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Vermutlich muss man etwas älter sein, um sich in diesem Film wie ein Voyeur zu fühlen. Verstört durchs Zugucken. Vermutlich greift dieser Mechanismus nur, wenn man Zeitgenosse von Romy Schneider gewesen ist, die 1982 starb.

Wenn man sich an die unendlichen und unsäglichen Boulevardstorys erinnern kann; an die legendäre Talkshow, in der sie rauchend und Rotwein trinkend saß und dem mit Goldkettchen behangenen und sein drahtiges Brusthaar zur Schau stellenden Burkhard Driest zuraunte: „Sie gefallen mir – Sie gefallen mir sehr“; an die Mutter, die den Tod der Tochter sofort und schamlos in Serie vermarktete.

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Wenn also Romy Schneider irgendwie Teil des eigenen Lebens gewesen ist. Wenn man aus eigenem Fühlen weiß, dass es sie wirklich gegeben hat. Das Unheimliche an Emily Atefs Film „3 Tage in Quiberon“ ist, dass er Romy Schneider tatsächlich wiederauferstehen lässt. Niemals während der zwei Stunden denkt man: Das ist Fiktion. Immer denkt man: Das ist Romy Schneider. Es setzt einem unglaublich zu.

Entzug am Atlantik

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Wäre man jünger, könnte man „3 Tage in Quiberon“ anschauen wie ein Biopic. Cleverer Plot: Eine tabletten- und alkoholsüchtige Schauspielerin macht einen Entzug in einem „Hotel“ an der französischen Atlantikküste. Lädt, weil sie das Alleinsein nicht erträgt, eine Freundin ein. Und einen Fotografen. Und einen Journalisten. Glaubt, die Fäden bei diesem (letzten) großen Interview in der Hand zu haben. Als Cineast kann man den Film in eine Reihe stellen mit Billy Wilders „The Lost Weekend“, Louis Malles „Das Irrlicht“. Aber so?

Nach jahrelangem Sträuben hat sich Marie Bäumer jetzt doch breitschlagen lassen, Romy Schneider zu spielen. Physiognomisch, das wusste jeder, ist die Ähnlichkeit stupend – die Anverwandlung nimmt einem im Kino den Atem. Bäumer ist spektakulär gut, das von Atef gewählte Schwarz-Weiß macht die Illusion des Dokumentarischen perfekt.

Die „3 Tage in Quiberon“ hat es im März 1981 ja auch tatsächlich gegeben. Romy Schneider hatte sich im „Sofitel Quiberon Thalassa“ einquartiert, um sich für ihre Rolle in Jacques Rouffios Film „Die Spaziergängerin von Sans-Souci“ in Form zu bringen. Was die Boulevardzeitungen für eine „Badekur“ halten, ist der Versuch eines Entzugs. (Im Herbst hatte Dino Risi den Drehbeginn für seinen Psychothriller „Die zwei Gesichter einer Frau“ um drei Tage verschieben müssen, weil Romy Schneider wegen Alkohol- und Medikamentenmissbrauchs zusammengebrochen war.)

Romy Schneider ist depressiv

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Der 14-jährige David, der seiner Mutter nicht verzeihen kann, dass sie sich einen neuen Liebhaber zugelegt hat, ist mit Daniel Biasini in den USA, die dreijährige Sarah mit dem Kindermädchen in Paris.

Das muss man nicht wissen, und der Film erzählt es auch nicht, aber es bestimmt die Ausgangslage. Denn Romy Schneider ist depressiv. Den Entzug, sagt sie zu ihrer Freundin (Birgit Minichmayr), mache sie für David. „Ich will ihm beweisen, dass ich das kann.“ Und dann: „Er will nicht mehr mit mir leben!“ Doch später, als David anruft, lässt sie sich angstvoll verleugnen: „Ich kann nicht ...“ Zugedröhnt mit Pillen und Chablis. Kein Zweifel, diese Frau ist am Ende. Auch finanziell. „Es ist nichts mehr da“, wird sie irgendwann fatalistisch sagen, „ich weiß nicht, wo’s hin ist.“

Geld weg, Ehe kaputt, Gesamtzustand im Eimer. Was hat Romy Schneider in dieser Lage von dem Interview erwartet, das sie dem Fotografen Robert Lebeck und dem „Stern“-Reporter Michael Jürgs in Quiberon gewährt hat? Zwei Männern, die sie quasi nicht kannte? (Lebeck bezeichnete sie als Freund, weil er 1976 im Zuge der Böll-Verfilmung „Gruppenbild mit Dame“ Fotos von ihr gemacht hatte, in denen sie sich wiedererkannte.) Darauf gibt Atefs Film keine Antwort.

Eine Wiederauferstehung: Marie Bäumer als Romy Schneider Quelle: © Rohfilm Factory / Prokino / Peter Hartwig

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Also auch nicht darauf, wie Romy Schneider einen wie Jürgs über die Schwelle lassen konnte. Oder warum sie ihn angesichts seiner inquisitorischen Anmaßungen – „Frau Schneider, warum lassen Sie sich von Ihrer Mutter, Ihrem Regisseur, Ihrem Mann manipulieren?“, „Wenn Sie so kaputt sind, wie Sie sagen, können Sie sich dann überhaupt um andere kümmern?“ – nicht zur Hölle schickte.

Jürgs, im Film von dem fabelhaften Robert Gwisdek gespielt, ist nicht nur unverschämt und präpotent, sondern auch übergriffig. Die Fragen nach Schneiders erstem Ehemann und Davids Vater Harry Meyen, der sich zwei Jahre zuvor erhängt hat, überschreiten die Regeln jeden Anstands. („Haben Sie seine Suizidgedanken denn nicht ernst genommen?“, „Wusste Ihr Sohn zu diesem Zeitpunkt davon?“)

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Jürgs, der aus dem „Fall Romy Schneider“ später ein gut verkauftes Buch gemacht hat, hat Atefs Film jetzt übrigens noch einmal als Gelegenheit genutzt, das Interview zum letzten Mal groß auszuschlachten. „Der damals junge Reporter erinnert sich für uns an die bewegenden Tage in der Bretagne“, hieß es im Vorfeld der Berlinale in der „Süddeutschen Zeitung“.

In Jürgs’ Text findet sich tatsächlich der Satz: „Tot Claude Sautet, der bei ‚Die Dinge des Lebens‘ Regie führte, tot die meisten der journalistischen Bluthunde ...“ Das nennt man Chuzpe. Immerhin hat sich Jürgs den Film angesehen. Und registriert, dass er da als „Kotzbrocken“ rüberkommt. „War ich wirklich mal so?“, fragt er so mild und treuherzig, dass man begreift, dass sich dieser Mann die Absolution umgehend selbst erteilt hat.

Seelische Vergewaltigung

Emily Atef hat schon andere sehr bewegende Filme gedreht. Filme wie „Das Fremde in mir“ (2008), „Töte mich“ (2012) oder „Wunschkinder“ (2016). Dieser ist schwer zu ertragen. Irgendwann kommt es zu der Szene, in der Romy Schneider in ihrem Hotelzimmer zusammengekrümmt auf dem Boden liegt, fertig, betrunken, und die beiden Männer über ihr hängen und Lebeck wie verrückt fotografiert. Wenn man je eine seelische Vergewaltigung auf der Leinwand erlebt hat, dann ist es diese.

Romy Schneider war 44 Jahre alt, als sie im Mai 1982 an Herzversagen starb. Ausgebrannt. Am 23. September wäre sie 80 Jahre alt geworden. Atefs aufwühlender Film ist weder Hommage noch Denkmal. Er ist eine Momentaufnahme tiefsten Unglücks. Weil Marie Bäumer so großartig ist, hält man das, was man sieht, für wahr. Dass man selbst niemals, um gar keinen Preis so ungeschützt gesehen werden wollte, erklärt die Bestürzung, mit der man das Kino verlässt.