Da hatten fiktive Geschichten, die in der Nazi-Zeit angesiedelt waren, noch Niveau: Szene aus Roberto Benignis Film „Das Leben ist schön“, mit Nicoletta Braschi an Benignis Seite

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Der Geschichtsphilosoph Yosef Hayim Yerushalmi schrieb einst: Er habe nicht den geringsten Zweifel, dass das Bild des deutschen Völkermordes an den Juden nicht auf dem Amboss des Historikers, sondern in den Schmelztiegeln der Romanciers geformt werde. Es braucht uns also nicht zu überraschen, dass in Nordamerika zurzeit dutzendweise Bücher erscheinen, die die „Endlösung der Judenfrage“ zum Thema haben.

Wohlgemerkt: Es handelt sich hier nicht um Berichte von Leuten, die Auschwitz oder das Warschauer Ghetto überlebt haben. Solche Zeugnisse werden – im Gegenteil – immer spärlicher, weil die Generation der Überlebenden ja gerade vor unseren Augen wegstirbt. Nein, es handelt sich um frei Erfundenes: um Geschichten, die von Jüngeren erzählt werden.

Es lohnt sich, zumindest einen Blick auf diese literarischen Erzeugnisse zu werfen, um wenigstens eine Ahnung davon zu bekommen, wie wir und die nachfolgende Generation mit diesem Völkermord umgehen werden, wenn einmal keine Überlebenden mehr da sind.

„Lyrische Erkundung der Erinnerung“

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Nehmen wir also etwa den Roman „Der Zug nach Warschau“ von Gwen Edelman zur Hand. Laut Klappentext handelt es sich hier um eine „lyrische Erkundung der Erinnerung“, in der „drängende Sinnenfreude“ und „eindringliche Begierde“ zum Ausdruck kommen.

Erzählt wird die Geschichte von Jascha und Lilka, die einander im Warschauer Ghetto kennenlernen und sich verlieben; vom Mord an den Juden wird gerade so viel Furchtbares erzählt, dass die darauf folgenden Bettszenen umso heißer wirken. Der Roman besteht vor allem aus Dialogen zwischen den zwei Überlebenden.

Kostprobe: „Die Frauen waren verrückt nach mir. Waren sie das? fragte sie. Manchmal brachte ich ihnen etwas mit, das wir hineingeschmuggelt hatten. Einen Topf Marmelade, ein Haarband, ein paar Zigaretten. Was für ein Held ich war. Ich hatte noch dunkle Locken. Und ich konnte rennen wie der Wind. Er lächelte. Was für Abenteuer wir erlebten. Er rauchte und schnippte die Asche auf den Boden. In jenen Tagen im Ghetto, vor langer Zeit, sagte er, war ich jung.“

Es war zwar schlimm, aber der Sex war gut

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Das Bild des Völkermordes, das sich im Schmelztiegel der Romaneschreiberin Gwen Edelman formt, kann man in einem Satz zusammenfassen: Einerseits war es zwar furchtbar schlimm, andererseits aber war wenigstens der Sex gut.

Zweites Beispiel: Der Roman „Ein weiter Weg“ von Alison Pick. Dieser Roman wurde immerhin für den prestigeträchtigen Man-Booker-Literaturpreis nominiert. Pick erzählt die Geschichte von Anneliese und Pavel Bauer und ihrem Kind, einer jüdischen Familie in der Tschechoslowakei.

Es geht um das christliche Kindermädchen, das sich gegenüber der Familie loyal verhält, und um einen betrügerischen Angestellten, einen Sudetendeutschen namens Ernst, der noch vor den Nazis das Vermögen der Familie „arisieren“ möchte. Die Ehe von Pavel und Anneliese wird brüchig. Anneliese geht mit einem Wehrmachtsoffizier ins Bett, Pavel schläft mit dem Kindermädchen.

Der Holocaust als erotischer Brandbeschleuniger

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In einem Interview war die Autorin von geradezu entwaffnender Ehrlichkeit, als sie darüber sprach, warum sie ihren Roman just in dieser Zeit ansiedelte. „Weil ich mein Buch vor der dramatischen Kulisse der Zeit unmittelbar vor dem Zweiten Weltkrieg spielen ließ, war ein Teil meiner Arbeit schon getan“, sagte sie. „Ich hatte eine Serie von aktuellen Ereignissen und vorgegebenen politischen Spannungen. Ich musste nur noch eines tun: meine Figuren in die Szenerie hineinfallen lassen und zuschauen, wie sie reagieren.“

Der Holocaust wirkt hier sozusagen als erotischer Brandbeschleuniger. Er verleiht der Liebes- und Ehebruchgeschichte die notwendige Hitze.

Das dritte Beispiel ist in mancher Hinsicht das bizarrste. Hier lohnt es sich, die Vorgeschichte zu kennen: Jenny Witterick, eine Kanadierin taiwanesischer Herkunft, veröffentlichte 2013 im Selbstverlag einen Roman mit dem Titel „Das Geheimnis meiner Mutter“.

Liaison im Schweinestall

Witterick war eine literarische Debütantin, ihr Manuskript war von verschiedenen Verlagen abgelehnt worden. Da sie im Hauptberuf Investmentbankerin ist, hatte sie das nötige Kleingeld, um Plakate auf S-Bahnhöfen aushängen zu lassen und in Zeitungsanzeigen für ihr Werk zu werben. Binnen Kurzem stand „Das Geheimnis meiner Mutter“ auf den Bestsellerlisten, der britische Penguin-Verlag brachte es im September 2013 noch einmal heraus. Im Juni dieses Jahres erschien eine deutsche Übersetzung bei cbj, einem Imprint von Random House Bertelsmann.

Witterick erzählt die (wahre) Geschichte der polnischen Bäuerin Franciszka Halamajowa aus dem Städtchen Sokal am Bug, die in ihrem Schweinestall Juden versteckte. Muss man noch extra erwähnen, dass sie einen deutschen Deserteur erfindet, der sich zusammen mit den Juden im Schweinestall wiederfindet? Und dass es zu einer erotischen Liaison zwischen dem Deutschen und einer Jüdin mit glücklichem Ausgang kommt?

Mittlerweile ist Jenny Witterick allerdings verklagt worden. Zu ihrem Buch wurde sie nämlich, wie sie freimütig bekennt, durch einen Dokumentarfilm angeregt. Er trägt den Titel „No. 4 Street of Our Lady“ und stammt von der israelischen Journalistin Judy Maltz, die dabei auf ein Tagebuch ihres Großvaters Moshe Maltz zurückgriff.

Die Bücher sind Akte der Aneignung

Moshe Maltz war einst wirklich von Franciszka Halamajowa versteckt worden. Er erzählt vom Morden der Nazis, von Schikanen, denen seine Familie ausgesetzt war, von grässlichen Entscheidungen, die er und die Seinen treffen mussten. Als die vierjährige Nichte tagelang weinte und dadurch das Versteck zu verraten drohte, beschlossen die Erwachsenen, sie zu vergiften. Zur allgemeinen Erleichterung misslang dies. Liebesgeschichten mit deutschen Soldaten sucht man im Tagebuch des Moshe Maltz naturgemäß vergeblich.

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Dieses dritte Beispiel kann, eben weil es so grell ist, dazu dienen, ein Schlaglicht auf das gesamte Genre zu werfen. Erste Feststellung: Es handelt sich bei all diesen Romanen um Akte der Aneignung. Nicht immer ist der Diebstahl so dreist wie im Fall der Jenny Witterick, aber im Prinzip nehmen all diese Autoren eine Geschichte, die nicht die ihre ist, und machen sie sich ohne moralische Skrupel zu eigen.

Zweite Feststellung: Der Völkermord dient als Hintergrund für sentimentale Sexgeschichten, wobei häufig Deutsche mit Juden ins Bett gehen. Ob es sich hier um eine Versöhnungs- oder doch eher eine Unterwerfungsfantasie handelt, mögen künftige Literaturwissenschaftler entscheiden.

„Es gibt eine starke sentimentale Ader“

Von dem amerikanischen Künstler Art Spiegelman stammt der Ausdruck „Holo-Kitsch“. Der Mann, der die „Maus“-Comics über die Geschichte seines Vaters Vladek Spiegelman gezeichnet hat, der Auschwitz überlebte, sagte in einem Interview, diesen „Holo-Kitsch“ habe es schon zu der Zeit gegeben, als „Maus“ herauskam, aber seither sei der Umfang dieser Literatur noch gewachsen. Er fügte hinzu: „Es gibt eine starke sentimentale Ader, die sich durch all das zieht. Sie macht mich schaudern.“

Romane wie die oben geschilderten kann man ja nur schreiben und genießen, wenn man von gewissen Fakten absieht. Etwa dem Umstand, dass in Treblinka kleine Kinder mit Autoabgasen erstickt wurden und dass die Familien in den Gaskammern noch vierzig Minuten lang geschrien haben. Oder von der Tatsache, dass deutsche U-Boot-Besatzungen Socken trugen, die aus Menschenhaar gemacht wurden, das Juden in Auschwitz vor ihrem Tod abgeschoren wurde.

In dem anfangs zitierten Roman von Gwen Edelman findet sich folgende Szene: „Lilka brachte einen kleinen Schokoladenkuchen. Ist es der, den ich mag? fragte er. Sie nickte. Mit Marzipan? Seine Augen leuchteten.“

Sollten diese Sätze für das repräsentativ sein, was wir und die nachfolgenden Generationen mit der Erinnerung an Auschwitz und das Warschauer Ghetto anstellen werden, dann ist es wohl Zeit, sich eine Decke über den Kopf zu ziehen und sich ganz still in eine Ecke zu setzen. Denn hier hat die Literatur die Stufe ihrer tiefsten moralischen Verkommenheit erreicht: Der Völkermord wird zur Marzipantorte.