Kaum betrete ich den ersten Kindergarten in einer Seitenstraße der Thaliastraße, spricht mich eine herzige Vierjährige auf Türkisch an: "Senin adın ne?" Meinen Namen will sie wissen. Ein älterer Herr, wohl auch ein Türke, schaut aus seinem Büro heraus und bittet uns freundlich hinein.

Bevor ich eine Frage stellen kann, übergibt er uns sein Mobiltelefon. Ich soll mit seiner Frau sprechen, sie sei die Chefin. Die Dame am anderen Ende der Leitung macht mich sofort darauf aufmerksam, dass für September kein Platz mehr frei ist– dennoch gibt sie sich sehr gesprächig. Vor allem, warum ihr Kindergarten bestens aufgestellt ist, nicht so wie viele andere türkische Kindergärten in der Umgebung, wo es so viele Missstände geben soll.

Als ich ihr klar mache, dass das Erlernen der deutschen Sprache für uns ganz wichtig ist, kann ich kaum glauben, was sie mir antwortet: "Es gibt wichtigere Sachen als die deutsche Sprache", findet sie. Und verweist erneut auf viel schlechtere Zustände in anderen türkischen Kindergärten:

"Inşallah wirst du einen guten Kindergarten für dein Kind finden." Sie unterstreicht damit, dass sie eine gläubige Frau ist, der Radikalität oder Extremismus aber sichtlich fremd sind.

Daran wäre ja nichts auszusetzen, aber wie geht’s den Kindern? Ihr Mann nimmt uns mit zu einer Gruppe, die gerade rund um einen Tisch sitzt und spielt. Sobald die Kinder uns sehen, fragt ein kleines Mädchen, wem das Baby im Kinderwagen gehört. Auf Türkisch. Bei den Kindern handelt es sich meist um türkischstämmige Kinder, und sie reden miteinander fast nur Türkisch.

Die kopftuchtragende Pädagogin in der Runde spricht selbst gut Deutsch, schaut die Kinder immer wieder ratlos an, wenn Türkisch geredet wird. Denn Türkisch kann die arabischstämmige Dame nicht. Außerdem, erfahre ich, wird dieser Kindergarten ohnehin bald schließen, nach 20 Jahren. "Zuviel Arbeit", stöhnt der Mann.