Meine Eltern haben ihr ganz eigenes Bild von Berlin. Bei den vielen Besuchen, bei denen ich sie nicht rund um die Uhr bespaßen wollte und konnte, haben sie sich auf den Weg gemacht und die Stadt auch abseits der großen Touristenattraktionen erkundet. Die Marzahner Gärten kennen die beiden vermutlich besser als ich meinen Kiez. Im Gegensatz zu mir weiß meine Mutter auch, wie sie am einfachsten nach Karlshorst kommt. Das Berlin, das meine Eltern auf ihren Besuchen entdecken, ist ein großartiges. Sagen sie zumindest. Aber es ist auch überhaupt nicht meins.

Mein Berlin ist ein eher kleines Berlin. Ich mag es, in meiner Stammkneipe zu sitzen. Ich mag es, wenn ich nicht mehr bestellen muss, weil die Leute einfach wissen, was ich will. Damit kompensiere ich ein bisschen das Heimweh nach den dörflichen Strukturen, in denen ich aufgewachsen bin.

Ich weiß aber auch, dass dies zu einer beschränkten Sicht auf die Stadt führt. Ich weiß, dass mir viele Dinge entgehen. Ich werde die nächste nächtliche Buchlesung verpassen, niemals ein Hip-Hop-Konzert besuchen und vermutlich niemals die Philharmonie von innen sehen. Das ist okay für mich und wahrscheinlich auch für Berlin.

Ich würde mir deshalb auch niemals einbilden, nach inzwischen fast sechs Jahren in dieser wunderbaren Stadt, nur ansatzweise eine Sprache gefunden zu haben, die den Facetten Berlins gerecht wird. Berlin lebt und atmet. Es ist gleichzeitig so sehr Dorf wie Großstadt. Überfüllter Mülleimer wie Leuchtreklame. Keine Stadt ist gleichzeitig so laut und so leise, so hässlich wie wunderschön. Berlin ist nicht in ein paar schnelle Worte zu fassen – und das ist auch gut so.

Das Problem ist nur: Viele andere zugezogene Dorfkinder, die wie ich nur einen kleinen Teil der Stadt kennen, können das offenbar nicht: schweigen. Stattdessen haben sie einen unheimlichen Drang, jedem dahergelaufenen Idioten und überhaupt der gesamten Welt Berlin erklären zu wollen. Was ich in den letzten Wochen und Monaten nicht alles hören und vor allem lesen musste: Berliner seien „oberflächlich, hip und nur aufs Feiern aus“. Unsere Hauptstadt leide unter „despotischen Fahrradfahrern“ und sei von einer Weltstadt sowieso weit entfernt. Alle, so scheint es, haben eine Meinung zu Berlin.

Auf Partys, im Tagesspiegel, in „Gründe, warum Berlin der beschissenste Ort der Welt ist“-Blogs – ständig belästigen mich Möchtegern-Philosophen, Musiker, Entrepreneure, Praktikantinnen und Bürgermeister anderer Städte mit dem ultimativen „Das ist Berlin“-Gebrummel. Allesamt beanspruchen für sich die Definitionsmacht über eine Stadt, die sich nicht definieren lässt. Und alle haben sie Recht und damit dann doch so Unrecht. Ja, das, was in den einzelnen, zuletzt recht inflationär abgedruckten Texten beschrieben wird, das ist Berlin. Ein winzig kleiner Ausschnitt davon.

Katharina Langbehn ist Küstenkind mit Großstadtambition und lebt seit sechs Jahren in Berlin. Foto: Kai-Uwe Heinrich

Eigentlich ist das klassische Systemtheorie: Wir leben in unserem eigenen kleinen System aus Arbeitsumfeld, Freunden und Nachbarn. Wir berühren andere Systeme, aber durchdringen diese nicht in Gänze. Das ist nicht schlimm. Das gehört so. Aber dann Plattitüden zu formulieren und die als „Dit is Berlin, wa“-Attitüde zu verkaufen, kotzt mich inzwischen einfach nur noch an. Berlin besteht nicht nur aus Teflonmenschen, Hipstern mit weit ausgeschnittenem T-Shirt, saufender Start-up-Szene und hedonistischen Künstlern. Und wer Berlin scheiße findet, weil er nur solche Leute trifft, soll sich einen Bus nehmen und aus Kreuzberg rausfahren.

Denn diese großartige Stadt auf diese Bruchstücke zu beschränken, ist eine Beleidigung für all die Dinge, die man damit unausgesprochen lässt. Wer glaubt, seinen eigenen kleinen Radius und die Tatsache, dass er sich selbst nervt, der Stadt anlasten zu müssen, der sollte einfach mal die Fresse halten.

Wer sich von diesem Text angegriffen fühlt, ist herzlich eingeladen, einen Schritt aus der persönlichen Komfortzone herauszumachen. Fahrt nach Karlshorst, macht irgendwas, aber bitte: Hört auf, mir euer beschränktes Stadtbild aufdrücken zu wollen. Mein Berlin ist nicht euer Berlin – und das ist auch gut so.