La narrazione del libro della Zukar riprende il discorso da qui: il rap italiano sembra naufragato, affogato per dissidi interni. Il travaglio degli anni Novanta, la sindrome che chiude il millennio partorisce dei figli malati e sgorbi, paranoici e sguaiati: non tira una grande aria e, scomparsi (o mutati) i padri putativi e i punti di riferimento, lo show-biz allontana i riflettori, nonostante qualcuno ancora sgomita e crede che sia importante tenere alte le bandiere dell’urgenza e della passione (il sano sbattersi) — due parolacce (ora più che mai) consumate dallo storytelling, che però per fortuna nel 2006 solo pochi, in Italia, hanno già sentito nominare.

Nei primi anni 2000, Paola Zukar (che nel frattempo comincia a lavorare in Universal) pensa ancora che il rap, in Italia, sia l’unica musica che possa essere sempre nuova, sempre differente, sempre genuina, che possa essere quella più incisiva nei passaggi generazionali. Insomma, il rap è un genere che riesce a veicolare messaggi che sono storie che riguardano persone in un modo inedito, inaudito. È il genere capace di raccontare il presente perché nel presente si situa e perché attraverso una certa lente lo guarda. La Zukar si chiede perché, allora, non c’è spazio per il rap italiano? Quelli che hanno dato vita e che sono stati la scena per una decade, la maggior parte, navigano verso altri lidi. Dunque: da chi ricominciare, da dove, ma soprattutto perché.

Il perché lei lo sa, e coincide con quelle parolacce vuote di cui sopra; in più Paola Zukar comincia a rendersi conto che il problema principale è tutto di tipo strutturale. Attenzione, non è quindi solo a livello di scena: la questione trova infatti la sua collocazione in un orizzonte più vasto.

Oggi, qui in Italia, il paradosso del fenomeno rap è che siamo in un Paese che ha accettato il rap suo malgrado, forse per noia o per mancanza di altre novità, ma che in fondo non lo vuole per come è o per come dovrebbe essere, proprio per una ragione di natura strutturale, storica, genetica. Non lo voleva per com’era e ancora non lo vuole per come dovrebbe essere. […] Il peggiore difetto dell’Italia, per me, è essere un Paese fortemente ipocrita e falso, dove l’apparenza è tutto e la verità è un’altra.

Rap. Una storia italiana (edito da Baldini&Castoldi) racconta una storia, personale, che attraversa diacronicamente questi quasi trent’anni di storia italiana recente, e si propone di farlo da un punto di vista che è unico ma che può diventare comune, che è vicino nel tempo (tutto sommato sono passati pochi anni) ma denso di accadimenti, nonostante (e ne sono sicuro perché emerge in certe pagine del libro) agli occhi della manager siano passati eoni dal ’96 a oggi; ma, ancora di più, dal 2006 a oggi. L’introduzione evidenzia questa dichiarazione d’intenti:

Ciò che è scritto in questo libro è il mio punto di vista sul percorso del rap nel mainstream nel decennio dal 2006 al 2016 in Italia. Mi sono focalizzata in particolare su questo periodo e prenderò soprattutto in considerazione lo sviluppo artistico nonché economico del rap nel nostro Paese, grazie al ruolo che ho avuto con la mia agenzia di management, Big Picture Mgmt. Non ho né la pretesa né la possibilità di essere esaustiva circa la lunga storia e i molti protagonisti di questo genere.

Suggerire l’analisi di un fenomeno culturale che si lega (giocoforza) all’economia per raccontare, filtrando, l’ultimo decennio di storia italiana: questo è l’intento.

Fabri Fibra live MTV Day, Bologna 2006

Si mettono subito le carte in tavola, il racconto si stratifica perché se il rap è la lente, la realtà che si guarda è ambigua come la fauna che ci si muove dentro, che la attraversa e la riempie. Una umanità, quella italiana, che è diversa da quella americana, questo è chiaro e ribadito. Un popolo che sembra avere una forte componente creativa, che quando viene sviluppata e recepita (in grandi numeri) si trova a dover tenere conto delle logiche di produzione, della commercializzazione, di voraci consumatori sempre puntuali e naturali nel momento critico: l’espulsione. Il sistema che si viene a creare per forza risulta malato — “Illusione, delusione, collusione” la frase attorno a cui ruota 1992 (Sky Tv, 2014) torna e ritorna nei pensieri della Zukar.

Mi chiedo se c’ho ancora un po’ di anima / Se me lo chiedo ho ancora un po’ di anima

Due paragrafi, che si incontrano dopo poche pagine del primo capitolo, intitolato L’età dell’Innocenza, si chiamano I limiti del rap italiano e L’Italia è l’Italia. Illustrano chiaramente prima i problemi che sottostavano alla diatriba storica sull’entrata del rap nel mainstream, fotografando certa (tanta) Italia dei primi anni Zero raccontata in modo crudele, dalla voce dei pensieri senza filtro di Mr. Simpatia (aprendo così, per convenzione, la storia recente di Fabri Fibra, da Milano a Pif e Saviano, da Tradimento a Squallor, che viene raccontata passo passo nel libro); poi la nuova annosa questione, attualissima, legata alle conseguenze del Web 2.0 dovute a questo che sembra essere all’apparenza un infinito e irreprensibile mutamento dell’industria culturale (quindi anche il rap, sì), e infine questa orribile “maggioranza lenta e grassa come un blob che decide ancora una volta con il telecomando in mano, come se anche Internet fosse schiava dell’Auditel, dei grandi numeri”.

Una critica forte, contestualizzata dal punto di vista di una donna che ha vissuto e partecipato alle mutazioni del tempo e della scena, l’ha osservata e di volta in volta ne riesce a evidenziare, all’interno del libro, le cose buone e quelle cattive, disegnando così una geografia chiara e cinica, ma appassionata, che attraversa diacronicamente le tre generazioni del rap fatto in italiano, dai veterani a quelli che oggi sono i veterani (la seconda generazione, da Fabri Fibra in poi), accennando anche all’ingresso prepotente della nuova generazione e della nuova scena trap (Ghali, Rkomi, Sfera Ebbasta, Dark Polo Gang), raccontate e contestualizzate con chiarezza, aprendo anche ai possibili scenari futuri, per un genere che è di fisso in continuo mutamento perché “di per sé nuovo, mai uguale a se stesso anno dopo anno, difficile da catalogare o assimilare, sempre pronto a rimettersi in discussione e reinventarsi”.

Mirko? Mirko?

Questa prospettiva sui prossimi sviluppi viene solo accennata perché il libro è stato scritto in un lasso di tempo lungo, con una gestazione di più o meno tre anni, perché nel frattempo Paola Zukar è stata evidentemente impegnata, se si pensa alla forte presenza in questi anni di Marracash o Clementino, dell’inaspettato ritorno di Fibra. Siamo di nuovo a un grande picco, che sembra non volersi esaurire, se si pensa alle date, ai tour, ai singoli e agli instore, a quanto sia esposta mediaticamente ora questa vasta scena, da Z4G a BHMG, RRRMob o Blocco Recordz, le collaborazioni tra Roccia Music e Universal, la trasversalità di Thaurus e STO (Magazine & Clothing).

La terza generazione agli occhi di chi scrive Rap. Una storia italiana sembra quella in cui con più genuinità e attenzione si torna a guardare ai modelli americani (che siano mainstream o undeground) e in cui si manifesta fortemente anche un tema del rifiuto, del rap vecchio e del rap nuovo, perché capita che si denigrino le due generazioni e le origini del movimento rap italiano — un cambiamento di tendenze che è consequenziale alle tante distorsioni dello storytelling (ecchelellà) che ogni rapper centellina, mostra e diluisce in snap-stories di secondi variabili, con invettive e pensieri interrotti a metà, parolacce dal divano, canne, soldi, serate, staff che riprende ogni singolo frame di ogni canzone di ogni data: finalmente il Weekend Postmoderno trova una messinscena che non è quasi più tra le persone, per le persone, ma è solo la restituzione di un’immagine, solo foto, contenuti consumati da produrre 7 su 7, h24, nella distorsione del linguaggio, del senso da proiettare, spezzato e ormai vuoto, su ogni schermo.

Penso che questo discorso valga un po’ per tutti, ma valga soprattutto per quelli che la polemica puntualmente la alimentano e che quando c’è bisogno si appropriano di certe etichette e fanno paragoni e distinzioni (di generi) pour parler, per differenziarsi. Anche il significato e il fenomeno del dissing in Italia si distorce, prendendo pieghe malsane, diventa chiacchiericcio e gossip, sul web perché “anche in Rete sono arrivati i soldi e quindi le leggi del marketing si applicano anche qui”: la Zukar pacatamente ne racconta la storia e risponde squisitamente con un paio di paragrafi ai (beceri) versi di Veleno per topic in cui Fedez la dissava (il manager di me stesso non sono una sanguizukar). Sentitelo allora e sentitelo adesso, guardatelo allora e guardatelo adesso, trovate cambiamenti, se sì, positivi?

Neffa dice la sua sul dissing in Italia

Le cose positive e quelle negative. Quella della Zukar è una testimonianza che per forza è personale, ma non singolare, perché si intreccia di continuo con tante altre entità, con cui si stringe un’amicizia che naturaliter diventa rapporto di lavoro (portami con te via/finché sento che c’è sintonia); tra tutti: Fabri Fibra, Marracash, Clementino. Tre rapper che la Zukar conosce e svela a poco a poco nel libro, tre persone completamente differenti per storia, provenienza, estrazione sociale, che diventano esempi concreti di un certo modo di vivere, di fare musica, di approcciarsi e guardare alle cose: Fibra, fratello minore della vecchia scuola, sopravvissuto alla sindrome e che si vede dare in mano l’ultimo già sai di Neffa, gli altri due più o meno figli (orfani) della golden age, pronti a ribaltare il mainstream e l’underground, a descrivere e raccontare una realtà deteriorata, un Paese fatto di soubrette e talk show, uno show business malato e folle, un divario sempre più grande tra chi ha e chi non ha. Paranoie e periferie, il Nord meticcio cinico tagliente (Marracash), il Centro egotico e contraddittorio (Fabri Fibra), il Sud con la struggle e il sentimento (Clementino).

Un libro che filtra la realtà attraverso un movimento. Una scrittura che è chiara e precisa nel riportare e raccontare una storia che più che mai è in atto, e ci attraversa e ci investe, a chi più a chi meno, perché anche se si cerca di stare al passo veloce del mondo, in certi frangenti ancora si sente, ancora rimane, quella “identità culturale tutta frastagliata e sospesa nel vuoto di questi vent’anni che passano da un Drive In a una Domenica In”. Rap. Una storia italiana è un lavoro dalla gestazione lunga, ma che parla di questo tempo e a questo tempo, da leggere per rileggere; perché se si dice che il rap è una cosa seria, un motivo pur ci sarà.