Piragüismo

El oro de un presunto 'guiri'

Esta es la historia de un chico ordenado, que recoge la mesa y hace la cama cuando está en casa con mamá, Fiona, una alemana embutida en una bandera de España durante la carrera que dio el oro a su hijo. La casa de mamá está en Portopetro, Mallorca, donde la pantalla gigante se les quedó pequeña. Esta es la historia de un bicho de 1,84 y 82 kilos, rubio platino, blanco de esos a los que se le pone la piel como los cangrejos, como la que tiene su hermana tras unas enormes gafas de sol.

Es la historia, en fin, de Marcus Cooper, un niño nacido en Oxford (3/10/1994) que siempre quiso ser español. Incluso en esos años de adolescencia, cuando las dudas sobre su inclusión o no en los programas de alto rendimiento en España podrían haberle aconsejado buscar la nacionalidad inglesa. Llegaron a valorarlo en su entorno. Él no quiso. Lo que fuese, lo sería por España. Lo británico sólo le queda en el aspecto.

Es un chico al que, la primera vez, dan ganas de decirle Hi, nice to meet you justo antes de que hable y diga: «Siempre tengo a todo el mundo diciendo: 'Hostia, ¿lo conseguirá?'» para explicar su carrera. De modo que, descartada la idea de que la sexta medalla para España en estos Juegos de Río sea de un guiri, conviene insistir en que la historia que comenzó hace nueve años por casualidad derivó en una carrera extraordinaria y en un oro sin presencia en las quinielas.

«Veníamos a por un bronce sufrido», decía, llorando, Juan de Salabert, el presidente de la Federación Balear, el hombre que se sabe la historia del chico de pe a pa. Sabe que llegó a la isla a los tres meses de vida, cuando su madre decidió criar sola a su hijo. Bueno, sola no porque allí ya vivían su madre y su hermano, abuela y tío del muchacho, que entró en contacto con las piraguas a los 12 años, casi por casualidad, él y su hermana tenían que hacer algo mientras mamá trabajaba y claro... «Vivo en un pueblo que está cerca del mar. Tenía un amigo que se apuntó y me dijo: '¿por qué no lo pruebas?' Un día me monté en un cayuco, empecé a pasear por el puerto, a ver los peces... Cada día iba mejor, veía que te ponías fuerte físicamente, que era lo que yo quería», explica Marcus con el chándal puesto, sudando, con la medalla colgada al cuello, pesa, vaya si pesa, habiendo escuchado ya el himno de su país en la Lagoa Rodrigo de Freitas, pleno centro de Río de Janeiro, la ciudad realmente sofocante este martes.

Hemos quedado en que Marcus no es un guiri. «Esta medalla es gracias a los medios que me ha dado España, es un honor haber ganado con mi país», proclama el chaval, con el punto de mira en los Juegos de Tokio: «Soñaba con esto, pero en 2020». Para Río consiguió el billete el pasado 15 de mayo, antes de ayer como quien dice, después de un montón de volteretas del destino que terminaron depositándolo aquí a él, que su distancia son los 500 metros, bronce y plata mundiales, pero ese tramo no es olímpico, así que...

Sin permiso para entrenar en El Pardo

Así que, logrado el billete comienza un Madrid, Sevilla, Madrid, Ourense, balneario de Laias, también en Orense, Madrid otra vez... Y los 120 kilómetros para ir y volver a diario al embalse de Picadas en una furgoneta junto al K4 y a su entrenador, Luis Brasero. Necesitan, lo dice Narciso Suárez, el director técnico de la Federación, también sudando y con la bandera de España pintada en el moflete, «entrenar en el embalse de El Pardo», casi nada, pared con pared con los Reyes, «pero no nos dan permiso, a ver si el ministro nos lo arregla».

Llegará eso, o no, para que Marcus siga entrenando esa forma tan peculiar de correr. Ese arranque suicida (primeros 350-400 metros en líder), hasta que rebasar sus propios límites de ácido láctico le obliga a bajar durante 250-300 metros y entonces los rivales se distancian. Como su capacidad de recuperación es extraordinaria, en el último tramo... Bueno, esto mejor que lo cuente él: «Algunas veces, por la mitad, veo que ya se me han ido demasiado, pero esta vez digo: 'hostia, si los tengo ahí', así que me he dicho 'ahora o nunca' y en el último 400 tiré a muerte. Es la mejor regata de mi vida».

Mejor que la de Casteldefells, en 2010, campeonato de España, un 3.47 que para un chico de su edad entonces (15) era una barbaridad. Ahí entró ya en una fase mucho más seria, la alta competición, la crioterapia para recuperar los músculos, el control de su nutricionista, las manos de su fisio, que en la noche del lunes deshizo los nudos que eran sus músculos. «Le he dado un abrazo hoy que se dejaba. ¡Normalmente no quiere!», bromea Fiona, su madre, «como en una nube» aunque ella sabía, o eso dice, que la remontada (a falta de 250 metros era quinto) terminaba bien. «Un día nos va a matar de un infarto», se cuela Juan, el presidente de la Balear, que no deja de sudar y se acuerda de Joel Badía, su primer entrenador en Porto Petro. No está aquí porque los billetes costaban 3.000 euros, y claro, lo vio en la pantalla gigante. «Gracias a él estoy aquí», dice el campeón, porque sabe que no fue sólo entrenador.

P.D. La organización le llama Marcus Walz. En la medida de lo posible, el chico agradece que le llamen Cooper. O Marcus. O Marcus Cooper.

Escrito queda.