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Mais do que as 70 obras ali, as três que não estavam chamavam mais a atenção numa das aberturas mais aguardadas desta temporada de outono das artes em Nova York.

No miolo da rotunda que Frank Lloyd Wright criou para abrigar o Guggenheim, convidados olhavam perplexos na semana passada para a gaiola vazia onde deviam estar os répteis e insetos de Huang Yong Ping na maior exposição já dedicada à arte contemporânea chinesa na história dos Estados Unidos.

Um pouco mais adiante no caracol de concreto do museu, estariam um vídeo de Xu Bing, de dois porcos em cópula, e –mais problemático de todos– outro filme da dupla Sun Yuan e Peng Yu, em que oito cachorros bravos correm amarrados sobre esteiras, impedidos de se atacar.

Um abaixo-assinado com mais de 750 mil adesões pediu a remoção das peças. O Guggenheim disse não, depois cedeu, alegando ter sofrido ameaças que não quis detalhar. À boca pequena, corre o boato que curadores do museu teriam sido ameaçados de morte, e, no clima apocalíptico das guerras culturais no país, todos acharam melhor não forçar a barra.

O prejuízo, no entanto, foi colossal. Críticos, artistas e curadores caíram matando nas redes sociais. Um influente articulista resumia a colegas no vernissage que retirar uma obra já anunciada de uma mostra tem o mesmo efeito que fazer um aborto –uma vez grávida, na opinião dele, é melhor ter o bebê.

Mas esses são tempos distintos, tempos de tuítes raivosos do presidente da maior potência do planeta, tempos em que performances viram atos de apoio à pedofilia aos olhos do raciocínio perigoso de uma direita em ascensão.

Desde que o Santander Cultural, em Porto Alegre, interditou no mês passado uma mostra atacada nas redes sociais porque, na visão de seus detratores, promovia a zoofilia e a erotização de crianças, a tempestade só engrossou.

Logo depois, uma performance na abertura do Panorama da Arte Brasileira, em que um bailarino oferecia o corpo nu ao toque dos espectadores, no Museu de Arte Moderna paulistano, detonou até agressões a funcionários e ao público da instituição.

Enquanto isso, em Paris, o Louvre suspendeu a montagem de uma escultura do holandês Joep van Lieshout nos jardins em frente ao maior museu do mundo porque a obra parecia um homem penetrando um quadrúpede.

Seria um comentário, não importa se bem ou mal executado, sobre como seres humanos subjugaram o planeta e o meio ambiente. O episódio, aliás, traz à memória o ataque de vândalos a uma obra do americano Paul McCarthy, também na capital francesa, que parecia tanto uma árvore de Natal quanto um brinquedo erótico anal.

É como se na total ausência de assuntos mais urgentes no horizonte –a iminência de uma guerra nuclear com a Coreia do Norte, a crise dos refugiados, as catástrofes climáticas que se avolumam–, o mundo de repente se tornasse um reduto de puritanismo avesso às artes.

Na semana que vem, o Masp se prepara para entrar –sem querer– no olho desse furacão. "Histórias da Sexualidade", uma mostra que vem sendo preparada há anos, entra em cartaz com um apanhado de obras que podem chocar os mais sensíveis.

Lá estará a mesma tela de Adriana Varejão que militantes do Movimento Brasil Livre chamaram de apologia da zoofilia –nunca viram Bosch–, uma fotografia de Wolfgang Tillmans de dois rapazes –vestidos– de mãos dadas e outros trabalhos com alguma nudez masculina.

O clima é tenso nos bastidores do museu da avenida Paulista, acostumado a ver de camarote os protestos raivosos cruzando seu vão-livre.

Diretores, curadores e responsáveis pela imagem do Masp temem que o vazamento de informações antes da abertura leve à censura de uma exposição que coroa uma série de outras voltadas à discussão sobre a representação do sexo na arte, todas elas até agora sem despertar ataques de nenhum grupo.

Nenhuma obra foi descartada da seleção até agora, por mais que tenha acendido a luz amarela na alta cúpula do museu. Mesmo assim, a estratégia de nada revelar sobre o que vem por aí e a tentativa um tanto esdrúxula de controlar tudo que pode ser dito sobre a mostra por seus organizadores pintam o quadro de um triste estado de pânico que assola até o museu mais importante da nação.