Berlin wird gerade wieder leidenschaftlich gehasst. Frankfurt am Main ist allen vollkommen egal. Zu Recht? Wir haben nachgesehen. Eine Ode an die Öde.

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Bis vor Kurzem dachte ich, Frankfurt ließe sich gar nicht richtig hassen, nur achselzuckend abtun. Berlin, ja, das ist was anderes. Berlin beschießt man mit großem Geschütz oder gar nicht. In einer Sonntagszeitung wütete eine Berlinerin vor zwei Wochen auf einer ganzen Seite über Berlin. In einer Tour namedroppend beschimpfte sie Leute, die vom Namedropping leben, also andere Berliner. Die Stadt sei so tot, behauptete sie, dass selbst Ingolstadt kreativer wäre.

Auf die Idee, statt Ingolstadt Frankfurt zu nehmen, wäre sie nie gekommen. Ingolstadt rangiert im Coolness-Ranking wenigstens noch ganz unten. Frankfurt ist da gar nicht drauf. Die Stadt, die häufig Mainhattan genannt wird, was ja schon alles sagt, ist so indiskutabel, dass das Feuilleton jener Sonntagszeitung eigens aus Frankfurt nach Berlin gezogen ist, um Berlin besser hassen zu können.

Dagegen disste Goethe seinen Geburtsort in einem verächtlichen Atemzug als „Nest“ und „leidig Loch“, bevor er sich in die Weltstadt Weimar aufmachte. Heinrich Heine, der immerhin fand, Göttingen sei am schönsten, wenn man es „mit dem Rücken ansehe“, sagte nach seiner Lehre beim Bankier Rindskopff überhaupt keinen Pieps und zog schnell nach Paris. Der Karikaturist Chlodwig Poth ließ griesgrämige Rentner durch etwas schlurfen, das weniger eine Stadt war denn eine Ansammlung von Bausünden, und dabei von der Ausrottung der Menschheit träumen.

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Auf die notorisch schlecht gelaunte und latent größenwahnsinnige Frankfurter Schule – Teddy Adorno war zwar am Mainufer an der Schönen Aussicht aufgewachsen, residierte aber a priori im Grandhotel Abgrund – folgte die Neue Frankfurter Schule, zum Beispiel mit dem Schriftsteller Eckhard Henscheid. Der verhökerte sein Debüt „Die Vollidioten“ 1973 an 2000 lokale Subskribenten, und zwar mit dem Versprechen, von einer „Frankfurter Minorität“ zu berichten, „die ungeheuer banale Liebesszenen abzieht“.

In einer Besprechung hob Martin Mosebach das „eigentümlich verträumte Personal hervor, das in einer für diese Jahre verblüffenden Politikabgewandtheit in einem Limbus absurditätsgetränkter Zeitlosigkeit herumruderte“. Also, wenn man das noch hervorheben nennen kann. Selbst wenn Frankfurt Karrieren vernichtete, etwa die vom „Zeit“-Feuilletonchef Fritz J. Raddatz, dann nicht, weil es etwas hatte, sondern weil ihm etwas fehlte, in diesem Fall der Bahnhof, den Raddatz schon der Goethezeit zutraute.

„Ein Klumpen aus steindummem Rotz und Ramsch“

Doch dann erschien vor ein paar Tagen plötzlich ein furioses Frankfurt-Bashing, wahrscheinlich erstmals in der Stadtgeschichte. Darin heißt es, Frankfurt sei „ein Ausbund von Verhunzung, Anmaßung, Angleichung, Einebnung und Plattmacherfurorgesinnung, von Blödheit mal Schwachsinn hoch acht“, seine Innenstadt „nichts weiter als ein Klumpen aus steindummem Beton, Rotz und Ramsch“.

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Weiter ist die Rede vom „entsetzlichen, hirnrissigen Stadthaus“ – eine Beleidigung, die nur Frankfurt-Experten entschlüsseln können, also so gut wie niemand; gemeint ist die Rekonstruktion der Altstadt, die zurzeit im Gange ist. Im Nordend, wo übrigens Henscheids „Vollidioten“ spielen, „nisten die hochnäsigen Grünen“, „West- und Osthafen sind kopftote, abgrundtief öde, faschistische Tummelplätze fürs Bankergeschmeiß“.

Giebel statt Glasturm - Frankfurt baut Altstadt auf Fachwerkhäuser aufbauen mitten in Frankfurt, der Stadt mit den meisten Hochhäusern Deutschlands? Doch, es stimmt: In Frankfurt wird gerade die historische Altstadt wieder aufgebaut. Quelle: Die Welt / DomRömer GmbH/HHVISION

In einem Wort, alles sehr lustig. Die Suada schraubt sich hoch zum Finale: „Links und rechts gehört dieser verfickten Stadt, gehört diesem Arschloch namens Frankfurt eine runtergehauen.“

Das klingt wie eine Forderung zum Duell. Leider erschien der Text in der „taz“, dem Frankfurt unter den Zeitungen; die Duellanten disqualifizieren sich als nicht satisfaktionsfähig.

Aus Mitleid mal hingefahren

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Dann schaffte zwar die Eintracht den Klassenerhalt, in einem Spiel gegen Nürnberg, das den Facebook-Freund eines leidenschaftlichen Fans, der natürlich seit Jahren in Hamburg wohnt, kommentieren ließ, Frankfurt habe nicht etwa besser gespielt, sondern „nur weniger schlecht“. Max Hollein, umjubelter Museumsmagnat und Chef von Städel, Schirn und Liebig-Haus, verlässt die Stadt Richtung San Francisco, ein Nachfolger ist nicht in Sicht.

Der CDU-Kulturdezernent Felix Semmelroth ekelte die kosmopolite Direktorin des Weltkulturen-Museums Clémentine Deliss zurück nach London, mit Hilfe einer gehässigen Rufmord-Kampagne, die sich vor Gericht als null und nichtig herausstellte. Jetzt muss er selbst gehen.

Oliver Reese, der das Schauspielhaus auf Vordermann brachte, packt auch schon die Koffer. Er beerbt Claus Peymann am Berliner Ensemble. Sein Nachfolger wird Anselm Weber. Anselm Who? Gerhard Stadelmaier, Theaterkritiker der „Frankfurter Allgemeinen“ (im Ruhestand), lobte seine Regiearbeiten einst als „Mischung aus naiver Gewitztheit und wackerer Solidität“.

So kann das doch alles nicht weitergehen. Aus Mitleid bin ich also mal hingefahren.

Die Zuhälter im Bahnhofsviertel lächeln freundlich

Schon am Bahnhof, den es inzwischen ganz bestimmt gibt, sodass ich für diese Behauptung im Gegensatz zu Raddatz meinen Job hoffentlich behalten kann, ist es eigentlich ganz nett. Den Bettler, der eine Zigarette will, muss ich leider enttäuschen, aber er hinkt gut gelaunt davon; Enttäuschungen ist man hier wohl gewohnt.

Das Erlebnis hebt auch meine Stimmung. Außerdem ein weiteres, das sich weniger in den Vordergrund drängt, also auf eine sozusagen Frankfurter Weise bescheiden daherkommt: Nicht nur ist der Bahnhof ausgesprochen schön und funktional, er liegt auch noch mitten in der Stadt.

Das mag für Ingolstädter eine Selbstverständlichkeit sein, für Berliner ist es das nicht. Beziehungsweise liegt der Berliner Hauptbahnhof zwar auch mitten in der Stadt, aber eher so wie ein Meteorit, der in einen Wald eingeschlagen ist. Kilometerweit sind alle Bäume gefällt. In Frankfurt hingegen macht man einen Schritt und steht im schönsten Viertel der Stadt, dem Bahnhofsviertel.

Im Frankfurter Bahnhofsviertel findet man olle Kioske in pittoresken Gründerzeitbauten Quelle: pa/dpa

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In den meisten Städten, zum Beispiel München, ist das Bahnhofsviertel eine Topografie des Menschenhasses. Zwielichtiges Gesindel versucht einen zu beklauen, einem schlechte Döner anzudrehen oder patscht mit voller Absicht in Pfützen, sodass man nassgespritzt wird. Denn in Bahnhofsvierteln regnet es grundsätzlich. Übrigens auch im Frankfurter, aber alle achten sehr darauf, wo sie hintreten.

Es gibt durchaus Döner, der allerdings sehr appetitlich aussieht. Daneben gleich veganen Bio-Tofu-Dinkel-Burger im wohl nur ironisch so genannten „fetten Bullen“. Ach nein, es steht sogar Fleisch auf der Karte, natürlich aus der Region, von Rindern mit komplizierten Namen.

Die Zuhälter lächeln freundlich. Die vielen Pfandhäuser sehen aus wie Juweliere. In den Seitenstraßen reihen sich Stuben für Fixer an Stuben für Fixies, diese Hipster-Räder ohne Leerlauf. Olle Kioske namens „Futterstelle“ teilen sich pittoresk verfallene Gründerzeitbauten mit indischen Restaurants und michelin-verdächtigen Vietnamesen. Um die Ecke betreiben weltberühmte DJs ein Café, in dem afrikanische Supermodels Rhabarberschorle servieren.

Finanzarbeiter gentrifizieren die Gegend von oben

Dort treffe ich den Chefredakteur des „Journal Frankfurt“, dem Nachfolgemagazin des „Pflasterstands“, in dem schon Daniel Cohn-Bendit zur Revolution aufrief. Er ist gut aufgelegt, weil er seine Zeitung gerade ganz locker aus der Elternzeit heraus managt.

So ausgelassen feiern die Frankfurter den Nicht-Abstieg Frankfurt bleibt erstklassig: Mit einem hart erkämpften 1:0 sichern sich die Hessen den Verbleib in der Bundesliga. Große Enttäuschung dagegen in Nürnberg, dort heißt es ein weiteres Jahr 2. Liga. Quelle: Die Welt

Einmal die Woche telefoniert er mit Cohn-Bendit, um sich über die Eintracht zu unterhalten. Worüber auch sonst? Die Revolution ist schließlich geglückt, wenigstens auf den paar Metern zwischen Bahnhof und Willy-Brandt-Platz, Mainufer und Mainzer Landstraße.

Hier grüßen die Pakistanis in den Gebraucht-Handy-Shops das joggende Bankergeschmeiß, wahrscheinlich weil sie keine „taz“ lesen. Die Finanzarbeiter gentrifizieren die Gegend gleichsam von oben, aus den Penthouse-Apartments.

Aber anders als in den angestaubten Dystopien früherer Zeiten, zum Beispiel Fritz Langs „Metropolis“, kommen sie dauernd runter, um sich, nachdem ihnen die Apple-Watch erklärt hat, dass genug Kalorien verbrannt sind, in „Alims Fisch Imbiss“ zu stärken. Das ist ein Ökosystem, in dem es sich gut leben lässt, so wie sich die Tiere auf dem Meeresgrund an den Kadavern laben, denen die pingeligen Haie nur die Leber entrissen haben.

Vier Kilometer weiter an der Weseler Werft haben uneinsichtige Vandalen den Slogan „Stadt für alle“ in großen, weißen Buchstaben an eine Mainuferwand gepinselt, es hört sich irgendwie vorwurfsvoll an, obwohl es den paradiesischen Zustand im Bahnhofsviertel doch ziemlich gut beschreibt. Ich sehe das beim morgendlichen Vorbeijoggen.

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Er ist aber auch aus dem 38. Stock der Europäischen Zentralbank gut sichtbar. Dort führt mich ein Freund herum, der für Mario Draghi die Reden schreibt und heute salopp in Turnschuhen durch die Gegend schlurft, weil keiner der Nationalbankchefs da ist, mit denen er auf einer Etage sitzt. Wirklich toll: „Portuguese National Bank“ steht auf dem Schild an der Glastür, daneben „Polish National Bank“, „Greek National Bank“. Alles leer, was den Ausblick durch die riesigen Glasfenster natürlich noch besser macht.

Nach dem dritten Einbruch reichte es ihm

Die EZB erinnert ein wenig an Darth Vaders zweiten Todesstern aus „Die Rückkehr der Jedi-Ritter“, also von innen, von außen sieht sie ja eher aus wie ein Barren aus Platin, an dem allerlei habgierige Riesen so lange gezerrt haben, bis er sich ganz verbogen hat. Die Architekten können für all das wenig, wie mein Freund mir versichert. Während der Bauarbeiten sei das Geld ausgegangen, sodass man den Entwurf spontan um etliche Stockwerke stutzen musste.

Für die babylonischen hängenden Gärten hat das Geld auch nicht mehr gereicht. Deshalb ist jetzt alles grau und ein bisschen langweilig. Immerhin ist die Sprachverwirrung der vielen internationalen Angestellten überall zu hören, die ist schließlich auch bunt und babylonisch.

Frankfurter Skyline Quelle: Getty Images/Moment RF

Johnny, so heißt mein Freund, ist übrigens kürzlich aus dem Bahnhofsviertel wieder zurück ins Westend gezogen. Er fand es prinzipiell zwar schön, aber nach dem dritten Einbruch reichte es ihm. Vielleicht die Typen von „Stadt für alle“?

Ich spaziere noch ein wenig herum, mir gefällt, dass man über den Holbeinsteg direkt von Florenz nach Neapel kommt. Auf der einen Seite stellt das Städel Medici-Schützlinge aus, auf der anderen backt die Mafia Pizzen.

Im Nordend haben die hochnäsigen Grünen immerhin dafür gesorgt, dass sie nur erstklassigen Riesling aus dem nahen Rheingau trinken müssen. Nach ein paarmal aufs Klo schmeckt mir sogar der Apfelwein in Bornheim und Sachsenhausen, den ich aus Klischeegründen bislang unterschlagen habe.

Beinahe missmutig klettere ich in den Zug nach Berlin. Und in Kassel steige ich nur mit Mühe nicht aus. Aus vertrauenswürdigen Kreisen wurde mir nämlich zugetragen, Kassel sei in letzter Zeit total im Kommen.