im Gefängnis in eine gemeinsame Wartezelle gesteckt. Zeit, über die Perspektiven der Weltrevolution zu reden.

„Wie viele Mitglieder habt ihr?“

„Viele! In Chicago, in New York, in Kalifornien, in der ganzen Welt. Sehr viele!“

Nun ja. Der Junge hat eine Flasche Milch dabei. Damit müsse man sich das Gesicht und die Haut einreiben, sagt er in der Pose des vernarbten Kriegsveteranen, wenn die Polizei mit Tränengas schieße.

Dann müssen wir einzeln heraustreten. Zum zweiten Mal werden die (längst leeren) Hosentaschen gefilzt. Außerdem müssen wir Gürtel, Schnürsenkel und Ehering abgeben. Frank Herrmann kann glaubhaft machen, er bekomme den Ehering nicht vom Finger. Und trotz der Drohung, er komme in eine Zelle ohne Fernseher, behält er das Goldstück am Mann.

„Hatten Sie je Selbstmordabsichten?“

Es folgt eine Messung des Blutdrucks und eine Befragung durch eine Ärztin „Leiden Sie unter Allergien? Gibt es bestimmte Mahlzeiten, die Sie nicht essen dürfen? Hatten Sie je Selbstmordabsichten?“ Nein, nein, nein.

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Wieder heraustreten, an einen anderen Schalter. Bleiben Sie stehen! Bleiben! Sie! Stehen! Die Hände auf den Tresen. Auf! Den! Tresen!

Ein drittes Mal werden die Hosentaschen durchsucht. Immerhin werden wir jetzt von den Handschellen befreit. Und erneut geht es in eine Wartezelle. Dann wird tatsächlich das berühmte Fahndungsfoto aufgenommen. Willkommen in der Verbrecherdatei. Man sagt ja, die Bilder tauchen bald auf im Internet.

Für mich ist das alles eine neue Erfahrung. Ich war in etlichen Krisengebieten, ich war in Bürgerkriegsregionen in Georgien, im Gazastreifen, illegal im Kaliningrader Gebiet, als die damalige Sowjetunion westlichen Reisenden den Zugang noch streng verwehrte, ich war in Afghanistan, im Irak, in Vietnam und in China, ich habe heimlich Dissidenten auf Kuba getroffen. Aber um mich von Polizisten fesseln und rüde anschnauzen zu lassen und ein Gefängnis von innen zu sehen, musste ich nach Ferguson und St. Louis in Missouri in den Vereinigten Staaten von Amerika reisen.

Mein kindliches Vertrauen in die US-Polizei ist dahin

Es sind jetzt drei Stunden seit der Festnahme vergangen. Nach Wasser haben wir mehrfach vergeblich gefragt, und die Bitte, telefonieren zu dürfen, wurde ebenfalls mit einem „später“ abgetan. Gut, dass niemand von uns ein dringendes Bedürfnis hatte.

Deutsche Reporter wieder freigelassen Die beiden in Ferguson von der Polizei verhafteten deutschen Journalisten, unter ihnen „Welt“-Reporter Ansgar Graw, sind wieder auf freiem Fuß. Sie beklagen einen Verstoß gegen die Pressefreiheit. Quelle: Zoomin.TV

Doch dann geht alles ganz schnell. Wir bekommen unsere Habseligkeiten zurück und dürfen gehen. Die beiden Kämpfer für die Weltrevolution übrigens kurz nach uns. Ob noch ein Gerichtstermin folgt, wissen wir nicht.

Das taube Gefühl in den Handgelenken ist verschwunden, und Albträume wird dieses absurde Intermezzo bei mir sicher nicht auslösen. Keiner hat auf uns geschossen, keiner hat uns wirklich brutal behandelt. Aber mein kindliches Vertrauen, das auch in den von mir so leidenschaftlich gegen die vielen Kritiker in Schutz genommenen USA Polizisten trotz ihres oft rauen und unnahbaren Auftretens dein Freund und Helfer sind, ist dahin.