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Was ist eigentlich Deutsch? Diese Frage wird gerade auf ziemlich verwirrende Weise neu verhandelt. Mitglieder und Sympathisanten von Bewegungen wie Pegida und AfD sehen sich selbst als Erben antidiktatorischer Widerstandskämpfer wie Sophie Scholl und Graf Stauffenberg. Einwanderer aus Osteuropa, die in ihrem Schrebergarten Russland-Fahnen hissen und deren hier geborene Kinder untereinander immer noch Russisch reden, empfinden sich als deutscher als die meisten hier Geborenen.

Die blaue Blume unter den Wörtern

Irritiert von so bizaren Ansprucherhebern auf das wahre Deutschland, wendet man suchend wieder den Blick zu denjenigen, die das, was wir heute für besonders deutsch halten, erst definiert haben: den Romantikern. Und man stößt dort auf ein Wort, das wie ein Signal war, mit dem sich die Vertreter der neuen und revolutionären Denk- und Empfindungsweise in ihrer Poesie zu erkennen gaben: Feinsliebchen. So nannte ein wahrer Romantiker die Geliebte.

Diese blaue Blume unter den Wörtern haben Achim von Arnim und Clemens Brentano gezüchtet – mit gärtnerischer Vorarbeit von Gottfried August Bürger. 1805 bis 1808 veröffentlichten Arnim und Brentano eine Sammlung namens „Des Knaben Wunderhorn“, die im Untertitel „Alte deutsche Lieder“ versprach. Feinsliebchen – mal zusammengeschrieben, mal auseinander: feins Liebchen oder feines Liebchen – ist darin ein Zauberwort, dessen Nennung den Traum von einem schöneren Deutschland beschwört. Dieses Land der Seele liegt, „wohl unterm grünen Tannenbaum, allda ich fröhlich lag, in mein feins Liebchens Armen die lange liebe Nacht“. Der Nachtwächter wandelt darin durch hutzelige Kleinstädte, aber ganz anders, als wir uns heute die Romantik zurechtkastriert haben, wird Sexualität recht offen angesprochen: „Der Wächter fing zu läuten an: ,Steh auf , wer bey Feinsliebchen liegt, der Tag kommt angeschlichen.“

Der dritte Band von „Des Knaben Wunderhorn“ erschien 1808 Quelle: Gemeinfrei

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Die Romantik war auch sonst nicht immer so romantisch, wie es unser Klischee will: „Feins Liebchen, ihr müsset mich lausen, mein gelbkrauß Härlein durchzausen“, sagt der fahrende Ritter zur Königstochter, die mit ihm wegen seines schönen Gesangs durchgebrannt ist. Und als sie sich weigert, schlägt er ihr den Kopf ab, „kriegt sie bey ihrem seidenen Schopf“ und wirft sie hinter den Holunderbusch: „Da liege feins Liebchen und faule, mein junges Herze muß trauren.“

Mindestens sechsundzwanzig Mal kommt Feinsliebchen in „Des Knaben Wunderhorn“ vor. Wie wir heute wissen, waren die Lieder nicht so „alt“, wie der Titel versprach, sondern oft stark von Arnim bearbeitet. Der massenhafte Gebrauch von Feinsliebchen ist also nicht unbedingt Ausdruck des authentischen Volksmunds, sondern eine literarische Strategie. Schon Gottfried August Bürger hatte es in seinen 1778 erschienenen Gedichten dreifach kodiert benutzt: als Chiffre einer Liebeskonzeption, die aufklärerischer Rationalität Hohn sprach, als Verweis auf ein idealisiertes Mittelalter und als Kostüm, mit dem das von Intellektuellen hergestellte Poem sich das Ansehen eines Volksliedes gab: „Ein Ritter rit wol in den Krieg, und als er ſeinen Hengst bestieg, Umfing ihn sein feins Liebchen: „Leb wol, du Herzensbübchen! Leb wol! Viel Heil und Sieg!“ Bürger hatte das Wort, das zum ersten Mal in den Fastnachtspielen des 15. Jahrhunderts belegt ist, wohl tatsächlich aus der Volkspoesie übernommen.

Heinrich Heine hatte die meisten Feinsliebchen

Auch wenn Feinsliebchen gelegentlich als Anrede für den männlichen Geliebten auftaucht, ist doch meist eine Frau damit gemeint. Und das ist ganz folgerichtig. In einem Land, in dem die nationale Identität mit der Mutter(!)sprache aufgesogen wird, ist die Frau der Inbegriff das Deutschen – da können die Männer noch so sehr mit den Schwertern klirren. Bei Hoffmann von Fallersleben ist im „Lied der Deutschen“ von Männern keine Rede, stattdessen heißt es: „Deutsche Frauen, deutsche Treue, deutscher Wein und deutscher Sang sollen in der Welt behalten ihren alten schönen Klang.“

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Der gedachte mysteriöse Zusammenhang zwischen deutschen Frauen und dem alten schönen Klang war nirgendwo sinnfälliger als beim Feinsliebchen. Das Wort wurde, nachdem es einmal mit dem Wunderhorn in die dichterische Welt hinausgeblasen worden war, begeistert aufgegriffen. Es hatte die gleiche Wirkung wie ein Facebook-Profilfoto, mit dem man seine Sympathie für eine Bewegung bekundet. Der junge Heinrich Heine übertrifft 1827 in seinem lyrischen Bestseller „Buch der Lieder“ Arnim und Brentano noch mit der Zahl seiner Feinsliebchen: „Feins Liebchen weint; ich weiß warum, und küß’ ihr Rosenmündlein stumm.“

Achim von Arnim Quelle: picture-alliance/ dpa

Im traurigsten Liebesliederzyklus aller Zeiten lässt Wilhelm Müller 1823 seinen Wanderer die „Winterreise“ antreten, indem er vor dem Haus der verlorenen Geliebten seufzt: „Was soll ich länger weilen, Daß man mich trieb‘ hinaus? Laß irre Hunde heulen vor ihres Herren Haus! Die Liebe liebt das Wandern, Gott hat sie so gemacht – von einem zu dem andern – Fein Liebchen, gute Nacht!“ Und sogar der vermeintlich unromantische Georg Büchner braucht 1835 das Wort, um Volksliedkolorit zu schaffen, wenn er in „Danton’s Tod“ die verrückt gewordene Lucile unter dem Fenster ihres eingekerkerten Geliebten Camille singen lässt: „Es stehen zwei Sternlein an dem Himmel, scheinen heller als der Mond , Der ein’ scheint vor Feinsliebchens Fenster, Der andere vor die Kammerthür.“

Clemens Brentano Quelle: picture-alliance / dpa

Aus der Literatur ist das Wort dann in der zweiten Hälfte des 19. Jahrhunderts allmählich wieder verschwunden. Es war zum Klischee geworden. Ein letzte große Stunde hat es um 1900 in der studentischen Volksliedimitation „Horch, was kommt von draußen rein“, wo auf die titelgebende Frage geantwortet wird: „Wird wohl mein Feinsliebchen sein.“ Sie kommt aber nicht, und daraus entwickelt sich das ganze Drama dieses abgrundtraurigen Liedes.

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Die Konzerthallen sind bis heute die Reservate, in denen Feinsliebchen noch sein Geisterleben führt – nicht nur wegen Heine und wegen Schuberts „Winterreise“-Vertonung, sondern auch weil Johannes Brahms das 1814 von Anton Wilhelm von Zuccalmaglio aus dem nordostmährischen Dialekt übersetzte Lied „Feinsliebchen, du sollst mir nicht barfuß gehen“ mit einer bis heute berückenden Melodie versah. Im mährischen Original war übrigens von Feinsliebchen keine Rede, da hieß die Angebetete ganz konkret Anne.

Den Klischeegeschmack hat die Zeit längst aus dem Wort herausgespült. Für uns Heutige klingt Feinsliebchen wieder wie aus zauberhaft lockender Ferne gerufen. Einen kleinen Schritt zur Wiederaneignung hat vor einigen Jahren Heike Makatsch getan, als sie für eine Kinderlieder-CD eine erstaunlich schöne Country-sehnsüchtige Version von „Horch, was kommt von draußen rein“ aufnahm.

Auch die White Stripes hatten ihr Feinsliebchen

Das Feinsliebchen des Country ist übrigens das Sweetheart. Das ist zumindest die Übersetzung, die die Wörterbücher vorschlagen. Und auch dem Englischen ist dieses schöne Wort und die damit verbundene Liebesvorstellung abhandengekommen. Vor dreizehn Jahren hat die Rockgruppe The White Stripes ein ganzes Album gemacht, das zwar „Elephant“ hieß, in dem aber „The Death of the Sweetheart“ betrauert wurde.

Aber vielleicht war auch das ein Missverständnis. Vielleicht hat Sweetheart außerhalb der Poesie nie gelebt – so wenig wie Feinsliebchen. Ihr einziges Gesicht ist das der jungen Frau, die in Schinkels „Gotischer Dom am Fluss“, mit den Schiffern schäkert. Die Spur des Gemäldes verliert sich in der Reichskanzlei 1945. Die Szenerie darauf ist frei erfunden, eine Sehnsuchtsgeburt des Malers, und gerade deshalb hat nie ein deutscheres Bild existiert. Eine Kirche, die es nicht gibt, an einem Fluss, der nirgendwo fließt, unter einer Sonne, die so niemals aus einem deutschen Himmel scheint, auf einem Bild, das verbrannt ist – das ist das wahre Deutschland.

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