





Io so.

Io so come andrà a finire la candidatura per le olimpiadi del 2024 a Roma.

io conosco i nomi dei responsabili di quella che verrà chiamata “conferenza dei servizi” (e che in realtà è solo un modo per assegnare appalti senza alcun controllo agli amici degli amici).

Io so i nomi dei responsabili del disastro di Italia ’90, le notti magiche col metrò leggero che diventa un tram, l’Air Terminal che diventa la casa degli orfani afghani e l’anello ferroviario che funziona per venti giorni lasciando poi tre stazioni nel più completo abbandono per decenni.

Io so i nomi di chi si è intascato tutti i soldi del Grande Giubileo del 2000, coi suoi sottopassi, e i sottopassini inutili e i nodi di scambio e le distese di cemento, e la stazione S. Pietro dove hanno aperto e chiuso e riaperto e richiuso cantieri per fare e sfare e rifare chissàchecazzocosa almeno quattro volte, e ancora adesso non si capisce a cosa serva quella voragine dietro il cupolone.

Io so i nomi del “vertice” che ha manovrato, i vari premier che avevano bisogno di una riverniciata, e poi i costruttori, e i palazzinari, e il Coni e la FIGC coi loro mafiosi e mafiosetti e mafiosini che garantiscono agli eroi di un giorno, gli “azzurri” degli sport minori, l’ultimo fossile del concetto di “posto fisso”, l’istruttore federale a vita di kayak o tiro con l’arco e non so cosa, perché a questo serve lo sport non professionistico in italia: per il voto di scambio dei dirigenti federali e la garanzia dell’eterna poltrona.

Io so quanto sarà alta la montagna di totem di cartone, di vetrofanie e di cianografiche, di cartelloni e cartellini, di presentazioni powerpoint e di rollup e barattoloni di vernice per coprire le falle dei cantieri che non saranno finiti nemmeno l’ultimo giorno, perché tanto cosa importa, tanto ormai chi doveva urlacchiare ottimismo e italianità dall’eterno palco dell’italia laboriosa e da bere e della moda e del made in italy l’avrà già fatto. E si saranno affacciate le solite eterne facce dei giovani che ormai hanno sessan’anni epperò ce li rivendono ancora come giovani, coi loro doppi e tripli cognomi, quelli di chi non ha maimaimai dovuto imparare uno straccio di mestiere, o rispondere a qualcuno dei propri risultati e delle proprie responsabilità di manager in una qualsivoglia parvenza di contesto competitivo.

E so anche che a loro converrà anche se la candidatura non dovesse farcela, visto che chi dovrà intascare avrà già intascato, fino al prossimo Palazzo dei Congressi, fino alla prossima candidatura mediatica che sa di nuovo e moderno come sa di nuovo e moderno la pubblicità dei pennelli Cinghiale.

Io lo so perché sono un intellettOHWAIT – no, non lo sono affatto e quasi mi vergogno di avere un cognome così simile a quello di un uomo di statura immensa, che scriveva infinitamente meglio, e con immenso coraggio, cose molto più belle e molto più coraggiose, per denunciare ben altri scandali.

Ma vivo in questo paese da troppi anni, e ne ho visti tanti, di questi tizi che zompano sui palchi, imbracciano microfoni e parlano sorridenti e energetici in camera, davanti a folle di persone che sanno benissimo perché sono lì: hanno preso i pullman per raccogliere le briciole.

E so anche che può sembrare consolante vederli così ridicoli ad aspettare la loro microscopica frazione di potere, ma in realtà siamo anche stufi di essere consolati dalla ridicolaggine. Adesso non possiamo nemmeno più permetterci di dileggiarli. Semmai, dobbiamo fermarli perché Roma, e con lei l’Italia, nel 2024 avrà bisogno di tutto tranne che delle Olimpiadi.

Soprattutto di queste Olimpiadi, con questa gente che sarebbe piuttosto bene togliersi di torno al più presto possibile.

Perché stavolta potrebbe non esserci più una prossima volta.

Ricordatevi Atene 2004, e soprattutto quello che è venuto dopo. Noi siamo solo i prossimi della lista.





(Antonio Pavolini su Facebook)



