Y’a des jours où tu n’as pas ou très peu de mots, alors que c’est à cet instant précis qu’ils ont le plus d’importance. Ces mots qu’on ne trouve pas, qui nous échappent, s’entrechoquent et qui nous abandonnent. Je vais essayer, à travers ce billet spontané, de mettre les miens sur cette immense tristesse qui me renvoient à mon enfance, celle d’un môme de 8 ans qui s’apprête à quitter son pays natal en 1993, l’Algérie, et toute sa famille, pour fuir la décennie sanglante et naviguer vers un horizon plus lumineux, la France. Je me dois d’écrire ces quelques lignes, non pas par obligation, mais pour défendre les valeurs de vivre ensemble et d’humanisme inculquées par mes parents musulmans, la France et son École Républicaine.

Issu d’un milieu extrêmement modeste, vivant à 6 dans un 20m², et voyant une période noire et une violence abyssale se dessiner, mon père — qui n’est plus de ce monde — s’est démené corps et âme pour nous offrir un meilleur destin. Et ce destin, c’était quitter l’Algérie pour la France. Cette France qu’il connaissait, qu’il portait dans son coeur et à qui, il faisait honneur à la sueur de son front, seul, loin de sa famille.

1993, nous quittons alors l’Algérie, avec des images de violence et de peur plein les yeux. Heureux, car nous savons que l’herbe est plus verte de l’autre côté de la méditerranée, mais tristes et perdus car nous abandonnons toute notre famille face à cette ombre dévastatrice de plus en plus visible, violente et terrifiante. Je pars sous les yeux bienveillants empreints de fatalisme et d’espoir de ma grand-mère, de mes oncles, cousins, qui m’ont fait promettre, du haut de mes 8 printemps, de tout faire pour être quelqu’un de bien, bienveillant et de me battre chaque jour pour être un homme bon, pour leur faire honneur, à eux, qui n’ont pas la chance de rêver d’une autre vie.

On arrive alors en France, dans un petit village du sud-ouest, le contraste est saisissant, l’atmosphère est calme, la peur au ventre ne régit pas le quotidien des gens. La paix et la liberté ne sont pas confisquées par une poignée d’illuminés, qui se trompent de colère, plongent leurs concitoyens dans leur propre errance apocalyptique, dans le seul but de dominer, écraser et convertir à leur “vérité absolue” les gens qui ne veulent pas de leur sombre dessein mais juste vivre, paisiblement, protéger et offrir un avenir à leurs mômes.

Notre toute première rencontre avec les français prend la forme de la solidarité. Les voisins et connaissances de mon père nous donnent généreusement vêtements, cartables, fournitures scolaires pour attaquer notre nouvelle vie. Et le moyen de vivre sa vie, de faire honneur à ceux restés “là-bas” était alors de s’accrocher à l’École Républicaine. Cette institution précieuse capable de donner à chacun les moyens de tracer sa route et de fabriquer le socle de sa propre vie.

La première rencontre fondatrice de ma vie est celle avec une voisine, chrétienne pratiquante et en charge du catéchisme. Cette grande dame, nous a appris à lire, écrire et nous a aidé à faire nos devoirs. Elle n’était pas obligée. Elle est généreusement venue, d’elle-même, sonner à notre porte pour proposer son aide, à nous, la famille musulmane fraîchement débarquée à côté de chez elle. Alors, chaque jour après l’école, nous allions chez elle, pour plusieurs heures de soutien, d’apprentissage des bases pour rattraper les autres, pour jouer sur la même ligne que mes camarades. Je l’accompagnais parfois, alors que je faisais le ramadan, dans une salle dédiée au catéchisme afin d’y faire mes devoirs, lire, accéder aux livres que je n’avais pas à la maison. L’énergie dégagée par sa générosité, sa bienveillance et son humanisme nous a permis de monter dans un train, d’avancer, d’avoir les moyens de lutter, de s’accrocher à cette école, la seule à pouvoir offrir un destin digne d’un déracinement. C’est grâce à cette retraitée chrétienne, dévouée et qui s’est engagée toute sa vie à faire le bien autour d’elle, de regarder les gens d’abord avec ses yeux d’être humain que je peux aujourd’hui écrire ces lignes. Pour elle, notre religion n’était pas une différence mais une richesse et en aucun cas un problème. Cette voisine ne m’a pas seulement appris à lire ou écrire, elle m’a aussi permis de renforcer des valeurs de solidarité, de compassion, d’empathie, de générosité et de travail. Aujourd’hui, j’ai un Bac+5 et c’est un peu aussi grâce à elle. Ces quelques mots lui rendent en quelque sorte hommage.

Mon enfance, mon éducation et ma culture musulmane me montrent du doigt la direction à suivre pour faire le bien autour de soi et essayer de devenir quelque de bon, juste et bienveillant. La France, l’École Républicaine m’ont permis de tracer une route, ma route, pour parvenir à cette destination. Ce chemin est long, le combat contre soi-même quotidien.

Et c’est pour toutes ses intimes raisons que j’ai écrit ces quelques lignes - certes, pas mes plus drôles - car je suis triplement chamboulé : en tant qu’être humain ; en tant que citoyen ; et en tant que français de culture musulmane. C’est aussi une manière, pour moi, de montrer à quel point je suis fier d’être né en Algérie, d’être citoyen français et enfant de l’École Républicaine.

Faire le bien et combattre le glissement vers la noirceur est un combat à mener autour de soi, chaque jour et encore plus en ces périodes d’infinie tristesse.

Vivement que la lumière domine définitivement l’obscurantisme, ça ne tient qu’à nous. Ce n’est pas une question de religion, mais de barbarie. Faisons de demain un meilleur jour, t’es ok ?

Salut !

On se voit sur Twitter ? @Karim_Boukercha

Tshuss