Neben den großen Geschicht­enkapseln und den Metakapseln, in denen wir nur über uns selb­st schwafeln, gibt es auch immer wieder kleine Früchtchen unregelmäßig und zwis­chen­durch. Dieses Gedicht ent­stand im Rah­men von Pro­jekt *.txt zum Wort “Berg”.

Ziegen sind keine Astro­naut­en

Die Bergziege kaut ihr Gras

ganz ohne Unter­lass.

Nichts mag sie lieber.

Die scheiß Fliege, die sie stört,

in ihren Öhrchen hört,

nagt an ihrem Pelz.

Das Gras, ganz abge­fressen,

wächst stumm unter­dessen

weit­er gen Him­mel.

Der Berg ist ihm weit voraus,

hofft Ziege, Fliege, Gras geht bald die Luft aus.

Dann hat er endlich seine Ruhe.

Mitwirk­ende