An heißen Sommertagen, wenn die Luft überm Neuköllner Asphalt flirrt, ist die Sonnenallee eine Straße in Beirut. Berlin, du exotische, verrückte, orientalisch durchwehte Stadt. Hipsterbart trifft Salafistenbart, Burka streift Minirock, Currywurst liebt Shisha-Bar. Die Luxuskarre, die davor parkt, so provokativ, dass andere ganz vorsichtig um sie herumkurven müssen – ach, was macht das schon. Etwas Clan-Flair gehört halt dazu. So kann man das sehen. Man kann aber auch mal kurz ernst werden.

Es gibt Menschen in der Stadt, intime Kenner dieser Dinge, die sagen: Berlin ist verloren, die Clans haben gewonnen.