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Roma o morte, rief Garibaldi den Italienern zu, aber es gibt andere, die noch leichter zu erregen sind. Es geht immer um das gleiche Ziel: Ein Araber geht auf einen Juden los, im Netz behaupten angebliche Judenfreundinnen, weiße, deutsche Antisemiten hätten sie für Jüdinnen gehalten und antisemitisch beschimpft. Ein Mob von rund tausend Migranten fällt bevorzugt über Frauen her, und es bildet sich eine Aktion von Frauen, die die Verantwortung bei den Männern generell suchen will. Toxische Maskulinität, so erklärt man uns, gefördert von SPD-Ministern und vorab eingeweihten Sendeanstalten, sei ein generelles Problem. Wer die gewissen Auswüchse bei der Gleichstellung von Frauen hinterfragt, wird von der grünen Parteistiftung in einer Veröffentlichung schon mal in die Nähe des Massenmörders Anders Breivik gerückt. Wenn aber gegen eine frühere Partnerin des Regisseurs Dieter Wedel ermittelt wird, weil der Verdacht der Erpressung im Raum steht, ist das nach der vorhergehenden Berichterstattung in der „Zeit“ nur eine Randnotiz. Von der sogenannten Incel-Bewegung weiß man bislang herzlich wenig, aber schon sind genug Stimmen da, die in den Morden von Personen, die mit dieser Gruppe in Verbindung gebracht werden, ein generelles Problem der Männlichkeit sehen. Die Kollektivschuld der „Toxic Masculinity“ hat es trotz der von Frauen betriebenen Falschbehauptungsskandale etwa gegen den Krebsforscher Tim Hunt und um die Universität von Virginia aus den amerikanischen Genderseminaren in die breitere Debatte geschafft, weil sie nur lange genug von den immer gleichen Aktivistinnen wiederholt wurde.

Quelle: Don Alphonso

Toxic Masculinity ist der Hebel, mit dem das Rollenbild des Mannes, egogetrieben und testosterongeladen, aus den Angeln gehoben werden soll, angeblich zum Wohle der Frauen und auch Männer selbst, deren Prägung der Theorie zufolge sie auch unglücklich mache. Wie man aktuell im Skandal um die Schwedische Akademie sieht, kommt die toxische Maskulinität sogar in den besten Kreisen der feministischsten Länder der Welt vor, die ansonsten gern anderen erklären, wie man ins gleichberechtigte Himmelreich kommt.

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Ich bin von solchen Vorgängen nicht sonderlich überrascht, denn ich kenne persönlich etliche seit jeher rüde auftretende, aber inzwischen feministisch eingenordete Netzfiguren, die die Haltung ihrer Artgenossen beklagen. Die meisten wohnen in Berlin, und ich kann ihren Gesinnungswandel wegen der verbreiteten schlechten Laune gar nicht lesen. Vor allem jedoch weiß ich, dass es toxische Maskulinität sehr wohl gibt. Und ich würde nur ungern darauf verzichten, weil ich sie vorgestern an jenem Ort brauchte, der auf den Bildern zu sehen ist.

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Es handelt sich um die L’Eroica Nova, die erste diesjährige Radausfahrt mit historischem Material über die Hügel rund um den malerischen Ort Buonconvento, etwas südlich von Siena. Der Name “L’Eroica” ist nicht “L’Memmica” und auch nicht “L’Uguaglianza” und besagt im Kern, dass man dortselbst den Körper und das Material so lange gegen Staubpisten, Felsbrocken, Rampen und in haarsträubende Abfahrten hineinwuchtet, bis man entweder am Ziel ist oder aufgeben muss. Ich mache das jedes Jahr mehrfach, ich war sehr oft am Ende, aber am Ende eben auch immer im Ziel. Diesmal habe ich eine kleine Runde gewählt, um im Kreise der Bekannten zu fahren: Held bin ich längst auf den großen Runden geworden, ich kann es auch einmal leichter angehen lassen. Eigentlich war das nur ein Testlauf für mein neu aufgebautes Vitus, das ich später im Jahr verwenden möchte. Losgefahren bin ich als Musterbeispiel der Gleichberechtigung, ich habe Kindern den Vortritt gelassen und bin brav im Pulk mit Frauen gefahren.

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Hin und wieder krachte eine Fehlschaltung ins Knirschen des Kiesbetts, aber das kann bei solchen alten, geklebten Rahmen aus Aluminium schon mal passieren: Die Rahmen sind sehr leicht, verwinden sich aber auch, und dann knirscht es eben hinten auf den Ritzeln, was auch ein Mann wie ich mit dem Sanftmut eines Berliner Gleichstellungspartners, der Werbung für Ökodämmung der dortigen Mietskasernen macht, zur Kenntnis nahm. Und natürlich habe ich darauf geachtet, dass ich an der ersten Verpflegungsstelle fotografisch nicht nur die üblichen jungen Kurbelhelden ablichtete.

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Ich habe nicht nur den verführerischen Weineinschenker eingefangen, der alten, weißen Männern die Hemmungen abbauende Droge Rotwein zusetzt.

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Ich habe nicht nur die Freiwilligen auf die Speicherkarte gebannt, die den oft männlichen Recken das Essen reichten, für mich nur süße Crostata-Torte, aber mitunter für andere sogar eine Art Tatar, das zu zeigen für das vegane Berliner Publikum eine Zumutung wäre - aber, ach, es ist egal:

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Nein, natürlich habe ich auch die Heldinnen der Landstraße und des 46° Stormo geehrt, die sich auch im höheren Alter hier den Herausforderungen mit Härte und Willen gestellt haben.

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Die Dame war übrigens sehr mutig: Ihr Alan war zwar wie mein Vitus geklebt, aber bei Alan reißen die Alumuffen, während bei Vitus die Verklebungen aufgehen, aber das gehörte für mich ganz klar in das Reich der Legenden. Zwischen der ersten und zweiten Verpflegung hatte ich nicht nur einen Platten beim Partner, schwere Anstiege und einen traumhaften Blick auf das reizvolle Montalcino, sondern auch weitere Fehlschaltungen hinten beim ansonsten sehr weichen Rahmen, der tatsächlich viele Erschütterungen wegfederte. In Foren wird vom Komfort dieser alten Rahmen geschwärmt, und ich konnte das bis zur zweiten Rast nur bestätigen - selten bin ich hier so gut gefedert auf dem Rad gesessen.

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Aber wie es nun mal so ist, nach der Pause sind die Muskeln kalt, man möchte warm werden und vollzieht das am besten mit einem Sprint unter gegenseitiger Anfeuerung. Da ist sie, die toxische Maskulinität, der falsche Ehrgeiz, das Rasen für die Geschwindigkeit, es geht um nichts, und trotzdem wird das mit Ernst und Eifer betrieben, um der Erste am nächsten Anstieg zu sein, auch wenn es hinten knirscht und knattert und so komisch wackelt, als fahre man nicht auf einem Rad, sondern einem gekochten Ei auf Mayonnaise. Erst einmal bergsiegen, das ist wichtiger, dann absteigen und schauen.

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Und erkennen, dass sich wie sonst nur im Reich der Legenden die 39 Jahre alte Verklebung am rechten Ausfallende gelöst hat. Wäre das hier die “L‘Gleichstellung”, wäre es vorbei: Mein weibliches Ich würde erkennen, dass es lebensgefährlich ist, mit so einem Rahmen zu fahren. Sollte das andere Ausfallende auch brechen, würde das Hinterrad wegknicken, und wäre das bei einer Abfahrt wie am Tag zuvor passiert, als sich der Rahmen auch schon seltsam anfühlte und ich trotzdem mit über 60 km/h ins Tal schoss - dann wäre es nicht gut. Mein vernünftiges Ich würde also einsehen, dass alles verloren ist, sich ins Gras setzen und weinen und innerlich den Idioten verfluchen, der dieses Rad gebaut hat. Außerdem würde es wegen der entstandenen Kosten weinen und darüber, wie lange es dafür arbeiten musste.

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Es würde sich nicht sagen, was ich mir dann immer sage: Ja, ich bin gescheitert, aber in der schönsten Landschaft der Welt, und andere sitzen jetzt im Büro, und ich könnte auch tot sein, aber ich lebe. Dann würde dieses andere Ich zum Fahrtenbuch greifen, mit all den schönen Stempeln.

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Und dort hinten die Telefonnummer der technischen Assistenz lesen, anrufen, sich einsammeln und die letzten 15 Kilometer mit den schlimmsten Anstiegen heimfahren lassen. Nur ist dieses vernünftige Ich bei mir so unterentwickelt, dass ich es nur aus der Beobachtung anderer Leute kenne. In mir ist das, was andere toxische Maskulinität nennen. Und nach der Erkenntnis, in schöner Landschaft gescheitert zu sein, hat es sich gemeldet und zynisch gefragt: Sind wir wirklich deshalb schon gescheitert? Und am Rahmen herumgedrückt. Dann stellte es fest, dass die Muffe zwar locker ist, aber nicht ganz das Rohr verlassen kann, weil irgendwann das Hinterrad am Rahmen schleift. Also bricht das Laufrad nicht sofort heraus, sofern nicht das andere Ausfallende bricht. Wenn es das täte, wäre es schlecht, aber man muss der Realität ins Auge sehen: In diesem Moment hielt es noch.

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Und während andere vorbeizogen, dachte die toxische Maskulinität etwas physikalisch und erkannte, dass der Zug auf der Kette beim Treten die Muffe über den Zahnkranz wieder ins Rohr zieht. Das bedeutete, dass dauerhaftes Treten eigentlich die gelöste Verklebung am richtigen Ort halten sollte. Es durfte sonst nichts brechen, aber wenn alles andere halten würde, würde letztlich auch alles halten. Das klang für mich auch sehr logisch. Außerdem, großspurte die toxische Maskulinität und machte die Beine ganz breit, war es vermutlich auch schon in den Alpen kaputt, und da half die schlichte Unkenntnis über jede Gefahr hinweg. Wie viel sicherer ist es da erst, wenn man aufpasst?

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Ich fand die Argumentation in diesem Moment absolut zwingend und richtig, und ich bin hier noch immer angekommen und habe nie aufgegeben, wie hart es auch immer war. Also rief ich nicht den Besenwagen - sehr gut, sagte die toxische Maskulinität und klopfte mir auf die Schulter -, sondern setzte mich auf das Rad und fuhr weiter.

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Und was soll ich sagen: Es funktionierte. In der Ebene und bei leichten Anstiegen war immer genug Druck auf dem Pedal, damit das Ausfallende an seinem Platz blieb. Es blieb da auch meistens bei der Rüttelei auf Schotter. Das heißt, da blieb es genau genommen nicht, bei einem Schlagloch schaute ich hinunter, und da war schon ein recht großer, magenumdrehender Spalt zu sehen, aber die toxische Maskulinität hatte natürlich recht, als sie mich darauf verwies, dass ich sicher stürzen würde, wenn ich nicht auf die Straße vor mir schaute. Also fuhr ich den drittletzten schweren Hügel hinauf, um überraschend gut an diesem Schild anzukommen.

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Ähm, sagte ich zum Gift, das es sich in meinen Adern schon bequem gemacht hatte, ähm, wie soll das jetzt weitergehen? Hier geht es jetzt 15 Prozent bergab, über gröbsten Schotter, da muss ich bremsen, da kann ich nicht treten. Die toxische Maskulinität aber verwies mich darauf, dass ich Dura-Ace-Bremsen hätte, die würden mich auch abbremsen, wenn es 15 Prozent bergab ginge und ich dazu treten würde. Meinen Einwand, dass dann die Felge zu heiß werde und der Reifen platzen könnte und es vielleicht generell keine gute Idee ist, in einer Art gottverlassenen Halbwüste einen Berg hinunterzutreten, den die große Mehrheit der Menschheit nicht einmal laufen würde, wenn es sich irgendwie vermeiden ließe, erwiderte das Gift mit der Frage, ob ich nun ein Mann oder eine Memme sei. Es gäbe nur einen Weg, das herauszufinden, und die geplatzten Reifen, das sei auch so eine Urban Legend, so etwas habe noch nie jemand wirklich erlebt. Ich fuhr. Ich trat. Ich bremste. Die Hände taten vom Griff in die Hebel sehr weh. Ich kam unten an, in einem Stück, und dachte mir, jetzt würde ich kurz halten und warten, damit die Felge abkühlt.

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In diesem Moment hat es dann den Schlauch explosionsartig zerrissen, und nicht nur ihn - auch den Mantel. Auf 20 Zentimeter Länge. Ich, mein Begleiter, die toxische Maskulinität, wir alle drei haben so etwas noch nie gesehen. Da waren es noch gut zehn Kilometer und zwei Berge zurück nach Buonconvento. Aber die toxische Maskulinität war nie um Einfälle verlegen, die nach Lösung klingen und im Desaster enden, und ihr kam eine Idee: Das Hinterrad ist ja nur ein Nachläufer - entscheidend ist, dass im Vorderrad und damit in der Lenkung Luft ist. Dann hält das Rad auch Kurs. Man könnte doch den noch tauglichen Mantel und Schlauch vorne einbauen und das zerstörte Material hinten.

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Dazu kam die Sonne heraus, es wurde mit 27 Grad doch recht heiß, Wasser hatte ich auch keines mehr, und niemand marschiert gern mit dem Rad in der Hand viele Kilometer nach Buonconvento. Das ist hinter dem Abgrund unten und dem Ende der Straße oben rechts und dann noch mal fünf Kilometer.

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Ich baute also um. Das Hinterrad hat zwei Meter Umfang, und alle zwei Meter gibt es einen Schlag an der Stelle des Ventils. Ich habe gut 3000 solche Schläge in den Hintern erhalten. Auf Asphalt schmerzt das mehr als auf Schotter, aber auf Schotter wanderte der Mantel mit der Schräge der Straße, das Rad brach dann aus, und dieses Schlingern auf der nackten Felge war nun nicht gerade ein Wellnessurlaub, in den eine echte Feministin, deren Mann genug auf Kosten Berliner Mieter verdient, ihr Schatziherz mit ihrer weiblichen Heilkraft bringen würde. Es war nicht ganz ohne Risiko und verlangte nach akrobatischen Einlagen. Aber ich bin damit jeden verdammten Berg rauf- und wieder runtergefahren. Manche werden sagen, dass man das nicht mit einem gebrochenen Rad und einem explodierten Mantel tun kann: Sie sagen das nur, weil sie es nicht versucht und eine Frau haben, deren gleichstellende Reaktion auf das Abenteuer schlimmer als jeder Sturz wäre. Es gab aber nur einen Weg, das wirklich herauszufinden. Ich bin ihn bis zum letzten Meter ins Ziel gefahren. Mit dem Gefährten und der toxischen Maskulinität, die mich vielleicht irgendwann umbringen wird.

Quelle: Don Alphonso

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Aber niemand kennt Tag und Stunde, und auch so ein Besenwagen kann, so berichten es Legenden, in den Abgrund fallen. Die toxische Maskulinität ist wie jedes Gift in der richtigen Dosierung ein Heilmittel und das, was uns noch ins Ziel bringt, wenn es scheinbar längst unmöglich ist. Sie ist das, was einen die Zähne zusammenbeißen lässt und daran erinnert, dass es heute wehtut und morgen eine grandiose Geschichte ist, sie macht aus zehn Kilometer Schotter die Straße zum Ruhm und aus dem Rahmenbruch die Gelegenheit zu zeigen, dass Metall morsch wird, aber nicht der Wille des Menschen. Sie schlägt irgendwann in den Gedanken um, dass man ein Ziel erreichen will, und wenn es das Letzte ist, was man tut, und egal, wie wertlos es anderen erscheinen mag. Dann wird es auch meistens gefährlich, und Männer haben nicht umsonst eine niedrige Lebenserwartung: Das Zeug bringt vor allem uns selbst um, wenn es uns nicht überleben lässt.

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Man kriegt das nicht weg, Männer haben nun mal andere Enzyme als Frauen im Körper. Es gibt genetische Unterschiede, die keine Prägung überdecken kann. Die Natur selbst ist sexistisch, und die menschliche Natur ist es, wenn man so will, auch. Die L’Eroica tut viel, vom Kindertheater bis zu bevorzugten Startplätzen, um mehr Frauen anzusprechen: Die Männer sind immer noch in der Mehrzahl. Es ist hart, es ist anstrengend, und aus einer vermeintlich lockeren Runde kann ein Drama werden, das vieles fordert, Kraft, Geschick, Ausdauer, Mut, Verachtung für die eigene Gesundheit und Irrsinn. Da setzt dann die toxische Maskulinität ein, und man muss lernen, mit ihr richtig umzugehen. Das lernt man nicht im Internet und den sozialen Netzwerken, das lernt man nicht bei Konferenzen, in denen zu jenen gepredigt wird, die den Mann ohnehin für ein Auslaufmodell halten. Der Mann ist tatsächlich ein Auslaufmodell in dem Sinne, dass er den Auslauf braucht, um Grenzen zu finden und zu überwinden, um das Risiko zu kalkulieren und dahin zu gelangen, wo er ankommen will.

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Und wenn es das Letzte ist, was er tut.