El pasado sábado mi primo Joseph se trasladó a Lisboa porque tenía muchas ganas de ver a AC DC en directo. Muchos otros fans decidieron no ir exactamente por la misma razón: porque querían ver a AC DC en directo. Ambas opciones eran pertinentes porque AC DC, como el gato de Schrödinger, está vivo y muerto a la vez. Para muchos aficionados, el ADN de la banda se mantendrá intacto mientras prosigan los espasmos epilépticos de Angus Young a lo largo y ancho del escenario; para otros muchos aficionados, la ausencia de Brian Johnson (con 68 años ya, al borde de la vejez y del sonotone) constituye una pérdida irreparable. Reemplazarlo a última hora por Axl Rose resulta un truco barato, una bala de fogueo tanto más decepcionante cuanto que ese gordinflón que aúlla bajo un sombrero tejano y encima de una silla de ruedas tampoco tiene mucho que ver con Axl Rose. Unos dicen que es el doble de Axl Rose; otros que es el triple.

En su breve reinado, de poco más de medio siglo, el rock ha ido del culto de la juventud a la glorificación de la geriatría sin pasos intermedios. La única manera de sostener el legado de estos dinosaurios sobre las tablas son los grupos tributo, imitaciones más o menos verosímiles de las grandes bandas difuntas (Queen, Led Zeppelin, Yes, The Who), aunque AC DC, al igual que Yes, ha dado un paso más allá y ha formado un grupo tributo de sí mismo. Esta tensión posmoderna entre la autenticidad y la copia es lo que dota de fuerza a ciertos empeños periodísticos que están intentando renovar el oficio a base de imaginación.

El más original, sin duda, ha sido la publicación por OK Diario de un documento que supuestamente prueba el pago de 272.000 dólares a Pablo Iglesias por parte de un ministerio venezolano. Poco importa que el nombre del ministerio no coincida con el de ningún organismo oficial de Venezuela en aquellas fechas, ni que el gobierno venezolano no pague jamás en dólares sino en bolívares, ni que el banco en cuestión, el Euro Pacific Bank, haya desmentido esa transacción y cualquier otra proveniente de Venezuela. Ni siquiera importa que haya distintas versiones oficiales del documento, ni que en todas ellas las líneas de las casillas aparezcan por encima de los sellos oficiales. Estamos a dos pasos de que acusen a Errejón del asesinato de Kennedy y a Echenique de sabotaje en el Apolo XIII.

Lo que cuenta, lo que nadie puede negar, es la convicción de Eduardo Inda en la veracidad de sus fuentes, una fe de carbonero que da un nuevo matiz al significado de la palabra "exclusiva", puesto que ni La Razón, ni el ABC, ni el Mundo Today se han hecho eco de la noticia. Cómo será la exclusiva que hasta Marhuenda prefirió callarse. Incluso Javier Sardá le afeó a Inda la ridiculez de un documento que, según todas las evidencias, parece directamente calcado de la web de Patricia Poleo, una periodista venezolana exiliada en Miami muy crítica con el gobierno de Maduro y acusada por la Fiscalía Pública Venezolana de estar implicada en el asesinato del fiscal Danilo Anderson. Inda replicó a Sardá que quién era él para hablar, puesto que fue el responsable Crónicas marcianas (aquel exitoso montón de mierda que dio trabajo a diversos discapacitados, desechos de tienta y fenómenos de circo), y Sardá contestó que Inda le estaba haciendo la competencia. Más allá del periodismo de ficción, en La Sexta Noche lleva tiempo desarrollando el periodismo cuántico, donde la verdad, como el gato de Schrödinger, está viva y muerta a la vez.