Es gab eine Zeit, da hatte ich viel­leicht nicht täg­lich, aber doch mehr­mals in der Woche mit irgend­wel­chen pro­mi­nenten Fuß­bal­lern zu tun. Die Firma, für die ich arbei­tete, war näm­lich unan­ge­foch­tener Markt­führer in Sachen Home­pages von Pro­fi­ki­ckern. Ich besuchte Michael Bal­lack in London, fuhr ins Mann­schafts­hotel der Bayern, um mit Lukas Podolski die Design-Ent­würfe für seine Seite zu bespre­chen, sagte Bas­tian Schwein­s­teiger am Handy, was er in sein neues Auto tanken musste, und besuchte Geburts­tags­partys, auf denen Sebas­tian Kehl oder Chris­toph Met­zelder am Grill standen.

Nicht eine ein­zige Sekunde lang fand ich das beson­ders auf­re­gend oder gla­mourös. Unsere Prak­ti­kanten fielen fast in Ohn­macht, wenn sie Benny Lauth spre­chen durften oder Thomas Broich auf dem Flur begeg­neten. Für mich waren das alles Kunden, die mehr oder minder zufällig gut kicken konnten, vor denen man aber nun wirk­lich nicht in Ehr­furcht erstarren musste.

Über­ra­schender Besuch

Und dann, eines Tages, saß ich im Bespre­chungs­raum und schau­felte ein chi­ne­si­sches Mit­tag­essen in mich hinein, als jemand unsi­cheren Schrittes den Gang ent­lang kam. Es war ein schmaler Mann unde­fi­nier­baren Alters, der ein ganz klein wenig zer­zaust wirkte, als hätte er auf dem Weg zu unserem Fir­men­ge­bäude eine Abkür­zung durchs Gebüsch genommen. Er stoppte, lehnte sich auf einen Stock und steckte den Kopf durch die Tür.

„Hallo!“, sagte er fröh­lich.

Das ein­zige Geräusch, das von meiner Seite kam, wurde von der Gabel ver­ur­sacht, die mir aus der Hand und auf den Teller fiel.