Europa bleibt niedergedrückt unter dem Alp des Despotismus und der Lüge

Giuseppe Garibaldi

Wer nicht zu jenen Glücklichen gehört, die ihren Lebensmittelpunkt in den schönsten Regionen des Landes frei wählen können, stellt mitunter eine Frage, die mir öfters zu Ohren kommt. Man sitzt am Tegernsee herum, das Wasser ist karibisch-grün, die Sonne scheint, Schnee glitzert auf den Bergen, und dann kommt die sehr deutsche Frage, die ein Gran Verbitterung in das allzu perfekte Glück schütten soll: Natürlich ist es schön, aber wenn man hier lebt, gewöhnt man sich nicht daran, und erscheint es einem nicht als gewöhnlich, langweilig und banal? Tegernsee, Karibik, Toskana – wird das nicht abgeschmackt?

Daran musste ich denken, als ich am Freitag mein Auto am Tegernsee beladen habe, um nach Italien zu fahren. Normalerweise halte ich nämlich am Tegernsee an, mache ein perfektes Bild und frage mich öffentlich, warum zum Teufel ich das Paradies hier verlasse. Man gewöhnt sich also nicht daran. Das liegt auch am Umstand, dass es nicht immer so schön ist und, hätte ich am Freitag ein Bild gemacht, nur eine weisse Wand der dicken Wolken zu sehen gewesen wäre. Das hier ist schon zwei Stunden im Schneesturm weiter, oberhalb von Innsbruck, bei 30 Zentimeter Neuschnee Ende April und -2°Celsius.

Es ist eine wirklich reizvolle Gegend mit einem wunderbaren Blick auf das Inntal und das Wipptal und die Berge, aber in diesem Moment wollte ich mich nur weiter durch die Schneemassen zum Brenner wühlen. Hinter dem Brenner hörte der Schneefall auf, in Brixen kam die Sonne heraus, und kurz nach dem ersten Bild herrschten ein paar Kilometer südlich von Bozen strahlend blauer Himmel, 17 Grad und Sonnenschein. Das Glück, immer an schönen Orten zu seiu, hätte man nur, wenn man ständig mitreisen kann. Vielleicht gewöhnte man sich dann an die Schönheit, keinesfalls aber hätte man eine Heimat, die wohl auch für die meisten zum dauerhaften Wohlbefinden gehört.

Natürlich ist Italien im Frühling besonders schön, wenn Deutschland in Eis und Schnee erstarrt, aber noch wichtiger war mir, dass ich auf dem Weg nach Buonconvento war. Buonconvento ist nach Eigenaussage eines der schönsten Dörfer Italiens, und mir wurde es auch als eines der schönsten Dörfer der Welt angepriesen, auf Italienisch natürlich, Das geht in Italien ganz schnell – alte Rennräder, so schlecht und rostig sie auch sein mögen, haben Weltmeisterstreifen und Titel wie Campione del Mondo, die Bauern hier sagen, der Trüffel sei der Beste der Welt und besser als der Trüffel meiner Bekannten in der Poebene, der auch der beste Trüffel der Welt ist.

Zu Gast bin ich, das kann man wirklich so sagen, auf der wichtigsten Veranstaltung der Welt für alte Rennräder, denn zuerst ist die L’Eroica Nova und eine Woche später die L’Eroica Montalcino, mit den staubigsten Pisten der Welt, den steilsten Anstiegen der Welt, mit den schönsten alten Rädern der Welt und natürlich der schönsten Landschaft der Welt, und das auch dann, wenn man wegen der deutschesten Kälte nicht zu den trainiertesten, ältesten, aber doch weissesten Männern der Welt gehört.

Also habe ich mich im Ort nicht lange aufgehalten, und mich auf mein Rad geschwungen, um in der Sonne etwas Farbe zu bekommen, und die perfekteste Funktion meines mit deutscher Perfektion gebauten Spezialrades zu überprüfen. Nur Italiener pflücken Opas Rad mit brüchigen Reifen aus der Garage, der Deutsche will die beste Leistung und bezwingt das Schicksal mit technischer Perfektion, was auch der Italiener anerkennt, wenn er deutsche Autos kauft.

Ich fuhr also los, bog auf den ersten extrem steilen Feldweg ab und flog, wie wir Deutsche das so machen, mit einer Mischung aus Trutz, Kraft, Todesverachtung und eisernem Willen dem Blau des Himmels entgegen. So ist das immer, wenn ich aus Deutschland komme, ich brauche ein, zwei Tage, um mich an die lässigen, ach was, lässigsten Menschen der ganzen Welt insoweit anzupassen, dass man nicht sofort aus meinem Tritt auf meine Herkunft aus den níchtschönsten Schneeland der Welt schliessen kann.

Wie so oft in Italien und unbegreiflich für Deutsche wurde aus der breiten, steilen Kiesrampe ein doppelter Feldweg, dann eine getrocknete Spur in der lehmigen Erde, und genau dort, wo man einen schönen Blick auf Montalcino hat – hier kommt der beste Rotwein der Welt her, sagen sie – hörte der Weg dann einfach so auf, Das könnte einen Deutschen aufregen, aber ich bin schon alt und sage mir, immerhin hört der Weg an einem der schönsten Orte der Welt auf.

Da stand ich also, und hinter mir hörte ich ein Keuchen und ein Fluchen, denn ein kleiner, nicht eben dünner Italiener hatte vermutet, der Deutsche da weiss sicher, wo es lang geht, und war mir in der Annahme der deutschen Leitkultur gefolgt, bis er auf dem rutschigen Ton der Crete Sienesi ins Schlingern kam. Er stieg ab, stapfte zu mir und sagte: Bello! Was “schön” heisst. Italiener machen das oft, bei Hunden, Rennrädern, Cabrios, Äckern, Weinbergen, Häusern, Frauen, Kindern: Sie finden das, was sie sehen, schön, und verleihen der Bewunderung nach Möglichkeit so, dass es jeder merkt, empathischen Ausdruck. Der Deutsche, siehe oben, ist ein Miesmuffel, der Italiener kann vorbehaltlos das Schöne sehen, besonders, wenn es Italienbezug hat. Wir kamen ins Gespräch und überein, dass es sich hier fraglos um die schönste Gegend der Welt handelt und es das Schönste auf der Welt sei, hier morgen zu radeln.

40 Kilometer hinter uns ist die Krisenbank Monte Paschi, und die von Deutschland verschuldete Migrationskrise über das Mittelmeer wird auch hier erkennbar: Egal. Das ist das schönste Land der Welt. Dann fuhren wir wieder mach Buonconvento, wo die Kleinsten gerade ein Rennen absolviert hattem und mit Pokalen und Medaillen durch die Gegend rannten:

Überall die italienische Tricolore, an Bändern und an Häusern, dazu Fahnen des Ortes, eines der schönsten der Welt, der Region, der alten Republik Siena, das Dorf hatte sich schön gemacht und festlich geschmückt. Ich verabschiedete mich vom Italiener wie von einem alten Freund, ging auf den Markt, und fand einen wirklich schön gemachten Rahmen der längst untergegangenen Firma Capodivento. Der Händler sagte, es sei ein Artigiani gewesen, ein Kunsthandwerker, der den Rahmen gebaut hat, und verwies auf die vielen schönen, liebevollen Details: Gravierte Schriftzüge und ein Gabelkopf, den das italienische Wappen ziert.

Der Rahmen war – nicht billig. Aber er ist schön, bellissimo, noch so ein Wort, ein Superlativ, das Italienern ständig über die Lippen geht, und den Deutschen so gar nicht: Ich nahm ihn trotzdem, denn solche Qualität findet man heute nicht mehr so leicht, Danach wühlte ich mich durch die Kiste mit den Offerte, den Sonderangeboten, die von alten Teamtrikots ohne jedes Prestige gebildet werden. Ich habe dafür ein Faible, ich mag es ironisch, ich habe schon ein Trikots der Feuerwehr Messina, eines Mafiahotels in Ventimiglia, eines Umzugunternehmens aus Verona und als Vegetarier ein Hemd eines Luxuswurstwarenherstellers an der Adria – alles nicht vergleichbar mit den begehrten Namen der grossen, ruhmreichen Teams Raleigh, Colnago, Peugeot und Bianchi. Ich wühlte mich also durch die vergessenen Geschmacklosigkeiten vergangener Zeiten, und fand darunter ein blaues Trikot mit 12 Sternen: Gruppp Sportivo Europa Unita.

Grösse 46. Der Händler verdrehte erkennbar die Augen, und ich dachte mir: Für Heiko Maas müsste es nur wenig kleiner gemacht werden. Der würde das auch tragen. Heiko Maas, der Inbegriff der neuen, deutschen Leitkultur, der auf Twitter Aussagen wie “verdammter Nationalismus” lobt und mal wieder einer Kulturperson hinterher läuft, wie schon bei der Antifa-Band Feine Sahne Fischfilet. Heiko Maas würde es passen, denn er ist untergross und würde sich vermutlich auch hier im Fahnenmeer Italiens und der Toskana damit zeigen, damit jeder, aber auch wirklich jeder seine richtige Gesinnung erkennt. Verdammter Nationalismus. Das sagt sich mit voller Überzeugung leicht, wenn man aus der Schulgeschichte gelernt hat. Und zudem verschweigt, dass dieses unnationalistische Deutschland in den letzten Jahren 150 Milliarden Euro für Kredite gespart hat, während andere Länder der EU, wie eben das krisengeschüttelte Italien, solche Milliarden in der Eurokrise für die Geschäfte der Geldhäuser aufbringen mussten. Und müssen, denn die Krise ist hier noch lange nicht vorbei. Man kann sich den Nationalismus wohlfeil sparen, ihn weit von sich weisen, wenn die Regierung, in der man sitzt, darüber mitentscheidet, welcher Rentner in Deutschland für die schwarze Null Flaschen sammelt, und gut am Umstand spart, dass die Jugendlichen hier arbeitslos und billige Aushilfsjobber nördlich der Alpen sind. Im neuen Deutschland jenseits des verdammten Nationalismus geht das alles ohne Fahne und Bellissimo. Das gute, nicht nationalistische Gefühl muss man sich erst mal leisten können.

Ich könnte hier über alle Preise verhandeln. Ich kann es mir leisten, es nicht zu tun. Ich nehme, was mir gefällt, und bin dankbar, es zu haben. Ich werde gut und menschlich behandelt, weil die Menschen hier in ihrer Tradition und Herkunft ruhen, und nicht in einer schwarzen Null eines egoistischen Nationalstaates, der gern so tut, als wäre die Vormacht des alten, bösen Deutschlands etwas ganz anderes als jene Vormacht, die inzwischen überall in Europa ein Wahlkampfschlager der Verachtung ist.

Der Himmel dehnt sich grenzenlos in EU-Blau von Horizont zu Horizont über Buonconvento. Man feiert hier das Rad, das ein Deutscher technisch erfunden hat, und Italien, das es zu einem Lebensgefühl machte. Es geht hier enorm nationalistisch zu, von den Medaillen der Kinder bis zum Gabelkopf meines neuen Rahmens. Und ich fühle mich ausgesprochen wohl.