Qui connaît en France Tomas Tranströmer ? Jusqu'à aujourd'hui, la notoriété du lauréat du Prix Nobel de littérature 2011 n'avait guère dépassé le cercle des amateurs de poésie. Avant l'édition de ses oeuvres dans la collection Poésie de Gallimard, en 2004, il n'était publié en France que par la petite maison du Castor Astral. Et s'il est probable que dans les semaines à venir ses recueils seront réédités, ils restaient jeudi difficiles à obtenir. Son traducteur et ami Jacques Outin le dit : cela faisait plus de vingt ans que les admirateurs de Tomas Tranströmer attendaient et espéraient que son oeuvre reçoive une pleine reconnaissance. Le Point.fr vous propose de découvrir deux extraits de Baltiques (éd. Gallimard, traduction de Jacques Outin, 2004).







HISTOIRE DE MARINS





Il y a des jours d'hiver sans neige où l'océan est parent

d'un pays de montagne, tapi dans sa parure de plumes

grises,

un court instant en bleu, de longues heures avec des



vaches comme des lynx

pâles, cherchant vainement un appui sur le gravier des

plages.





Ces jours-là les épaves quittent l'océan pour chercher

leurs armateurs, s'installer dans le vacarme de la ville,



et des équipages

de noyés s'envolent vers la terre, encore plus légers que

la fumée des pipes.





(C'est dans le Nord que courent les vrais lynx, aux

ongles affûtés

et aux yeux rêveurs. Dans le Nord,où le jour

habite dans une mine, de jour comme de nuit.

Où l'unique survivant peut s'asseoir

près du poêle de l'aurore boréale et écouter

la musique de ceux qui sont morts gelés.)







BALTIQUES





II





Le vent a pénétré dans la forêt de pins. Un murmure



pesant et léger.

La Baltique murmure aussi au milieu de l'Île, au fond

de la forêt nous voici en haute mer.

La vieille femme haïssait le murmure des arbres. Son

visage se fermait de mélancolie, chaque fois que la

tempête se levait :

"Il nous faut penser à ceux qui sont là-bas, sur leurs

bateaux."

Mais elle entendait encore autre chose dans ce murmure,

tout comme moi, nous sommes parents.

(Nous marchons côte à côte. Elle est morte depuis

trente ans déjà.)

Le murmure dit oui et non, entente et mésentente.

Le murmure dit trois enfants bien portants, un au



sanatorium et deux autres disparus.

Le grand courant d'air qui insuffle la vie à certaines

flammes et qui en éteint d'autres.

Les circonstances.

Le murmure : Délivrez-moi, Seigneur, les eaux me

pressent l'âme.

On marche longtemps et on écoute et on arrive au

moment où les frontières s'ouvrent

ou plutôt

où tout devient frontière. Une place découverte

plongée dans l'obscurité. Des gens sortent groupés

des bâtiments faiblement éclairés tout autour. Une

rumeur.





Un nouveau coup de vent et la place se retrouve

silencieuse et vide.

Un nouveau coup de vent, la brise parle d'autres

rivages.

Il est question de la guerre.

Il est question d'endroits où les citoyens sont sous

contrôle, où les pensées sont conçues avec des sorties

de secours, où un dialogue entre amis devient

vraiment une preuve de ce que l'amitié veut dire.

Et quand on se retrouve avec ceux qu'on ne connaît



pas si bien. Le contrôle. Une certaine franchise est

de mise

quand on ne quitte pas des yeux ce qui dérive aux

confins du dialogue : quelque chose de noir, une

tache noire.

Quelque chose qui pourrait dériver jusqu'ici

et tout détruire. Ne la quittez surtout pas des yeux !

A quoi peut-on la comparer ? À une mine ?



Non, ce serait trop palpable. Et presque trop paisible

- car sur nos côtes, les histoires de mines ont, pour

la plupart, une fin heureuse, terreur limitée dans le

temps.

Comme dans l'histoire du bateau-phare : "Durant

l'automne 1915, on dormit mal..." etc. On avait

repéré une mine flottante

qui dérivait lentement vers le bateau-phare, elle

disparaissait puis remontait, parfois masquée par

les brisants, surgissant parfois comme un espion

dans la foule.

L'équipage était au sol, épouvanté, et lui tirait dessus.

En vain. À la fin, on lança une chaloupe

et on attacha une longue corde à la mine que l'on

remorqua longtemps et avec précaution jusque chez

les experts.

Plus tard, on dressa la cosse noire de la mine dans un

square sablonneux, comme décoration,

à côté des cosses du Strombus gigas des Indes

occidentales.

Et le vent de la mer a pénétré les vents desséchés, plus

loin encore, il se hâte de glisser sur le sable du

cimetière,

longe les pierres qui s'inclinent, les noms des pilotes.

Le murmure desséché

des grands porches qu'on ouvre et des grands porches

qu'on ferme.