Der Platz, den die Frauen nicht haben Im Kunsthaus sind aktuell Werke, die Ottilia Giacometti zeigen, zu sehen. Ein Grund zum Feiern ist das aber nicht. Julia Weber

Im Kunsthaus steht eine Frau und sagt, sie fühle sich gefaltet, wie der Wandteppich in der Vitrine, vor der wir stehen. Im Kunsthaus steht eine Frau neben mir und sagt, in dieser Ausstellung würde es um Ottilia Giacometti gehen. Eine Schwester, eine Tochter, eine Frau. Nichts aber, sagt sie weiter, sei in den Räumen zu finden, was aus ihr herausgekommen sei. Nur dieser Wandteppich hier, bereits ausserhalb der Ausstellungsräume, zusammengefaltet, sei ein Werk von ihr.

Sie habe bestimmt, welche Farbe wohin, welcher Faden wodurch. Er sei das Einzige, was keine Betrachtung ihrer selbst sei. Sie als Objekt, wiedergegeben vom Vater, vom Bruder. Die Frau klopft an die Scheibe und fragt, ob denn das reflektiert sei. Ob dieser Teppich ein trauriges Abbild der Möglichkeiten der Frauen in jener Zeit sei, eine Traurigkeit, die ihre Arme bis in unsere Zeit strecke.

Eine Tatsache, die mit so einer Ausstellung thematisiert werden könnte. Sie finde aber nur am Rande eine Erklärung über die zusammengefalteten Frauen jener Zeit, die keine eigenen Wege gingen, die Abbildungen waren, für ihre Väter und Brüder an Tischen sitzend, auch an Kaminen, auch unter Bäumen und schlussendlich, weil kurz nach der Geburt des Kindes gestorben, im Sterbebett liegend.

Sie sei so traurig über diese Leer-stellen. Sie sei so traurig über die Stille dieser Frau. Julia Weber

Sie sei so traurig über diese Leerstellen. Sie sei so traurig über die Stille dieser Frau, die vielleicht hätte Malerin werden wollen oder Archäologin oder Pferderennbahnbesitzerin, die aber Bild wurde, vielleicht wollte sie Bild sein, sie wisse es nicht, aber sie konnte es nicht bestimmen, da sei sie sich sicher, selbstbestimmt ein Bild sein.

Und dann nimmt die Frau ihre Finger von der Scheibe, geht weg. Ich gehe hinter ihr in einen kleinen Raum. Elf Werke von elf Frauen. Auch ein Bild von einem Mann und auf dem Bild eine nackte Frauenfigur. Und die Frau vor mir stehend, die ruft: Was macht dieser Pimmel hier? «Das Schönste im Leben seien Weiber und Rosen», habe dieser Mann einmal gesagt. Ein Ärger wäre es für ihn bestimmt, sein Bild unter all den Weibern oder Rosen zu sehen, aber das nütze ja nichts, er sei ja nicht mehr, sie aber sei.

Und sie wolle nicht hier stehen und sehen, wie der Platz, der den Frauen in diesem Haus nicht gegeben werde, obschon viele Briefe und Rufe danach eingegangen seien, von so einem genommen werde. Sie sollten sich schämen, ruft die Frau, und wir müssen am 8. März wieder einmal zusammenstehen.

Julia Weber ist Autorin und lebt in Zürich. Für den «Tages-Anzeiger» schreibt sie jede Woche über Zürcher Schlupflöcher.