Luego del allanamiento en su domicilio, el poeta comparte un texto en el que narra los hechos; "�Sabe el presidente Calder�n esto que pasa en las casas de la ciudad?", cuestiona

VIOLENCIA El poeta comparte su experiencia en relaci�n al ataque sufrido en su domicilio. (Foto: tomada por Efra�n Bartolom� )

Ciudad de M�xico | Jueves 11 de agosto de 2011

Efra�n Bartolom� | El Universal

15:52

El poeta Efra�n Bartolom� prepar� el siguiente�texto en el que�narra los hechos ocurridos en su casa, la madrugada de hoy.



Son las 4:43 de la ma�ana del d�a 11 de agosto de 2011. Hace aproximadamente dos horas un grupo de hombres armados irrumpieron en mi casa ubicada en Conkal 266 (esq. Becal), Col. Torres de Padierna, 14200, M�xico, D. F. Comenzamos a escuchar golpes violentos como contra una puerta met�lica y me extra�� porque se escuchaba demasiado cerca y no hay ninguna puerta as� en la casa. Prend� la luz. Los golpes arreciaban ahora como contra nuestras puertas de madera.



Quit� la tranca que protege la puerta de nuestra rec�mara y me asom� al pasillo: hacia el comedor ve�a luces (�verdosas? �azulosas? �intermitentes?) acompa�ando los golpes violentos contra el cristal que da al sur. Mi mujer me grit� que me metiera. As� lo hice apresuradamente y alcanc� a poner la tranca de nuevo. O� cristales rompi�ndose y pasos violentos hacia nuestra rec�mara: r�pidos y fuertes. "�Abran la puerta!" era el grito que se repet�a antes de que empezaran a golpear con violencia mayor nuestra puerta con tranca. Nos encerramos en el ba�o y busqu� a tientas un silbato que cuelga de un muro sin repellar: comenc� a soplarlo con desesperaci�n, unas diez veces, quiz�. Mi mujer est� llamando a la polic�a. Les dice que est�n entrando a la casa, que vengan pronto por favor, que nos auxilien. Yo sigo soplando el silbato con desesperaci�n. En la oscuridad, mi mujer se ubic� tras de m� mientras o�amos que la tranca de la puerta se quebraba y los hombres entraban.



�Tres, cuatro, cinco? Quise cerrar la puerta del ba�o pero ya no alcanc� a hacerlo. Empuj� unas cajas hacia dicha puerta y en algo estorb� los empujones. "�Abran la puerta! �Abran la puerta, hijos de la chingada...!" gritaban mientras empujaban y met�an sus rifles negros hacia el interior. Quise detener la puerta con mis manos pero no ten�a sentido: vencieron mi m�nima resistencia y entraron. Polic�as vestidos de negro, con pasamonta�as y lo que supongo que ser�an "rifles de alto poder". "�Al suelo! �Al suelo! �Al suelo, hijos de la chingada! �Al suelo y no se muevan!" Uno de los hombres me da un manazo en la cabeza y me tira los lentes. Alcanzo a pescarlos antes de que toquen el suelo. Me quita el silbato. -�No golpee a mi esposo! -grita mi mujer. -�El tel�fono! �D�me el tel�fono! -le responde y pregunta si no tenemos otro tel�fono o un celular. Ella y yo nos arrodillamos primero y despu�s nos medio sentamos en el suelo de cemento de este ba�o sin terminar. Polic�as jorobados y nocturnos, como en el romance de Garc�a Lorca. Qui�n lo dir�a: aqu�, en nuestra amada casa donde cultivamos y ense�amos la armon�a. Aqu�... Justo aqu� estos hombres de negro, con pasamonta�as, con guantes, con rifles de asalto, con chalecos o chamaras que tienen inscritas las siglas blancas PFP, nos apuntan con sus armas a la cabeza. Uno de ellos, siempre amenazante, nos interroga. Dos m�s permanecen en la puerta. - �Las armas! �D�nde est�n las armas! - Aqu� no hay armas, se�or, somos gente de trabajo. - �A qu� se dedica!" -Soy psicoterapeuta y escribo libros. -�Desde cu�ndo vive aqu�? - Desde hace treinta a�os... -C�mo se llama. -Efra�n Bartolom�. -Cu�ntos a�os tiene. -60. -A qu� se dedica. -Ya se lo dije, se�or, soy psic�logo y escribo libros. -Usted c�mo se llama... -se dirige a mi mujer. -Guadalupe Belmontes de Bartolom�. -A qu� se dedica. -Soy arque�loga y ama de casa. -Cu�ntos a�os tiene. -54. -Tranquilos. Respiren profundo... Voy a verificar los datos. El hombre sale. Oigo ruidos en toda la casa. Est�n vaciando cajones, abriendo puertas, pisando fuerte sobre la duela de madera. Oigo ruidos afuera, en el cuarto de hu�spedes, en la torre, en el estudio de abajo. Nos cambiamos de posici�n. Mi mujer pone algo sobre el fr�o piso de cemento. Cinco o siete minutos despu�s regresa el hombre y repite su interrogatorio. Si recibimos gente en la casa, con qu� frecuencia, cada cu�nto salimos de viaje, qui�n cuida entonces. Respondemos a todo brevemente. Dice nuevamente que va a verificar los datos y que volver� a decirnos porqu� est�n aqu�. El tiempo pasa. O�mos que abren nuestro carro en el garage. Voces ininteligibles en el patio del norte. M�s tiempo. Varios minutos despu�s se oyen motores que se prenden y carros que arrancan. Mi mujer y yo seguimos en la oscuridad. Comenzamos a movernos. S�lo silencio. Nos incorporamos con cierto temor. Salimos del ba�o hacia la rec�mara iluminada. Desorden. Cajones abiertos. Cosas volcadas en el bur�. La chapa de la puerta en el suelo. Restos de la tranca destrozada. La puerta de tambor machacada y rota, pandeada en su parte media. Salimos al pasillo: un cuadro en el suelo y abiertas las puertas de lo que fueron las rec�maras de mis hijos. Desorden en el interior: maletas y cajas abiertas, cajones vaciados. Vamos hacia el comedor: uno de los vidrios roto en su �ngulo inferior izquierdo, muchos cristales en el piso. La puerta de la sala est� rota de la misma forma en que rompieron la de nuestra rec�mara: la chapa en el suelo y fragmentos de duela en el piso. Est� abierta la puerta de la torre y prendidas las luces del cuarto de hu�spedes. Salimos por la puerta de la sala y nos asomamos con cierto temor. Nada. Mi mujer llama por segunda vez a la polic�a. Es en vano: piden los datos una vez m�s. Dicen que ya enviaron una unidad. Llego a la barda y me asomo: no hay carros. El port�n del garage est� intacto. Bajamos las escaleras hasta la puerta de acceso: rota igual que las de adentro. El estudio de abajo est� con las luces prendidas. De por s� desordenado, ahora lo est� m�s. Vamos hacia la torre y entramos al cuarto de hu�spedes: cajones volcados, revistas en el suelo, cosas sobre la mesa, puertas del cl�set colgando, zafadas de su riel inferior. Subo al tercer piso: una esculturita de alambre volcada pero no se nota demasiado desorden. Subo a los pisos superiores: no hay da�o en la salita de arte. En el �ltimo piso dejaron abierta la puerta a la terraza. Volvemos al interior: queremos tomar fotos pero no est� la c�mara de mi mujer que estaba sobre el bur�. "�Tampoco est� la memoria de mi computadora!", grita. Tambi�n se la llevaron Quiero ver la hora y voy al bur� por mi reloj: ha desaparecido mi querido Omega Speedmaster Professional que me acompa�� por casi cuarenta a�os. Tiene mi nombre grabado en la parte posterior: Efra�n Bartolom�. O�mos que un auto se estaciona y nos asomamos. Mi mujer llama una vez m�s a la polic�a: lo mismo. Ya tienen los datos pero nunca enviaron apoyo. Indefensi�n. Del auto blanco baja un joven y avanza hacia la esquina. Se asoma y regresa. Lo saludo y responde. Le preguntamos qu� pasa y responde que viene en atenci�n a una llamada de su amiga que vive a la vuelta y a cuya casa tambi�n se metieron. Mi mujer pregunta de qu� familia se trata, c�mo se apellida. Maga�a, responde el joven. �Es Paty!, dice mi mujer. Salimos a la calle y voy hacia all�. Encontramos a Patricia Maga�a, bi�loga, investigadora universitaria, acompa�ada de su pap�, en la calle. Entraron a ambas casas la de ella y la de sus padres, con la misma violencia que a la nuestra. Patricia y su hija estaban solas. Sus padres octogenarios tambi�n estaban solos. Volvemos a nuestra casa vejada y con la puerta rota. Atranco la destruida puerta de la calle. Con todo, mantenemos una sorprendente calma. "Pudieron habernos matado", dice mi mujer. Yo imagino por unos segundos nuestros cuerpos ensangrentados en el ba�o en desorden. �Sabe el presidente Calder�n esto que pasa en las casas de la ciudad? �Lo sabe Marcelo Ebrard? �Lo sabe el procurador Mancera? �Ordenan Marisela Morales o Genaro Garc�a Luna estos operativos? �Sabr�n qui�n fue el encargado de este acto en contra de inocentes? Antenoche volvimos a casa levitando, en la felicidad m�s plena, tras la amorosa y conmovedora recepci�n del p�blico ante nuestro libro presentado en Bellas Artes. Un d�a despu�s, en la atroz madrugada, la PFP irrumpe violentamente en nuestra casa, quiebra nuestras puertas, destruye los cristales, hurga sin respeto en nuestra m�s �ntima propiedad, nos amenaza con armas poderosas a mi bella mujer y a m�, a la edad que tenemos... Y pensar que tambi�n son humanos los que hacen esto contra su pr�jimo. Subo al estudio a escribir esto. All�, abajo, la ciudad parece embellecida por la calma. Arriba la impasible Luna de agosto, casi llena. Son ya las 6:35 de la ma�ana. La luz de oriente comienza a colorear y a inflamar el horizonte. La polic�a nunca lleg�. �De verdad estamos tan solos?











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