Um pouco do que é ser uma filha de diarista no Largo São Francisco

Reflexões que ninguém te conta sobre ser pobre em uma das faculdades mais elitistas da USP

Eu amo minha faculdade. Se você espera que esse texto seja um compilado de reclamações infundadas, feche a janela. Aqui não pretendo falar do óbvio ou repisar apontamentos que você já deve ter ouvido de uns 3 youtubers progressistas. Trago aqui visões individuais que talvez se apliquem aos outros colegas pobres e negros da Facvldade, mas talvez não.

Minha família não sabe muito bem o que eu faço

Foto de um evento organizado por coletivos da FDUSP em defesa do Teatro Oficina, em 2017.

As famílias da maior parte dos meus colegas os exibem como troféus, ou entendem que eles não fizeram mais que obrigação ao propagar as tradições conservadoras familiares, numa lógica absurdamente diferente daquela que se dá na minha família.

Todos sabem que eu faço uma graduação de Direito ou “Advocacia”. Alguns têm noção que estudo em alguma faculdade boa. Outros imaginam que eu sou bolsista na USP, ou seja, com muito esforço fui muito bem em uma prova para não pagar mensalidades. Há pessoas próximas que nem sabem que estudo na USP, e mesmo se soubessem, não faria diferença. Universidade pública ainda é uma realidade distante.

A maioria não entende muito bem a duração do curso, de 5 anos. Em 2019 ingressarei no quarto ano e muitos se questionam: “meu deus do céu, quando essa menina vai se formar?”. Isso porque a nossa cultura é: ou não ver gente se formando em curso superior ou, quando muito, ver familiares conquistando diploma em tecnólogos — com muito suor, após 30 ou 36 meses. Bacharelado ainda é uma realidade distante.

Carrego um peso na consciência por não ajudar os meus pares como eu gostaria

Um belíssimo por do sol no gabinete da 1ª Vara de Registros Públicos da Capital, em abril de 2018

Nos últimos meses evidenciei uma ruptura entre o que eu gosto de fazer e o que a classe trabalhadora realmente busca como auxílio jurídico, e isso tem depositado uma carga grande de culpa sobre meus ombros, não vivenciada pelos meus colegas ricos ou de classe média. Não gosto de direito do trabalho, previdenciário, penal e família, morro de preguiça, não vou às aulas e sou aprovada em cima da média, raspando. E esses são justamente os únicos temas jurídicos que permeiam a vida dos meus familiares e conhecidos, que acreditam que poderei ser um apoio e fonte de conhecimento.

Estou cansada de responder “eu não entendo nada de direito do trabalho” a eles. Mas não tenho a menor pretensão de mergulhar no assunto. Daí nasce a culpa injusta. Apesar de saber que não tenho essa obrigação, a frustração em não ser um porto seguro de quem mais precisa de ajuda é inevitável.

Essa dinâmica é uma via de mão dupla. Também nunca consegui conversar sobre meu trabalho ou temas de pesquisa com os que me cercam, ou seja, também me sinto sozinha ao planejar minha carreira acadêmica e profissional. Não ouço conselhos dos que me amam e se importam comigo, e não é por culpa deles, afinal (e faz todo sentido) como esperar que tenham vivências em direito administrativo, infraestrutura e imobiliário, que são os temas para os quais tenho direcionado minha carreira?

Sobre o choque de culturas dentro da faculdade

Alguma assembleia geral em 2016 em que discutimos cotas raciais

Com o perdão das palavras, eu acho meus colegas ricos e de classe média muito bunda moles. Eles aguentam pouco. Fui criada em ambientes de muitas contradições, sem risadinha, com muito dedo na cara e sem massagem. Eu ouvi tudo o que eu tinha que ouvir. Meus pais nunca me pouparam da nossa realidade, nem de como deveria ser minha conduta dentro de casa, no mundo da pobreza e fora de casa, nos ambientes de classe média onde eu crescia.

Entrei na universidade pública com uma mentalidade viciada, achando que todos teriam a mesma carga de resistência e aptidão ao sofrimento. E não têm. É muito difícil me comunicar dentro dos espaços em que faço parte. Sinto que preciso caminhar em um tapete de ovos até chegar ao meu objetivo. Lembro de uma série de reuniões que participei em que só gostaria de dizer: “a gente foi incompetente pra caralho, isso saiu uma grande bosta!” e tive que elaborar algo do tipo “pessoal, nós nos esforçamos muito nessa tarefa e vamos discutir outros aspectos em uma reunião de avaliação?”.

Existe um argumento muito forte dentro da Sanfran dos “espaços confortáveis”, utilizado em regra para todos fugirem das responsabilidades. Se não é um espaço “confortável”, com poemas no início, cirandas no final e abraços de amor sinceros no meio, eles não topam. Eis o choque de cultura. Eu nunca tive “espaço confortável” para crescer e sobreviver e me sinto incapaz de entender o apego que essas pessoas têm às melosidades.

Aqui é aberto um espaço para ampla marginalização de pessoas que agem e pensam sem titubear. Somos selvagens, animalescos, agressivos demais. O racismo e elitismo enraizados saem da toca, quando até os estudantes mais progressistas compram o discurso da selvageria do povo pobre. O que evidencia como é insuportável aceitar a comunicação periférica, que cresceu com a sede de fazer acontecer independente dos obstáculos, em oposição à branquitude morna e morta da classe média…

Presumem que não tive acesso à educação (?)

Escrevendo um artigo científico em 2014 (bons tempos)

Já perdi a conta de quantas vezes me traduziram algo do inglês para o português sem que eu pedisse. Aliás, já perdi a conta de quantas vezes me explicaram qualquer coisa que eu não tenha pedido.

E quando me testaram achando que eu não sabia capital de um país? (Juro!)

Muitos dos meus colegas de faculdade não esperam que eu saiba inglês, francês e espanhol. Também presumem que eu nunca tenha lido Marx, Paulo Freire, Milton Santos, Hobsbawm, e uma caralhada de autores clássicos.

Eles tentam se exibir em todos os ambientes possíveis recitando frases clássicas em um francês porco, e traduzem ao final, se achando muito eruditos. Só observo.

O resumo da ópera é que, sabe-se lá porque, acreditam que pobres são e sempre serão iletrados — mesmo o mais progressista da elite alimenta esse pensamento. Os caras defendem Lula Livre (amém, pai Lula), mas ainda vomitam, sem perceber, os mais esdrúxulos dos preconceitos.

Ser pobre na Sanfran é quase como ir um safari gratuito no habitat natural dos ricos arrogantes. Acham que nós somos os objetos de estudo deles, quando na verdade, eles é que têm sido nossos ratos de laboratório, demonstrando comportamentos óbvios padrões que, ao final do dia, ou viram piada no bar entre amigos também pobres, ou viram tática para alimentar nossa resistência.

Mágoas à parte, o problema que essa lógica nos traz não se resume às vivências da graduação. Os estudantes pobres têm que se provar três vezes melhores do que os medianos ricos e da classe média. A sociedade, em geral, não acredita na gente e deposita uma enorme carga nos nossos ombros de provação, ao termos que convencer no grito que estudamos tanto ou mais do que a maioria que ingressa na Faculdade de Direito da USP.

Minha mãe limpa a sua privada

Frequento as casas dos meus amigos e as salas, quartos e banheiros estão sempre um brinco, brilhando. O que passa na cabeça de uma filha de diarista?

“Quem é a mulher que limpa essa casa?”

Eu olho as unhas das mães dos meus amigos, impecáveis. Claro que elas não encostam numa louça. Os pais, então? Pelo amor de deus, homem não faz serviço doméstico em lugar nenhum do mundo.

E fico me questionando como será que tratam a empregada doméstica ou a diarista que limpam a sujeira que eles fazem. Como tratam a minha mãe?

Vejo nos grupos da faculdade pessoas procurando diaristas e oferecendo R$120,00 por uma faxina. Se soubessem que isso não paga nem o tapete pesado que mandam minha mãe levantar sozinha, deixando-a com dores, descadeirada, por uma semana…

Mas isso dói menos do que a incoerência entre o discurso e a prática. A maioria dos meus colegas de esquerda que militaram comigo “tem” uma diarista e eu sei, sem nem perguntar, como elas sofrem nas mãos deles. Pelo descaso, pela merreca que pagam, pela desorganização nojenta, pelas festas que dão e deixam os restos para elas limparem. Para elas limparem, para minha mãe limpar.

Ser filha de diarista na São Francisco é, na convivência fora da faculdade, receber ataques indiretos à minha mãe a todo momento. E fingir que nada aconteceu.

É difícil competir

Infância

Minha vida pessoal não é fácil. Há uma grande carga de responsabilidade nos meus ombros, principalmente desde que meu pai faleceu. Ele era o maior responsável, aqui em casa, por resolver problemas financeiros e burocráticos. Ele tinha uma inteligência social muito grande. A habilidade em resolver pepinos foi algo que fui obrigada a herdar dele. Enquanto meus colegas têm o dia livre para estudar e estagiar, meu dia é interrompido por ligações da escola do meu irmão para que eu resolva alguma burocracia, mensagens no whatsapp da minha mãe para eu explicar algo para ela, inúmeras ligações de cobrança para que eu pague minhas dívidas (pobre quando morre cria dívidas na família, não deixa herança), etc, etc, etc. Eu não tenho quem resolva as coisas por mim.

Por esses e outros motivos desenvolvi depressão e ansiedade, perdi a conta de quantas vezes tive que interromper minha produtividade para resolver um surto e me medicar às pressas. Possuo um grande potencial craquelado, sempre descontinuado por ápices de sofrimento na minha vida pessoal. Não quero dizer que ricos não sofrem. Mas pobres sofrem muito mais, desde a infância. Não somos poupados da realidade, nunca tivemos esse privilégio.

“A paz é coisa de branco”. É verdade. A paz nos é negada. Por isso é tão difícil competir com quem tem tudo na mão. Nosso esforço para estudar, trabalhar e dormir em paz é infinitamente maior, e isso não é medido por aqueles que defendem irrestritamente a meritocracia branca e rica.