Hay una ruta invisible en la ciudad, paralela al circuito de masas, que se mueve en torno al consumo de heroína y con locales amenizados por DJ clandestinos Los adictos llegan de toda Europa atraídos por lo fácil y barato que se ha vuelto conseguir la droga. Quienes la consumen suelen vestir manga larga incluso en verano para ocultar los pinchazos. Consiguen dinero para pagar su dosis mendigando entre los turistas

La plaza de Vicenç Martorell, en el interior del barrio del Raval, es un espacio que presenta contrastes curiosos. Tanto para turistas como para nativos, es uno de esos lugares céntricos a los que "ir a tomar algo" y dejar que transcurra una hora tranquilamente -dos de sus laterales están cubiertos por pórticos-, y a la vez tiene un parque infantil fragoroso. Pero a la vez, es uno de esos rincones que atraen a la mendicidad como un imán al hierro, un tipo de pedigüeño especial pues quienes te piden dinero a cambio de la voluntad o un paquete de pañuelos suelen ser hombres jóvenes, demacrados, delgados, cubiertos con manga larga incluso si arrecia la ola de calor. Es el mismo tipo de menesteroso que en la estación de Sants, cada día, se acerca a los viajeros suplicando 20 céntimos que le faltan para pagarse el billete de regreso a Mataró.

Como ya sabe quien sea perro viejo en estos lances, la moneda que se entrega nunca se invierte en transporte, sino en el trance -que es otra forma de viajar- que proporciona la droga. En los últimos meses, y principalmente en el Raval -un barrio ya de por sí asociado al hampa de poca monta mezclada con la gentrificación hípster-, los vecinos han alertado del aumento de la actividad relacionada con la heroína: en calles como Agustí Duran, Reina Amalia i Roig se han detectado narcopisos, escenas grotescas de yonquis picándose en plena calle y trajín de una nueva forma de turismo que no necesita ni de guías ni de agencias de viajes. Son adictos -de otras partes de España, e incluso llegados de toda Europa- que acuden a Barcelona atraídos por lo fácil que se ha vuelto encontrar la droga y un lugar discreto en el que pasar las horas, al estilo de los viejos fumaderos de opio de Hong Kong, San Francisco y Nueva York.

El narcopiso de la calle Agustí Duran, que la policía clausuró finalmente la semana pasada, ha sido el centro de esta actividad durante varios meses de impune apertura y trasiego toxicómano. Su acceso, como el de los narcopisos que aún están abiertos y se abrirán, era infranqueable si no se presentan las credenciales oportunas -es decir, un enlace que avale tu entrada, al estilo de los clubes de marihuana pero en la más absoluta clandestinidad-, y sigue siendo el símbolo del problema que preocupa a los vecinos del barrio, que en los últimos meses, ante la lentitud -y, se sospecha, la pasividad- de la policía, ha tenido que tomar medidas para expulsar a los yonquis de las calles, o mitigar su presencia. Me cuenta David Puente -amigo periodista y vecino del Raval desde hace tres años- que el problema es creciente y aparentemente invisible, porque el transeúnte de paso no lo nota, pero el vecino se lo encuentra regularmente en diferentes momentos del día.

Puente estaba especialmente interesado en el narcopiso de Agustí Duran porque, según se dice, tenía incluso una programación de disc jockeys que amenizan las horas en las que los yonquis estaban ahí, esperando su dosis -el dinero, ya se ha dicho, lo obtienen de mendigar por los alrededores, robándole clientela a los travellers perroflautas de toda la vida; los vecinos no caen en la trampa, pero los turistas sí, y al cabo del día se reúne lo suficiente para un pico, unos 20 euros. A Puente le interesa tanto el fenómeno de los infradjs, aquellos aficionados a la música que cargan con sus discos por lugares insospechados y viven al margen del circuito comercial, que se ha autopublicado un libro monográfico este año. El colmo del infradj, por tanto, sería poner música en un espacio tan clandestino como un narcopiso: pinchar para los que se pinchan.

Más allá de la curiosidad, lo que se advierte paseando aleatoriamente por el Raval, y poniendo especial atención en rincones por los que normalmente se transita sin mirar, es el trasiego de figuras sospechosas que acarrean hatillos, piden por las terrazas y llevan un tipo de ropa poco veraniega para tapar las señales de las agujas en los brazos o su escualidez mórbida. Si se alza la cabeza, de vez en cuando aparece un par de zapatillas deportivas colgadas de un cable o una cuerda tendida entre dos edificios, el signo que habitualmente indica que hay droga cerca. O en el caso de que se resida en la zona y se lleve una vida habitual de salir a la calle y no recluirse entre cuatro paredes, diferentes situaciones como encontrarse a yonquis tirados por la calle a las ocho de la mañana, normalmente en los alrededores del narcopiso. O verles emerger, como los vampiros, con la puesta del sol, en busca de su dosis.

Me explicaba Puente que la policía ya había conseguido infiltrarse en el narcopiso de Agustí Duran -que incluso tenía cámara de seguridad, y una recepción-, y había expectación, una especie de calma chicha, antes de la irrupción al estilo Miami Vice, con patada en la puerta, y su posterior precintado. Lo que sucedía dentro es un misterio, aunque es fácilmente imaginable si se piensa en los pisos de crack que aparecen en las películas: aquello debería ser un dédalo de pequeñas habitaciones de mala muerte en las que el yonqui pasa el tiempo preciso para asimilar su pico, y luego sale por su propio pie hasta el día siguiente, o a empujones para jugársela a cara o cruz tirado en la calle si se ha inyectado una dosis excesiva. Sería tremendista llamarlo narcoturismo, pero es la palabra que más se ajusta a la realidad del barrio cuando salen a la luz sus bajos fondos: vienen a eso porque se les ha puesto fácil.