Les cris d’oiseaux de la machine qui s’assoupit

Le fer malade enfermé à double tour dans l’atelier

Les salaires planqués derrière les rideaux

Comme l’amour que les jeunes ouvriers enfouissent au plus profond de leurs cœurs

Pas le temps d’ouvrir la bouche, les sentiments sont pulvérisés.

Ils ont des estomacs cuirassés d’acier

Remplis d’acides épais, sulfurique ou nitrique

L’industrie s’empare de leurs larmes avant qu’elles ne coulent

Les heures défilent, les têtes se perdent dans le brouillard,

La production pèse sur leur âge, la souffrance fait des heures supplémentaires jour et nuit,

L’esprit encore vivant se cache

Les machines-outils arrachent la peau

Et pendant qu’on y est, un plaquage sur une couche d’alliage d’aluminium.

Certains supportent, la maladie emporte les autres

Je somnole au milieu d’eux, je monte la garde sur

Le dernier cimetière de notre jeunesse.