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The spirit of the century telling us that we're all standing on the border, dieser Spirit, von dem Al Stewart singt, war der Geist des 20. Jahrhunderts und der Bonner Republik, und er roch bei Kufstein nach Kohl und Kaffee aus Thermoskannen, nach in dicken Soßen ertränkten Fleischstücken mit viel Fett und der Aussicht, dem allem zu entgehen – zumindest für mich, denn ich hatte Verwandtschaft in den Bergen, und mit den Bergen kommt in Bayern auch die Grenze zu Österreich, die man zu überwinden hatte. Grüne Männer in Uniform standen an den Grenzen unter Stahlbetonbauten, winkten Urlauber heraus und ließen sich die Inhalte der Koffer vorführen, auf den Treppen ihrer Baracken standen ihre Thermoskannen, und aus der Kantine waberte der Geruch des immer gleichen, unkulinarischen Essens herüber, das viel echter war als alles, was einem in Bayern heute als authentische Küchenfreude kredenzt wird. Man trug wegen der RAF und der Roten Brigaden Maschinenpistolen, man wies mit knappen Handbewegungen zum Halten an, der Obrigkeitsstaat blühte, und das mag auch der Grund sein, warum man heute so schlecht über Grenzen redet.

Quelle: Don Alphonso

Denn in jedem Grenzbewohner wohnt auch ein Schmuggler, ein Amateurkrimineller, der genau weiß, dass der Wein und der Schinken im Süden besser sind, und damals war es wirklich so: Grün waren in Deutschland nur die Uniformen, in den Supermärkten dagegen stand das rücksichtslose Chemiegrauen der Multikonzerne in den Regalen, es war alles deutsch oder amerikanisch oder Clementine, und für italienischen Luxus musste man entweder zum Weinhändler und seinem Italienregal, oder zu den Feinkostgeschäften, die italienische Normalität zu Mondpreisen führten.

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Die Neigung, die Zöllner als Feinde zu betrachten, die es bei jeder Gelegenheit auszumanövrieren gilt, war weitest verbreitet, und geschmuggelt wurde alles, was in Deutschland selten und teuer war: Alkohol (außer das, was Italiener für „Bier“ halten, echtes Bier wurde mit hinunter geschmuggelt), Limoncello, den es damals in 70 Kilometer Umkreis um meine Heimatstadt nicht gab, bergeweise Würste und Schinken noch am Knochen, Zigaretten, und was den Alten das Essen war, war den Jungen das Angeberrad: Es war üblich, in Trento beim Moser ein im Vergleich zu Deutschland nur halb so teures Rennrad mit lumpigem, italienischem Spielgeld zu erstehen, und die Beute dann als Eigentum an den Grenzposten vorbei nach Deutschland zu radeln. Man musste seine Lire loswerden, ein Jahr später waren sie gefühlt 20 Prozent weniger wert. Wie gesagt, ich habe Verwandtschaft in den Bergen, das ist inzwischen sogar genetisch in uns drin, diese Lust an der Schmuggelei und der Kampf gegen die Zöllner. Daher war jeder im ersten Moment auch froh, als die Grenzen weggefallen sind, selbst wenn in den 90er-Jahren jeder bessere deutsche Supermarkt Mozarella-Hausmarken und Chianti hatte.

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Heute ist Mozarella bekanntlich eine deutsche Nationalspeise, und wir haben auch wertloses italienisches Spielgeld, das nicht mehr Lira, sondern Euro heißt, nur nicht so schönes Wetter und auch kein Gardaseeblau und keine Zollstationen mehr. Im Frühling schaffte ich es gerade so mit dem letzten Tropfen Sprit auf der Landstraße über den Brenner nach Österreich – das ist übrigens auch so eine genetisch bedingte Familienkompetenz - , dass kurz vor der Tankstelle der Motor ruckelte und ich sicherheitshalber die Warnblinkanlage einschaltete. Aus organisatorischen Gründen hatte ich nach der L’Eroica drei Renräder dabei, und als ich zur Tankstelle abbog, folgte mir der nächste Wagen. Es waren österreichische Grenzer, und sie fragten, was denn los sei. Ich erklärte es, sie zuckten mit den Schultern und fuhren trotz der sichtbaren Räder einfach weiter: keine Kontrolle, kein Verdacht. Das, liebe Leser, sind die Nachfahren der strengen grünen Männer, die in ihren Stahlbetonbaracken Würste nachwogen und Strafen verteilten, wenn eine Flasche Wein zu viel im Auto war. Man sollte sich also nicht wundern, wenn Passfälschung – etwas, für das der Staatsbürger der 80er-Jahre seine Ehre verloren hätte – heute nur noch ein Delikt für Kavaliere aus dem Nahen und Mittleren Osten sowie Afrika ist.

Quelle: Don Alphonso

Wie auch immer, die Grenze gab einem stets ein schlechtes Gefühl, und daher ist es heute sogar den Nachfolgern der SED – immerhin die Partei mit der härtesten Grenze in Europa nach 1945 – möglich zu behaupten, ein Schutz der Grenzen im alten Stil sei unmöglich, und regierungsfreundliche Medien betonen im Geiste einer Aussage der Kanzlerin, dass diese Aufgabe kaum zu bewältigen sei. Grenze, das hat etwas von den Schattenseiten der Bonner Republik, von Schnellem Brüter, Starfighter-Skandal und Neuer Heimat, und das nachwachsende Medienprekariat kennt nur noch die Legenden von den Staus an den Grenzen aus der Zeit vor 1995: Gereist wird per Billigflug, der Drogenschmuggel wird an die Dienstleister in Görlitzer Park outgesourced, den Rest lässt man sich von schlecht bezahlten Mitarbeitern bei Amazon und von Essenskurieren aus Osteuropa bringen, die vor der Finanzkrise aus ihrer Heimat geflohen sind. Da kann man schon mal zum Ausgleich und für das eigene Karma offene Grenzen für alle fordern, und tatsächlich bin ich letzten Freitag über den Fernpass bei Garmisch nach Österreich gefahren: Ich war so beeindruckt von der Landschaft, ich habe den Übergang zwischen den Ländern völlig verpasst. Sie kennen das, da ist ein Traktor, Sie treten schnell mal aufs Gas, um vorbei zu kommen: Bei 230 Sachen haben Sie sicher auch schon mal auf der Landstraße ein blaues Schild übersehen. Sowas verschwindet schnell mal hinter einem Traktor, die sind heute auch nicht mehr so klein wie das Fendt Dieselross.

Quelle: Don Alphonso

Also, jedenfalls, ich bin nach Österreich hinein und ins Inntal hinunter, und dann weiter entlang des Flusses nach Imst und hoch Richtung Unterengadin. Es war warm, das Cabrio war offen, ich hörte die Dead Kennedys mit “Kill the poor“ und trug sogar ein Hemd mit kurzen Ärmeln: Da sieht man, wie weit es auch mit den besseren Kreisen schon gekommen ist, aber es war eben sehr heiß, und ganz ehrlich, wenn beim Überholen 272 PS im 3. Gang auf 6500 Umdrehungen an den 245er Reifen anliegen, achtet auch kein Überholter in diesem Lärm auf die Kleidung - wo war ich? Ach so, ja also das wollte ich erzählen: Ich bin Richtung Engadin gefahren. Das Engadin gehört zur Schweiz, ist sehr bergig und nur schwach besiedelt: Das ist schon etwas anderes als Genf oder Basel, wo der Verkehr massenhaft von einem Land ins andere rauscht. Man fährt über eine sehr schmale, kurvenreiche Straße immer am Inn entlang, und im ersten Moment ist man sogar enttäuscht: Dort, wo Österreich eigentlich endet, ist nur eine verlassene Hütte und ein angestaubtes Zoll-Schild. Das hätte ich mir an der letzten, echten innereuropäischen Grenze vor ein paar misstrauischen und SVP-wählenden Bergschweizern anders vorgestellt.

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Natürlich habe ich trotzdem sodann meine Fahrweise angepasst, denn die Schweizer sind bei Verstößen nicht die Italiener oder die Österreicher oder gar die Deutschen wie etwa die Polizei in Plauen sondern echte Schweizer mit Geschwindigkeitsmessung so präzise wie ein Schweizer Uhrwerk: Reichtum ist etwas sehr relatives, wenn er auf die Strafsätze der Eidgenossen trifft. Also zockelte ich entlang des Inntals, die Dead Kennedys wünschten einen schönen Urlaub in Kambodscha, und nach einer Weile lichtete sich das Tal, Häuser tauchten auf, dazu Fahnen, und obendrein auch noch ein schmucker Bungalow mit Holzverkleidung, wie man das auch in den 70er-Jahren gebaut hat. Dazi Martina stand darauf, was kein Kosenamen wie „Villa Gisela“ ist: Das ist der Flecken Martina im Dazital, so heißt das Inntal hier, und es ist eine waschechte Grenze mit Grenzkontrolleuren.

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Und sie trugen auch keine militärische Uniform, sondern kurze Hemden in blau. Nirgendwo war eine Thermoskanne, es roch auch nicht nach fettigem Braten und auch nicht nach Kohl. Ich hob kurz meine Brieftasche, in der der Personalausweis stecke, sagte Grüß Gott, und die Beamtin – groß, blond, ein Muster an Gleichberechtigung der arbeitenden Frauen in der Gesellschaft – nickte mir zu, sagte Gruezi und ließ mich mit einem Lächeln passieren. Einfach so. Das war alles. Keine Ermahnung wegen der hier geltenden Geschwindigkeitsbegrenzungen, kein Stau, keine geöffneten Kofferräume, sie wollte auch nicht wissen, was ich in der Schweiz zu tun gedenke. Ich habe an jeder der vielen Baustellen zwischen Fernpass und dem Neukölln Graubündens, einem Ort namens St. Moritz mit wirklich hässlicher Sozialarchitektur am Ende des Inntals, ganz hinten ist das, man sieht sofort, dass das hier keine Schweizer sind, absolut gottverlassen, kalt und geregnet hat es da oben auch, ein ganz grässliches Kaff, also zwischen dem Fernpass und St. Moritz habe ich an den Baustellen länger gewartet als an der Grenze.

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Es war an der Grenze überhaupt nicht bedrohlich oder abweisend, mehr eine Art Begrüßungsraum als Hinweis, dass man ab jetzt wirklich präzise 80 fahren sollte, aber die Traumstrecke – man muss das ganz ehrlich sagen, hinter St. Moritz wird die Schweiz wieder die Schweiz und der Malojapass ist atemberaubend – diese Traumstrecke will ohnehin mit ihren geschwungenen Kurven genossen werden. Das Engadin ist so schön und freundlich wie seine Grenzerin, von Belästigung des Reisenden keine Spur, es hat sich also seit den Zeiten der RAF viel im Umgang mit den Reisenden geändert. Natürlich habe ich den Test wiederholt, denn wenn man erst dieses arme Beton-St.-Moritz hinter sich gelassen hat, erreicht man das Veltlin, und davor ist wieder eine Grenze zwischen der Schweiz und Italien. Dort stehen sehr lässige Italiener, die mich auch gleich weiter winken würden, gar kein Vergleich mit den Paramilitärs, die hier früher in meiner Kindheit dauernd mit ihren MPs herumstanden: Hätte ich nicht die Gelegenheit genutzt, mein Verdeck wieder zu öffnen, hätte der Übertritt weniger als 20 Sekunden gedauert. Von den gierigen Krallen des Obrigkeitsstaates, der einen früher überwachte, ist nichts, wirklich gar nichts mehr zu spüren.

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Ich habe keine Ahnung, wie viele Tracker die Internetnutzer jeden Tag über all ihre Wünsche und Vorlieben ausfragen, einfach so, weil es die Werbeindustrie will. Suchte ich die Route nach Varese bei Google Maps, würde ich auf Monate mit Hotelanzeigen auf dem Weg bombardiert werden, weil irgendwelche anonymen Syndikate speichern, wohin mich mein Weg führt. Den Grenzern ist das völlig egal. Ich bin natürlich noch ein paar Kilometer weiter entlang des Lago di Como gefahren, und das kennen Sie ja auch von Ihren Urlauben in Cernobbios Grand Hotels: Man verfährt sich oberhalb des Sees schnell, und wenn man nur einmal die Abzweigung nach Varese übersieht, steht man an der nächsten Grenze. Diesmal beim berühmten Übergang von Chiasso. Hier geht es den Schweizern und Italienern wirklich um mehr als nur das Durchwinken von Touristen, denn über die Region Chiasso verläuft eine Menschenschlepperroute von Mailand nach Deutschland. Man wird ganz kurz etwas genauer angeschaut, aber gerade mal so lange, dass man sich an den Kopf schlagen und sagen kann, dass man sich geirrt hat: Das Navigationsgerät will einen mit Macht für ein paar Kilometer auf die kostenpflichtige Schweizer Autobahn Richtung Varese umlenken. Kein Problem, die italienischen Grenzer erklären einem, dass man zurück und am zweiten Kreisel rechts abbiegen muss. Sie tun es freundlich. Sie freuen sich fast, dass man da ist und da bleibt.

Quelle: Don Alphonso

Also, ich bin drei mal über die letzte, echte, mitteleuropäische Grenze gefahren, und obwohl ich als mittelalter, braungebrannter Mann in einem Roadster jederzeit rassistisch profiliert werden könnte – vielleicht schmuggle ich Uhren, vielleicht fahre ich zu schnell, vielleicht habe ich getrunken, vielleicht transportiere ich für einen Russen Diamanten – hat man mich gut und freundlich behandelt. Alle Zöllner aus drei Nationen wirkten lässig und gar nicht wie Grenztruppen der DDR. Die einen fordern nach der Bluttat von Offenburg jetzt, dass die Grenzen geschlossen und genau überwacht werden sollen, die anderen sagen, das wäre verheerend für das Projekt Europa und die Einigung. Die Schweiz hat nach einer brutalen Prügelattacke einer Gruppe aus Frankreich in Genf gegen Frauen ihre eigene Debatte über die relativ offenen Grenzen in der Westschweiz.

Quelle: Don Alphonso

Ich war jedenfalls an den überwachten Grenzen, dreimal an einem Tag, bevor ich in Varese angekommen bin, und es war für mich als Bürger überhaupt nicht problematisch. Es ist etwas altmodisch dort, verglichen mit den absoluten Kontrollmaßnahmen, die jeder Mensch im Netz und bei den eigenen Behörden mit ihren Datenabfragen einfach so hinnimmt: Da stehen Menschen und es brummen Motoren, es gibt Schilder, und das war es auch schon wieder. Leute, die ihren Pass nicht vorzeigen, sondern wegwerfen, mit mehreren Identitäten hantieren oder in Mailand einem Schlepper 500 Euro geben, sehen das vielleicht anders, aber ganz ehrlich: Grenzkontrollen sind nicht mehr das, was sie mal waren, und sie sind für die Einreiseberechtigten auch sicher kein Untergang der europäischen Idee.

Quelle: Don Alphonso

Ich habe es ausprobiert und finde, die Debatte darüber sollte deutlich weniger Emotionen als jener Moment enthalten, da man entspannt an den Küsten des Comer Sees in die blaue Stunde des Sonnenuntergangs fährt, vorbei an der Villa d’Este, und Jello Biafra singt dazu „California über Alles“.