Samedi matin, je prends mon service très tôt en BAC (brigade anti-criminalité), sur un arrondissement parisien. Au bureau, nous débattons sur la manifestation du jour. Nous pressentons les tensions et redoutons les débordements. Sereins, mais pas naïfs, on a tout de même embarqué dans le coffre un simulacre de matériel de protection, casques administratifs (mais surtout des casques perso de moto ou vélo), des protège-tibias, des lunettes de protection (perso), des cache-cou (perso), des gants coqués (perso) et ce qu'on appelle des armes de force intermédiaire : tonfa, bâton de défense télescopique, aérosol lacrymogène, grenade à main de désencerclement, lanceur LBD 40 fournis par l'administration. Autant dire, pas grand-chose. Puisqu'il n'y a pas suffisamment de matériel pour la BAC d'après-midi, on a dû répartir.

Dans la voiture, on écoute les rapports sur l'ensemble de Paris. On entend que ça commence déjà à « chauffer » sur le 8e arrondissement, notamment aux abords de l'Arc de Triomphe. Machinalement, on lance BFM TV sur nos portables. Et là, on voit que les débordements ont déjà débuté. La situation semble être contenue et maîtrisée. Rassurés, on poursuit notre patrouille. 10 h 15 : nous sommes tous attendus « vite » secteur étoile et Champs-Élysées. Sur les ondes, des collègues CRS demandent des renforts urgents de partout : on ressent la panique et la peur dans leurs voix. On s'y rend en convoi, on se gare, on met pied-à-terre. On commence à s'équiper en protection (nous sommes habillés en civil avec nos vêtements personnels).

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Et là, alors que les portes et coffres des caisses sont ouverts et que nous ne sommes pas totalement équipés, un groupe de Gilets jaunes débarque de nulle part. Sans que nous en ayons été avisés et sans connaître leurs « intentions ». Mince, on n'est pas prêt ! On laisse tomber les protections, certains n'ont pas le temps de mettre un casque ou de sortir leur bouclier souple, ou même d'enfiler le deuxième protège-tibia. J'ai le palpitant à 1 000, je me dis « ça y est, on va se faire défoncer la gueule, c'est parti ». On ferme les voitures, on commence à se placer devant pour tenter de les protéger un minimum, et là, le groupe passe devant nous. Pas un seul geste hostile, pas une parole outrageante, à peine un regard en notre direction. De vrais Gilets jaunes. Certains nous saluent, nous souhaitent « bon courage », nous préviennent que « ça commence à chier », nous informent juste vouloir rentrer dans le périmètre des Champs en trouvant l'accès dangereux.

Face aux policiers et CRS, des casseurs en marge de la manifestation des Gilets jaunes, samedi 8 décembre 2018. © N.E. / Nurphoto

« Nous sommes le gibier, ce sont les chasseurs »



Les « ondes » nous appellent quelques rues plus loin. On nous demande dans une perpendiculaire proche de l'Arc de Triomphe afin d'éviter que les casseurs ne s'y rendent. À peine arrivés, nous sommes une trentaine de « baqueux », on s'exécute au commandement en formant des colonnes de chaque côté. On sent immédiatement les gaz lacrymogènes, le nez pique, les yeux brûlent et s'humidifient. Certains collègues commencent à tousser et à cracher au sol. On n'est pas CRS, le maintien de l'ordre, on n'en fait pas tous les jours. Mais très vite, on s'habitue. Alors même que nos protections sont spartiates, voire inexistantes.

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On progresse doucement dans la rue, ça hurle, ça crie, on aperçoit au bout la place de l'Étoile et l'agitation qui y règne. Des individus déboulent d'un coup, casqués, portant masques à gaz et lunettes de protection, vêtus tout en noir. Il se met à pleuvoir des projectiles de toutes sortes sur nous : pavés, boulons, vis de chantier, bouteilles en verre, chaises, poteaux métalliques, barres de fer... Certains n'hésitent pas à s'avancer pour venir au contact des collègues porteurs du bouclier et tentent de leur porter des coups avec des battes de baseball, bâtons, barres de fer. Nous sommes le gibier, ce sont les chasseurs.

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« On progresse doucement dans la rue, ça hurle, ça crie, on aperçoit au bout la place de l’Étoile et l’agitation qui y règne ». Image du 24 novembre 2018. © BERTRAND GUAY / AFP

Dans les tranchées d'Haussman et de Saint-Honoré



On les repousse avec vigueur. On charge, on court, on crie, on attrape les collègues, on ne se lâche pas. On ne se connaît pas tous, mais là règne une cohésion extraordinaire et fraternelle, entre nous. Il doit être à peine 11 heures, on vient seulement d'arriver. La journée va être longue, très longue. Les casseurs repoussés rebroussent légèrement chemin, mais veulent marquer le coup. Ils retournent une voiture 10 mètres plus loin en deux secondes. Ils y balancent un cocktail Molotov et elle prend feu sous nos yeux ahuris. Ils nous narguent, hilares, surexcités, assoiffés de sang et de violence. Ils veulent en découdre, ils le scandent, ils le miment effectuant des gestes d'égorgement en notre direction. Je n'ai jamais assisté à pareille violence, une violence aussi concentrée. Je n'ai jamais fait face à des individus qui veulent ma mort ou celle de mes collègues et qui ne s'en cachent pas. À ce stade, notre tort est seulement d'être identifiés Police et de vouloir rétablir l'ordre (ou du moins, essayer).

Arpentant les rues du 8e, propulsés de points stratégiques en points stratégiques, au cœur des casseurs, souvent devant les CRS ou les gendarmes mobiles, nous nous regardons hagards, abasourdis, hallucinant devant ces scènes de guérilla urbaine. Même les plus anciens n'ont jamais vu cela. Des voitures, des magasins, des banques brûlent tout autour de nous, le sol est jonché de verre, de pavés, de projectiles divers, les sirènes hurlent de toute part et résonnent dans ma tête, des explosions se font entendre au loin et parfois se déclenchent à 2 mètres de moi. On a chaud, on est trempés par la pluie qui embue nos visières. Nos respirations sont haletantes, rythme cardiaque à 180 pulsations par minute.

Sur le boulevard Haussman et la rue du Faubourg-Saint-Honoré, on a la sensation d'être dans les tranchées. Des bagnoles en feu de part et d'autre, des barricades enflammées en pleine voie… un incendie se déclare dans un préfabriqué de 10 mètres de hauteur, avec des manifestants à l'intérieur. La fumée épaisse et noire nous enveloppe plusieurs minutes : on ne voit plus rien. On s'agrippe aux collègues, on se parle : « T'es là ? Je vois rien devant, fais gaffe. » On se sert les coudes, solidaires : « On avance ensemble, à la vie, à la mort les gars, on lâche rien. » Il y a un tel esprit de corps, une telle cohésion, que nous avons la sensation d'être invincibles. Mais ce sentiment ne dure que quelques secondes.

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Des casseurs harranguent les policiers près de l'Arc de Triomphe, samedi 1er décembre 2018. © N.E. / Nurphoto

« Nous voilà encerclés par 500 Black Blocs et casseurs »



Sur une place, on sécurise chaque angle. Les bacqueux de l'après-midi nous ont rejoints, on est environ 70. En moins de cinq minutes, nous voilà encerclés par 500 Black Blocs et casseurs. Ils dressent des barricades dans notre dos, les projectiles tombent du ciel. Pas de CRS ou autres unités mobiles aux alentours. On est seuls. Ordre nous est donné de « récupérer le terrain ». On respire un grand coup, « allez les gars, on y va ! » Au fond de moi, je me dis que ça va être un carnage, qu'on court droit au casse-pipe et qu'on devrait refuser. 70 face à 500 qui ont la volonté de donner la mort. Pas nous. « Et puis, merde ! Je vais pas rester là alors que la capitale de mon pays se fait saccager, piller, détruire, incendier ? Je vais pas laisser mes collègues tombés un à un ? » On y va, la fleur au fusil, même si ça fait déjà 5 heures qu'on est sous tension, sans manger, sans pause, sans boire. On y arrive. On les repousse, ils se regroupent un peu plus bas, on procède à quelques interpellations.

En attente d'un véhicule pour prendre en charge les interpellés, on nous transmet qu'on va « devoir amener à pied nos interpellés jusqu'au Bristol où une compagnie de CRS nous réceptionnera ». À pied ? Avec une dizaine d'interpellés ? Ce n'est pas une blague. Nous voilà 70 baqueux à descendre la rue du Faubourg-Saint-Honoré en courant, avec la dizaine d'interpellés que nous entourons pour les protéger. Évidemment, ce qui devait arriver, arrive : on se fait canarder. On court, on ne s'arrête pas, on s'encourage, on couvre les interpellés qui hurlent à leurs comparses d'arrêter de nous caillasser parce qu'ils sont là : ça n'a aucun effet. Sans foi ni loi. Sans âme.

« Un pavé dans le mollet, puis un autre sur la cheville »



On voit au loin la compagnie de CRS et leurs véhicules, c'est interminable : mon casque amortit plusieurs projectiles, je suis un peu sonnée, mais je continue d'avancer : je n'ai pas le choix. Je prends un pavé dans le mollet, puis un autre sur la cheville au niveau de la malléole.

Je crie de douleur, mais je cours toujours. Un collègue me tire et me dit : « C'est dans la tête, t'as pas mal, c'est dans la tête ! Avance, continue ! » On arrive au Bristol. J'ai les poumons en feu, ma poitrine explose de peur, de stress, d'adrénaline. J'ai vraiment cru qu'on allait se faire lyncher. On raconte la scène aux CRS, qui nous répondent : « Mais bordel, nous on est là, c'est super calme, on aurait pu vous aider ! » Ils nous filent de l'eau, des clopes, nous font nous asseoir quelques minutes dans les camions, nous renflouent en munitions, en grenades, en lacrymogènes… Il est seulement 16 heures et on était déjà à sec.

Je reprends mon souffle, je frotte mes hématomes naissants, je regarde dans le vide : je n'en reviens pas. On leur remet les interpellés sains et saufs ; et on repart en petite foulée direction les grands magasins qui sont menacés d'être vandalisés, pillés et attaqués. Même schéma, même guerre civile. Puis Saint-Lazare. La nuit est tombée. La fatigue commence à se faire ressentir, les muscles sont endoloris, les douleurs vives des coups et projectiles reçus se réveillent lorsque les tensions retombent quelques instants. La faim, la soif, l'envie de pisser.

Une moto en feu dans une rue de Paris, samedi 1er décembre 2018. © Laure Boyer

« Une centaine d'individus nous caillassent »

Saint-Lazare est pris d'assaut, on sécurise les arrières d'une compagnie de sécurisation et d'intervention prête à bondir. Ils chargent et reçoivent en retour des bombes artisanales. Une dizaine de détonations. Des flammes jaillissent, une odeur d'essence et la fumée opaque nous sépare d'eux. Dans ma tête, je me dis que lorsqu'elle va se dissiper, on va retrouver un collègue au sol, brûlé vif, en pleine agonie. Miracle, pas de blessé. Oui, cela relève du miracle et du professionnalisme de mes collègues.

Vers 20 heures, des locaux de police sont pris d'assaut, attaqués, par une horde déchaînée. On s'y rend tous en catastrophe. Cela fait presque 14 heures que j'ai pris mon service. Vers le boulevard de Courcelles, notre convoi est bloqué. Nous sommes pris pour cible, une centaine d'individus nous caillassent, brisent des pare-brise, des vitres, nous balancent de lourds pavés, chaises, barres de fer, boulons, vis de chantier. Les projectiles passent parfois à quelques centimètres de nos têtes et atterrissent sur les banquettes arrière ou à nos pieds. Certains collègues sont couverts de verre et hésitent à sortir des véhicules pour affronter les agresseurs. On se ravise : nos collègues nous attendent, eux aussi sont attaqués et risquent leur vie.

« L'impression d'avoir vécu un film de guerre »



Je rentre chez moi choquée. Mon corps a subi des attaques durant des heures, sans répit. Je n'ai jamais ressenti pareilles douleurs physiques, d'épuisement, d'efforts et de tension. Impossible de m'endormir. L'adrénaline. Les sirènes résonnent dans ma tête, je les entends comme en bruit de fond, incessantes, scandées par des bruits d'explosion. J'ai l'impression d'avoir vécu un film de guerre, comme si cela ne pouvait pas être la réalité, comme si la vie s'était suspendue ce matin et commençait à peine à reprendre son cours. Je suis épuisée. Je m'endors vers 1 heure du matin, mais le réveil sonnera à 6 heures. Eh oui, je bosse le dimanche.

Sachez juste que les images que vous pouvez voir dans les médias ne reflètent pas le dixième de notre réalité. Nous ne cherchons pas la gloire ou la reconnaissance, nous voulons juste faire notre métier dans des conditions normales. J'ai désormais des frères et sœurs d'armes... Vous tous qui étiez là, vous tous qui savez, je vous aime et vous remercie. Ce que vous avez fait est grand.

*Juliette Alpha est le pseudonyme d'une policière, membre de la mobilisation des Policiers en colère.