Lino Althaner Arte visual Arte, Poesía

No sé de donde salió este chorro de palabras, que ilustra a mi vista un ambiente conocido. Por eso, he aceptado incluirlo en esta entrega del blog. El autor parece padecer de verborrea.





El jardín que nunca florece

.

No es este el jardín de las delicias.

La Muerte se arrellana en un sofá

sobre plumosos cojines

con las piernas cruzadas

los brazos extendidos

y en su rostro una sonrisa.

Para nadie es extraña su presencia

entre estas cuatro paredes.

Concertados con ella los instrumentistas

traducen de manera intemperada

sus alucinaciones y delirios.

Aquí nadie está bien de la cabeza.

No hay ocaso ni alborada

la noche y el día son lo mismo

lo mismo la verdad y la mentira.

Aquí manda el último dictamen

no muy bien explicitado

y es por cierto de mal gusto

someterlo a escrutinio.

Entre estas paredes no se escucha

jamás un por qué.

Ni menos un cómo o un sin embargo.

No florece una flor.





No se escuchan trompetas

nunca se lanzan serpentinas

no se apagan las velas de una torta

para los cumpleaños.

Aquí sólo se respira un día más

y toda esperanza se abandona.

Se marcan o sólo se postergan

en un nombre las negritas.

No sólo la rosa está exiliada.

También la filomena.

También la golondrina.

No se asoma ni un ángel

no se asoma una musa.

Que una bella muchacha no aparezca

una virgen en flor

ni un joven inseguro y pensativo.

Que el viejo que se asoma a dar la hora

con ingenua sonrisa

que mejor no aparezca

pues el sabe más bien poco

él no sabe mucho de la vida

entre cuatro paredes.



Del Edén estamos lejos

y aún más lejos del Nirvana.

No es este un país para hombres viejos.

Por aquí no se llega a la Isla

de los Bienaventurados.

Por aquí no alcanza Bali-Hai.

No comienza aquí el camino

que lleva a la ciudad resplandeciente

de los césares andinos

o a la tierra en que los sueños

mas no las pesadillas se hacen realidad.

Aquí sí que es pesada la vida.

Aquí nadie está despierto.

Aquí nadie esta vivo de verdad.

No hay aquí una lucecita.

Corre la sangre por la cañería

como si ello fuera del todo normal.

Un enano y su enana preferida

celebran un banquete

y así sigue la muerte que es la vida

entre cuatro paredes.

No esta ninguna Utopía.





Ha sido toda puerta clausurada

bien cerradas cortinas y persianas.

Las palabras escasean.

Las cifras en los gestos se multiplican.

Nadie tararea una canción.

Y teje que teje la araña

y el buitre está al acecho

para mal de los dueños de casa

de los pobres invitados

y del niño que sirve el café.

Ésta no es tierra de Jauja.

Aquí Sísifo se esfuerza sin cesar.

Mientras éste se come las uñas

aquél fuma un cigarrillo.

Busca al toro Teseo en el pasillo

llora Ariadna por sus gotas de morfina.

Escondida está la caja de Pandora

brilla la magia de Midas

y cuelga la espada de Damocles

sobre todas las cabezas.

La Muerte se arrellana en un sofá

sobre plumosos cojines.



.

Traten por todos los medios de no acercarse demasiado a ese lugar, que todos los conocemos. A mí se me ha explicado que está solamente en nuestras mentes. A lo mejor es verdad. Entonces, manténganse alejados, con mayor motivo.

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