Prófugo de mi ser, que me despuebla

la antigua certidumbre de mí mismo,

busco mi sal, mi nombre, mi bautismo,

las aguas que lavaron mi tiniebla.



Me dejan tacto y ojos sólo niebla,

niebla de mí, mentira y espejismo:

¿qué soy, sino la sima en que me abismo,

y qué, si no el no ser, lo que me puebla?



El espejo que soy me deshabita:

un caer en mí mismo inacabable

al horror del no ser me precipita.



Y nada queda sino el goce impío

de la razón cayendo en la inefable

y helada intimidad de su vacío.