Als unsere Autorin zum ersten Mal in London stand, wusste sie gleich: Hier will ich leben! Das ist lange her. Seit dem Brexit erkennt Lena Schipper ihre geliebten Briten nicht mehr wieder.

Am 24. Juni um halb acht Uhr morgens merkte ich, dass irgendetwas nicht so war, wie es sein sollte. Der Wecker auf meinem Handy hatte geklingelt, ich hatte ihn aus- und das Telefon angeschaltet, und nun hörte es nicht mehr auf zu vibrieren. Die Nachrichten kamen per E-Mail, Whatsapp und SMS.

Die Absender waren ausnahmslos britische Freunde, und die Botschaft war überall die gleiche: „Shit“, „We’re fucked“, „This is the end“, „This is the worst political event to occur in our lifetime“ oder einfach nur „WTF?“ Nur von einer Nummer kam keine Nachricht, aber davon soll später noch die Rede sein. Ich tastete nach der Fernbedienung auf dem Nachttisch meines Beiruter Hotelbetts und schaltete den „World Service“ der BBC an. Dann starrte ich eine Weile fassungslos auf den Bildschirm.

Vier Wochen nach dem morgendlichen Schock saß ich im Flugzeug nach London. England, seit 13 Jahren meine zweite Heimat, sollte nach einer längeren Zeit in Frankfurt und einem Intermezzo in Beirut wieder meine erste Heimat werden. Den Entschluss hatte ich getroffen, bevor die Briten dafür stimmten, die Europäische Union zu verlassen. Heute weiß ich nicht mehr, ob mein Plan aufgehen wird. Zum ersten Mal, seit ich vor all den Jahren mit meinem Koffer in der Londoner U-Bahn stand und instinktiv wusste, dass ich hier leben wollte, fühle ich mich fremd in diesem Land.

Auch die Häme der Remain-Kampagne überrascht

Das liegt vor allem daran, dass die Brexit-Kampagne, das Referendum und die Ereignisse der vergangenen Monate die Briten überraschend ernsthaft gemacht haben. Das Gerüst aus Pragmatismus, höflich-liberaler Indifferenz und Galgenhumor, das die Briten unterschiedlicher Klassen und Überzeugungen, so wenig grün sie sich mitunter waren, bisher noch immer zusammengehalten hat: Es wankt. Gegner und Befürworter des Brexit stehen sich unversöhnlich gegenüber. Und ob für Leute wie mich – „Bürger von Nirgendwo“, wie Premierministerin Theresa May uns so charmant getauft hat – zwischen den Fronten überhaupt noch Platz ist, wird immer unklarer.

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Ich habe erst spät bemerkt, wie groß die Verwerfungen sind. Sicher, der krawallige Wahlkampf vor dem Referendum im Juni hatte mich unruhig gemacht. Die antieuropäischen Tiraden von Passanten, Ladenbesitzern und Ukip-Stadträten, denen ich im Laufe des vergangenen Jahres begegnet bin, fielen heftiger aus als die nüchterne EU-Skepsis, die ich von den meisten meiner britischen Freunde seit Jahren gewohnt bin. Aber auch die Häme, mit der sich die Vertreter der „Remain“-Kampagne über die vermeintliche ökonomische Unkenntnis und politische Kleingeistigkeit ihrer Gegner amüsierten, hätte Irritationen hervorrufen können.

Doch so richtig Sorgen machte mir das alles lange nicht. Die britische Debattenkultur, die Lust an der Konfrontation, die sarkastischen Übertreibungen auf Kosten des Gegners – all das waren schließlich Dinge, die ich an „meinen“ Briten kannte und schätzte. Und die Kehrseite war seit jeher ein instinktiver, versöhnlicher Konservatismus:

„Die EU hat versagt, wir müssen uns von ihr befreien.“

Jeder noch so hitzigen Diskussion im Unterhaus war stets noch eine pragmatische Abstimmung über meist recht moderate Gesetzentwürfe gefolgt, jedem heftigen politischen Streit unter Freunden die nächste Runde Bier im Pub. Die Verteidigung extremer politischer Positionen war ein Sport, wie Tennis in Wimbledon oder Rugby in Twickenham. Wie so vieles hier war sie vor allem eines in der Regel nicht: ernst gemeint.