Ser mexicano es complejo. Al mismo tiempo nos sentimos orgullosos y nos avergonzamos de quienes forman parte del país. ¡Viva México cabrones!… menos los políticos, los policías, los soldados, los narcos, los futbolistas…

Nos enfurecemos cuando Trump o cualquier extranjero insinúa algo malo de nosotros pero hacemos trampa en el maratón. Nos indignamos por los miles de muertos pero seguimos votando a los mismos partidos políticos. Nos quejamos en redes pero nos quedamos sentaditos en nuestra casa cuando se trata de salir a la calle. Claroscuros por todos lados.

Este fin de semana, el de la independencia, un hijo de la chingada (para usar el término más mexicano posible), violó y asesinó a Mara Castilla, una pobre chava cuyo único “pecado” fue salir de fiesta en la noche. La descripción perfecta de un país roto.

En general se le echa la culpa a la autoridad. En realidad porque es lo más fácil. Pero tenemos a los gobernantes, políticos y policías que nos merecemos. Somos la misma sociedad que grita puto en el estadio y cree que es chistoso, que insulta en redes sociales amparados por la distancia y el anonimato, que se queja de la corrupción pero se sale “un poquito” del camino cuando nadie está viendo.

Antes de continuar, haré una pequeña pausa. Si al escuchar esto dices “yo no soy así”, perfecto. No estás obligado u obligada a seguir escuchando. La columna va para aquellos que hemos dado una mordida, nos hemos quedado con los brazos cruzados cuando debimos haber hecho algo o somos de algún modo responsables de la situación del país.

El futbol, como todo lo demás, es hijo de estas contradicciones. Hace unos años publiqué aquí una columna que afirmaba que México nunca sería campeón del mundo. Jamás me insultaron tanto como aquella vez. Y fueron los mismos que afirman que las televisoras inflan a la selección, se quejan de los directivos y los futbolistas, y dicen que nuestro balompié está lleno de mediocres.

Lo más curioso es que quizá sea la selección mexicana el mejor boceto de nuestra sociedad. A final de cuentas, México como tal, no existe, es simplemente un territorio delimitado arbitrariamente por fronteras inventadas. Nuestra bandera es, en realidad, un pedazo de tela de tres colores con el dibujo de un águila y una serpiente en el medio al que nosotros le damos sentido pero que, por sí mismo, no significa nada.

Los 11 tipos en shorts que saltan a una cancha son, por el contrario, unos mexicanos que intentan imponerse tanto a sus rivales como a sus propias limitaciones y contradicciones, en ocasiones con éxito, en otras no. ¿Qué mejor representación que esa?

Es importante saberlo porque, cuando nos quejamos de la selección, nos estamos quejando también de nosotros mismos. Y es así con los directivos y con los políticos y con los policías. No se trata, por supuesto de no protestar con las cosas que están mal –y miren que hay mucho- sino de entender que no porque las cosas las hagamos nosotros son justificables, y condenables cuando las hacen otros. A darse cuenta de que el problema no está allá afuera, todos somos parte de él.

Este sería el momento en que la columna debería dar un mensaje alentador, en plan de que “todo va a cambiar si tú cambias”, pero a estas alturas del partido ya no me hago ilusiones. Como buen mexicano, he aprendido a ser cínico y pesimista. A darme cuenta de que nunca seré ni tan famoso ni tan influyente para operar un cambio real. A saber que se necesita un milagro para arreglar la sociedad que hemos construido. A resignarme a que, lo más probable es que, cuando me muera las cosas van a ser muy parecidas a como son hoy.

Lo único que puedo pedirles es tratar de entendernos, como individuos y como sociedad, y aplicar ese conocimiento y esa introspección a las ramas que nos corresponden y actuar en la medida de lo posible. A mí me toca en el futbol, el periodismo y con mi gente, ustedes sabrán cuales son sus esferas. Y si lo logramos, quizá, sin esperar milagros, muy poco a poco y sin darnos cuenta, México llegará un día diferente.