Ein Vater sucht seine verlorene Tochter. Er findet sie in ihren Tagebüchern, in denen sich für die ganze Welt der Holocaust spiegelt: „Meine Tochter Anne Frank“ ist die Annäherung an eine Projektionsfigur.

Es dauert ein paar Minuten, bis dieser erste deutsche Fernsehfilm über Anne Frank zeigt, worauf er hinaus will. Bis er die Bilder gefunden hat, mit denen er das Gewicht zu heben sucht, das schwer auf diesem Projekt liegt: eine Ikone zu inszenieren. Die Last der Geschichte im Rücken.

Siebzig Jahre nach ihrem Tod im Konzentrationslager Bergen-Belsen steht Anne Frank als eherne Statue auf Denkmalsockeln, jeder, scheint es, kennt ihre Geschichte oder doch zumindest ihr Gesicht, Millionen haben das Amsterdamer Hinterhaus besucht, in dem die junge Frankfurter Jüdin mit ihrer Familie und vier weiteren Untergetauchten dem Nazi-Terror zu entgehen hoffte - vergebens. Hier schrieb Anne Frank ihr weltberühmtes Tagebuch, das an ihrem dreizehnten Geburtstag im Juni 1942 noch in Freiheit beginnt und im August 1944 kurz vor dem Verrat und der Deportation endet.

Klärung der Rechtefrage

Kein Zeugnis des Holocaust hat eine vergleichbare Verbreitung und Wirkung entfaltet, keines mehr Zuneigung erfahren, und immer wieder wurde die Geschichte seiner Autorin szenisch adaptiert, für das Theater, als Hörspiel, Zeichentrick, Kinofilm und Fernsehspiel. Zuletzt legte die BBC 2009 die Miniserie „The Diary of Anne Frank“ vor, und der amerikanische Zweiteiler „Anne Frank“ von 2001 mit Ben Kingsley gewann zwei Emmys. Er stützte sich allerdings nicht auf das Tagebuch, sondern die Anne-Frank-Biographie der Journalistin Melissa Müller.

Als Oliver Berben mit seiner Produktionsfirma für das ZDF im vergangenen Jahr Ähnliches vorhatte, scheiterte er am Widerspruch des Anne-Frank-Fonds in Basel, der einen Film ohne Rekurs auf die Aufzeichnungen aus dem Hinterhaus und ohne vorherige Klärung der Rechtefrage als „respektloses Verhalten“ bezeichnete. Der gemeinnützige Fonds hält - noch - die bald auslaufenden Rechte am Tagebuch; gegründet wurde er von Anne Franks Vater Otto, der als einziger der Untergetauchten überlebte und sein Leben nach Auschwitz einer Aufgabe widmete: dass die Stimme seiner Tochter gehört würde.

Rekonstruktion der Vater-Tochter-Beziehung

Das Erste und der federführende HR haben für ihre Produktion den Kontakt zum Fonds gesucht und filmisch den Kontakt zum 1980 gestorbenen Vater: „Meine Tochter Anne Frank“ erzählt nicht einfach die Geschichte der Titelheldin, wie etwa die jüngsten englischsprachigen Fernsehadaptionen, sondern die Rekonstruktion einer Vater-Tochter-Beziehung in der Lektüre - und die Öffnung dieser Lektüre hin auf eine Öffentlichkeit, deren Bild von Anne Frank sich nicht aus der persönlichen Erinnerung speisen kann.

All das steckt in besagter Szene, mit der dieser Film die anfänglichen Zweifel an der Möglichkeit seines Gelingens zerstreut. Obwohl sich erst Fragen aufdrängen wie: Ist nicht schon alles gesagt? Braucht es noch eine Anne-Darstellerin? Warum setzt die Doku-Fiction mit Anne in der Badewanne ein, die uns ihre Erfahrungen mit körperliche Liebe auseinandersetzt? Soll hier geklärt werden: Hatten Anne und Peter Sex? Nein, das soll es nicht.

Passagen aus ihrem Tagebuch

Otto Frank, den Götz Schubert mit einer stillen, in jeder Körperregung überzeugenden Schwere spielt, kehrt nach dem Ende des Zweiten Weltkriegs in das Hinterhaus zurück. Miep Gies (Renate Regel) drückt ihm die geretteten Aufzeichnungen, die nun ein Vermächtnis sind, in die Hände, Frank wandert durch den früheren Unterschlupf. In der Kammer, die Anne mit dem Zahnarzt Fritz Pfeffer teilte, bleibt er stehen. Sie ist leer. Doch er hört seine Jüngste die Passagen aus ihrem Tagebuch lesen, in der sie davon erzählt, wie sie ihr Zimmer mit Fotos von Filmstars an den Wänden in ein einziges Bild verwandelt habe. Und so entsteht ein neues Bild von Anne vor Otto Franks Augen, doch wir sehen es nicht mit seinem Blick, sondern aus anderer Perspektive: Als wären die Wände des Verstecks aus Glas, schauen wir von der anderen Seite auf Vater und Tochter. Sie klebt Fotos auf, er sieht ihr zu, dann ist sie nicht mehr.

Diese vielfache Brechung der Perspektiven, die das tastende Suchen nach einer gewaltsam Verschwundenen zum optischen Ereignis macht, ist eine der beiden großen Stärken des Films von Hannah und Raymond Ley. Wenn ihre Protagonistin sich an den Schreibtisch setzt, werden die Wände ihres Zimmers zu Projektionsflächen, über die Wochenschauberichte und Tagtraumgesichte von Wäldern und Wiesen wuchern: Hoffnungen und Bedrohungen, Innen und Außen begegnen sich. Bevor solche Collagen zum Symbolkitsch verflachen, zerlegen sie Schnitte: auf das Leben im Versteck, wo acht Menschen auf engstem Raum sich über das Kartoffelschälen in die Haare kriegen, auf Otto Frank bei seiner Editionsarbeit am Tagebuch - das er Passagen, die ihm anstößig erschienen, strich, wird nicht verschwiegen -, auf Zeitzeugeninterviews mit Annes noch lebenden Schulfreundinnen Hanneli Pick-Goslar, Sally Kimmel, Jacqueline van Maarsen und andere, ihren Cousin Buddy Elias sowie Otto Frank und Miep Gies in Archivaufnahmen. Aus dem Archiv stammen auch Sequenzen, die Pogrome und schließlich das Grauen in den KZs zeigen. In Schwarzweiß laufen Erinnerungen vor Otto Franks innerem Auge ab, und in einem weiteren Erzählstrang besucht Axel Milberg als holländischer Journalist im Wien der sechziger Jahre den Mann, der die Menschen im Hinterhaus ja nur „abgeholt“ habe, wie er sagt.

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Die sorgfältig inszenierte und in allen Rollen mit ruhiger Sicherheit gespielte Fiktion und die dokumentarischen Teile stützen und vervollständigen einander -, weil sie der Einsicht folgen, dass es die eine Anne Frank nicht geben kann. Nicht nur, weil sie als Untergetauchte vom Kind zur jungen Frau wurde, sondern auch, weil sie in sich ein vielschichtiger Charakter war und ihr Schicksal zum Symbol für das Schicksal Unzähliger wurde. Ihr Tagebuch ist ein offenes Werk, in dem Leser dem Holocaust begegnen, ohne ihn explizit darin zu finden - er findet außerhalb statt.

So hält es auch der Film und vertraut auf seine zweite große Stärke: die Hauptdarstellerin Mala Emde. Die Frankfurter Schauspielerin ist als Abiturientin eigentlich viel zu alt für die Rolle einer Dreizehn- bis Fünfzehnjährigen, doch sie bringt weit mehr mit, als das vom Ersten so gelobte „Anne-Frank-Lächeln“ und einen fragilen, im historischen Kostüm beinahe kindlich wirkenden Körperbau. Es ist vielmehr das mal Wippende, mal Staksige in ihren Bewegungen, die Zunge zwischen den Zähnen und der hilflose Trotz im Gesicht, der Mala Emdes Anne bei aller unaltersgemäßen Klugheit und trotz ihres Schicksal bleiben lässt, was sie selbst gerne sein wollte: ein ganz normaler Backfisch.