Contaba la leyenda que, allá en la lejana Persia, un leñador llamado Alí Babá halló, por casi casualidad, la cueva de un acaudalado y numeroso grupo de ladrones, en la que escondían sus riquezas. Acudió a verles entrar y salir de ella numerosas veces, hasta que, un día, entró por él mismo, a la caza de las riquezas allí escondidas. Por desgracia para él, Alí fue atrapado por los ladrones, quienes rápidamente se deshicieron de él.

Alí pudo haber avisado al rey cercano, a quien fuera la autoridad pertinente, para detener a los ladrones y devolver las riquezas a quienes las perdieron en primer lugar, pero la codicia le devoró, y eligió entrar él por sí mismo y apoderarse del oro y las joyas. Tanto daba a quién hubieran pertenecido en primera instancia, sobornaría su moral y remordimiento con interminables cantidades de oro y diamantes, y les haría callar cuando alzaran la voz.

Los cuarenta ladrones no perecieron en la antigüedad, sino que perduraron entre nosotros por los siglos de los siglos, robando, en algún que otro lugar, las riquezas de algún rey descuidado o de un rico burgués, tal vez incluso de algún leñador desdichado. Los cuarenta ladrones de Alí, han sobrevivido hasta nuestros días.

Pero ya no son cuarenta los que se apoderan de las riquezas ajenas. Ahora son centenares de ellos, que han dejado los sables y turbantes por corbatas y guantes blancos. Ya no tienen una cueva en las montañas, sino innumerables pozos oscuros en los que guardar su dinero, custodiados por guardianes que viven de ellos. Ya no son simples atracadores a caballo cabalgando por las llanuras de Persia, sino que viajan en relucientes coches oficiales a ocupar un despacho, una oficina, o un asiento en un hemiciclo. Parece que el rey de los ladrones ha llegado a ser el rey de a quienes roba.

Día tras día, en los noticiarios televisivos, escuchamos una y otra vez un nuevo caso de corrupción, protagonizado por otra media docena de cargos públicos, que sonríen a las cámaras, convencidos de que no va a ocurrir nada, y que a las dos semanas, volverán a su despacho original a hacer su cometido. ¿Gobernar? ¿Legislar? ¡No! Desviar fondos a sus cuevas de riquezas en Suiza, por supuesto.

Alí Babá ya no tiene ninguna posibilidad. El “ábrete sésamo” se ha convertido en un inacabable número de cuenta en un banco extranjero, que custodiará ese dinero hasta el último aliento (o centavo). E incluso si hallara la endemoniada cueva y probara su contenido, tampoco ocurriría demasiado. Aquellos que pueden juzgar, sentenciar y encarcelar a los ladrones son sus amigos, primos o beneficiados clientes, y en ningún caso les quieren entre barrotes de metal.

Como una obra de relojería, el sistema de corrupción que se está llevando a cabo aquí se ha configurado como un mecanismo de precisión. El dinero llega puntual, sin falta, de los bolsillos de la gente y de maletines de soborno. Como la sangre en las venas, los billetes fluyen voluptuosamente hacia su cueva en los Alpes, enriqueciendo a esta oligarquía, tan afincada en sus lugares, que se han permitido incluso acorazar su mecanismo, incluyendo en el juego a aquellos quienes les podrían desbaratar.

El tablero es nuestro, y las fichas somos nosotros, ellos se encargan de tirar el dado y movernos de casilla en casilla. Nos echarán el pan y nos llevarán al circo, y tal vez nos regalen caramelos si nos portamos bien. Les da igual para qué les eligieron con pedazos de papel en una urna; la ética y la moral han sido ahogadas en una inundación de fondos públicos que ni el más derrochón de los agujeros puede drenar.

Tal ha sido su codicia, que ahora se nos han comido el pan, y nos han cobrado el circo. Sedientos de efectivo, no nos darán qué comer, ni qué reír, con tal de repartirse los ahorros de recortar sus costes. Teniendo el pan, el circo y el ocasional caramelo, se podía comprender por qué no había quién se saliera a quejar, y ahora en su defecto, ¿Qué ha cambiado?

El saqueo ha sido siempre el mismo, desde el monarca y sus cercanos hasta el concejal de un pueblo olvidado, pero ya no lo son las circunstancias de aquellos a quienes roban. Ya no fluye el champán, ni el cemento y los ladrillos. La gente tiene hambre, frío y apenas con qué para pagarlo, y aun así, la fiesta parece no querer acabarse. Hemos llegado a tal punto que parece irreversible. Da igual a quienes vayamos a entregar nuestro voto, todos son del mismo equipo. Tanto da a quienes denunciemos, nadie les querrá juzgar. Nos ha costado demasiado tiempo darnos cuenta de que nos estaban paseando por las casillas del tablero, y ahora ya es muy tarde para entrar en la partida.

Les será indiferente si salimos con pancartas a a calle a gritarles cuán desconformes estamos, cuanta hambre tenemos o cuánto desaprobamos sus acciones. Tienen muy claro en su mente que de esta forma no lo podemos cambiar. Se podrán permitir balbucear estupideces en la televisión pública, burlarse de nosotros en todos los medios de comunicación, silenciar a los opositores o expulsarlos del tablero, incluso nos podrán dictar lo que podemos hacer y lo que no podemos. Nos mandarán comer y callar, aunque nuestro plato esté vacío.

Tienen poder absoluto, como los reyes medievales, a pesar de que esta vez sea mucho más sofisticado. No vendrá ninguna fuerza extrangera a ayudarnos a terminar con esta situación. No hay caballería a la que llamar, ni héroes desinteresados. A nadie le interesa cambiarlo, sólo a los robados: nosotros. Quizás ya bastará de enviar furiosas cartas a forasteros mandatarios, y de criticar de forma jocosa a nuestros cuarenta diputados en las redes sociales. Las cosas sólo cambian cuando tomamos parte de ellas, ellos no las cambiarán porque no les interesa. No podemos esperar a que nos vayan mal las cosas para ocupar las plazas y calles, y tan solo verlo desde el sofá de casa mientras nos den el pan y nos llegue el circo.

Hay que luchar por lo que es correcto, no por lo que nos beneficie. Ser libre implica volar sin limitaciones, en peligro de perderlo todo cuando llegue la tormenta, en lugar de encadenarse a la seguridad de un paraguas. Pero, ¿qué queremos nosotros? Tal vez es parte de nuestra conciencia humana hacer oídos sordos de aquello que llamamos malo cuando no nos viene bien saberlo. Quizás ya nos va bien que nos griten a comer y callar teniendo el plato lleno y el fútbol en la caja tonta, y tan solo nos quejemos de lo que es inmoral cuando termine la liga o se agote la comida. Alí Babá descubrió la cueva donde se esconde nuestro oro, pero de hecho se lo estamos dando a esos cuarenta senadores para mantener nuestro absurdo mundo de plástico y cartulina, y por eso preferimos encerrarle en Guantánamo antes de que despierte nuestras conciencias. Tal vez hacer lo correcto ha pasado de moda y hoy se lleve más el hacerse el sueco.