Por Antulio Rosales

Hace años, un buen amigo me dijo: mi papá me explicó cómo es que uno no puede confiar en ellos, lo sabemos cuando estamos entre ellos y comienzan a hablar sobre nosotros, ahí sabes lo que realmente piensan de ti. Esto me lo decía cuando me ponía especialmente cuestionador de la polarización y el tono belicista de la discusión venezolana. Discute todo lo que quieras, pero al final, siempre es muy bajo lo que piensan de ti.

En estos días una persona que conozco poco me abordó para presentarme a un tercero, a quien por casualidad ya conocía. Este pana me decía que el tercero necesitaba ayuda para conseguir financiamiento para estudiar un postgrado en el exterior. El tono de la plática fue directa y amable. Él trabaja en el gobierno, así como tú lo hiciste. Él necesita financiamiento pa’ ir al imperio, y así como tú—tengo entendido—lo conseguiste con ayuda del gobierno, quizás le puedas dar pistas. Léase en Cristiano polarizado: trabajar para el gobierno = eres/eras chavista, así como lo es el tercero y, en tal virtud, te sacaste “la ayuda”.

Me dejó anonadado el comentario. Esta persona sabe poco de mí. Ya en otro post contaré lo que me debe el gobierno, que ni siquiera me permitió sacar mis ahorros por la vía legal de obtención de divisas, ni hablar de la mora de las prestaciones sociales de 7 años de trabajo que todavía tiene conmigo. Esa cuenta la sacaré seguro, pero en este, reflexiono sobre lo fácil que en Venezuela sacamos conclusiones partiendo de ciertas creencias que vuelan por ahí sobre qué implica estar de un lado del espectro o del otro. De acuerdo a ellas, cada cual puede estar ubicado en un espacio con mayor o menor acceso a la renta, mayor o menor respeto por el “mérito” y los procesos formales, más o menos amor a la patria; cada cual sujeto a la arbitrariedad que permite la lealtad, el enchufe y la amistad. En distinto grado, todos los que participan de la discusión polarizada sienten que están en el lugar correcto de la historia y por ende piensan que solo los otros están zamureando el recurso colectivo.

Aunque no es problema de nadie, en la tundra canadiense sobrevivo con una beca de la universidad y de la provincia y con mi trabajo eventual como investigador y profesor. Yo me fui huérfano de cualquier materialidad básica que me permita aterrizar de vuelta si mi apuesta sale mal. No tengo un apellido que me suavice el golpe, no tengo un pana con poder que me resuelva y ya no tengo ahorros porque se los llevó el huracán de la inflación y la pérdida de valor del signo monetario. Pero eso no me aterra tanto como estar huérfano de espacios, de sentido colectivo que secuestraron los prejuicios de una sociedad polarizada y mediocre. Hace tiempo dije, quédense con sus dólares baratos, quédense con su promesa de futuro en la viscosa faja del Orinoco, a la distancia los observaré en la puja y creo que no me duele: no reclamo nada ahí. Eso sí, todavía me cuesta darme cuenta de que no tengo espacio, un nosotros, y que soy un forastero.