Uma mulher com uma criança de colo se virou para mim e começou a xingar: "Negro de merda, macaco, fala alguma coisa". Ela veio em minha direção, achei que ia me dar uma bofetada ou cuspir na minha cara, que é uma coisa que eles costumam fazer na serra gaúcha.

"O que eu fiz para você", perguntei quando ela se aproximou.

"Você não está vendo que ele está roubando, que não marcou o pênalti?", perguntou de volta, apontando ao árbitro em campo.

"Moça, tudo que você está falando eu disse na transmissão. Por que você está dizendo essas coisas para MIM?"

"É que você colocou ele lá", ela respondeu. E eu tive que explicar que quem escala os árbitros é a Federação Gaúcha e que eu não tenho nenhuma influência sobre ela.

No intervalo, um rapaz que estava com a namorada virou e disse: "Aprendeu direitinho como roubar o Juventude, né, preto de merda? Se não fosse a RBS, estaria na Restinga roubando ou morrendo de fome." Os racistas costumam usar o bairro periférico e violento da Restinga, em Porto Alegre, para me atacar. Quando essas coisas acontecem, os colegas brancos dizem para eu deixar pra lá, que eu sou maior que isso, que estamos juntos, que bola pra frente. Juntos no quê? Deixar pra lá como? Quem sente a raiva e o constrangimento sou eu. Como "estamos juntos"?

Depois de muito tempo ouvindo esse tipo de coisa, eu desenvolvi uma forma de defesa, que também é uma forma de ataque. No final do jogo, quando um cara disse que tinha trazido uma banana ("porque eu sei que tu gosta"), eu falei que gostava mesmo. "Já brinquei muito de banana com tua mãe." Os amigos dele riram, e o cara saiu com o rabo no meio das pernas.