FIGAROVOX/HUMEUR- Christian Laborde est écrivain et passionné de cyclisme. Il ne s'est toujours pas fait au vélo gris et lourd qui roule dans les rues de Paris. Il demande à Anne Hidalgo de virer le Vélib.

Christian Laborde est journaliste et écrivain. Il est notamment l'auteur du Dictionnaire amoureux du tour de France. Son nouveau recueil de nouvelles, Madame Richardson sort le 8 janvier chez Robert Laffont.

Le Vélib est laid. Son nom, d'abord. Un mot-valise - vélo, liberté -, assurent, fiers de leur «trouvaille», les communicants qui l'ont baptisé de la sorte. Or, il ne s'agit nullement d'un mot-valise, d'un jeu verbal qui eût amusé Raymond Queneau, mais d'un pléonasme. Vélo en effet est synonyme de liberté. Libre la jeune fille qui, au siècle dernier, venait à votre rencontre sur son vélo, vêtue d'une robe à fleurs qu'Eole, complice de Cupidon, soulevait. Vélo, oui, a toujours été synonyme de liberté. Et vélo, en verlan, fait love.

Le Vélib est laid. Son cadre est laid. Ce n'est d'ailleurs pas un cadre de vélo mais de Solex. Le Vélib est un Solex sans moteur, une caricature offensante de ce bon vieux Vélosolex noir que chevauchaient, dans les villages aujourd'hui démolis, le curé se rendant à l'église, l'instituteur rejoignant sa classe.

Contrairement au vélo, le Vélib est doté d'un panier, ce qui lui confère la vulgarité des engins utiles. Le vélo, lui, ne sert à rien, si ce n'est à retrouver une jeune fille dont les cheveux sont retenus par un passe, ou à gagner le Tour de France dans les lacets du Tourmalet, c'est-à-dire, dans les deux cas, à basculer dans le monde des rêves, loin des routines et des agendas, de l'ordre social où sévissent les donneurs de leçons, les procureurs connectés et les radiologues.

Doté, le Vélib l'est aussi d'un siège triangulaire, plus proche du pouf que de la selle Brooks. Il aurait fait ricaner ces paysannes habituées à poser leur cul sur du cuir, avant de filer vers les collines, le guidon dans une main, le râteau des fenaisons dans l'autre, le chien à fond les ballons dans la roue. Alors que la selle Brooks des vélos de campagne renforçait les fessiers, protégeait le périnée des pires maux, le pouf dont le Vélib se coiffe concourt à la prolifération dans Paris des culs mous. Il faut donc interdire cette machine grotesque. Pour des raisons d'esthétique d'abord, de santé publique ensuite.

Le Vélib est un Solex sans moteur, une caricature offensante de ce bon vieux Vélosolex noir que chevauchaient, dans les villages aujourd'hui démolis, le curé se rendant à l'église, l'instituteur rejoignant sa classe.

A Paris, tous les hommes sont ridicules sur un Vélib, surtout boulevard de la Grande Armée où s'ouvraient autrefois les échoppes des cycles mythiques, Centaur, Papillon, Phébus, Griffon, également Flavell, la marque préférée de Jules Renard. Oui, à Paris, tous les hommes sont ridicules à Vélib. Tous, sauf le chanteur Philippe Katherine qui, la nuit, pédale du côté du Louvre, dans «un état proche de l'Ohio»….

A Paris, le Vélib doit être viré, et remplacé, illico-swingo, par le seul vélo de ville, digne de nom: le fixie. Le fixie est un concours de grâce. Léger, scintillant, animal à souhait, le fixie fait avec ses rayons concurrence au soleil. Qui plus est, avec son pignon fixe, il appartient déjà à la légende des cycles. Nerveux, il coupe tel un couteau les fumées les plus noires des 4×4 les plus arrogants. Et fermes sont les fesses des filles qui font du fixie.