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Hoje em dia, pouca gente sabia quem era Flávio Basso –inclusive ele mesmo– mas, antes de ir para Júpiter, Flávio era ídolo-mor da molecada vagabunda do final dos anos 80 em Porto Alegre, quando capitaneava a usina local de hits pornográficos chamada Cascavelettes ("Menstruada", "Morte Por Tesão", "O Dotadão", "Minissaia Sem Calcinha", só clássicos), emulando uma espécie de Mick Jagger com transtorno de déficit de atenção.

Por volta de 1995 ou 1996, quando a praia da Guarda do Embaú, em Santa Catarina, era um paraíso frequentado só por surfistas e malucos, encontrei Flávio fazendo uma "temporada" em uma espelunca, acompanhado de um banquinho e um violão, onde interpretava lindamente Beatles, Stones e Kinks.

Allan Sieber/Folhapress Ilustração de Allan Sieber em homenagem ao músico Flávio Basso, o Júpiter Maçã

Se não me engano, o pagamento era um quarto atrás do bar e duas refeições por dia. Ele estava muito feliz com aquilo, parecia se divertir de verdade.

Anos mais tarde, numa de minhas raras incursões no domingo de manhã para caminhar, eu e minha então mulher encontramos uma pessoa com roupas setentistas caída na calçada.

"É o Flávio?" "Acho que sim...". "Vê se ele tá respirando!" Ele dormia e sorria. Seguimos nosso caminho.

Tempos depois, mudei para o Rio de Janeiro e raramente o encontrei depois disso. Nessa época, eu definitivamente tinha parado de frequentar shows, por conta de um certo pânico. Mas sempre ouvia histórias envolvendo Júpiter, num crescente nível de bizarrice e descontrole.

Confesso que assistir à sua entrevista no programa do Rogério Skylab, em 2013, foi tão agradável quanto mastigar vidro. Uma entrevista composta por perguntas sem pé e respostas sem cabeça.

Aquilo deu medo. Pena jamais, porque isso é para fracassados, coisa que um gênio do naipe dele jamais seria. Além de muitas histórias, vou guardar de Júpiter o irretocável "Plastic Soda", CD de 1999. Descanse em paz, Júpiter.