L’humour noir, c’est comme les bras.

Certains en ont, d’autres n’en ont pas.

Je sais, je sais, vous allez me dire que c’est un peu facile de se moquer des manchots. Et vous aurez raison. C’est super facile. Pas de risque qu’ils répliquent avec un enchaînement droite gauche uppercut crochet.

Enfin là n’est pas la question.

Évidemment que c’est triste, une personne amputée des deux membres supérieurs. Tout le monde sait que les moignons, ça fait pleurer.

Évidemment que c’est triste, le handicap physique, la maladie, la mort, le handicap mental des fans de Touche Pas à Mon Poste. Oui c’est triste la guerre, les attentats, le crash d’un avion de ligne, la famine, l’extrême pauvreté. Merci, on avait remarqué.

Mais c’est précisément parce qu’il n’y a rien de drôle qu’il faut à tout prix trouver un moyen pour en rire.

Alors de temps en temps, je m’y essaie sur Twitter. C’est pratique Twitter, pour plaisanter instantanément quand survient une catastrophe. Déjà parce que tu peux être certain qu’au moment où tu postes ta vanne, les victimes n’y sont pas. Elles ont d’autres choses à foutre, comme attendre sagement un donneur compatible ou le médecin légiste.

Sauf qu’en général, il y a toujours des redresseurs de tort pour réagir à leur place.

« Trop tôt ! »

Un jour, il faudra m’expliquer le concept. C’est comme en journalisme, le principe du mort kilométrique : plus c’est loin, plus on s’en bat les couilles, c’est ça ?

Je crois au contraire qu’une tragédie reste une tragédie, qu’elle soit d’hier ou d’aujourd’hui. Sinon à ce compte-là, les juifs sont moins à plaindre pour la Shoah que le mec qui était devant moi ce matin à la pharmacie, à commander une crème contre les hémorroïdes.

Chacun sa façon de voir les choses. En tout cas moi, quand une plaie est ouverte, au lieu d’attendre qu’elle se referme avec le temps, je préfère la cautériser à vif, en la brûlant au troisième degré.

« Où est le respect ? Imagine si ça t’arrivait à toi ! ».

Jérémiade le plus souvent suivie d’une série d’insultes impliquant ma mère, son métier présumé et une tripotée de mecs qui ont bien tous leurs membres, eux.

En gros, le genre d’individu qui cherche partout le respect, alors qu’il est tranquillement logé au fond de son rectum.

Bah non, justement. Je ne veux surtout pas imaginer. Je ricane du drame pour ne pas le laisser s’en prendre à moi trop violemment. J’exorcise mes angoisses pendant que d’autres se vautrent dans l’apitoiement.

« RIP. Toutes mes prières vont aux disparus »

Sérieusement ? Ils croient quoi ces illuminés ? Que grâce à leurs incantations, le type qui vient de se faire trouer le corps avec des clous propulsés par l’explosion d’une bouteille de gaz va réapparaître trois jours après, à la cool, tel Jésus.

Désolé, mais dans ce genre de situation, une blague, même de très mauvais goût, si elle fait rire ne serait-ce qu’une personne, est peut-être plus utile que des litanies de conneries faussement compassionnelles.

En plus, excusez-moi, mais si Dieu écoute vraiment vos prières, faudrait penser à les faire AVANT les catastrophes hein.

Non, je crois simplement que certains veulent attirer l’attention sur eux. C’est juste déplacé. Comme s’ils déboulaient bruyamment au beau milieu des funérailles d’un mec qu’ils ne connaissent absolument pas et se mettaient à fondre en larmes dans les bras de la veuve du défunt.

Vous voulez manifester votre solidarité ? Bah donnez votre sang, votre argent, de votre temps, mais fermez votre gueule.

Dans le même registre, il y a un autre phénomène qui m’horripile : qu’on soit clair, c’est pas en cliquant « J’aime » sur la photo d’un enfant atteint d’un cancer, qu’une semaine après il aura de nouveau une mèche à la Justin Bieber.

Votre émotion est virtuelle. Au mieux, ça soulage vos consciences, pas les tourments de ceux qui souffrent.

Je suis dans la dérision, vous êtes dans le dérisoire. Qu’est-ce qui est le plus indécent finalement ? Honnêtement, derrière l’ironie se cache souvent plus de pudeur que dans le pathos dégoulinant.

« T’as pas honte ? Sale bâtard. Grosse raclure de merde »

Là je me dis que la meilleure preuve que l’humour est une forme d’intelligence, c’est que ça énerve grave les cons. Et il faut bien avouer que sur les reseaux sociaux, nombreux sont ceux chez qui les manifestations d’intelligence sont aussi rares qu’un billet de 3 euros.

Petit conseil aux moralistes 2.0 qui s’offusquent pour un tweet, un statut Facebook ou dans les commentaires d’un article : ne sortez jamais de chez vous, vous savez, dans la vraie vie. Vous supporteriez pas.

Après, à savoir si j’ai honte ? SURPRISE ! Le plus souvent oui.

Bien sûr je suis touché par une vie abîmée, une vie blessée, une vie enlevée. Mais c’est plus compliqué que ça. Si vous pensez que tout est forcément, ou tout noir, ou tout blanc, vous manquez cruellement de matière grise.

Je blague justement car je suis hyper sensible. Je blague parce que je préfère rire de tout de crainte de pleurer pour un rien.

J’insiste : d’une certaine manière l’humour est plus efficace que les lamentations. Et si l’humour est une bonne médecine, l’humour noir est une chimiothérapie. Radical mais salutaire.

(Ceci dit, je vous le concède, ça n’a pas empêché Desproges d’être emporté par une tumeur)