Vuelve marzo. De un tiempo a esta parte, el mes que precede a la primavera se llena de violeta y de lemas feministas. Nuestras agendas se colman de asambleas y charlas. Escuchamos más de cerca los debates que se fraguan en torno a los feminismos. ¿En qué momento están? ¿Cuál viene a ser la agenda? ¿Cómo llegaremos al 8M? ¿Quién se sentirá parte y quién no? ¿Qué victorias habremos de celebrar? ¿Qué ausencias lamentar? ¿Contra qué límites nos seguiremos chocando?

En los últimos años han pasado muchas cosas. Nos hemos emocionado en las calles desbordadas de sororidad y sed de transformación feminista. Nos hemos indignado en común y no hemos esperado ni un segundo en salir a mostrarlo. Nos hemos asustado, también en común, ante la resaca que se cierne contra nosotras, el precio que nos quieren hacer pagar por habernos convertido en vanguardia contra las fuerzas violentas del capital y del patriarcado.

Nos hemos tropezado con contradicciones, autoritarismos y vértigos, que laten desde adentro, que a ratos parecen boicotear nuestra marcha. Nos hemos desinflado y vuelto a ilusionar con la mirada puesta en otras partes del mundo, con las primaveras feministas de las otras. Ha pasado de todo. Y aquí seguimos. Un marzo más.

A veces pareciera, sin embargo, que orbitamos alrededor de nuestros propios debates como satélites con la mirada fija en un mismo astro. Que nos volvemos autorreferenciales, enredadas en construir identidad, cavar hasta encontrar de verdad verdadera el auténtico sujeto político del feminismo. Fetichizamos fechas, consagramos lenguajes, catalogamos olas. Pasamos mucho tiempo hipnotizadas por los incendios de adentro, respondiendo a las tormentas que amenazan afuera, esos espantajos fascistas, de vena hinchada en el cuello y gusto por la provocación machista a quienes quizás les prestemos demasiada atención.

Porque en todo este tiempo, algo no ha cambiado. Cada día, hay hermanas que estrellan sus vidas contra las fronteras, hermanas que se ahogan en pateras abrazadas a sus hijos. Hermanas traficadas como pedazos de carne, atrapadas entre la violencia del proxeneta y la violencia institucional del Estado.



No se trata de que nos cultivemos la culpa, de que cada cual se siente a dimensionar sus privilegios, de impugnar sentires, lemas o pancartas. Pero sí de esquivar el riesgo de quedarnos analizando nuestros ombligos violetas. Fuera de los feminismos no pueden crecer las vallas en las fronteras, los mares donde mueren las refugiadas, las migrantes no pueden quedar a las orillas de nuestra agenda.

¿Cómo hablar de igualdad, mientras la Ley de Extranjería siembra desigualdades que se traducen en vidas que valen menos y muertes que a nadie importan? ¿Cómo hablar de emancipación mientras nuestras compañeras fichan los domingos por la noche y no recuperan su autonomía hasta el domingo siguiente a la mañana?

La cuestión no está en menospreciar ningún reclamo feminista, ninguna demanda que empujar en las calles, ni violencia machista que denunciar y combatir. Está en admitir que hay preguntas por contestar y batallas ineludibles que dar. Se trata en fin de luchar por la igualdad, la de todas. Por una justicia que no sea acotable por leyes de extranjería, por unos derechos humanos que no sean relativizables en las fronteras.

Para extender la sororidad por debajo de las vallas, por encima de las leyes. Para poder mirarnos a los ojos. Y decir, de verdad, con todo lo que conlleva: ni una menos.

