LES CENELLES Choix de poésies indigènes

Et de ces fruits qu’un Dieu prodigue dans nos bois

Heureux, si j’en ai su faire un aimable choix !

Alfred Mercier. Nouvelle-Orléans,

Imprimé par H. Lauve et Compagnie.

1845 Introduction . AU BEAU SEXE LOUISIANAIS. Veuillez bien accepter ces modestes Cenelles

Que notre cœur vous offre avec sincérité ;

Qu’un seul regard tombé de vos chastes prunelles

Leur tienne lieu de gloire et d’immortalité.

Armand Lanusse.

INTRODUCTION . Toute conviction sincère mérite le respect, et la conscience de l’homme est un sanctuaire sacré pour l’homme, un asile où Dieu seul a le droit de pénétrer comme juge.

F. de la Mennais.

Afin de prévenir les personnes dans les mains desquelles ce livre pourra tomber en faveur de ceux d’entre nos amis en poésie qui ont répondu franchement à notre appel et qui ont dédaigné contribuer à la production de ce volume, nous pensons qu’il nous suffira d’exposer dans cette introduction, d’une manière brève et précise, les motifs qui nous ont fait entreprendre la publication de ce recueil.

De toutes parts un grand besoin d’instruction se fait sentir. On commence à comprendre que, dans quelque position que le sort nous a placés, une bonne éducation est une égide contre laquelle viennent s’émousser les traits lancés contre nous par le dédain ou par la calomnie.

C’est donc avec un sentiment plein d’orgueil que nous voyons s’accroître chaque jour le nombre de ceux qui parmi nous parcourent maintenant de pied ferme la route si difficile des sciences et des arts, chacun dans la direction où il se sent attiré.

Mais ceux pour qui nous éprouvons le plus de sympathie, ce sont ces jeunes hommes dont l’imagination s’est fortement éprise de tout ce qu’il y a de grand et de beau dans la carrière que suivent avec tant de gloire les Hugo et les Dumas ; ceux que nous voudrions défendre de toutes les forces de notre âme contre l’indifférence des uns et la méchanceté des autres, ce sont ces jeunes esprits qui, sans avoir la folle prétention d’atteindre jamais à la hauteur où sont arrivés les grands maîtres en littérature dont nous venons de parler, sont pourtant en butte à toutes les tracasseries que ces génies transcendants éprouvèrent au commencement de leur vie littéraire ; tracasseries qui les poursuivront sans doute jusqu’aux portes de leurs tombeaux, si elles n’en franchissent pas les seuils.

Car il faut bien le dire, s’il se rencontre beaucoup de personnes qui sont toujours disposées à prêter leur appui à tout ce qui peut avancer le progrès des lumières chez nous, il n’en existe pas moins d’autres qui, au contraire, n’en reconnaissent pas même l’utilité. Ce sont naturellement ces dernières qui cherchent souvent à jeter de la défaveur sur des hommes dont les goûts diffèrent essentiellement des leurs, et qui sont pour elles par conséquent tout-à-fait antipathiques, tant il est vrai, comme l’a fait observer Mme. de Staël, que “l’enthousiasme en tout genre est ridicule pour qui ne l’éprouve pas.”

Mais pour notre part nous ne saurions exprimer le dégoût que nous inspire tout individu qui pense faire une grave insulte à celui qui s’occupe de poésie, lorsqu’il lui jette à la face ces mots si spirituels pour des ignorants et des sots : Je ne fais pas de vers, moi !

Oh ! nous le savons bien, la profession d’homme de lettres n’est pas souvent à désirer ; car sans compter qu’elle est toujours infructueuse pour qui n’y excelle pas, elle est quelquefois fatale à ceux mêmes que le génie a marqués de son sceau particulier.

Sans rappeler ici la fin malheureuse de Gilbert et de Malffilâtre, sans évoquer le souvenir de celle bien plus récente encore d’Hégésippe Moreau et d’Imbert Gallois, nous pouvons rapporter un fait qui est à notre connaissance personnelle, car déjà, sous ce rapport, s’est imprimée une large tache au front jeune encore du pays où nous avons pris naissance.

Il y a de cela trois ans, nous nous trouvions dans une maison située sur le chemin du bayou. De là, nous remarquâmes sept ou huit artistes qui suivaient tristement et à pied un corbillard de pauvre apparence. La vue de ce convoi excita notre curiosité et nous prîmes quelques informations sur celui qui allait si modestement occuper sa place au champ du repos ; c’était le corps de l’auteur du beau drame intitulé : Les Martyres de la Louisiane, c’étaient les restes d’un poète distingué qu’on allait dans un cimetière où l’indigence seule cherche une sépulture, qu’on allait, dis-je, couvrir de la même quantité de boue que réclame la dépouille du plus pauvre et du plus obscur particulier de notre ville !... .

Et pourtant, allez dire à un de ces êtres réellement né poète, quelque malheureux qu’il soit, allez lui dire : Suivez-moi, abandonnez une carrière qui ne vous offre qu’une affreuse perspective ; venez, je me charge de vous procurer un emploi lucratif au moyen duquel vous pourrez prétendre à un avenir mille fois plus flatteur. Vous l’entendrez alors répéter avec enthousiasme et avec un léger changement les parles si vraies de l’acteur Kean, dans la pièce de ce nom de l’immortel Dumas, vous l’entendrez cet homme s’écrier avec toute son énergie de poète blessé dans sa croyance la plus chère : “Qui moi quitter la poésie, jamais !”

Ainsi pourquoi mépriser des sentimens qu’on ne saurait partager ? pourquoi ne point respecter les convictions des autres quelles qu’elles soient ?... .

Nous publions donc ce recueil dans le but de faire connaître les productions de quelques jeunes amans de la poésie qui ne jalousent point sans doute les beaux succès obtenus sur la scène ou dans le monde littéraire par des poètes louisianais qui ont eu le bonheur de puiser le savoir aux meilleures sources de l’Europe, car ces derniers seront toujours pour les premiers un sujet d’émulation, mais jamais un objet d’envie.

Et si par hasard ce volume parvient à la génération qui doit suivre la nôtre, les poètes de cette future époque le considèreront sans doute avec le même intérêt que l’on prend à regarder de simples monumens qui furent érigés par des mortels aussi simples que ces monumens eux-mêmes. Ces poètes y verront comment pensaient ceux qui les auront précédés, et comment on chantait ces charmantes Louisianaises dont la beauté, les grâces et l’amabilité se conserveront sans doute dans toute leur merveilleuse pureté chez celles qui leur succèderont.

Armand Lanusse. Page I Page II Page III Page IV

CHANT D’AMOUR. Le nom de celle que j’aime,

Je le cache dans mon cœur ;

Nul ne le sait que moi-même,

C’est mon secret, mon bonheur.

G. Lemoine. LES CENELLES. Chant d’Amour. Pour chanter la beauté que j’adore, ô ma lyre,

Seconde mes efforts !

De tes sons les plus doux, sur l’aile du zéphyre,

Porte-lui les accords ! A la vague qui vient mourir sur le rivage,

Aux oiseaux dans les airs,

A la brise du soir caressant le feuillage,

Emprunte tes concerts. Recueille de la nuit ces mille sons étranges,

Mais doux, harmonieux,

Qui font que l’âme croit ouïr la voix des anges

Qui chantent dans les cieux ! Si ma bouche jamais, près d’elle, n’osa faire

L’aveu de mon ardeur,

O ma lyre, aujourd’hui, dis-lui donc ce mystère,

Ce secret de mon cœur. Puisse de tes accords la suave harmonie

S’exhaler doucement,

Comme un concert lointain, comme une symphonie

Dans un écho mourant !... . * Qu’une brise légère,

Quand aura fui le jour,

Dans l’ombre du mystère

A celle qui m’est chère

Porte ce chant d’amour ! * Quand de la nuit l’ombre s’avance

Et, telle qu’un nuage immense,

Descend sur la terre en silence,

Quand tout repose sous les cieux,

Heure de douce rêverie,

Parfois son image chérie

Semble être présente à mes yeux ! Je vois sa taille de sylphide,

Son front pur, sa grâce candide,

Ses lèvres de corail humide,

Ses yeux noirs remplis de langueur ;

Et je sens la vive étincelle

Qui, s’échappant de sa prunelle,

Soudain vient embraser mon cœur ! Je crois aussi, dans mon délire,

Entendre sa voix qui soupire

Plus suave que le zéphyre

Jouant à travers les rameaux,

Et plus douce que le murmure

Du clair ruisseau dont l’onde pure

Serpente parmi les roseaux. Quand une brise bienfaisante

Caresse la fleur odorante

Et s’élève plus enivrante,

Le soir, vers la voûte des cieux,

Moi je crois de ma bien-aimée

Respirer l’haleine embaumée

Dans ces parfums délicieux ! Mais hélas ! bientôt ce mirage

Qui réfléchissait son image,

S’enfuit comme un léger nuage

Que chasse un vent impétueux !

Ou telle, au lever de l’aurore,

On voit l’ombre qui s’évapore

Aux premiers rayons lumineux ! Alors, mais en vain, je m’écrie :

Reviens, ô douce rêverie,

Ombre décevante et chérie

Reviens une dernière fois !

Hélas ! quand ma bouche l’appelle

Je n’entends que l’écho fidèle

Qui réponde au loin à ma voix !... . * Ranime-toi ma lyre !—Une lampe expirante

Jette avant de s’éteindre une vive clarté ;

Exhale un dernier chant de ta corde vibrante

Qui dise les tourments de mon cœur agité ! * Soit que l’astre du jour inonde de lumière

Et la terre et les cieux,

Soit que sur nous du soir le voile de mystère

Tombe silencieux ; Vierge, c’est toujours toi qui vis dans ma pensée,

Qui fais battre mon cœur,

Qui ramènes l’espoir en mon âme affaissée

Sous le faix du malheur. C’est toi qui m’apparais, ô beauté que j’adore,

La nuit, dans mon sommeil,

Quand le jour luit c’est toi que mon œil cherche encore

A l’heure du réveil. Souvent, alors, je crois voir une ombre légère

Qui vole autour de moi,

Cette ombre que ne peut dissiper la lumière,

C’est toi, c’est toujours toi ! Mais, ô déception, une ombre vaine, un rêve

Peut-il nous rendre heureux ?... .

Pour qui rêve au bonheur quand le songe s’achève

Le réveil est affreux ! Viens, oh ! viens m’arracher à la douleur profonde

Où je suis abîmé,

Viens je n’espère plus qu’un bonheur en ce monde,

C’est celui d’être aimé ! Car l’amour, l’amour seul d’une vierge adorée

Peut consoler le cœur des maux qu’il a soufferts ;

C’est la fraîche oasis, c’est la manne sacrée,

C’est la source d’eau pure au milieu des déserts !

Novembre 1844 P. Dalcour. *** L’HEUREUX PELERIN. Chanson.

Air à faire.

Ami tout sourit à mes vœux,

Et je vois enfin dans les cieux

Mon étoile qui vient de luire ;

Le bonheur apparaît à mes yeux,

Ma lyre en main je pars tout joyeux,

L’espérance va me conduire ;

Je laisse la fortune amie

Gouverner à son gré la barque de ma vie :

Je jouis, heureux pèlerin,

Du bonheur aujourd’hui,

Sans songer à demain,

Car demain n’a pas lui ! Narguons les soucis, les chagrins,

Répétons de joyeux refrains :

La beauté souvent est volage ;

Bien fou qui lui conserve sa foi.

Je brave son pouvoir et sa loi,

En amour douter est du sage ;

Je laisse la fortune amie

Gouverner à son gré la barque de ma vie,

Je bois, amoureux pèlerin,

Aux plaisirs d’aujourd’hui,

Sans songer à demain,

Car demain n’a pas lui. Parfois confiante au serment

Que je lui fais d’être constant,

Je vois faiblir simple fillette ;

Je ris... toujours fidèle aux plaisirs,

Mon feu dure autant que mes désirs ;

Je vole à nouvelle amourette

Et laisse la fortune amie

Gouverner à son gré la barque de ma vie,

J’adore, inconstant pèlerin,

La belle d’aujourd’hui,

Sans songer à demain,

Car demain n’a pas lui !

Valcour B***. *** L’AMANTE DU CORSAIRE A Madame *** Petit oiseau de mer, toi qui reviens sans doute

D’un rivage lointain,

Oh ! dis-moi, n’as-tu pas rencontré sur ta route

Le svelte brigantin ? N’as-tu pas, fatigué, sur son grand mât qui penche,

Dormi quelques instants ?

Joué dans son cordage et dans sa voile blanche

Où murmurent les vents ? N’as-tu pas entendu cette voix qui m’est chère,

La voix de mon amant,

Demander à la brise un parfum de la terre

Pour calmer son tourment ? Si j’avais comme toi, pour tenter le voyage,

Des ailes à mon corps,

Je m’en irais d’ici, comme ce blanc nuage

Qui passe sur ces bords. Pour lui parler encor, pour lui dire : je t’aime !

J’irais sur l’Océan ;

Pour baiser ses cheveux, j’irais, oui, fût-ce même

En un jour d’ouragan ! Car, vois-tu, mon amour est un amour étrange

Qui n’a rien d’ici-bas ;

Peut-être me vient-il d’un démon ou d’un ange...

Moi-même ne sais pas ! Mes frères, sans rougir, disent que je suis folle

Et s’éloignent de moi,

Mes sœurs ne veulent plus écouter ma parole...

J’y pense avec effroi ! En vain je leur disais : Je suis votre sœur, grâce !

Sur leurs âmes de fer

Ma parole passait sans laisser plus de trace

Que tes ailes dans l’air !... A qui je confîrai le secret de ma flamme,

Dis-moi, petit oiseau ?...

Ma mère qui m’aimait... .. dans le ciel a son âme,

Son corps dans le tombeau ! Petit oiseau de mer, toi qui reviens sans doute

D’un rivage lointain,

Oh ! dis-moi, n’as-tu pas rencontré sur ta route

Le svelte brigantin ?

Camille Thierry

***

LE CHANGEMENT

Romance. Air : De ma Céline amant modeste. Dans une douce indifférence

Je vivais paisible et content,

L’amour me semblait sans puissance ;

Aussi je le bravais souvent ;

Mais ces doux plaisirs de ma vie,

Hélas ! n’ont pu durer toujours,

Puisque vos beaux yeux, Amélie,

En ont interrompu le cours. Cependant si je puis vous plaire,

Si vous souriez à mes vœux,

Je vous en fais l’aveu sincère,

Vous m’aurez rendu plus qu’heureux ;

Car, le bonheur que je respire,

Quand je me trouve auprès de vous,

Est une ivresse... .un doux délire

Dont mille amans seraient jaloux ! Sur votre figure jolie

On voit la bonté, la candeur,

L’innocence et la modestie,

Et tout ce qui marque un bon cœur.

Quand par un regard plein de flamme

Parfois j’interroge vos yeux,

L’espoir semble dire à mon âme,

Que vous partagerez mes feux.

M. St. Pierre. *** UN AN APRÈS Il est parfois, hélas ! de ces choses passées

Qui remplissent le cœur de si tristes pensées

Que même avec le temps, ce grand consolateur,

L’âme ressent toujours une amère douleur.

C’est qu’alors en ce monde, où tout n’est que souffrance,

Pour elle s’est éteinte une douce espérance.

Mais toi qui le voulus pardonne moi, Seigneur,

Si la plainte s’échappe un moment de mon cœur.

Jeune encor de l’hymen je reçus les prémices ;

Au comble du bonheur j’en goûtais les délices ;

Je sentais naître alors dans mon cœur agité

Le tendre sentiment de la paternité.

Époux et père heureux, il semblait que ma vie

Aux hommes les plus froids devait porter envie.

Ma fille, me disais-je, ange au ciel aujourd’hui,

Dans ma vieillesse un jour me servira d’appui ;

L’espérance m’ouvrait cet avenir de charmes

Quand non loin mûrissaient mes cruelles alarmes.

Hélas ! trop tôt mon cœur éprouva des regrets

Qui de ma gaîté vive ont terni les reflets.

C’est à l’âge, ô destin ! où l’enfant intéresse,

Où ses bras délicats s’ouvrent à la tendresse,

Que la mort sur son front où naissait la candeur,

Imprima pour toujours sa livide pâleur.

De la rose éphémère elle eut la destinée

Naître et mourir, hélas ! en une matinée !... .

De ce monde, grand Dieu, que meut ta volonté,

Ainsi tu fis le but et la diversité.

Que mon cœur soit brisé par cet arrêt sévère ;

Tu l’as voulu, Seigneur, je n’ai plus qu’à me taire !..

Il faut m’y conformer, reçois donc mes adieux,

O toi dont l’âme pure est maintenant aux cieux ! !...

M. F. Liotau.

*** VISION Viens à moi, jeune fille,

Viens, ô dive des cieux !

Viens, je suis sans famille,

Tu fermeras mes yeux. Viens, par ton doux sourire,

Endormir mes douleurs ;

Car le Ciel, en son ire,

M’abandonne aux malheurs. Oh ! viens, car à chaque heure

Sur mon destin latent

Je pleure, et puis je pleure... .

Nulle âme ne m’entend ! Toi que tout bas je nomme,

Sylphide à l’œil d’azur,

Rayonnant europome

Qui t’enivres d’air pur ! Du ciel vierge expellée,

Riche d’espoir et d’heur,

Ici-bas exilée

Viens,... reste sur mon cœur. Dis-moi qui fut ton père,

Aérienne enfant ?

Quelle Eve fut ta mère ?

N’eus-tu jamais d’amant ? Par-delà les nuages,

Peut-être est ton palais,

Habitacle d’orages

Dans lequel tu te plais, A goûter l’harmonie

Des cithares des cieux.

Enfin, ange ou génie,

Esprit mystérieux, Ton sort est un mystère ?

Tu ne me réponds pas ?

Toujours, toujours te taire !

Parle-moi donc hélas ! Peut-être es-tu l’ondine,

Reine des flots dorés,

Qui devant moi s’incline

Et me sourit après. Ou gnomide irisée,

Gardienne de trésor

De ma chaîne brisée

N’as-tu pas l’anneau d’or ? Dis-moi, n’es-tu pas l’âme

De l’ange radieux

Qui, des bras d’une femme

S’envola vers les cieux, Hier, avant l’aurore ?

Ou bien peut-être es-tu

Celle qui vient d’éclore... .

Chérubin ou vertu ? Ton sort est un mystère ?

Tu ne me réponds pas ?

Toujours, toujours te taire,

Parle-moi donc hélas ! “Je suis l’âme d’une âme,

“Le lucide rayon

“D’un beau globe de flamme

“Eteint à l’horizon. “Parfois je fais sourire

“L’enfant dans son sommeil ;

“Je lui porte un collyre

“Quand il pleure au réveil. “De mes belles parures

“J’ai secoué les fleurs,

“Sur les routes obscures

“Où marchaient les douleurs. “Je révèle à qui tombe

“En s’abreuvant de fiel,

“Les secrets de la tombe,

“Les mystères du ciel. “Je vais, à ta prière,

“Veiller sur ton chemin :

“Tu seras sur la terre

“A l’ombre de ma main. “Adieu : prends ma couronne

“Comme un gage d’amour.”

—Mais, divine madone,

Vous reverrais-je un jour ? Septembre 1841 Joanni.

***

LE DÉPIT À mademoiselle *** qui avait exigé que je composasse quelques vers sur elle. Non, cela n’est pas bien, souffrez que je le dise ;

Décidément il faut parler avec franchise

A la jeune beauté qui d’un pauvre rimeur

Augmente sans pitié le pénible labeur.

Fallait-il que le ciel vous créât si jolie,

Et qu’il vous mît au cœur une telle folie ?

Fallait-il qu’au poète il ôtât tout moyen

De vous désobéir ? non, cela n’est pas bien !... .

Mais en vain sur vos traits le plaisir se déploie ;

La douleur va bientôt dissiper votre joie.

Je commence à vous plaindre et je ne réponds pas

Du mal que peut causer mon vers en pareil cas.

Oui, je vais me venger, ce que je dois écrire

Ne sera contre vous qu’une amère satire.

Vos flatteurs chaque jour disent que votre voix

Va jusqu’au fond du cœur quand vous daignez parfois

La marier aux sons d’une harpe brillante

Qui sous vos doits[sic] légers si puissamment enchante ;

J’en conviens, mais il faut avouer entre nous

Qu’il est des rossignols qui chantent comme vous.

Avec raison sans doute au bal on vous encense,

Vous voltigez toujours lorsque la foule danse ;

Mais les sylphes légers répétant tous en chœur,

Qu’ils n’appréhendent point de vous nommer leur sœur.

Tout le monde admirait cette grâce si pure

Qui paraissait hier dans la fraîche parure

Que vous aviez choisie avec un goût charmant ;

Mais j’y craignais d’asseoir mon propre jugement,

Car la vieille Olinda, qui se dit connaisseuse,

Me confiait tout bas que vous étiez affreuse.

Il est vrai qu’on pouvait dans ses yeux déceler

Quel était le motif qui la faisait parler.

On vante votre esprit et votre âme si belle ;

Mais moi je n’aime pas dans une demoiselle

Tant de perfection, car chez vous, par malheur,

Tous ces dons réunis ont subjugué mon cœur.

Et cela n’est pas bien, souffrez que je le dise ;

Décidément il faut parler avec franchise

A la jeune beauté qui d’un pauvre rimeur

Augmenta sans pitié le pénible labeur.

Armand Lanusse. *** Scito me Cratippo esse conjunctissimum

non ut discipulum, sed ut filium.

(Cic. ep. ad fam. 1. 16, ep. 25.)

*** ÉPÎTRE À CONSTANT LEPOUZE, En recevant un volume de ses poésies. Je n’ai point oublié malgré mon long silence

Que je fus à tes lois enfant jadis soumis :

De toutes tes bontés j’aime la souvenance,

Dans mon cœur j’ai gardé tes préceptes amis. C’est à toi que je dois tous mes goûts de poète ;

C’est toi qui m’instruisis aux métriques accents,

Ma muse vierge encore et sensible et discrète

Fait entendre pour toi le premier de ses chants. Dans mon âme jamais que le temps ne l’efface !

Tu me donnas la clef du langage des Dieux ;

Tu me montras du doigt l’ingénieux Horace,

De Virgile m’ouvris le livre harmonieux ! Tu ne fus point pour nous comme ce maître avide

Qui vend au poids de l’or ses talents aux abois,

Dont la plume de fer jamais ne se décide

Qu’à faire un J’ai reçu quand vient la fin du mois. L’on ne t’a jamais vu, Gros-Jean maître d’école,

Emprunter ta science à Constant Letellier ;

Tu ne fis pas de nous un obscur monopole,

Ne vendis pas le banc et même l’écolier. Non, on ne te vit point signant dans la gazette

Un A gonflé d’orgueil ou bien un Z bavard,

Faire de quelqu’ami la louange indiscrète

Ou l’éloge menteur d’un Mécène bâtard. Artiste, gloire à toi ! sois orgueilleux, poète !

Emule audacieux de Lavau, de Daru,

Par toi Louisiana jouit d’un jour de fête,

Aux bords de son grand fleuve Horace est apparu. Pourquoi ne vas-tu pas t’asseoir au Colysée,

Interroger des yeux les restes Pœstum,

Parcourir en rêvant Ferrare délaissée,

Fouiller dans Pompéï, puis dans Herculanum ? Je me suis dit : Enfant, il est temps de remettre

Au modeste rhéteur le tribut mérité.

Je n’ai qu’un mot pour toi, le voici : merci, Maître ;

Ma bouche te le dit, mais mon cœur l’a dicté.

1er. oct., 1838. Valcour.

***

UN AN D’ABSENCE Air : Les souvenirs d’enfance, etc. Salut vertes savanes !

Loin d’un monde imposteur,

Loin des regards profanes,

L’objet de mon ardeur,

Ici, dans l’innocence,

Coule ses heureux jours :

Après un an d’absence

Oui, je l’aime toujours ! Toi seule as su me plaire,

Ma créole aux yeux bleus ;

Sur la rive étrangère

Ah ! pouvais-je être heureux ?

Le cœur plein d’espérance

Enfin vers toi j’accours,

Après un an d’absence

Oui, je t’aime toujours ! La fortune cruelle

M’exila de ces lieux,

Mais je reviens fidèle,

Brûlant des mêmes feux ;

Au beau pays de France

Je pleurais mes amours :

Après un an d’absence

Oui, je t’aime toujours ! O ma blonde créole,

Pour moi plus de revers !

Ton regard me console

Des maux que j’ai soufferts,

Et ta douce présence

Me promet de beaux jours :

Malgré le temps, l’absence,

Je t’aimerai toujours !

P. Dalcours. ***

Le DAMNE Air de La Nostalgie. (de Béranger.) Pour aplanir le chemin de la vie,

Pour y jeter de la mousse et des fleurs,

A mes regards une femme jolie

Parut et dit : “Confondons nos deux cœurs !”

Je méprisai la nymphe consolante,

Sans lui parler je l’appris à rougir...

Je ne vois point le regard d’une amante

Pour me bénir ! La foi manquait à mon âme fougueuse,

Pour l’adoucir un prêtre vint à moi :

Il me parla de cette vie heureuse

Promise à ceux qui mourront dans la foi ;

Je répondis : “Je ne veux point connaître

Ce Dieu pour qui je n’ai pas un soupir !...

Je n’entends point la parole d’un prêtre

Pour me bénir ! J’avais pour guide une mère adorable,

Mon cœur de tigre, hélas ! la fit périr ;

A mon chevet nul être secourable !

Je lutte seul au moment de mourir !

Pour mettre un terme à mes jours de misère,

Auprès de moi la mort vient d’accourir !

Je ne vois point les larmes d’une mère

Pour me bénir !

Camille Thierry

***

LA JEUNE FILLE MOURANTE Que ton sort est heureux, qu’il est digne d’envie !

Jeune fille tu pars, tu quittes cette vie,

Tu vas jouir en paix dans un séjour meilleur,

Emportant avec toi l’innocence et l’honneur !

Va, ne regrette rien, la voix de Dieu t’appelle,

Sans larmes ni soupirs envole-toi vers elle ;

Rien n’est sûr ici-bas, le plaisir est trompeur,

L’espoir est fugitif ainsi que le bonheur !

L’amour,on me l’a dit, et sur ces traits encore

Que le chagrin flétrit, que la douleur dévore,

Oui, l’amour, je le vois, cruelle vérité !

Te promettait l’ivresse et la félicité !

Penché près de ton lit, les yeux noyés de larmes,

Ton amant se consume en de tristes alarmes ;

Hélas ! il espérait, il se flattait qu’un jour

L’hymen aurait comblé ses vœux et son amour ;

Mais qui sait si le sort... ou si plutôt ta mère,

De son âme bientôt blâmant l’ardeur sincère,

Ou trouvant un parti qu’on nomme l’intérêt,

N’eut pas cruellement prononcé son arrêt ?

J’ai connu, comme toi, des filles vertueuses,

Que d’avides parents rendirent malheureuses,

Et qui, ne trouvant plus de remède à leurs maux,

Dans la religion cherchent quelque repos.

Adieu... je vois la mort qui s’apprête et s’avance...

Ton regard s’obscurcit... chacun frémit d’avance...

Encore un seul instant, encore un seul soupir,

Et tu ne seras plus que cendre et souvenir !... .

Adieu donc pour toujours, ô toi qui me rappelle

Une sœur, une amie aussi bonne que belle

Que la Mort vint frapper à l’âge de seize ans,

Malgré mes vœux, mes pleurs et mes cris déchirans,

Si parmi ces beautés, ces anges de lumière,

Où tu vas prendre place en quittant cette terre,

Tu la vois célébrant les louanges de Dieu,

Qu’elle sache de toi que je lui dis adieu !...

M. St. Pierre.

*** ÉPIGRAMME Vous ne voulez donc pas renoncer à Satan,

Disait un bon pasteur à certaine bigote

Qui d’assez gros péchés, à chaque nouvel an,

Venait lui présenter l’interminable note.

Je veux y renoncer, dit-elle, pour jamais ;

Mais avant que la grâce en mon âme scintille,

Pour m’ôter tout motif de pécher désormais,

Que ne puis-je, pasteur—Quoi donc ? placer ma fille...

Armand Lanusse. ***

ELINE Romance.

Air : De ma Céline amant modeste. Rien n’est plus doux dans cette vie

Que d’inspirer de tendres feux ;

Mon âme sensible est ravie

De ce charme voluptueux.

Par un regard plein de tendresse

Exciter une vive ardeur,

C’est un bonheur, c’est une ivresse,

C’est le vrai besoin de mon cœur. Lorsque dans un brûlant délire

Un amant tombe à mes genoux,

Combien j’aime à l’entendre dire :

“Je ne veux adorer que vous.

Puis l’accorder, quand il me presse,

En badinant une faveur.

C’est un bonheur, c’est une ivresse,

C’est le vrai besoin de mon cœur. Amour, si je trouve des charmes

Au sein de ta brillante cour,

C’est qu’avec tes puissantes armes

J’ai su jouer jusqu’à ce jour.

Avec elles si je me blesse,

Je pourrai dire en ma douleur :

“Hélas ! adieu bonheur, ivresse,

Et le vrai besoin de mon cœur.

M. F. Liotau. ***

À UNE INCONSTANTE Toi dont l’onde est toujours limpide,

Petit ruisseau, suspends ton cours,

Laisse-moi pleurer la perfide

Qui me promettait de beaux jours. Sur tes bords riches de verdure

Ma Lise me disait souvent,

De sa voix si douce et si pure :

“Aime-moi bien ! je t’aime tant !” Tu ne te souviens plus, coquette,

Ni de ces amoureux propos,

Ni du jour que ta main distraite

Sur le sable traça ces mots : “Du ruisseau l’onde qui murmure

“Remontera plutôt son cours

“Avant que Lise soit parjure,

“Inconstante dans ses amours.” Comme ce sable où tout s’efface

Au plus léger souffle des vents,

Ton cœur n’en garde plus la trace

Et tu trahis tous tes serments. Déjà d’une flamme nouvelle

Tu brûles, quelle est ton erreur !

Est-ce en devenant infidèle

Que tu crois trouver le bonheur ? Dans les bois, les champs, la prairie,

Témoins d’un amour partagé,

La fleur n’est pas encore flétrie :

Lise ton cœur seul a changé. Adieu promesses mensongères,

Que tu me faisais si souvent !

Oh ! les femmes sont plus légères

Que la feuille qui tourne au vent !

P. Dalcour. *** A MON AMI P. Qui me demandait mon opinion sur le mariage. (1)

Dans les yeux d’une belle on peut lire aisément

La vertu, la candeur, le tendre sentiment ;

L’orgueil, la vanité, l’affreuse jalousie,

Sont toujours étrangers à la femme jolie. L’amant dans son ardeur ne sait pas deviner

Le charme par lequel il se laisse enchaîner.

Le tourment que l’amour à son âme destine

Disparaît aussitôt qu’à son tour il domine. Ah ! que l’homme a raison de s’estimer heureux

Quand il a de l’hymen serré les chastes nœuds ;

Si dans le célibat il parcourt sa carrière,

La larme chaque jour vient mouiller sa paupière.

A. P. (1) Pour trouver le second sens de ces vers il suffit de lire le premier et le troisième, puis le second et le quatrième vers de chaque stance.

***

LE RETOUR DE NAPOLÉON Toujours lui !... lui partout !... ou brûlante, ou glacée,

Son image sans cesse ébranle ma pensée

Victor Hugo. I. Comme la vaste mer grondant sous le tropique,

Le peuple se rua sur la place publique,

En criant la voilà !

Un cercueil !..O douleur !... un cercueil pour cet homme,

Qui fit de sa patrie une seconde Rome !...

O douleur ! tout est là. Quand naguère il rentrait vainqueur dans nos murailles,

Le front ceint des lauriers de deux mille batailles,

Simple dans sa grandeur ;

Ce même peuple, hélas ! pressé sur son passage,

Saluait sa venue, exaltait son courage,

Et rayonnait de sa splendeur. Oh ! c’est alors, alors que la France était belle !...

Elle passait : les rois s’inclinaient devant elle,

Comme les épis mûrs sous le souffle du vent.

Elle allait, elle allait semblable à la tempête,

Et le monde ébranlé, devenant sa conquête,

Était derrière, elle devant. Plus rien... tout est fini... Salut, ô capitaine ;

Salut, ô mon consul à la mine hautaine.

Tu fus auguste et grand, tu fus superbe et beau ;

Tu dépassas du front Annibal et Pompée,

L’Europe obéissait au poids de ton épée...

Comment peux-tu tenir dans cet étroit tombeau ? Pleurez, peuple, pleurez ;... il est là, triste et pâle,

Comme le froid linceul de sa couche fatale ;

Pleurez votre César, l’intrépide guerrier ;

Pleurez... le soldat meurt sur le champ de bataille,

Emporté, l’arme au bras, par l’ardente mitraille ;

Il est mort prisonnier. Ah ! quand, seul et pensif, debout sur Sainte-Hélène,

Ses regards se tournaient vers la France lointaine,

Comme vers une étoile d’or ;

Son front s’illuminait d’un souvenir de flamme ;

Il s’écriait : “mon Dieu, je donnerais mon âme,

“Pour la revoir encor. “Non, non, ce n’est pas moi que l’indigne Angleterre,

“Comme un lion captif, retient sur cette terre :

“Noble France, c’est toi.

“C’est toi, ton avenir, ta puissance, tes gloires,

“Tes vingt ans de combats, tes vingt ans de victoires ;

“Ce n’est pas moi, ce n’est pas moi !” II. Oh ! ne le laisse point, ô France,

Attendre en vain sa délivrance...

Couvre-toi de ton bouclier ;

Tiens, voici ton cheval de guerre ;

Rapide comme le tonnerre,

Va délivrer le prisonnier. Peuple, réveillons-nous... poussons le cri d’alarmes..

Soldats, vieux vétérans, couvrez-vous de vos armes.

Au nom de votre honneur,

Ne laissons point, Français, s’endormir notre haine ;

Nous avons deux proscrits au roc de Sainte-Hélène,

La gloire et l’empereur. III.

Mais non, il est trop tard ;... sur le nouveau calvaire,

La mort a foudroyé le géant populaire ;

Il est mort, il est mort !

Accablé, délaissé, trahi par sa patrie ;

En murmurant : Je meurs, ô ma France chérie,

Et, malgré moi, je pleure sur ton sort. IV. On nous rend son cercueil !... flétrissante ironie !...

Ah ! notre honneur, Français, touche à son agonie !

Nous devrions rougir, car son propre bourreau,

Après avoir creusé sous ses pieds un abîme,

Après s’être repu du sang de la victime,

Nous fait l’aumône du tombeau. Nous devrions rougir, nous, peuple qu’on renomme,

D’oser nous approcher des restes du grand homme,

L’insulte sur le front ;

D’oser lever les yeux, quand, d’une main punique,

On nous rend, d’une part, sa dépouille héroïque ;

De l’autre, on nous jette un affront. Honte à nous ! Il fallait le laisser dans son île ;

Loin de nos lâchetés il reposait tranquille...

Ou bien, pour le ravoir, lui couvert de lauriers,

Lui vainqueur d’Austerlitz, lui le fils de la gloire,

Il fallait, l’arme au bras, conduits par la victoire,

Le ramener dans nos foyers. C’eût été digne et beau !... le tambour, la mitraille,

Nos soldats chauds encor d’une grande bataille,

La poudre et le canon,

La France relevée, et l’infâme Angleterre,

Expiant ses forfaits les deux genoux en terre...

C’est ainsi qu’il fallait fêter Napoléon. N’importe, il est ici ! Courage, noble France.

On ne peut prolonger ta honte, ta souffrance,

Car sur le marbre du tombeau,

Ravivant dans nos cœurs notre haine trompée,

Nous irons, jeunes, vieux, aiguiser notre épée,

Ebréchée à Waterloo !!! Victor Séjour. Page I Page II Page III Page IV Retour à la Bibliothèque Tintamarre