Cousin germain du leader néofasciste Yvan Benedetti, le journaliste Philippe Pujol raconte la troublante rencontre de l'intime et du politique.

D’Yvan Benedetti, on avait déjà entendu parler : exclu du Front national en 2010, ce cadre nationaliste a pris deux ans plus tard la tête de l’Œuvre Française, authentique mouvement fasciste — de ceux où, loin de rejeter l’infamante étiquette, on s’en fait un étendard. «L’Œuvre» est aujourd’hui dissoute, mais son ancien chef n’en demeure pas moins une figure de référence de l’ultra-droite française. Quant au journaliste Philippe Pujol, on connaissait son travail sur les quartiers pauvres de Marseille, couronné en 2014 du prix Albert Londres. Que les deux hommes soient cousins germains, on avoue en revanche l’avoir complètement ignoré. Jusqu’à ce qu’arrive entre nos mains le récit, par Pujol, de cette incroyable histoire de famille : Mon cousin le fasciste, paru ces jours-ci aux éditions du Seuil.

Scène d’ouverture : un studio familial à Paris, partagé le temps d’une soirée par les deux cousins. L’un est monté faire la promotion de son dernier livre ; l’autre, organiser une conférence d’Hervé Ryssen, prolifique auteur antisémite. Et préparer la baston qui pourrait s’ensuivre — avec le Betar, les «bolchs», les flics, on verra. Ils sont en slip sur le lit, le seul, celui qu’ils vont partager ce soir. Ils évoquent leurs plans comme on parle de ses prochaines vacances, même si Pujol est chatouillé par l’impression_ «idiote et grisante d’être un agent double». «Embrasse tes parents»_, se diront-ils le lendemain en quittant l’appartement.

Au fil du livre, Pujol se met, et nous avec, dans la roue de son étonnant cousin. Sur l’île d’Yeu, pour un rassemblement d’hommage au maréchal Pétain ; à Marignane, pour une bataille rangée contre les antifascistes ; au cœur de l’Espagne, pour un pèlerinage fasciste. Outre cet aperçu de l’ultra-radicalité à la française, l’intérêt du récit vient de la position de son auteur, observateur pas tout à fait dégagé des faits et gestes de son cousin le fasciste.

Entre les deux hommes, difficile de parler de tendresse, et le premier ne partage manifestement rien des idées du second. Mais il y a au minimum du respect, et une sorte de virile affection. Fut un temps où Philippe Pujol avait 10 ans, et Benedetti 20 : dans le village corse de leurs vacances, une gamine les avait affublés des surnoms respectifs de «Fifounet» et «Gros patapouf». Il y avait des balades, des courses de vélo, de la monnaie filée en douce pour un tour de manège. Les souvenirs ne rachètent pas tout, mais ils attachent. Cette tension entre l’intime et le politique fait tout l’intérêt de l’ouvrage.

Un regret tout de même : que l’auteur rompe in fine avec cette démarche, pour s’engager dans un long développement historico-politique sur les tribulations de l’extrême droite, la défaite de la pensée, l’impuissance des politiques. Non qu’il n’y ait rien à retenir de cette conclusion, mais on quitte à reculons le récit de cet improbable cousinage pour un propos plus attendu. Reste un récit qui dérange avec talent, en ne perdant jamais de vue l’humanité de son inquiétant protagoniste.

_Philippe Pujol, «Mon cousin le fasciste». Seuil, 128 pages, 15 euros. _