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Am liebsten führt Dieter Franz Besucher, die den Kitzel der unsichtbaren Bedrohung spüren wollen, in den Sumpf bei Adelshausen, wenige Kilometer vom thüringischen Hildburghausen. Keine 30 Meter von der Landstraße entfernt, führt der überwucherte ehemalige Kolonnenweg durch das Schilf des Vogelschutzgebiets; hier fuhren die Trabi-Kübelwagen und Gespanne der DDR-Grenzer. Dort war der Spurensicherungsstreifen, mit Unkrautvertilgern totgespritzt; dort lag zwischen zwei Zäunen das Minenfeld.

Und irgendwo dort liegen die Minen noch immer. Sie restlos zu räumen, ist unmöglich. Trotz mehrerer Räumaktionen vor und nach der Vereinigung seien die verlorenen Sprengfallen einfach „verschütt gegangen“, sagt Dieter Franz und lächelt nachsichtig. Gesamtdeutsches, unterirdisches Versagen. Für einen Moment scheint es, als genieße er das ungläubige Gruseln des Besuchers.

Kaum einer weiß es oder will es wissen, obwohl es nie ein Geheimnis war: Für 33.000 von den DDR-Grenztruppen vergrabene Minen gibt es keine Räumprotokolle. Entlang der 763 Kilometer langen innerdeutschen Grenze in Thüringen besteht auf 42 Einzelflächen auf einer Länge von 25 Kilometern „erhöhtes Restrisiko“. Das bedeutet: Spaziergänger auf Irrwegen, abseits der Wege spielende Kinder könnten zu anachronistischen Opfern des deutschen Arbeiter- und Bauernstaates werden. Der ewige Todesstreifen?

Wer sich daran nicht hält, hat, Pardon, Pech gehabt

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Niemand weiß mehr über die Minen und ihr tatsächliches Bedrohungspotenzial im Untergrund als Dieter Franz, der stellvertretende Leiter von Thüringens Landwirtschaftsamt in Hildburghausen. Und ihm ist Panikmache so fremd wie fahrlässiges Verdrängen. Er sieht sich als Warner und Entwarner zugleich. Wahr sei, „die Minen könnten theoretisch bei Überschwemmungen in der Rodach bis Frankfurt oder Köln geschwemmt werden“. Ausschließen könne das niemand. Andererseits: „Seit 26 Jahren ist niemand durch verlorene Minen verletzt worden.“

Als Junge in Coburg hörte Franz die Warnungen der Behörden vor Plastikminen, die mit Bächen aus dem Osten nach Coburg geschwemmt wurden. Die PPM-2 etwa sieht harmlos aus wie ein Rauchmelder, 250 Gramm TNT genügen, um einem Unglücklichen die Füße abzureißen. Und todesmutige Flüchtlinge traf es immer wieder, vor allem Mitte der 60er-Jahre, als die damaligen Holzkastenminen noch mörderisch frisch waren. Selbstschussanlagen an den Grenzzäunen zerfetzten Leiber, getroffen wurden auch Kinder. Deutsche starben durch Deutsche, die das SED-Unrechtsregime sicherten: „Achtung – Minen – Lebensgefahr!“

Ein ehemaliger Grenzturm nahe dem ehemaligen Grenzstreifen Quelle: Thomas Müller

Die Schilder sind verschwunden, die Teufelsdinger sind noch da. Dieter Franz ist neben seinem Job als Landesbediensteter Vorstand in der Stiftung Naturschutz. Die hält 60 Prozent des ehemaligen Grenzstreifens hält, heute „Grünes Band“ genannt. Franz ist hier Miteigentümer. Und wie alle Grundbesitzer hat er die „Verkehrssicherungspflichten“ seines Grundes ernst zu nehmen.

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Dazu zählt, Menschen vor Minen zu schützen. Franz und die Stiftung haben Hinweisschilder aufstellen lassen, die eine dringende Ermahnung enthalten, auf den Wegen zu bleiben. Das verlangten ohnehin die Regeln des Naturschutz- und Vogelschutzgebietes, sagt Franz. „Wer sich daran nicht hält, hat, Pardon, Pech gehabt.“

Mehr als die Forderung, die Gefahr zu respektieren und ihr fernzubleiben, hält er für unrealistisch. Und für Geldverschwendung. Die Räumungen in den 90er-Jahren kosteten Millionen; der Ertrag im zweistelligen Bereich war erbärmlich. Zudem enthalten die Minen kaum ortbares Metall. Der Sumpf bei Adelshausen aber ist voller Schrauben, Metallpfosten, Zaunreste: „33.000 Minen? Selbst wenn sie 200 fänden, Sicherheit würde es niemals geben. Finger weg, ist alles, was man raten kann.“

Hier schert man sich nicht um Minen

Fragt man die Leute in der Region nach den Minen, halten sie sich entschieden an Dieter Franz’ Rat. Genauer: Sie haben die Dinger längst vergessen. Sie sind entspannt an dieser Grenze der Gedankenträgheit. „Was? Ist doch ewig her. Ist doch nix passiert.“ Die Menschen, die es vom isolierten Frontstreifen glücklich in die Mitte des neuen Deutschlands verschlug, leben scheinbar grenzenlos sorglos.

Ein Schäfer aus Veilsdorf mit seiner Herde Quelle: Thomas Müller

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Die Arbeitslosigkeit ist mit 3,5 Prozent so niedrig wie in Bayern nebenan. Die Einheit ist vollzogen. Im Biotop des „Grünen Bandes“, der naturgeschützten Lebenslinie für Getier und Pflanzen entlang des einstigen Todesstreifens, geben braune Schilder mit einer Landkarte Geschichtsunterricht: „Hier waren Deutschland und Europa bis zum 22. Dezember 1989 um 11 Uhr geteilt.“

Wie steht es mit (mutmaßlich) vermintem Gelände, das landwirtschaftlich genutzt wird? Alfred Seifert im thüringischen Milz lässt seine Mutterkühe auf 100 Hektar Pachtland der Stiftung Naturschutz weiden. Seine Leute mähen, sie schützen nebenbei die Natur vor Verbuschung. Eine Win-win-Situation. „Nie ist etwas passiert“, sagt er, „wir scheren uns nicht mehr um die Minen.“

So ist es. Schafe, Kühe, Bauern mit schweren Mähmaschinen haben 26 Jahre lang Gebiete mit „erhöhtem Restrisiko“ in Thüringen für gut und sicher befunden.